Poemas do Viandante (363)

Max Ernst - At the First Clear Word (1923)

363. AS MINHAS PALAVRAS PERDERAM A ANTIGA CASA

As minhas palavras perderam a antiga casa,

são agora trapos a errar por sendas escarpadas,

caminhos desconhecidos,

sem promessa ou imperativo que as guie,

retire da escuridão e as abra

para a luminosa praça da compreensão.

Pobres e loucas palavras chegadas ao outono,

perdidas no jardim do verão,

a deambular por ruas destroçadas

e praças vazias.

Para elas não há sentido disponível

nem estrela polar, não há fonte

onde matem a sede e a vida retorne.

Por vezes o poema era um sonho de ressurreição,

a esperança do corpo descobrir,

no vão escuro de uma viela,

o espírito antigo, a tensão viva

que iluminava estrelas

e incendiava o sol nocturno do inverno.

Agora sinto em cada palavra dita

a cegueira que chega,

que se eleva para o mundo,

traça uma rota de solidão,

e cai, sílaba a sílaba, sobre os ombros,

inclinando a vida para toca da morte.