Poemas do Viandante (337)

337. UM SÍTIO DE PEQUENAS LAGOAS E GRANDES NEBLINAS

Um sítio de pequenas lagoas e grandes neblinas,

lugar de mistérios sombrios e vorazes, perdidos

na lenda, casa branca que todos habitamos,

do pôr do sol ao raiar da aurora.

Sopra um vento fresco e as águas agitam-se,

tremem sob o império do hálito montanhoso,

adormecem se a respiração se suspende na tarde.

Os dias de rancor, um ódio vindo pela estrada

de alcatrão, exercício de perfídia e adultério,

a paisagem entregue ao voo do abutre,

a flora esfacelada e os campos rasgados,

corpo ensanguentado deixado sobre a terra.

Silvas e amoras, as pequenas emboscadas,

ruídos breves que te fazem tremer a mão.

Ao entrar na água fria, o corpo freme e hesita,

para se entregar, de súbito, rendido ao enigma,

à pureza das montanhas, ao voo do falcão.

Não sou camponês, nem em mim habita o desejo

da lavoura. Basta-me olhar os campos

e, perdido nas ruas da cidade, deixar o coração

voar para os cumes agrestes da serra escarpada.

Poemas do Viandante (336)

336. O VENTO DO CREPÚSCULO SOPRA PELAS RUAS

O vento do crepúsculo sopra pelas ruas,

faz tilintar as folhas do coração,

abre alamedas de poeira nos campos,

um rasto de luz e água

no naufrágio do teu peito incendiado.

Como uma seta, chega a noite

e o murmúrio das árvores cresce,

desenha bandos de pássaros escuros,

um exército de flores devastado

sobre um jardim preso ao luar.

Sentado, leio-te um livro nocturno,

a história inacabada de uma princesa,

o rumor de uns passos na escuridão.

Adormeces e tapo-te com o linho do lençol

e leio o pudor do teu rosto até amanhecer.

Poemas do Viandante (335)

335. O QUE PROCURAS DENTRO DAS PALAVRAS?

O que procuras dentro das palavras?

Uma nuvem, o solstício de inverno,

o segredo da árvore perdida

na floresta?

O que procuras em cada verso

que te escapa dos dedos

e inflama o coração

com a palha dos campos?

O mar de agosto enche-se de azul

e ao florir nas areias

deixa um rasto de espuma,

a breve ilusão de uma quimera.

Sentas-te nas rochas húmidas

e pensas no íntimo de cada palavra,

o silêncio que se desprende

na rebentação do poema.

Poemas do Viandante (334)

334. CHEGUEI AO CENTRO DO MUNDO

Cheguei ao centro do mundo,

a esse ponto secreto

onde um estranho rei,

envolto em brumas e sedas,

governa em palácio de vidro e safiras.

Cheguei ao centro do teu corpo,

ao lugar vazio,

o negro buraco que deglute

a minha luz, pedra

de jade perdida nas ruínas do tempo.

Cheguei ao centro de mim,

ao feroz nada,

pequena pérola selvagem

que ruge na noite

e arde com uma chaga sem fim.

Poemas do Viandante (333)

333. TODAS AS COISAS QUE ESQUECEMOS JAZEM NO FUNDO

Todas as coisas que esquecemos jazem no fundo

que há no centro do coração, pequeno baluarte

abandonado às intempéries, ao vento ocioso

que do norte chega, inunda ruas e traça mapas

de desespero nos teus olhos cansados de solidão.

Por vezes, há tumultos nas ruas ornadas de silêncio,

homens correm no desvario e ouvem-se gritos,

palavras repetidas como se a língua minguasse

e nada mais houvesse do que aqueles sons.

Pegas no que é teu e leva-lo para dentro de ti,

é agora um segredo, matéria vegetal para combustão,

memória que busca no futuro o rasto do passado.

Estremeces, se te olho deste lado do mundo,

e as tuas mãos tornam-se imprecisas, sombras delidas,

uma chaga tardia a arder sob o império da noite.

Depois, olhas o céu e contas angústias e desencantos,

tortuosas estrelas com que inventas constelações,

uma leitura da vida, o breve rosário da ressurreição.

Quando chega o mês de setembro e o verão moribundo

regurgita de vida, começam contagens e balanços,

exercício inútil de um deve e haver que corrói a alma,

a inunda de ferrugem e a abre para a secura do jardim.

A falta de água trouxe a morte à pequena flora,

inscreveu, no solo bravio, uma poeira persistente e

infinita, o traço de um desejo que se extraviou no calor.

Sentas-te perante o tumulto das ruas e ouves cantar os ralos,

o imperativo da vida num campo semeado pela morte.

Poemas do Viandante (332)

332. SOMOS FLORES TARDIAS DE UM JARDIM EXAUSTO

Somos flores tardias de um jardim exausto

e não há, nas terras em redor, jardineiro

que de nós, nestes dias de calor, venha cuidar.

O último vinha, pé ante pé, negra a sotaina,

regador vazio, sacho e romba tesoura de poda.

Levou-o o vento ou um anjo que por aqui houvesse,

levou-o a pressa da vida, um incêndio no matagal,

levou-o o esquecimento, um fantasma, a promessa

de um céu puro sobre praia de areia e azul.

Somos flores tardias de um mundo acabado,

viemos no acaso da noite e arpoámos o barco

entre rochas e cascos velhos apodrecidos.

Um tempo houve em que as flores vinham

da Grécia, de Roma, mesmo de Jerusalém.

Frágeis e vigorosas  violetas de tempos rudes,

pequenas promessas de seda, pontes entre

um passado nunca esquecido e a luz fugaz

a brilhar no horizonte que seria o futuro.

Somos flores tardias de um tempo consumado.

São outros os jardins e diferentes as flores,

não lhes faltará o zelo do jardineiro,

nem terra nova ou estação propícia ao plantio.

Não tragam água sobre estas pétalas cansadas,

nem deixem o sol vir sobre o caule estiolado.

Tudo se nos tornou já um sonho alheio e,

na multidão que passa, não há um rosto

que sorria ao lançar os olhos pela terra vazia.

Poemas do Viandante (331)

331.  A DOR É UM ORIFÍCIO NA TARDE PERFURADA

A dor é um orifício na tarde perfurada,

o prato da balança em que a vida se pesa,

sinal enfurecido de um corpo consigo

desavindo. Fecho os olhos ao sofrimento

e espero o duro combate que a vida impõe,

a arena vazia de onde o animal se retirou.

A dor é apenas a véspera da consciência,

a flor de sombra que anuncia a luz

e prepara o mundo para um destino de cristal,

pequena transparência nos filamentos rochosos,

o velho álbum de fotografias, passado ridículo

de um futuro de areia em terra de aluvião.

Cheiro no tempo a dor que vem

e não é dor de parto. As furtivas auroras

cansaram-se e, sem razão, esconderam-se

na fronteira que une o dia e a noite,

abolindo as longas horas de negociação,

todos os crepúsculos que no poema havia.

Olho a mão cruel que me estendes

e todo o corpo treme na dádiva esperada.

Aguardo o inverno e os dias agrestes,

a casa batida pela fúria do vento.

Todas as coisas inúteis que um dia amei

são rasto de dor, do breve prazer irradiou.

Poemas do Viandante (330)

330. DE TODOS OS MESTRES QUE A VIDA TROUXE

De todos os mestres que a vida trouxe

o maior tem por nome silêncio,

um exercício de contenção na vacuidade

do mundo, a casa fria onde habitamos.

Dele aprendemos o essencial,

a cor solícita da primeira madrugada,

o atear do fogo com a caruma dos pinheiros,

a respiração da mulher que mais amamos.

Se chega a noite e lemos à luz do candeeiro,

o silêncio é a música que retine no horizonte,

o poder que habita cada uma das palavras,

o rei que distribui felicidade pelos súbditos.

Ao mergulhar nele, o corpo torna-se mais leve,

suspende a gravidade e ergue-se aos céus,

pássaro de penas translúcidas,

um cristal de fogo sobre a terra em transe.

E na mistura que todo o amor consigo traz,

amo em ti o silêncio que arde no corpo,

as palavras suspensas se te toco,

a plácida brancura a vibrar na pele.

Aprendi, ó mais querido dos mestres, todos

os segredos, os que me quiseste revelar,

para lá da fuligem que escurece a terra

e das ilusões com que desejo enganar-me.

Poemas do Viandante (329)

329. SÃO HORAS DE ALMOÇO E O MAR BALOIÇA

São horas de almoço e o mar baloiça

na minha ausência de fome,

pequenas ondas murmuram na areia,

o vento soprado pelo voo das gaivotas.

Penso no livro das mutações,

não nesse que alimenta comércio e ilusão

mas naquele que vi num cemitério

e tinha o nome dos mortos escrito a negro,

um rol sem fim de estéreis surpresas

e súbitas mudanças no estado civil.

Às vezes penso nas torres do castelo,

lugares inóspitos de segredos inconfessáveis,

motivo para erguer o pano da muralha,

o velho exercício de traçar fronteiras,

distinguir os de fora e os de dentro,

aqueles a quem amamos e por quem morremos

e os que merecem o ódio e a ruína.

Abrimos a boca no espanto da arquitectura

e não sabemos a vileza do nosso coração,

a pedra de fogo a rugir na história.

Conto as marés, as altas e as baixas,

conto os barcos que se avistam da fortaleza,

conto os dias que passam sem consolo.

As crianças coleccionam seixos e conchas

e cavam buracos na areia, breves oceanos

perante a desmesura do grande mar,

a esperança de um mundo à sua medida.

A configuração da praia muda todos os anos,

pensei, enquanto as vagas desfaziam rochas,

súbitas mutações no livro da memória.

Poemas do Viandante (328)

328. AS HORAS BRANCAS DO SOFRIMENTO CHEGAM

As horas brancas do sofrimento chegam,

névoa azul sobre o mar, um barco arpoado,

cântico da carne na desolação do dia.

Dissipada esperança cai pela floresta,

terra antiga, pobre condado da infância.

Quantas vezes peguei na tua mão,

como se esperasse uma carta,

o segredo de um nome ou a sílaba

onde se escondia o ventre desse amor.

A vida esmorece, torna-se inabitável,

um castelo em ruínas na vila abandonada.

Os frutos, se os havia, eram ácidos,

sobre o açúcar traziam o tom do limão,

e logo amadureciam na secura da tarde.

Vislumbro hoje esses dias de glória,

a casa aberta para o pequeno jardim,

as tuas mãos a trabalhar a terra,

as roseiras enxertadas no final do dia.

Um animal selvagem habitava a casa,

crescia na noite e adormecia na aurora.

Quando a porta se abria, apenas uma sombra,

o sussurro do mundo a cantar vagaroso,

a voz que amei no prelúdio da tarde.

Batem as horas no relógio de parede

e o coração estremece na distância.

Os dias estão ficar mais curtos, disseste,

e os meus olhos declinaram com o sol.

Poemas do Viandante (327)

327. O MAR ENCAPELADO PELO VENTO DE SUDOESTE

O mar encapelado pelo vento de sudoeste,

exércitos de gaivotas por terra,

as pegadas na areia húmida

e um céu de tempestade sobre os ombros.

De quantas coisas terei de me esquecer

para que a verdade brilhe

e a vida nos esmague com o peso da morte?

Estás sentado e o telefone toca

e não sabes o que vem naquele toque,

o que te dirá a voz que escutas.

Ouves e sentes o cheiro dos crisântemos,

os sinos a dobrarem na lonjura da aldeia.

A morte convoca-te para o seu triunfo

e o sentido que tudo tinha torna-se irrisão,

um campo de cinzas e cactos em terra seca.

Sento-me perante as ondas

e sobre mim cai uma chuva fina,

água vinda de um céu incompreensível.

Tão estranho desígnio o de não haver

desígnios, apenas as ondas que vão e vêm,

as gaivotas por terra e uma tempestade de areia.

Ao longe, as sirenes uivam na noite

e o coração cala-se sob a sentença dos céus.

Poemas do Viandante (326)

326. UM VEADO AZUL, ESCREVEU GEORG TRAKL

Um veado azul, escreveu Georg Trakl,

sangra baixinho no mato de espinhos,

mas aqui, na frondosa noite, não há sangue,

nem os veados vestem de azul,

apenas os espinhos crescem sem alvo,

ameaça difusa iluminada pela lanterna do medo,

o teu grito silenciado na colina.

Pego na urze e arrasto-a para o fogo,

oiço na secura crepitar a alma do mundo,

as faúlhas soltam-se e inclinam-se

para o mato, ameaçam Sodoma e Gomorra,

riscam um mapa de desolação sobre a mesa,

onde te sentas e me escutas.

Sempre és um príncipe? Perguntas,

e no meu silêncio vês consentimento,

a alegria breve de um encontro sem feridas.

Antigamente, chegado o verão,

tomava banho no grande tanque de rega,

a água fria, o corpo despido no zumbir da tarde,

e o solitário silêncio interrompido

por uma ave, o restolhar do vento na folhagem,

a recordação de algum amor sem futuro.

Cansam-me estas pendências da memória,

as promessas que fiz e nunca cumpri,

o rugir das varejeiras no campo.

Cansa-me o desejo de ser um veado azul

ou o pobre príncipe que nunca deixou de sangrar.