Poemas do Viandante (294)

João Queiroz - Sem título (2008-9)

294. NÃO HAVIA FALÉSIAS OS MONTANHAS ESCARPADAS

não havia falésias ou montanhas escarpadas

a luz chegava tingida de cetim e brilhava um instante

para descer a pique sobre a planície e morrer

uma morte nascida de um impulso interior

a vida íntima despenhada na crueza da paisagem

aquele grito que sufocaste ao partir

era uma mecânica frágil assente num plano inclinado

íamos e vínhamos e a tua voz rouca cantava

as ruas ainda eram pequenas passagens

segredos entreabertos no corpo adormecido da vila

um pensamento chegava e eu seguia-o na luz que trazia

deixava-o brilhar por um instante

incandescer sobre a frágil mobília da casa

criar a ilusão de um amor pela junção fria dos corpos

estilhaçar todas as esperanças que o deus enviava

não quero saber da eternidade nem me fales por parábolas

pertenço a uma estirpe que não ama mistérios

e as palavras que ouvimos são transparentes e afáveis

deixam correr o mundo nelas sem dor ou metafísica

palavras plásticas para as coisas de plástico

palavras musicais para tudo o que tem ritmo e dança

palavras de vento para o que nasce no mar e é salgado

basta que te dispas e entregues o corpo à minha língua

e deixes ondular a respiração sobre o caos da melancolia

esqueci a hora em que amei pela primeira vez

essa experiência mutilada  nascida da ignição do desejo

uma conjura ditada pela dinâmica hormonal

o cansaço das paredes e os jardins rombos da imaginação

tudo se confundia na sombria inquietação do instinto

a seda dos corpos e o veludo febril do pensamento

não me recordo já da época em que floriam as glicínias

o pavor que havia se uma perturbação rondava

ou das horas em que oravam perante a sagrada família

esse culto nómada que de casa a casa leva uma ordem

um estranho arranjo de imperativos e súplicas

o desespero das pequenas gentes pela enormidade da vida

toco na lua com os meus dedos manchados de tinta

e o céu exausto de tantos olhares escurece

ó negra cúpula erguida sobre os pilares vindos da terra

uma ardósia escrita a sangue e estrela cadentes

em cada ferida que dilacera a alma faço cair o álcool

e na escura noite grito o teu nome preso nas trevas

o milagre de escutar a música das esferas celestes