Poemas do Viandante (623)

Manuel Rivera Hernandez - Espejo de doble amanecer (1964)

623. vem manhã perdida

vem manhã perdida

no amanhecer

vem rosto de sal

e mãos de música

espelhar-te

no espelho esquivo

da madrugada

(09/12/2016)

Haikai do Viandante (320)

Paul Joseph Constantin Gabriël - Casas rurais junto à água na névoa da manhã

névoas matinais

caem na terra sonâmbula

segredo e saudade

Uma carta

Johannes Vermeer - Woman Reading a Letter (1663)

Leio e releio. E o que posso dizer? Conto a distância que nos separa, essa distância que vem através das letras com que as palavras são compostas, para nos sublinharem tudo o que nos afasta, mesmo que o que nos afasta seja a lonjura que há entre ti, aí tão longe, e mim. Com estas palavras descubro o espaço e com ele componho o teu exílio e a minha solidão. Chega um papel tracejado a tinta e os cães da saudade, em vez de se calarem, ladram desvairados dentro do peito. Leio e releio e não sei o que possa escrever, não sei como açaimar os animais que me devoram a noite. Leio e rasgo a carta. Talvez assim possa esquecer-me de mim.

No boudoir

Leni Junghans - In the boudoir (c. 1940)

Não, não. O que me apetece mesmo é despir-me, livrar-me da roupa, tirar os sapatos. Nua, completamente nua. Seria engraçado se aparecesse na recepção sem roupa. Um êxito. Correriam a cobri-me? Arrastar-me-iam dali para fora? Seria uma boa ideia. Já não suporto aquela gente e tenho de sorrir, quando me apetece fazer caretas. Teriam a coragem de fingir que estava vestida? Quem sabe? Mostrar-lhes os seios, os pêlos púbicos, o corpo na pura luz. Obrigá-los a fingir que não viam o que viam. Obrigá-los a disfarçar o desejo. Cegá-los. Se tivesse coragem, talvez chegasse a ser feliz.

Meditação breve (24) - Velocidade

Autor desconhecido - Race car mechanic (1958 )

É indiferente se vivemos a vida segundo o signo da imobilidade ou o da grande velocidade. Não somos nós que passamos pela vida. É ela que passa por nós e, inexoravelmente, nos abandona, independentemente da velocidade com que nos deslocamos nela.

Poemas do Viandante (622)

Juan Soriano - Fuegos de artificio (1958)

622. o poeta é um fogo

o poeta é um fogo

que arde

sem se ver

é ferida que finge

tão descontente

que chega a fingir

que é amor

a dor que desatina

e não se sente

(09/12/2016)

Estar lá

Joshua Benoliel - Praça D. Pedro IV (1910)

Não sei se alguma vez terá feito a experiência. A mim acontece-me sempre que vejo fotos ou mesmo pinturas antigas. Reconheço de imediato o cenário e até as pessoas não me são estranhas. Apossa-se de mim a certeza - inabalável, pode crer - de que as conheço de vista, que passei por elas vezes sem fim. Tem razão, a diferença de épocas não me permite tê-las conhecido, mas está convencido de que isso é razão suficiente para contrariar uma convicção tão íntima e tão profunda? Sim, eu ainda não tinha nascido, mas estava lá, juro-o, quando o fotógrafo montou a máquina e fez a fotografia. Não estamos sempre lá, seja onde for e seja quando for?

Meditação breve (23) - Deslizar

Frederick Schoch, City Park , Ice Rink, Budapest XIV, Hungary, 1907.

A vida é um caminho, diz-se. Um caminho por onde andamos com passos trémulos. Por vezes, são lentos esses passos. Outras vezes, imitam o galope do cavalo. Importante seria aprender a deslizar suavemente por ela, mesmo que grandes fossem os obstáculos a vencer e as dores a suportar.

A rua esquecida

Josef Sudek - Forgotten street (1930)

Era lá que escondíamos os nossos sonhos. Como sabe, todos temos tendência para sonhar. O pior é a realidade. Raramente está disposta a abrir as portas para que os nossos mais autênticos devaneios entrem por ela. Então, pegávamos nos sonhos e íamos escondê-los, talvez por vergonha, naquela rua esquecida, por onde quase ninguém passava. Ficavam lá adormecidos, ao deus-dará, e não havia quem os quisesse roubar. Quando um de nós morria, os outros pegavam nos seus sonhos e, naquelas velhas carretas, levavam-nos a enterrar junto com o morto. Foi assim que os meus sonhos desapareceram.

Haikai Urbano (8)

André Kertész - Ballet, New York (1938)

cisnes na cidade

dançam na cinza das ruas

sombra sobre o lago

Poemas do Viandante (621)

Maria Helena Vieira da Silva - Egipto (1948)

621. sonho um sonho

sonho um sonho

de pirâmides

e águas do nilo

sonâmbulo

caminho

nas areias

e traço com as mãos

vazias

rotas no deserto

e nas ervas do egipto

(09/12/2016)

Alienação

Harold Feinstein - Sharing a Public Bench (1949)

As grandes cidades são máquinas exuberantes de bulício e entusiasmo, onde o espírito se sente não apenas exaurido como, na verdade, estrangeiro. O negativo da condição citadina é o cansaço que despe os homens da sua humanidade e os encerra na penumbra que deles se apossou. A isso se deve chamar, com propriedade, alienação, esse sentimento de se sentir estranho no lugar onde se está e na pele em que se vive,

A queda do silêncio

Misonne Leonard - Impressionistic photography (1942)

Há imagens, como esta fotografia de 1942, que são símbolos visíveis do silêncio. Olhamos para ela e compreendemos, de imediato, que todos os  ruídos do quotidiano estão suspensos. Mas o ronronar da chuva e o barulho dos passos não são uma forma de ruído que desmente a imperatividade do silêncio? Não. O murmúrio da chuva e o chapinhar dos passos na terra são a forma como, naquela hora, o silêncio cai sobre os homens.

Haikai Urbano (7)

Alfredo García Revuelta - Ciudad (1987)

torres sem memória

erguem-se frias e  letais

a cidade rosna

No reino da imobilidade

Teresa Muñiz - Aunque se mueva es pura apariencia (1998)

Uma antiquíssima tradição filosófica ligou o movimento e a aparência. O real seria o imóvel, cabendo a mobilidade ao reino das aparências. A arte - desde a pintura à fotografia, passando pela escultura - não se cansou de manifestar contra-exemplos. Também as aparências são imóveis. Se o real e o aparente são imóveis, o que será o movimento? O cinema veio dar-nos, através do fotograma e da sua montagem, uma imaginativa resposta para o enigma do movimento. Ele não passa de uma sequência de imobilidades.

Poemas do Viandante (620)

Alfredo Hlito - Efigie oscura (1979)

620. uma obscura efígie

uma obscura efígie

ergue-se

na parede da tarde

traz em si

o odor da sombra

e o eco

da luz eterna

que resplandece

num ramo de malvas

(09/12/2016)

Meditação breve (22) - Reflexo

Bernard Eilers - Keizersgracht, Amsterdam (1908)

Olhar o mundo reflectido nas águas não nos dá a verdade desse mundo, mas abre-nos o horizonte para suspeitarmos que há outras formas de o compreender. O reflexo não é o sinal da verdade, mas a porta por onde o espírito pode entrar para suspender o hábito de ver as coisas tal como elas se deixam observar na ingenuidade dos nossos sentidos.

Haikai do Viandante (319)

JCM - Nuvens (2015)

céus em sobressalto

tingem de cinzento a tarde

água e solidão

A grande batalha

Yves Klein - La Grande Bataille

A grande batalha não é aquela que se trava com armas e que visa a morte do inimigo. A grande batalha dá-se no palco oculto de cada um. É o combate decisivo da guerra que se trava contra as próprias ilusões, com o desejo de irrealidade que habita o ser humano, com a cegueira e a surdez que tomaram conta de nós e que, na maioria das vezes, julgamos, com convicção quase invencível, que são a nossa mais autêntica realidade. A grande batalha é o combate decisivo pela verdade de si mesmo. 

O meu lugar

Richard Sandler - Grand Central Terminal, NYC (1990)

Estou aqui, não sei bem onde. Todas estas sombras que se agitam, vão e vêm, como se esse fosse o seu destino. Passam por mim como se passassem por coisa nenhuma. Levitam. Não vejo chão onde possam pôr os pés. Que sítio é este? O relógio, desde que cheguei, marca a mesma hora. E cheguei há tanto tempo. Sussurros, de onde virão? Sussurros e nem mais um som. Olho, mas ninguém olha para mim. Peço ajuda? E se não me vêem? Para qualquer lado que me volte, as mesmas sombras, os mesmo sussurros sobre o silêncio, os mesmos ponteiros paralisados sobre o esmalte do mostrador. Será isto o inferno? Não, nele não há silêncio, mas também não é o céu. Estou aqui, não sei bem onde.

Poemas do Viandante (619)

d'Agaggio - Eclosion printanière (1977)

619. eclodiu a primavera

eclodiu a primavera

nos bolbos

esquecidos

na friagem da terra

deslumbradas  infâncias

maquinam

homicídios de folhas

tortura de pétalas

a corola ardida

no ardor da morte

(08/12/2016)

A rainha da noite

Jeanloup Sieff - Queen, London (1964)

Caminhava assim vestida pelo cais. A silhueta recortava-se na luz dos candeeiros e, nos homens que a viam, soltava-se um desejo intenso e inexplicável. Como sabe, são duros os homens do mar mas nunca nenhum se aproximou dela. Correram boatos. Seria louca, dizia-se. Outros apostavam que era o fantasma de uma rainha, cujo nome não recordo. Havia quem afirmasse que era a própria morte que meditava sobre quem levaria. O certo é que os homens enlouqueciam de desejo quando ela passava lenta e silenciosa. Olhavam-na fascinados. Não foram poucas as raparigas que, nos bordéis do porto, apareceram mortas nas noites em que ela vinha.

Haikai Urbano (6)

Jiri Georg Dokoupil - Polución en Madrid (1989)

nuvens de carvão

pelo dorso da cidade

uma vela arde

Meditação breve (21) - A questão individual

Ángel Mateo Charris - La cuestión social (1998)

Na verdade, não existe nenhuma questão social. O que existe são milhões de questões individuais sobre o sentido que cada um deve dar à sua vida e os obstáculos que se levantam. O resto são abstracções.

Enigmas e mistérios

Ángel Mateo Charris - El buscador de enigmas (1999)

Confrontar-se com enigmas ainda é confiar na razão como caminho para os decifrar. O enigma não exige nada mais que um raciocínio apurado e treinado, um raciocínio que será tanto mais eficaz quanto maior for a informação de que dispuser. Para além do enigma, porém, está o mistério. Perante este, a razão soçobra, a informação torna-se obstáculo. Os mistérios, na sua efectiva natureza, não se dirigem à decifração. Qualquer técnica hermenêutica esbarra no sem sentido que os constitui. Pode, paradoxalmente, o homem, impossibilitado de o conhecer, viver nele e ser transformado nele e por ele. O enigma dirige-se à razão. O mistério, à existência.

Poemas do Viandante (618)

Charles Marq - Double composition II (1978)

618. componho com luz

componho com luz

e ar

uma botânica

de êxtases

nascidos na lentidão

com que

a abundância escorre

da cornucópia

corroída do corpo

(08/12/2016)

Viagem

Pierre-Albert Marquet - O carro (1904)

Emigrar, partir do lugar onde se nasceu, talvez tenha sido a primeira e mais marcante forma de transcendência encontrada pelos seres humanos. O que está na origem do especificamente humano, se essa especificidade existir, é o impulso para ir mais além. Deixar para trás os limites onde se nasceu, abandonar a condição com que se chegou à vida, descobrir o espírito como o mais além do corpo. A vida é uma viagem não porque esteja balizada entre a concepção e a morte, mas porque é o exercício contínuo do impulso para se transcender.

Haikai do Viandante (318)

Fermín Alegre - Contra luz (Sahara) (1972)

sombras no deserto

caminham silenciosas

sol luz e areia

Meditação breve (20) - Caricatura

Thomas Hart Benton - Burlesque (1922)

Na caricatura não há um realçar hiperbólico de certos traços de um indivíduo. Pelo contrário, só na caricatura uma subjectividade se apreende na sua verdadeira natureza, a qual é sempre e irremediavelmente caricatural. 

Meditação breve (19) - Poder da música

Oskar Kokoschka - O Poder da Música (1920)

O poder da música reside todo ele em ser um reflexo e uma reminiscência do silêncio.

Poemas do Viandante (617)

Morgan Russell - Synchromy in Orange: To Form (1913-14)

617. o ofício dos anjos

o ofício dos anjos

tinge-se

de cores cantantes

e vacilantes hossanas

brotam em forma

de frio

no fogo laranja

na fogueira azul

no fogaréu vermelho

que cresce

na fímbria da flor

(08/12/2016)

Haikai Urbano (5)

Ángel Orcajo - Arquitecturas IV (1986)

impérios de vidro

em torres frias de metal

um anjo acordou

A porta aberta

William Henry Fox Talbot - The Open Door (1844)

Em todos estes anos quase sempre vi a porta aberta e a vassoura encostada à ombreira, tal como as vê daqui. A casa parece imutável, conheço-a assim há mais de cinquenta anos, mas quando era criança os mais velhos diziam a mesma coisa. O tempo não passa por ela. É o que se diz. E ninguém se aproxima? Raramente. Conheci dois, com um intervalo de trinta anos, que se aproximaram e entraram. De ambas as vezes, as pessoas ouviram a porta bater e viram-na fechada durante semanas. Depois voltou a abrir-se. E eles? Ninguém os tornou a ver e não se encontraram voluntários para os ir procurar.

Poemas do Viandante (616)

Javier Calvo - Itinerario que conduce al invierno (1974)

616. caminhos de inverno

caminhos de inverno

escadas de musgo

e terra

batidos pela chuva

do lírio de bronze

a arder

no húmus da madrugada

(08/12/2016)

Meditação breve (18) - Noite

JCM - Anoitecer em Torres Novas (2016)

O homem não anoitece, nasceu já noite cerrada. Nele não há crepúsculos. Por vezes, uma súbita luz ilumina-o, mas isso é uma dádiva para que possa suportar sem desfalecer a noite que é.

Desejo

John McKirdy Duncan - Pensive (1920)

A que lugar pertenço? À terra ou ao mar? Quando chegam os dias de sol, tão poucos, felizmente, passeio pela praia e olho o mar. O azul das águas e o som das ondas acordam em mim uma estranha nostalgia, como se me segredassem que o meu reino não é a terra mas a água. Então, olho o azul marítimo e oiço uma voz. Diz-me: Vem. Espero-te há muito. E todo o meu corpo pede para entrar nas águas. Tremo e quando me dirijo para o mar uma gaivota grasna ou uma criança grita, por vezes é o latido de um cão. Então fico presa à terra, os pés incapazes de se mexer, até que a noite chega, o desejo se quebra e o corpo me leva para casa.

Haikai do Viandante (317)

Ilmari Aalto - Storm (1915)

nuvens sobre nuvens

anunciam a tempestade

silêncio de inverno

Graffiti

Brassaï - Graffiti, Paris (1944-45)

Há em muitos graffiti que poluem as paredes das nossas cidades uma revelação espiritual que raramente se tem em conta. Não me refiro aos que pretendem transmitir mensagem significativas e socialmente reconhecíveis, mas aos que desejam apenas exprimir, num gesto que derrama tinta sobre uma parede, uma emoção ou um sentimento. Traduzem um mal estar, uma opressão da esfera emotiva pela esfera significativa, uma impossibilidade de conferir sentido quando tudo parece entrar em derrocado. Resta então o grito silencioso jogado numa parede. De certa maneira, há um retrocesso, um recuo do campo da interacção comunicativa para o da mera expressão, mas esses mesmos graffiti mostram que o espírito, também ele, se sente preso nos ardis da semântica e nas regras licenciosas da gramática.

Poemas do Viandante (615)

Eusebio Sempere - Invierno (1965)

615. o jardim inclina-se

o jardim inclina-se

no inverno

ergue túlipas

entre rosas

e na terra de saibro

abrem-se covas

onde se enterra

a luz azul

e grave de um cravo

(08/12/2016)

Meditação breve (17) - Rebelião

Carlos Calvet - Rebelião (2008)

Uns vêem a rebelião como um princípio de esperança; outros, como a consequência do desespero. Na verdade, a rebelião é apenas o sinal de que nada é sólido e tudo o que parece estável e eterno se pode fundir no rio do tempo.

Meditação breve (16) - Prisão

Tal-Coat - Auto-retrato (1980)

Mais importante do que salvar ou perder a face é não ter face. Nem boa nem má reputação. Preocupar-se com a face ou a reputação é ainda um sinal de que se está preso na opinião do mundo.

Haikai Urbano (4)

Nadir Afonso - Le Lac de Toronto (1984)

a cidade cresce

na luz das águas do lago

cimento e sombra

Poemas do Viandante (614)

Marcel Duchamp - Disc em movimento - Rotolief

614. um disco em delírio

um disco em delírio

desenha

uma rota de colisão

e rodopia

rodopia

tomado pela cólera

de um coral

preso ao fundo

negro

negro da escuridão

(08/12/2016)

A sombra exausta

Bill Jacklin - Argus I (with Shadow) (1985)

Já não posso estar aqui. Durante muitos anos, pode crer, este foi o meu lugar. Cansada, sentava-me nesta cadeira. Sempre no mesmo lugar junto à parede. Via a luz que entrava na casa. Gostava, em particular, dos crepúsculos, da sensação do mundo a desvanecer-se na noite. Agora, cada vez que aqui me sento, é um tormento. Sinto umas mãos nas minhas costas. Empurram-me como se tivesse perdido o direito a sentar-me na minha cadeira. Se descobri quem me empurrava? Sim. É a minha própria sombra. Que desapareça, grita. De tanto conviver comigo, está exausta e não me suporta. Chegou o tempo dela se sentar na cadeira e descansar, afiança, enquanto me empurra.

Da casa do espírito

Lajos Kassák - IV. Aristocratas e Castelos (1920)

Os castelos perderam sentido e com eles também o perderam as aristocracias. Um certo espírito está sempre ligado a um certo tipo de habitação. Quando a casa perde o sentido morre também o espírito que a habitava e lhe dava vida. Mas o espírito não é imortal? Não está ele para além do corpo e da morte? Não e sim. Sempre que o espírito encontra albergue numa certa moradia limita-se e torna-se mortal. O tempo e a história dar-lhe-ão o fim que já está inscrito na sua limitação. O espírito imortal , esse não tem onde habitar, não procura morada nem lugar de repouso. Como o vento, ele corre pela terra. Ora está no deserto, ora sopra do cume das montanhas. Vagabundo, sem eira nem beira, miserável e sem casa onde habitar, esse é o espírito imortal.

O desejo de voar

Tal-Coat - Vuelo (1973)

O desejo de voar que habita os homens não se deve a uma propensão para imitar as aves mas a uma ânsia de libertação. Libertar-se das limitações do corpo e do império da gravidade. Voar é então um devaneio da razão sobre as condições da nossa humanidade. No entanto, este sonho de se libertar da prisão imposta pela densidade da carne é apenas o prelúdio de uma compreensão do homem como espírito. No voo a espécie humana simboliza a graça do espírito, a graça de um mover-se que a eleva acima da condição terrestre e a abre para o incomensurabilidade da condição celestial.

Poemas do Viandante (613)

Felo Monzón - Composición cinética (1965)

613. o lirismo do labirinto

o lirismo do labirinto

leveda

em traços negros

e traz aos olhos

névoas

neblinas matinais

a combustão

do desejo

no labor lavrado da lava

(08/12/2016)

Meditação breve (15) - Édipo e a esfinge

Valerio Adami - Édipo e a esfinge (1980)

Não foi Édipo que matou a esfinge. Foi a esfinge que se deixou matar por Édipo, para assim o perder sem remissão. 

Haikai do Viandante (316)

Fernando Sáez - Crepúsculo (1991)

frias sombras descem

sobre o palácio de inverno

uma ave cantou

O concerto

Antonio Bueno - Concerto per Flauto e Violoncello (1972)

Era domingo, eu estava só. Ao cair do crepúsculo comecei a ouvir uma música. Um dueto para flauta e violoncelo. O som foi-se aproximando. Fiquei fascinado. Conforme anoitecia, a música tornava-se mais viva. A certa altura, mesmo no centro desta sala, vejo duas formas, primeiro difusas, depois cada vez mais nítidas. Eram os instrumentos. Pareciam tocar sozinhos. Senti medo, confesso. Quando a noite se cerrou, notei que duas mulheres, jovens e belas, os tocavam. E como tocavam… Não sei quanto tempo durou o concerto. Adormeci e quando acordei, na manhã de segunda-feira, elas tinham desaparecido. Os instrumentos são aqueles que vê. Foram a sua herança.