A memória do ar (21)

Thomas Cole, A tornado, 1835

O invisível ar faz-se vento e vendaval, coluna que se ergue ciclónica e arrasta consigo o sinal da destruição e o símbolo do terror. Os animais escondem-se em abrigos frágeis, as árvores, porém, entregam o seu corpo à carícia devastadora do deus irado.

Sonetos de Outono (6)

Wassily Kandinsky, Autumn in Bavaria, 1908

Dança comigo esta valsa viva.

Os corações tão desejosos cantam

os dias de Outono, a chegada alegre

do vinho novo, sangue, sol e água.

 

No céu, os pássaros desenham símbolos,

inscrevem letras na paisagem fria,

presos no voo entre terra e nuvens,

soltos no fogo que alastra trémulo.

 

Oiço o silêncio no rugir do vento

ou no rumor das tuas mãos abertas,

leves, na dádiva da noite escura.

 

Toco os teus lábios com o vinho novo,

bebo-te, casta, no deserto árido.

Viajamos ébrios na vertigem muda.

Novembro de 2023

Impressões 114. Lugares de dor

Mario Sironi, Paesaggio urbano, 1942

O olhar entristece perante a cinza sem nome da paisagem. O coração não canta as grandes fábricas do mundo, as chaminés erguidas aos céus como punhais de tijolo, os telhados que as nuvens evitam purificar com as suas águas lustrais. Os viandantes evitam esses lugares de dor e os peregrinos sabem que não é ali que passa o caminho para o santuário onde o divino os espera.

Geometrias de fogo (21)

Hans Baldung Grien, Two Witches, 1523

A ficção das feiticeiras nasce na ardência do fogo. Imagina-se no despudor do seu corpo poderes nascidos na fímbria dos infernos e trazidos por artes mágicas à superfície da terra, para incendiar imaginações e atear as labaredas onde os seus corpos arderão em nome da purificação das almas.

Sonetos de Outono (5)

William B. Post, White Mountains, N. H. from Fryeburg Maine, 1900-1910

Folhas de Outono, caminhamos livres

na liberdade da floresta rude.

Vamos curvados no carril do tempo

e levantamos aos céus olhos lívidos.

 

Na cornucópia da abundância vemos

as velhas árvores caídas, mortas

no desmedido desejar dos dias.

Sinais do vento que passou silente.

 

Estreitas ruas levam do mar à morte,

onde os anjos te aguardam cegos

para a terrível luz das ervas secas.

 

Pela penumbra avistamos luas,

pequenos sóis de gelo e âmbar,

a cintilante flor de luz e fogo.

Novembro de 2023

No limiar (12)

Fernando Calhau, S/título #169, 1974 (Gulbenkian)

Todo o mundo começa com um trabalho de memória. Na viscosidade da penumbra, na porosa fronteira entre a vigília e o sonho, os tambores da recordação trabalham furiosamente, espalham memórias pelos campos a vir, pelos rios e lagos não nascidos, ordenam-se em batalhões impiedosos para que dessa crueldade nasça o poder da floresta sobre as encostas das grandes montanhas ou a esperança de um oceano que se deixe navegar pelos grandes veleiros da misericórdia. Então a memória flui e o mundo convocado por ela reúne-se sob o seu império e, submisso, dispõe-se a acolher a primeira luz e a semente sanguínea da vida.

O sal do silêncio (106)

Emilio Sánchez Cayuella, Silencio, 1985

O abandono é o sal que abre o corpo ao silêncio, como a terra abre os sentidos ao murmúrio dos céus. As águas rumorejam na sua passagem, as árvores erguem os ramos, enquanto as raízes se afundam. Se um pássaro canta é porque chama pela nuvem onde um deus se esconde.

Sonetos de Outono (4)

Camille Corot, Italian Landscape near Marino in Autumn, 1826 – 1827

Dias de Outubro. Uma ave canta

e eu medito na ruína próxima,

a casa pobre, o nome ferido

por entre sombras e silêncios secos.

 

Erguem-se pássaros de luz e trevas.

Os rios deslizam devagar, sem rumo.

Subitamente, o mar cala a voz

nas ondas frias, no vagar do vento.

 

Não tenho herança a deixar na morte,

nem a memória reterá o nome

por mim herdado ou talvez roubado.

 

Oiço-te, pássaro da noite a vir.

És a renúncia ao fulgor dos dias.

És os escombros duma vida vã.

 

Outubro de 2023

Sine die

 Por motivos profissionais, a actualização deste blogue está adiada sine die.

Impressões 113. Pela janela

Fritz von Uhde, By the Window, 1890 – 1891

Olhar o lado de lá pela janela é uma libertação do trabalho que a vida quotidiana impõe. A banalidade das tarefas é desafiada pelas impressões que o mundo manifesta para olhos cansados, ávidos de trazer para dentro de casa o bulício da vida e o encanto do desconhecido.

A sombra da água (21)

Paul Signac, Venice, Grand Canal, 1904

Os canais abrem-se lentamente para que a água deslize, fecunde a terra e proteja a cidade dos grandes calores e do desvario da severidade dos tempos. Os barcos são cavalos de silêncio. Passam como se fossem chamados de um outro mundo, de uma outra terra feita de sombras, sal e silêncio.

Sonetos de Outono (3)

Dórdio Guimarães, Casas de Malakoff - Paris, 1923

Chegou a hora de dobar o fio

das tardes calmas pela luz cobertas,

das noites ébrias no cruel temor

escrito a negro em coração cansado.

 

Rompem as árvores a linha da sombra,

abrem os ramos outonais ao vento,

as aves poisam, são crianças de água

abandonadas no desvão das ruas.

 

Atravessei maravilhado o bosque,

ouvi o fogo crepitar nos campos,

vi uma cruz de dor na terra rude.

 

Escuto os lobos murmurar ao longe,

dentro da minha carne crua e fria.

As folhas caem, e eu caio com elas.

2023

 

Signo sinal 14. Mêlée

Júlio Pomar, Mêlée, 1968

Os corpos incautos perdem-se no combate, misturando-se braços e pernas, o sangue que escorre das feridas abertas pelo desejo de superação. Antes de suplantar o adversário ou de vencer o inimigo, há que defrontar-se a si mesmo, fazer um pacto e estabelecer um longo armistício. Nessa hora, o adversário desaparece e o inimigo, descobre-se, não passa da figuração do medo que há dentro de si. 

No limiar (11)

José Manuel Espiga Pinto, Mapa marcado com rasgão para entrada na sala de projecções simultâneas, 1973 (aqui)

O mundo coagulado oferece-se, como uma vítima no holocausto, ao cutelo do mapa. Este suspende a realidade do território, mantém-na num estado onírico, roubando-lhe a consistência, despindo-o dos acidentes e das linhas de fractura ou dos pontos de encontro, onde se reúnem a água de rios e lagos, a terra de lezírias e charnecas, os ares vindos das montanhas ou fugidos das tempestades oceânicas. Um mapa é como uma droga alucinogénica, cria imagens a que nada corresponde, apaga o que existe na quimera cintilante do que não existe. Espera a benevolência do fogo para, reduzido a cinzas, deixar emergir do nada a realidade viva.

O Espírito da Terra (27)

Louis Eysen, The Earth Pillars by the Schalderer Bach near Vahrn, 1878

Também a Terra assenta em poderosos pilares, não de cimento ou nascidos na rocha dura, mas mais fortes e resistentes que o diamante. O espírito, na sua constância inconstante, é a matéria de dos pilares da Terra. Invisíveis na sua presença, invisíveis no seu ser, eles erguem a Terra e não a deixam afundar no abismo eterno. São o espírito da Terra.

Sonetos de Outono (2)

Georges Rouault, Automne, 1936

Ó pura ascese destes dias de sombra.

Ó pura glória do devir sem mácula.

Corro outonal pelo desvão do tempo

e canto livre das mágoas da vida.

 

Uma elegia flutua na voz do vento,

toca na pele das mulheres nuas,

toca a suave nostalgia da morte

com a ciosa luz do puro amor.

 

Deixo aos anjos o reger dos dias,

o vão cuidado com a vida breve,

as horas presas em sombrio silêncio.

 

Busco na boca das mulheres sôfregas,

incendiadas no furor do fogo,

a água morta do meu sangue vivo.

2023

A memória do ar (20)

Felix Vallotton, Landscape in the Jura Mountains near Romanel, 1900

O ar puro das montanhas repousa sobre o solo incerto. É uma promessa para o viandante perdido ou para os pastores cansados de guiar os rebanhos no Inverno. Na sua transparência, vêem-se os desejos que tocam o coração dos homens e os anseios que lhes fervilham no peito. 

O sal do silêncio (105)

Francis Bott, Cathédrale, 1975

As catedrais nascem do silêncio que ronda o mundo. Erguem-se em geometrias de pedra e rompem a linha do horizonte, para que se veja mais além, para que o além, em formas de línguas de fogo, venha e seja na terra, o sal selvagem do vento que sopra onde quer.

Geometrias de fogo (20)

Johan Christian Clausen Dahl, The Eruption of Vesuvius in December 1820, 1826

Vindo do centro da Terra, o fogo dança na boca do vulcão. Ao longe, ouve-se o ronco ameaçador de uma canção de desespero. Espera-se, no silêncio das noites e na luz de cada dia, que o deus adormeça e o trabalho da sua oficina sossegue, para que os pássaros cruzem os céus e os homens lavrem a terra.

Sonetos de Outono (1)

George Morland, Peasants in front of a Hut, ca. 1790

Um doce frémito anuncia o tempo

onde o vinho correrá nas bocas

e o silêncio como sombra amena

virá solícito sarar as mágoas.

 

As folhas secas são sinais de morte,

signos etéreos de uma vida a vir

entre a dança das violetas trémulas

e o desejo frio de corpos pálidos.

 

Longe, o Inverno apressado marcha

com passos rudes e prenúncios negros.

Tudo estremece no cansado mundo.

 

Alegres, castos, elevemos cálices

de vinho puro, a vida flui nos lábios

e o coração fulgura vivo e ávido.

2023

 

Pintura e haikus (34)

Meyer Schapiro, Abstract Landscape, 1971

 A canção da terra

da Primavera ao Inverno.

Quatro estações.

O sal do silêncio (104)

Giovanni Segantini, Alpine Landscape at Sunset, 1895 – 1898

O silêncio da montanha reverbera ao pôr-do-sol. Desce lentamente dos picos mais elevados, toca, com mãos de veludo, as encostas e cai envolto em sombras sobre os pequenos planaltos onde cintila o sal da mais pura das águas.

A sombra da água (20)

Andreas Achenbach, Storm at Sea off the Norwegian Coast, 1837

Espuma de tempestade, ondas de revolta, o império da água mostra as suas garras, impenitente e impiedoso. Ensurdecido com o seu grito, não escuta o ruir dos rochedos nem as orações dos homens. Vai e vem, como se toda a paz fosse um perjúrio, como se toda a tranquilidade, uma traição.

Sulcos de Verão 12

Ernst Ludwig Kirchner, Fehmarn houses,1908

Voraz, adormece o Verão,

entrega-se à sombra das folhas,

ao secreto pulsar da sede.

 

A terra ao céu pede água,

um clamor surdo no deserto,

o frio desejo das florestas.

 

Deixemo-nos contaminar

pelas promessas de Outono,

pelo pão e o vinho nas bocas.

Setembro de 2023

 

No limiar (10)

António Sena, Pintura, 1972

A lenta crispação da matéria estrutura pequenas barreiras, como se fossem dunas ainda na infância, ou os primeiros traços que a criança deixa nas paredes da casa. Ainda se está longe da matéria organizada que dá vida a estrelas e planetas, mas há muito que grandes nuvens de poeira prometem, na obscuridade sem fim, tornarem-se em galáxias que se arrastarão pelo vazio, criando espaços e polvilhando o negro com pétalas de luz. Soltam-se os primeiros sons, abrindo um longo caminho para que nasçam os ouvidos que os possam escutar. 

Signo sinal 13. Uma fraca argila

José Manuel Espiga Pinto, Brincando com o «Cavalo de Tróia», 1983

Celebra-se no Cavalo de Tróia a astúcia de Ulisses, mas a hermenêutica do acontecimento não deve ficar pela superfície. A astúcia do inimigo é concomitante com a cegueira que o desejo de novidades faz cair sobre nós. O Cavalo de Tróia é o signo de uma queda perante os artifícios que exploram a fraca argila da nossa faculdade de desejar.

A memória do ar (19)

Egon Schiele, Arboles otoñales, 1911

Os Outonos nascem dos ares que vagueiam pela Terra. Levados pelo hábito, os homens chamam-lhes ventos, se agressivos, vendavais, mas o ar, esse elemento esquivo, de textura subtil, é como um espírito livre, sopra onde quer, fecunda o que se abre para a surpresa da sua passagem.

Sulcos de Verão 11

Vincent van Gogh, Paisaje cerca de Auvers bajo la lluvia, 1890

Chuvas de Verão sobre a terra

são memórias vindas do céu

para revigorar os dias.

 

Os homens parecem perdidos,

incapazes de olhar as águas,

incapazes de gratidão.

 

Caminho descalço no campo,

os pés enlameados riem

e eu sonho-me na infância.

 

Setembro de 2023 

Geometrias de fogo (19)

Joan Miró, Pintura sobre fondo blanco (El pájaro de fuego), 1927

O fogo é um pássaro branco a cintilar no horizonte. Abre as asas sobre campos e florestas e cobre com o seu discurso de dor as paisagens maceradas pelo Estio e as sombras sedentas do ardor da aurora primordial.

O sal do silêncio (103)

Manuel Botelho, Areia e Sal – Igrejas Silenciosas, 1987

Acende-se o candelabro das velhas devoções e o silêncio entra por dentro das igrejas esquecidas e das almas torturadas pelo ferrete da desordem de cada dia. Lá fora, o sal do tempo corrói os metais vis e dá vida efémera aos cristais trazidos pela aurora de novos mundos.