Poemas do Viandante (353)

Martin Johnson Heade - Approaching Thunderstorm (1859)

353. TRAGO O POEMA PARA O MEIO DA RUA

Trago o poema para o meio da rua,

traço com ele um lastro de sangue e vinagre,

visto-o de impurezas que a vida me dá

e deixo-o, feliz, rebolar-se na lama,

rastejar sobre pedras e cardos,

para se levantar, um uivo na madrugada.

Não pensem que traz um programa, um mundo,

a licença que vos liberta de ir à vida.

Não pensem que vos dispensa do suor

ou que derrama lágrimas nos vossos olhos.

Não pensem que é a voz de Deus ou do profeta,

a súbita anunciação do paraíso reencontrado.

São apenas palavras sujas roladas na terra,

atiradas à cabeça dos incautos,

uma onda de vento azul nascida no oceano,

ínfimas estrelas cadentes que riscam

a noite, o dia, o ritmo das mãos

perdidas num corpo sedento aberto ao luar.

O poema que desce pela rua é uma víscera,

as sílabas decompostas e a gramática em putrefacção,

uma recusa de água pura e de amor sublime,

a jangada vazia perdida na vastidão do mar.

Por vezes, o poema canta na fímbria da tarde,

uma promessa, uma alegria, a dor da solidão.

Palavras, quimeras na pérgula do quintal,

balas de borracha e gás lacrimogéneo lançados

sobre uma multidão de ervas e cactos,

testamentos antigos que prescrevem

o eterno dever de amar a traição,

o exercício de morrer às mãos de quem nos ama.

O poema passeia solitário na avenida vazia,

cobre-se na sombra das velhas árvores

tracejadas pelo infalível micróbio da morte.

Cresce depois sob a luz de um sol sem clemência,

eleva-se, torna-se no céu a mais negra nuvem

e cai como pedra e fogo sobre o chão da rua.