Poemas do Viandante (316)

316. Palavras são armadilhas afáveis

palavras são armadilhas afáveis

deixadas no caminho do incauto viandante

tecem uma iluminação de sons

sobre a esquadria inóspita do mundo

e prometem tudo o que não podem cumprir

os lilases em tuas mãos

o lenço que te cai sobre os ombros

sobre o que não se pode falar

é preciso guardar silêncio

assim o disse o filósofo no século que passou

mas a sua visão estava doente

como uma rosa fanada pelo tempo

nada há sobre que possamos falar

mas tememos a hora vazia

e trocamos palavras para esquecer o medo

ou a angústia que vem pelo crepúsculo

cheguei a este instante da vida

e sei que não há o dizível nem o indizível

se quem me ama me dirige a palavra

diz na fala o indizível do seu amor

e tudo o que os homens apontam como indizível

só o é porque eles o disseram

por isso ao olhar o horto e o jardim

ou ao escutar os bandos de estorninhos

descobri que nada disso me interessa

 falo porque sou humano

e não sei latir ou ganir como um cão

para exprimir a dor ou o prazer

uso palavras para perfurar o silêncio

e riscar de carvão a brancura da parede

cada frase que construo é um jardim

pequenas violetas e arbustos sem nome

os velhos vasos de aspidistras secas pelo verão

falamos pois amamos as emboscadas

com palavras e uma gramática rude

construímos laços e anzóis

e pensamos que tudo isso é uma cidade

ruas e avenidas ou um porto e o cais

assim cresce o comércio sonoro

e institui-se um mercado secreto

a palavra que te dou pela palavra que recebo

passa assim a vida

e no fluxo das palavras esquecemos o rio

déspota feroz que corre sem parar

da nascente do passado para a sombria foz

Poemas do Viandante (315)

315. NÃO TENHO TERRA NATAL OU PÁTRIA

não tenho terra natal ou pátria

desconheço o lugar a que pertenço

o corpo pesa e esmaga-me o olhar

e de todas as coisas que vi

nada sei para além de um nome

o rasto de um ruído esquivo

reflexo da sóbria luz das estrelas

amo a solidão que nunca tive

e as tardes entregues à meditação

longas as noites abandonado ao frio

ao vento vindo do deserto

às mulheres na dádiva do amor

amo cada hora onde te pensei

casa ancestral de uma estirpe sem glória

sinto-me perdido neste gélido descampado

sem searas nem chaminés benfazejas

a pulsação débil

o regurgitar da vida pela boca da morte

desisti de saber o que é a verdade

seja um mar de pássaros altivos

ou uma pátria de gente extraviada

Poemas do Viandante (314)

314. A FACE COM QUE O DIA SE ABRE

a face com que o dia se abre

tem ainda vestígios da noite

uma camisa de dormir de seda pura

e um véu tecido de névoa

sobre cada esquina da rua

vem amarrotada a luz da aurora

e os regatos que correm sem fortuna

entregam-se à trágica claridade

que pelas casas se abate

deusa cruel sem rosto ou destino

e tudo cabe na abóbada celeste

o rio e as suas margens

o outono a entregar-se na névoa fria

e o ramo de violetas esquecidas

no túmulo do soldado desconhecido

pego na dor que me consome

aguardo a decifração do enigma

e vejo o dia clarear

sob a injunção de um deus

que na terra tem o vasto império 

Poemas do Viandante (313)

313. DE QUE ME VALEM OS SENTIDOS

de que me valem os sentidos

se o que por eles vem está tocado de sombra

e deixa na boca um rasto amargo

como se tudo estivesse para acabar

e apenas restasse um sopro de escuridão

vindo pela fresta rasgada na parede

promessa adiada ou um sonho transfigurado

recolho-me no pensamento que me toca

e oiço o ribombar das águas no paredão

o mar vem solto fustigar o silêncio

e o mundo é uma luz dentro de mim

o seu brilho dói-me nas mãos

e se pergunto pelas horas

não há quem me dirija a palavra

há dias em que construo uma botânica

pequenas colecções de folhas

o irreprimível vício das taxionomias

se chegas ao abrigo de uma sentença

o meu coração debruça-se sobre a mentira

e conta uma a uma as pétalas de luz

que fulgem no incêndio desse olhar

retomo as informações que pelos sentidos

do mundo sob a máscara da verdade coligi

construo uma física precária

e com ela vou terra fora

sem bússola ou mapa que me guie

o sol ao pôr-se diz-me as trevas

e o coração anoitece dentro de mim

Poemas do Viandante (312)

312. DEIXO A LUCIDEZ NA TERRA SECA

deixo a lucidez na terra seca

e colho flores silvestres

breves intimações de luz

num universo longínquo

feito de profecias sagazes

e de memórias dolorosas

um velho retrato de família

o livro aberto sobre a mesa

as primeiras canções iluminadas

pela voracidade da infância

construí um mundo rudimentar

tracei caminhos e fronteiras

e em lado algum vi o nome

que um dia descobri ser o teu

resta-me desfazer a geografia

e entregar cada imperativo

à necessidade que o criou

amadureço na luz de setembro

e se as vestes se rasgam

entro despido na água do mar

Poemas do Viandante (311)

311. TODAS AS PEQUENAS CIDADES QUE VISITÁMOS

todas as pequenas cidades que visitámos

são portos de abrigo ou enseadas amenas

aí esquecemos o tumulto dos dias

as pragas vindas do deserto

o meu coração exíguo e sem dono ou destino

fórmulas para ser feliz não existem

disseste enquanto passavas a mão pelos cabelos

e a tarde trazia um sol irrevogável

sentença decisiva no curso dos astros

dor a invadir-me a pele e a explodir no ventre

caminho a teu lado preso na sombra

sou um caminhante secreto

e tudo o que me diz respeito é obscuro

e se procuras um sentido para as minhas palavras

encontras a luz vazia da contradição

cidades e campos ou a pura montanha

tudo se tornou indiferente

respiro o ar e não sei se é o mar que oiço

ou o vento esquivo da floresta

que me ateia a imaginação e deflagra a palavra

crianças gritam na paisagem

trazem nelas a dor da vida e não o sabem

e tu continuas na expectativa da minha existência

de o meu corpo ser um corpo

e que te ame segundo a norma que o hábito deu

sou apenas as palavras que escrevo

desisti da minha carne e dos meus ossos

abandonei os sentidos e a paixão da razão

tudo se resume a um léxico pobre

e a uma frágil gramática de sintaxe suspensa

quando cantam os pássaros nas árvores do jardim

cerro os olhos e sonho com o dicionário

palavras a seguir a palavras

o sentido inquieto e mutável

o desejo do teu sexo a abrir-se para mim

uso uma adversativa se anoitece

e trazes nas mãos uma taça de amoras silvestres

mas tudo em ti se estende para o meu abraço

e eu olho-te na incerteza de quem sou

e encontro no fundo de ti a solícita âncora

naqueles momentos em que tudo se suspende

quase oiço a voz de deus

leve e delida traça uma senda de palavras

e eu escrevo pois o altíssimo fala no deserto

e não oiço o que ele exausto me diz

toda a vida amei a deus sobre todas as coisas

mas era em cada coisa que o sentimento se fixava

nos olhos fugidios que assaltavam os meus

ou naquela face que se abria no seu mistério

e fascinado me fazia sonhar com o jardim do éden

o rio da minha vida nunca teve rumo

a jusante ou a montante apenas a floresta

o barco que me leva perdeu o barqueiro

deixou-me só e sem remos

anjo solitário e sem espada à porta do paraíso

poiso a minha mão na delicadeza da tua

e sei que o dia já foi mais claro

sorrio para à luz dos teus olhos

e oiço o crepúsculo a crepitar na vida

fogaréu na fresta inútil que ilumina a clareira

Poemas do Viandante (310)

310. A NÉVOA MATINAL RETIRA-SE TARDIAMENTE

a névoa matinal retira-se tardiamente

após luta tormentosa o sol venceu a noite

e veio mostrar o fulgor do dia

os imperativos cintilantes do ofício da vida

aquilo que do subterrâneo chama os homens

os cativa e lhes rouba suor e sangue

a pequena porção de lágrimas a chorar

a tristeza com que velas a face

e todas as coisas que fogem ao teu desejo

são pequenos animais bravios na cidade

páginas em branco onde recusas ver a escrita

pequenas mensagens que a vida deixa

na pegada de uma história por acontecer

se são dias em que o sol tarde se levanta

alguém pega no telemóvel e fala e fala

um rumor de palavras numa corrente ébria

a pressa de dominar o dia e a semana

pequenos projectos em luta conta o destino

o terrível encontro em samarcanda

pois seja dia ou noite o obstinado anjo

veste-se de negro e sai para ganhar o pão

sobre mim vêm moscas e melgas

insectos fugidos da demência do inferno

abrem uma fissura na grande muralha

e entram silenciosos casa adentro

destroem sonhos e férteis desejos

agora grandes naufrágios no mar da vida

pobre metáfora sem dor ou consequência

encerro-me na solidão que me habita

e vejo o mundo fora do mundo

e tudo o que eu amo chega até mim

em fragmentos e pequenas imagens

são avisos e injunções ou pequenas ordens

que me dobram à exígua realidade

o exercício contumaz de uma cobardia

se pudesse ofereceria cursos de silêncio

o modo como os lábios se devem cerrar

e manter a língua presa na caverna da boca

ensinaria a constância de cismar calado

ser gato ou velho à espera da morte

naqueles jardins vazios e sem flores

bancos de madeira onde me sento e te espero

Poemas do Viandante (309)

309. AINDA PODEMOS SONHAR REGATOS DE ÁGUA LÍMPIDA

ainda podemos sonhar regatos de água límpida

e caminhos de terra batida no segredo da floresta

mas são sonhos de citadinos exaustos

marcas ligeiras na palidez da face

a nostalgia de quem há muito perdeu o lugar

e do mundo apenas conhece o fluir do trânsito

a angústia das horas-de-ponta na vida assim desvivida

sonhos são exercícios de culpa trazidos pela noite

máscaras de veludo para amortecer a dor

um pequeno manual para actos de contrição

aprendemo-los na longínqua infância

como uma garantia contra o desvario

os espinhos que a vida traz

amuletos para a má-fortuna ou amor ardente

pego no sonho que me trouxeste

e abro-o para descobrir a sua verdade

a ferocidade da roseira coberta de espinhos

o sangue a golfar na raiz da vida

e todas as noite que terei para dormir

esquecido da cidade e dos que nela morrem

perdido na água pura da floresta que me espera

Poemas do Viandante (308)

308. O PUDOR VINDO DO FIM DOS TEMPOS

o pudor vindo do fim dos tempos

tomava-te conta das faces

ardia suavemente se anoitecia

bago de romã e espiga de milho

murmúrio interior do sangue

no subterrâneo da vida

recapitulemos os dias de amor

a devassa do olhar

a esperança de uma promessa

longos passeios de mãos dadas

num mundo subitamente vazio

aberto aos desígnios do sentimento

se chovia na inclemência do inverno

a casa era um abrigo de seda

ali ouvia-te cantar

um hino em acção de graças

e uma oração nascia-te nos lábios

um relâmpago que me iluminasse o coração

Poemas do Viandante (307)

307. NESTE VAZIO SEM NOME NASCE UMA LUZ

neste vazio sem nome nasce uma luz

entre um renque de árvores outonais

ilumina-te os passos se entardece

incendeia o coração de quem passa

e quer pôr os pés na areia limpa

para escutar a rebentação

colecciono sombras a arder nos teus dedos

guardo-as numa caixa trazida de longe

de uma terra sem noite e sem sol

de uma terra de arquitectura branca

e madeiras perfumadas

pelo odor bravio de uma selva azul

por vezes julgamos ser um limite

mas a estrada abre-se e rasga o horizonte

é sempre assim que acontece

se a matéria do teu trabalho é luz ou sombra

o fim nunca é o fim

e mal termina o canto outro recomeça

Poemas do Viandante (306)

João Queiroz - Desenhos a carvão

306. NO SÍTIO ONDE O PERIGO SE ESCONDE

no sítio onde o perigo se esconde

há também o rumor de um anjo

e se caminhas febril na noite

um deus traz-te um sonho

água fria na concha da mão

ou o vento do espírito

para o corpo assim viajar

quando findo o calor vem o outono

um ar frio ecoa pelo bosque

não vale a pena desfolhar palavras

nem erguer uma vã teologia

bastam as ervas secas

e algumas pedras maduras

para o milagre continuar

Poemas do Viandante (305)

João Queiroz - Desenhos a carvão

305. NÃO TENHO NESTE MUNDO

Para os meus filhos

não tenho neste mundo

outro melhor para vos dar

apenas o caminho vazio

na crosta da terra

sem marca de início

nem meta por destino

apenas flores no paul

e o vento frio do norte

não tenho neste mundo

uma aurora de rosas

ou um eterno recomeço

resta-vos pôr os pés na terra

e continuar a andar

Poemas do Viandante (304)

João Queiroz - Desenhos a carvão

304. QUE FAÇO DESTE RISCO NO PAPEL

que faço deste risco no papel

ardil de um bosque

uma sombra ensanguentada na manhã

a tua pulsação na ânsia

do amor

deixo que chegues no traço enovelado

penso-te e és nuvem

sobre montanha alcantilada

céu denso e negro

água pura a chover sobre mim

uma luz indecisa ruboresce no oriente

e uma saraivada de pássaros acorda

as folhas na madrugada

as estrelas debandam

na estranha paisagem dos teus olhos

se me sento no chão ao teu lado

vejo de perfil a angústia

santuário inexplicável

noite tempestuosa

na serena mágoa do acontecer