Poemas do Viandante (327)

327. O MAR ENCAPELADO PELO VENTO DE SUDOESTE

O mar encapelado pelo vento de sudoeste,

exércitos de gaivotas por terra,

as pegadas na areia húmida

e um céu de tempestade sobre os ombros.

De quantas coisas terei de me esquecer

para que a verdade brilhe

e a vida nos esmague com o peso da morte?

Estás sentado e o telefone toca

e não sabes o que vem naquele toque,

o que te dirá a voz que escutas.

Ouves e sentes o cheiro dos crisântemos,

os sinos a dobrarem na lonjura da aldeia.

A morte convoca-te para o seu triunfo

e o sentido que tudo tinha torna-se irrisão,

um campo de cinzas e cactos em terra seca.

Sento-me perante as ondas

e sobre mim cai uma chuva fina,

água vinda de um céu incompreensível.

Tão estranho desígnio o de não haver

desígnios, apenas as ondas que vão e vêm,

as gaivotas por terra e uma tempestade de areia.

Ao longe, as sirenes uivam na noite

e o coração cala-se sob a sentença dos céus.

Poemas do Viandante (326)

326. UM VEADO AZUL, ESCREVEU GEORG TRAKL

Um veado azul, escreveu Georg Trakl,

sangra baixinho no mato de espinhos,

mas aqui, na frondosa noite, não há sangue,

nem os veados vestem de azul,

apenas os espinhos crescem sem alvo,

ameaça difusa iluminada pela lanterna do medo,

o teu grito silenciado na colina.

Pego na urze e arrasto-a para o fogo,

oiço na secura crepitar a alma do mundo,

as faúlhas soltam-se e inclinam-se

para o mato, ameaçam Sodoma e Gomorra,

riscam um mapa de desolação sobre a mesa,

onde te sentas e me escutas.

Sempre és um príncipe? Perguntas,

e no meu silêncio vês consentimento,

a alegria breve de um encontro sem feridas.

Antigamente, chegado o verão,

tomava banho no grande tanque de rega,

a água fria, o corpo despido no zumbir da tarde,

e o solitário silêncio interrompido

por uma ave, o restolhar do vento na folhagem,

a recordação de algum amor sem futuro.

Cansam-me estas pendências da memória,

as promessas que fiz e nunca cumpri,

o rugir das varejeiras no campo.

Cansa-me o desejo de ser um veado azul

ou o pobre príncipe que nunca deixou de sangrar.

Poemas do Viandante (325)

325. AS PORTAS QUE SE ABREM E FECHAM

As portas que se abrem e fecham,

a colina rasgada pelos últimos fogos,

a paisagem esquiva na janela do quarto.

Ficaria semanas a enumerar sensações,

a desmembrar imagens que me chegam,

como se uma verdade fosse possível

ou um novo deus se revelasse.

Desço as escadas em direcção à rua

e esqueço o exercício de separar estações.

Espero apenas que venha o inverno

e o tempo de exílio,

a feliz ventura da pátria sonegada.

Aqueles que desejam a graça

sentam-se ao meu lado no chão húmido,

olham os céus e perscrutam as nuvens.

O silêncio cresce no ventre do verão,

um silêncio abrasador na quietude da tarde,

império de sombra no coração da luz.

Os que esperam o êxtase retiram-se,

partem para a reclusão da floresta,

para o sigilo que em si a natureza esconde.

Fico preso no cristal da solidão,

na expectativa de que chegues ao arrefecer

e tragas na brancura das mãos

as horas maduras do meu breve amor.

Poemas do Viandante (324)

324. O PERDIDO PODER DE TE RESSUSCITAR

O perdido poder de te ressuscitar,

de trazer à vida o murmúrio dessa voz,

o calor suspenso sobre a casa.

Começado o declínio, nada nos salva,

o barco corre sonâmbulo pelo rio

e a foz, apenas o nada que te aguarda.

Desesperam os que amam a beleza,

essa lúcida inclinação para a loucura,

pois sempre que a respiração se suspende,

ela retoma o ritmo, o hábito lho deu.

Tão frágeis os nossos juízos,

que tomamos por belo aquilo que passa.

Na casa recusamos ver o salitre

e na face, aquela que mais amamos,

esquecemos o ruminar das horas.

Pobres poderes são a nossa herança:

um riso, a flor da camélia, uma noite,

a breve alegria do esquecimento.

Haikai do Viandante (87)

Salvador Dali - Vista de Cadaqués desde el Mont Pani (1921)

céu, sol e luar

cobrem o abrigo sereno

da luz sobre o mar

Da pobreza

Giotto di Bondone - Alegoria da Pobreza (1316-1319)

A pobreza não é a mesma coisa do que a miséria. Esta tem como núcleo central  abjecção. A pobreza deve ser entendida como um desapossamento de si, um abandonar-se a si mesmo, um não querer centrar em si o que quer que seja. A essência da pobreza é a dignidade, não aquela daquele que decidiu tornar-se pobre, mas a dignidade que essa pobreza permite manifestar.

Poemas do Viandante (323)

323. NÃO HÁ UMA HISTÓRIA VIVA DA MISÉRIA

Não há uma história viva da miséria.

Os miseráveis limitam-se à sua fronteira,

a pura sombra pelo chão,

o cântico sóbrio com que suportam o destino.

Estão ali, mas são invisíveis,

sem mãos ou braços,

a luz não se demora naqueles corpos,

segue o caminho luminoso,

sem deixar rasto, sombra, leve indício.

Não basta a pobreza pelas ruas

ou a devoção austera e contida no templo.

O mundo arfa numa sede de penúria,

de casas ardidas e cidades cariadas.

A miséria veio no espírito da terra,

a pura abjecção da graça em declínio,

o sórdido desenho do coração dos homens.

Não há uma história do que não se vê,

nem ciência daquilo que não se ama,

não há uma pegada no caminho

ou um eco a saltar sobre a montanha.

De nada vale ler livros e tratados,

espantar dos dias o sagrado ócio,

ir mundo fora recolher testemunho.

A miséria é o invisível daquilo que vemos,

sangue que pulsa na vida sem porquê.

Poemas do Viandante (322)

322. VIRÁ PELA INFÂNCIA TODA A SABEDORIA?

Virá pela infância toda a sabedoria?

A orientação do vento e o percurso das nuvens,

o rumor dos animais e a palavra humana,

a gesta daqueles que amamos

ou o exercício da lealdade.

Esse território tão cuidadosamente lavrado,

o mais arcaico dos campos,

é também o único domínio que nos cabe,

escarpado e húmido,

escondido no mais remoto,

silêncio puro que fala

no centro inaudível que arde em ti.

Poemas do Viandante (321)

321. PARA QUE QUERES TU A ETERNIDADE?

Para que queres tu a eternidade?

Não te basta a hora vazia,

o dia que a rugir passou?

Não te basta a pequena rua

ou o jardim seco ao pé da praça?

Não te basta a agonia que vem

se o tempo não passa?

Para que queres tu a eternidade?

Coleccionas folhas num herbário

e pensas que ali ficarão

e os netos dos teus netos as herdarão.

Uma súbita alegria faz-te cantar

e sonhas com a primavera,

o futuro a há-de degolar.

Para que queres tu a eternidade?

Perdeste a pátria na viagem

e as casas que habitaste são sombra,

a névoa vazia da memória,

que imprecisa cai devagar.

Esquece o desejo e a sua voragem,

entrega-te ao momento que chegar.

Poemas do Viandante (320)

320. NINGUÉM SABE A HORA DA RECONCILIAÇÃO

Ninguém sabe a hora da reconciliação,

o mundo aberto à placidez,

ao rumor dos teus passos no jardim.

Ninguém sabe o tempo dos astros,

as estrelas inquietas

que cintilam nos teus olhos.

Componho um livro de histórias,

traço em cada página o segredo,

o lento fulgurar de uma vida.

Depois entrego-o ao silêncio da noite,

à constelação mais tumultuosa

e espero que a árvore frutifique.

Tudo o que escrevo são orações,

uma acção de graças

pela letargia que há em cada ser.

Na quietação que nos habita,

uma voz ressoa,

ave de papel a latejar sobre o infinito.

Penso na coragem reservada dos heróis,

penso nos peregrinos perdidos,

penso no campo devastado pela cólera.

Não há ciência para tal pensamento

e sento-me se a madrugada vem

e anuncia o tempo da reconciliação.

Poemas do Viandante (319)

319. TENHO A VIDA A SANGRAR, DISSESTE

Tenho a vida a sangrar, disseste

e recolheste o pensamento

sob um véu invisível,

despido de geometria,

pura seda do oriente,

a casa vacilante da infância.

Olho-te na lonjura dos dias

e vejo-te despida

na solidão que cresce,

invade o mundo

e faz ecoar a música

no fundo da tua alma.

Abro os braços para te acolher

e a fronteira de silêncio cede,

abre-se à dança do amor,

as tuas mãos nuas inclinam-se

e a lua reverbera

na constelação da noite.

A vida é uma ilha que sangra,

o lago onde o amor desliza,

sombra silenciosa

que escorre entre os dedos,

se em segredo me olhas

na rebentação das ondas.

Poemas do Viandante (318)

318. SENTO-ME NESTA CADEIRA E PERSCRUTO A HISTÓRIA

Sento-me nesta cadeira e perscruto a história,

os círculos de expansão e a flor contraída,

a escuridão ancestral que sobre nós cai

e o terrível silêncio de Deus a falar em mim,

trazendo uma palavra demasiado grande

para que o meu coração a sustenha,

a saboreie antes de a entregar ao vento,

ao desejo dos homens amontoados em tendas

ou à dissipação das horas sobre a terra furtiva.

Vivemos no tempo do tempo distorcido,

das aves sem penas e das casas destelhadas.

Vivemos no tempo em que o amor rareia

e os homens intrépidos se escondem na floresta,

pobres sombras coleccionadoras de amargura,

giesta precária nascida fora de estação.

Quando o reflexo do céu fende as águas,

o símbolo que guia a vida perde a cor

e os homens vêem o tempo oscilar no trapézio,

mas a história não finda e gira em torno de ti,

afaga-te a pele e escurece-te o ventre e o coração,

desenha na margem do rio estranhos hieróglifos:

uma fiada de jarros brancos e um bando de patos mudos

para assegurar o trabalho do futuro decifrador,

perito em minas e descobridor de alçapões,

o grande sacerdote do passado irremediável,

pobre oficiante desconhecedor do tempo distorcido,

amante de um corpo decomposto em pó e cinzas.

Agostinho de Hipona sabia o que era o tempo,

se não se perguntasse pelo o seu ser

e não aspirasse à vanglória de uma definição,

exercício de cruel raquitismo inventado pela razão

para submeter o voo imponderável do mar

ou a dinâmica dos milhafres sobre a montanha.

Se suspenderes perante o bosque todas as perguntas,

virão pássaros  furtivos tomar-te a mão

para te conduzir em silêncio ao centro do mundo.

Desse lugar sem nome, virá a luz negra do futuro,

o exercício de adivinhação a que te entregas

no desespero de todas as causas estarem perdidas.

Abençoa a perdição e ergue os olhos aos céus,

o caminho para o cume apenas agora começa,

senda improvável escavada na pedra dura,

paisagem de abismos em torno do decrépito corpo.

Canta, pobre perscrutador, pois a história balança

e descreve piruetas sob o império do céu,

divorcia-se do tempo e entrega-se ao celibato,

ao rumor da solidão feito de metonímias,

de grandes oximoros com que nega a realidade

e constrói uma praia de sentido no caos da vida.

Também eu pertenço à ordem de Melquisedeque

e não tenho princípio gerador  nem fim de geração.

O tempo é uma corda de sisal e por ela subo e desço

para visitar os mortos na vida e os vivos na morte,

para Te escutar a palavra que não cabe em mim.

Sento-me na nau dos corvos para ouvir o mar

e oiço o búzio do teu amor a cantar dentro de mim.

Dispo-te e o fulgor do sexo anuncia-me a morte,

a estranha escada por onde vou e volto no tempo,

a cadeira firme com que olho a história:

são inexplicáveis os ventos de agosto sobre as águas,

os negócios do mundo na cegueira dos mercadores,

o declínio da terra no fulgor da ciência.

Também eu sou filho d’Aquele que não tem filhos.