Poemas do Viandante (341)

341. NÃO A MORTE MAS O ECLIPSE DE DEUS, DISSE

Não a morte mas o eclipse de Deus, disse

outro filósofo, e eu fiquei por terra

a tremer de pavor pelo astro grandioso

que, no seu fluir momentâneo, ocultou

o Sol maior que todos os sóis,

e deixa apenas vir uma penumbra de granito

tecida de voraz esquecimento.

É como se entre a tua luz e o meu coração

se erguesse densa parede

e a pedra branca de calcário me roubasse

os teus olhos e a promessa que em ti havia

no deslizar das ancas

ou na fértil  flutuação dos seios…

e nada mais restasse, apenas a súbita descrença

no sabor da boca, da minha se perdia.

Tornemo-nos, nesta meia-luz, crianças

e levedados na palavra escutada

procuremos nos quartos e no jardim,

subamos ao sótão,

espreitemos entre cortinas e veludos.

O que procuram? – ouviremos.

Como no fugaz jogo da infância, dirás:

Um hálito, o leve tremor do soalho, a poalha

suspensa na atmosfera, a sombra de um insecto,

o rasto das horas que passam na tarde de verão.

Poemas do Viandante (340)

340. ESTA É A HORA EM QUE O POETA SE SENTA

Esta é a hora em que o poeta se senta

e olha a vastidão das praças,

o deambular confuso do tráfego

e, suspenso sobre o enigma do tempo,

pergunta quem por aquelas avenidas virá

e quais as palavras que se soltarão para

que outro mundo venha sobre os jardins

e novos arquitectos desenhem

a luz e a sombra, a água pura e a fonte

onde rebanhos metálicos virão matar a sede.

Deram-te a cegueira por destino

e a placidez do sentimento no lugar da exaltação.

As palavras que te saem dos dedos

de pouco servem, menos ainda para anunciar

futuros ou uma graça salvífica.

São apenas traços na areia, pedaços de cana

seca pelos ardores de um estio que não acaba.

Apontam-te o dedo pelo silêncio da acção

e esperam de ti o dom da profecia,

o empenho do soldado na batalha vencedor.

Este não é um tempo de indigência,

apenas os poetas estão presos ao destino das

palavras, ao sangue da língua,

pela qual vieram cegos ao mundo,

e na ausência de luz tomam uma sílaba,

uma letra, a precária sintaxe,

e com tudo isso compõem um stabat mater dolorosa

para que o mundo possa rumorejar

e a natureza ferida encontre uma voz,

o suspiro das agulhas do pinheiro,

o cântico da água ao despenhar-se na montanha. 

Poemas do Viandante (339)

339. O CORPO, PEQUENO MÓBIL SOBRE O CARREIRO

O corpo, pequeno móbil sobre o carreiro

do jardim, herança confusa de múltiplas origens,

arquitectura genética vinda da noite,

essa noite que espia e espera

para te embalar nos destroços da eternidade.

Sobre ele o imperativo do prazer faz lei,

inscreve nas células o súbito desejo de água,

o rumor de outro corpo,

uma geografia de ânsias e desejos

a arder na incandescência do tacto.

Sonho-te, pobre corpo, desprovido de gravidade,

liberto de leis, cântico silvestre

no calendário vazio, pássaro de seda ou

balão de hélio nos precários dedos

de uma mão egoísta e desmemoriada.

Quando agora chega setembro, pesas-me

e a graciosa leveza outrora sonhada

é um traço de silvas, o espinho que ulcera

as pétalas cansadas da rosa

que, sem porquê, de aberta se faz fechada.

Poemas do Viandante (338)

338. RETORNO PARA O SEGREDO DO MAR E FLUTUO

Retorno para o segredo do mar e flutuo

nas águas frias do oceano.

Sou peixe a dançar na melodia das águas

e suspiro pela música das ondas

ao bater na rocha íngreme da pele.

Ao longe, deslizam veleiros, brancas muralhas

contra a altivez anil do céu.

Mais perto, barcos vindos da pesca

e alcateias de gaivotas, suspensas dos ares,

aguardam tardias o banquete.

Perdido na selva azul, avisto o sol,

uma promessa silenciosa desenhada

nas encostas verdes da praia.

As águas vão e vêm

ao ritmo breve da respiração.

Se a tarde se inclina e escorrega para o mar

o sol entrega-se à solidão do poente

e os dias de infância caem sobre mim,

cheios de barcos e castelos de areia,

orquestra flamejante no concerto da memória.

Poemas do Viandante (337)

337. UM SÍTIO DE PEQUENAS LAGOAS E GRANDES NEBLINAS

Um sítio de pequenas lagoas e grandes neblinas,

lugar de mistérios sombrios e vorazes, perdidos

na lenda, casa branca que todos habitamos,

do pôr do sol ao raiar da aurora.

Sopra um vento fresco e as águas agitam-se,

tremem sob o império do hálito montanhoso,

adormecem se a respiração se suspende na tarde.

Os dias de rancor, um ódio vindo pela estrada

de alcatrão, exercício de perfídia e adultério,

a paisagem entregue ao voo do abutre,

a flora esfacelada e os campos rasgados,

corpo ensanguentado deixado sobre a terra.

Silvas e amoras, as pequenas emboscadas,

ruídos breves que te fazem tremer a mão.

Ao entrar na água fria, o corpo freme e hesita,

para se entregar, de súbito, rendido ao enigma,

à pureza das montanhas, ao voo do falcão.

Não sou camponês, nem em mim habita o desejo

da lavoura. Basta-me olhar os campos

e, perdido nas ruas da cidade, deixar o coração

voar para os cumes agrestes da serra escarpada.

Poemas do Viandante (336)

336. O VENTO DO CREPÚSCULO SOPRA PELAS RUAS

O vento do crepúsculo sopra pelas ruas,

faz tilintar as folhas do coração,

abre alamedas de poeira nos campos,

um rasto de luz e água

no naufrágio do teu peito incendiado.

Como uma seta, chega a noite

e o murmúrio das árvores cresce,

desenha bandos de pássaros escuros,

um exército de flores devastado

sobre um jardim preso ao luar.

Sentado, leio-te um livro nocturno,

a história inacabada de uma princesa,

o rumor de uns passos na escuridão.

Adormeces e tapo-te com o linho do lençol

e leio o pudor do teu rosto até amanhecer.

Poemas do Viandante (335)

335. O QUE PROCURAS DENTRO DAS PALAVRAS?

O que procuras dentro das palavras?

Uma nuvem, o solstício de inverno,

o segredo da árvore perdida

na floresta?

O que procuras em cada verso

que te escapa dos dedos

e inflama o coração

com a palha dos campos?

O mar de agosto enche-se de azul

e ao florir nas areias

deixa um rasto de espuma,

a breve ilusão de uma quimera.

Sentas-te nas rochas húmidas

e pensas no íntimo de cada palavra,

o silêncio que se desprende

na rebentação do poema.

Poemas do Viandante (334)

334. CHEGUEI AO CENTRO DO MUNDO

Cheguei ao centro do mundo,

a esse ponto secreto

onde um estranho rei,

envolto em brumas e sedas,

governa em palácio de vidro e safiras.

Cheguei ao centro do teu corpo,

ao lugar vazio,

o negro buraco que deglute

a minha luz, pedra

de jade perdida nas ruínas do tempo.

Cheguei ao centro de mim,

ao feroz nada,

pequena pérola selvagem

que ruge na noite

e arde com uma chaga sem fim.

Poemas do Viandante (333)

333. TODAS AS COISAS QUE ESQUECEMOS JAZEM NO FUNDO

Todas as coisas que esquecemos jazem no fundo

que há no centro do coração, pequeno baluarte

abandonado às intempéries, ao vento ocioso

que do norte chega, inunda ruas e traça mapas

de desespero nos teus olhos cansados de solidão.

Por vezes, há tumultos nas ruas ornadas de silêncio,

homens correm no desvario e ouvem-se gritos,

palavras repetidas como se a língua minguasse

e nada mais houvesse do que aqueles sons.

Pegas no que é teu e leva-lo para dentro de ti,

é agora um segredo, matéria vegetal para combustão,

memória que busca no futuro o rasto do passado.

Estremeces, se te olho deste lado do mundo,

e as tuas mãos tornam-se imprecisas, sombras delidas,

uma chaga tardia a arder sob o império da noite.

Depois, olhas o céu e contas angústias e desencantos,

tortuosas estrelas com que inventas constelações,

uma leitura da vida, o breve rosário da ressurreição.

Quando chega o mês de setembro e o verão moribundo

regurgita de vida, começam contagens e balanços,

exercício inútil de um deve e haver que corrói a alma,

a inunda de ferrugem e a abre para a secura do jardim.

A falta de água trouxe a morte à pequena flora,

inscreveu, no solo bravio, uma poeira persistente e

infinita, o traço de um desejo que se extraviou no calor.

Sentas-te perante o tumulto das ruas e ouves cantar os ralos,

o imperativo da vida num campo semeado pela morte.

Poemas do Viandante (332)

332. SOMOS FLORES TARDIAS DE UM JARDIM EXAUSTO

Somos flores tardias de um jardim exausto

e não há, nas terras em redor, jardineiro

que de nós, nestes dias de calor, venha cuidar.

O último vinha, pé ante pé, negra a sotaina,

regador vazio, sacho e romba tesoura de poda.

Levou-o o vento ou um anjo que por aqui houvesse,

levou-o a pressa da vida, um incêndio no matagal,

levou-o o esquecimento, um fantasma, a promessa

de um céu puro sobre praia de areia e azul.

Somos flores tardias de um mundo acabado,

viemos no acaso da noite e arpoámos o barco

entre rochas e cascos velhos apodrecidos.

Um tempo houve em que as flores vinham

da Grécia, de Roma, mesmo de Jerusalém.

Frágeis e vigorosas  violetas de tempos rudes,

pequenas promessas de seda, pontes entre

um passado nunca esquecido e a luz fugaz

a brilhar no horizonte que seria o futuro.

Somos flores tardias de um tempo consumado.

São outros os jardins e diferentes as flores,

não lhes faltará o zelo do jardineiro,

nem terra nova ou estação propícia ao plantio.

Não tragam água sobre estas pétalas cansadas,

nem deixem o sol vir sobre o caule estiolado.

Tudo se nos tornou já um sonho alheio e,

na multidão que passa, não há um rosto

que sorria ao lançar os olhos pela terra vazia.

Poemas do Viandante (331)

331.  A DOR É UM ORIFÍCIO NA TARDE PERFURADA

A dor é um orifício na tarde perfurada,

o prato da balança em que a vida se pesa,

sinal enfurecido de um corpo consigo

desavindo. Fecho os olhos ao sofrimento

e espero o duro combate que a vida impõe,

a arena vazia de onde o animal se retirou.

A dor é apenas a véspera da consciência,

a flor de sombra que anuncia a luz

e prepara o mundo para um destino de cristal,

pequena transparência nos filamentos rochosos,

o velho álbum de fotografias, passado ridículo

de um futuro de areia em terra de aluvião.

Cheiro no tempo a dor que vem

e não é dor de parto. As furtivas auroras

cansaram-se e, sem razão, esconderam-se

na fronteira que une o dia e a noite,

abolindo as longas horas de negociação,

todos os crepúsculos que no poema havia.

Olho a mão cruel que me estendes

e todo o corpo treme na dádiva esperada.

Aguardo o inverno e os dias agrestes,

a casa batida pela fúria do vento.

Todas as coisas inúteis que um dia amei

são rasto de dor, do breve prazer irradiou.

Poemas do Viandante (330)

330. DE TODOS OS MESTRES QUE A VIDA TROUXE

De todos os mestres que a vida trouxe

o maior tem por nome silêncio,

um exercício de contenção na vacuidade

do mundo, a casa fria onde habitamos.

Dele aprendemos o essencial,

a cor solícita da primeira madrugada,

o atear do fogo com a caruma dos pinheiros,

a respiração da mulher que mais amamos.

Se chega a noite e lemos à luz do candeeiro,

o silêncio é a música que retine no horizonte,

o poder que habita cada uma das palavras,

o rei que distribui felicidade pelos súbditos.

Ao mergulhar nele, o corpo torna-se mais leve,

suspende a gravidade e ergue-se aos céus,

pássaro de penas translúcidas,

um cristal de fogo sobre a terra em transe.

E na mistura que todo o amor consigo traz,

amo em ti o silêncio que arde no corpo,

as palavras suspensas se te toco,

a plácida brancura a vibrar na pele.

Aprendi, ó mais querido dos mestres, todos

os segredos, os que me quiseste revelar,

para lá da fuligem que escurece a terra

e das ilusões com que desejo enganar-me.