Poemas do Viandante (288)

João Queiroz - Sem título (2008/9)

288. VENHO DO TEMPO AVARO DA POBREZA

venho do tempo avaro da pobreza

dos dias em que a míngua descia sobre as cabeças

entrava nas casas para traçar o vazio

uma onda fria de ausência

o medo desmedido da eternidade

se havia um excesso de sentimento não o sei

apenas a desolação crescia

desenhava uma angústia febril nas paredes

e a melancolia segmentava-se

um rasto de carvão e jornais rasgados

os homens que passavam de bicicleta

estou sentado ao vento da noite

e a serra d’aire brilha ao longe

um vulto negro e incerto

a promessa de abandono e limpidez

no rosto sofrido com que amavas os dias

recupero a tua memória perdida

eram os dias da grande guerra

e os soldados marchavam incautos

presos a um destino surdo

à ração esquiva da morte em combate

uma paliçada de canas dividia o mundo

e um génio falava do outro lado

a almotolia do azeite

e as primeiras flores do coração

nuvens de poeira e restos de palha

um afogado perdido nas águas do tejo

a primeira morfologia das constelações

sobre tudo isso veio o esquecimento

e traçou um plano de combate

armadilhou a terra bravia da memória

e roubou ao inimigo cada recordação

o talento da crueldade nasce nessa moradia

é um exercício lento de combustão

uma suspeita nunca confirmada de amargura

as mãos sujas pelo crime prosperam na madrugada

são brancas e trazem na lividez a faca

com que cortam o fio que te liga à vida

uma ave voa no tumulto dos céus

estrelas solitárias dormem em alvoroço

e na terra ouvem-se os primeiros trovões

a descarga eléctrica na torre da igreja

qual seria o teu ofício ainda não o sei

recordo-me que vinhas de longe

e sentavas-te ao entardecer

para contar essas estranhas histórias

que me povoam a infância

a terra coberta de erva canária

os primeiros regatos trazidos pela invernia

sobre o presépio um céu azul e estrelado

e nunca mais houve natal que não fosse esse natal

um deus pequeno e sujo entre palhas

o rumor de gente a entrar pela porta

e um anjo sentado no musgo

apascentava breves rebanhos perdidos na terra

dobrado o cabo da boa esperança

e as tormentas domadas pela arte de navegar

espero pela manhã com o rosto preso na almofada

e o barulho das parras batidas pelo vento

o corpo a arder no desejo do teu

desenho um mapa para me orientar

e deixo sinais de obediência

ajoelho-me silencioso perante o altar

e espero que deus fale

e traga ao meu coração o primitivo ardor

a incandescência com que te abria o corpo

e sentia em cada célula

o odor suave do teu sangue de fêmea

a tecelagem primitiva com que me envolvias

no círculo desenhado pelas ancas

a música que crescia no palco

um incêndio na seiva das árvores

o grito estrangulado no peito

quando dizias fala para mim

ainda tenho a graça da juventude

o sexo molhado à espera do teu

na fímbria onde o desejo se abre

e se abate como uma nuvem negra

sobre os telhados de zinco da cidade

venho do tempo avaro em que amava a pobreza

os dias em que encostado ao poço

comia laranjas se era delas o tempo

e tudo era a simplicidade de ser

pequenas promessas levedadas em segredo

o rasto de poeira antes da cidade

levo no bolso a penúria desses dias

e amo-a na pureza com que ela me devolvia

cada coisa que eu dava a quem a pedia