Diálogos morais 19. Os gémeos suicidas

Rodney Smith, Twins Leaning Outward, 1997

- Será muito fundo?
- Não me parece.
- Talvez seja arriscado mergulhar aqui.
- Sim, é um risco. Nada nos garante que não nos salvemos.
- Se eu morrer, como poderei ter a certeza que também tu morreste.
- Devolvo-te a pergunta.
- É um enigma irresolúvel. Saltas?
- Claro que sim, mas tenho um problema. O fato foi tão caro.
- Eu também salto, mas por nada deste mundo quero estragar o chapéu.
- Poderíamos tirá-los, fato e chapéu.
- Impossível, como, sem eles, saberíamos que somos nós?
- Tens razão. Aliás, o mar não me parece nada fundo.

Diálogos morais 18. Não

Dorothea Lange, Consumer relations, San Francisco, 1952

- Vamos mais depressa, anda.
- Não.
- Dá-me a mão.
- Não.
- Queres perder-te?
- Não.
- Queres ir ao colo?
- Não.
- Gostas da mamã?
- Não.
- A mamã é má?
- Não.
- Só sabes dizer não?
- Não.

Meditação Breve (108) O peso do passado

Gertrude Käsebie, Indian Chief, c. 1901

Sempre que se olha pausada e longamente para o futuro, o que dá profundidade e exactidão ao olhar é o peso que o passado deposita nele. Sem uma tradição, os olhos perdem-se na superfície móbil da existência e são incapazes de perscrutar o amanhã.

O sal do silêncio (24)

Paul-Emile Pajot y Gilbert Pajot, A Concarneau, va- et- vient des bateaux de pêche

Feitos da matéria dos sonhos, os barcos deslizam nas águas. Vão e vêm, empurrados pelo vento, sonhados por sonhadores dedicados, que se entregam ao sono durante o dia, para que os pescadores não desesperem retidos em terra, sem que um sonho lhes mova a embarcação.

Poesia do Viandante (736)

Manuel Viola - Ardiendo (1973)

738. um fogo no pórtico

um  fogo no pórtico

a sombra

ergue-se

na erva do estio

e adormece

na água da aurora

no silvar das cigarras

(29/12/2016)

Transfiguração

Giovanni Segantini, A messa prima, 1884-85

Era o mais popular dos sacerdotes que a paróquia já tivera. Todas as manhãs, bem antes da primeira missa, subia as escadas da Igreja e abria-a. Aos pobres, dava o que tinha. Vivia com pouco, apesar do muito que lhe davam. Aos ricos, ajudava-os a suportar o fardo do egoísmo, abrindo caminhos insuspeitados nos seus corações. Não havia quem não gostasse dele. Num domingo, porém, não o viram subir as escadas. A porta da Igreja, chegada a hora da missa, estava fechada. O tempo passava. Procuraram-no em casa. Não estava. Forçaram a porta do templo. Por trás do altar, ele pendia, sotaina a escorrer sangue, de uma cruz tosca. O rosto era o dele, mas nunca se parecera tanto com Cristo como naquela hora.

Micronarrativa (24) Aprendizagem

Stephan D. Colhoun, Laughing woman with a cup, around 1955

Não conteve o riso e explodiu numa gargalhada. Não sei o que mais me feriu, se o riso ostensivo, se o seio que, com o ímpeto, se desvelou. O som dessa explosão ecoou durante muitos anos dentro de mim. Talvez fosse apenas a voz da sabedoria que descia sobre mim. Naqueles dias, ainda não sabia quão ridículo é todo o amor.

Haikai do Viandante (377)

George Pierre Seurat, A Gray Day at the Grande Jatte, 1888

Cinzas matinais

caem nas águas do rio.

Voa o Verão.

Impressões 38. Memórias ancestrais

Martin Munkacsi, The Rent-Barracks, Budapest, c.1923

Por vezes, somos transportados para a infância. Como num sonho onde se é levado para o paraíso, damos os mãos e fazemos uma roda. Ao rodopiarmos cada vez mais rapidamente, uma música desprende-se das esferas celestes e escutamos velhas canções nascidas há muitos séculos. Sabemos cantá-las, pois em cada um de nós vive a memória ancestral da humanidade.

Poesia do Viandante (735)

Mordecai Ardon - Anywhere (1971)

735. o odor do outono

o odor do outono

desfaz-se em

folhas mortas

cobertas

de paixões

e pavores

extenuadas

pelo ramalhar

do plátano ao poente

(29/12/2016)

Haikai urbano (49)

Alfred Stieglitz, Reflections, Night–New York, 1896

Sombras do passado

caem no silêncio da noite.

Secreta cidade.

A desaparecida

Edvard Munch, Summer Night´s Dream (The Voice), 1893

Caminhava devagar nas noites de Verão. O calor impelia-a para a rua. Só assim, dando um passeio, o temor se aquietava. Era o que dizia. Talvez não passasse de uma mera justificação. Se o não fizesse, acrescentava, a noite seria atormentada por um sonho, onde uma voz desconhecida, vinda da escuridão, chamava por ela. Mal o Verão começava, ela, temerosa, dava o seu passeio, que suspendia no primeiro dia do Outono. Estes passeios terão demorado uma década. Começaram pelos quinze anos e continuaram até ao seu desaparecimento. Numa noite quente de lua nova, saiu como habitualmente. A certa altura, todos na aldeia o confirmam, ouviu-se uma voz estranha chamar por ela. Não tornou a aparecer.

Meditação Breve (107) Conferências

Albert Bloch, Conference, 1951

Esses lugares sórdidos onde se manifesta o que se esconde por detrás das máscaras sociais. Mundos de onde a verdade foi excluída, a justiça expulsa, a beleza afastada e o bem escorraçado. Ali, nenhuma luz penetra, apenas o odor sulfuroso onde as trevas preparam o inferno que desaba sobre os homens.

Meditação Breve (106) A flauta de Eva

Henri Rousseau, La Encantadora de serpiente, 1907

Como tudo seria diferente se Eva fosse uma encantadora de serpentes. Em vez de se deixar encantar por elas, tocaria a sua flauta, todas se lhe renderiam e as suas pretensões seriam subjugadas no fluxo infinito das notas musicais. Em vez de expulsos do paraíso, os homens viveriam ali resguardados pela flauta de Eva. 

Poesia do Viandante (734)

Hervé Télémaque - Jeu de l'Ombre (1997)

734. um jogo de sombra

um jogo de sombra

sombreia dans

l’ombre sombre

e sombria

do papel

carcomido pelo carvão

ombragé

dans le soleil

que nos éveil

de

setembro em septembre

(28/12/2016)

Micronarrativa (23) Homicídio

Saul Leiter, Carol Brown in “Harper’s Bazaar”, c.1958

Quando entrou não mais consegui tirar os olhos dela. A sua beleza era tão comovente, o seu encanto tão cativante, que, por mais que o quisesse evitar, o olhar fixava-se naquele rosto. Acabei por matá-la. Não exagero. Lentamente, a imagem dela, aos meus olhos, começou a desfocar-se, a ficar granulada, até que os grãos se separaram uns dos outros. Aquele monte de poeira é o que resta dela.

Haikai do Viandante (376)

William Turner, Tarde de Verão, 1827

Na margem, um cão

ladra aos barcos que passam.

Verão, luz e água.

Impressões 37. Rios eléctricos

Alfred Eisenstaedt, Electricity emitted from machine at MIT, Boston, MA. 1949

Há noites em que sonho rios eléctricos. São rápidos, turbulentos, inquietantes. Habitam-nos peixes de cortiça e piranhas de madeira. Quem neles mergulha volta a terra de baterias carregadas. Quem os observa fica cego, tamanha é luz que deles se desprende. Quem os sonha enlouquece lentamente.

Diálogos morais 17. Asas

Philippe Halsman, Daytona Beach, Florida, 1946

- Meu Deus, esqueci-me das asas.
- Também eu, mas de Deus não quero...
- A ti não te fazem falta, a queda faz parte da tua natureza.
- Lá por seres um anjo branco, pensas que és melhor do que eu?
- Deixa-te de comparações, vê lá se cais.
- O que tu queres e veres-te livre de mim.
- Cala-te. Se caíres na água talvez te nasçam barbatanas.

Poesia do Viandante (733)

Yoriyasu Masuda - Geometría y metafísica en cuadro (1996)

733. geometrias de pelúcia

geometrias de pelúcia

brotam devagar

no vitral trépido

de maio

crescem

no vinho velho

do alfabeto

letras lentas

e já

já moribundas

(28/12/2016)

O desdém

Deborah Turbeville, Unseen Versailles - Aurelia Weingarten, 1980

Talvez se tivesse cansado de tudo, ou talvez fosse uma revoltada, é possível, mas tenho uma hipótese mais interessante. Havia nela uma tal altivez que são raros aqueles que podem dizer que conviveram com ela. Fui um desses, mas não pense que sei mais sobre ela do que um mero conhecido. Nunca foi dada a confidências e a afabilidade do convívio não passava de uma muralha com que se defendia - é esta a verdadeira palavra - dos poucos que a rodeavam. Quer saber do que se defendia ela? Do amor, do que haveria de ser? Todos a amávamos, claro, e ela não o suportava. Procurava, na verdade, o desdém, mas nunca o encontrou, a não ser no gesto com que nos abandonou a todos.

O sal do silêncio (23)

Johan Hagemeyer, Silence, 1920

Os jardins onde o silêncio nasce escondem-se por detrás da muralha noite. Jardins secretos, onde os anjos esperam uma palavra. Neles, as árvores rumorejam resguardadas da cal do tempo e os seus ramos abrem-se para a eternidade, a nuvem vacilante que se demora no coração dos homens.

Pintura e haikus (11)

Ken Howard, High water, Summer, 1996

No meio do mar,

o Verão cresce na água.

Os homens renascem.

Micronarrativa (22) Impaciência

Alexander Rodchenko, Girl with a Leica, 1934

Sentada, ela esperou. Enquanto havia sol, pequenos quadrados de luz iluminavam-na furtivamente. Nesses momentos, a esperança não a abandonara. Depois, fez-se noite e ela confundiu-se com a escuridão. Aquele por quem esperava passou então por ali, mas não a viu. Impaciente, continuou o caminho, esperançado em encontrá-la num outro sítio onde ela nunca haveria de estar.

Poesia do Viandante (732)

Yoriyasu Masuda - Ambiente espiritual (1996)

732. o espírito espuma

o espírito espuma

na boca

de orvalho

floresce envolto

em auroras

de cânhamo e sisal

declina

no incenso

do carvão a arder

(28/12/2016)

Diálogos morais 16. Tolerância

Auguste Rodin and Rose Beuret, Meudon, 1893

- Como podes gostar tanto de cães?
- Mantêm-me vivo.
- Vivo?
- Vivo rodeado de matéria inerte a que dou vida...
- E essa não te chega?
- Não, preciso de ver os cães, de os sentir.
- Para quê?
- Para nada, apenas porque estão vivos.
- Ah, se eles fossem de mármore, ainda poderia tolerá-los.

Impressões 36. Estranhos lugares

Paul Strand, Street, Tetuan, Morocco, 1962

Há lugares - que estranhos são - onde só aquilo que é secreto se pode encontrar. Não se procure ali a claridade nem o que na claridade se dá a ver. Ninguém o achará. Sombras, vultos, vestígios encontram nesses locais a sua pátria. Se os espreitamos, vemo-los como se fossem o rasto de um cometa. Se queremos observá-los de frente, encontramos apenas o vazio que nos enche a alma.

Haikai do Viandante (375)

Claude Monet, Summer, Field of Poppies, 1875

Campos de papoilas

são fogos de luz na terra.

Rumor de Verão.

A rapariga da flor

Chas. A. Hellmuth, Study of Miss A., 1921

Lembro-me muito bem dela. Como poderia ser de outra maneira? O rosto transbordava de melancolia, o que não deixava ninguém indiferente. Não havia rapaz que não estivesse apaixonado por ela. Acabou por casar com um janota - hoje ninguém usa essa palavra, eu sei -, um daqueles homens inconstantes, quase femininos na preocupação com a aparência. Conquistou-a ao oferecer-lhe uma flor. Ela pegou nela, encostou-a ao coração e rendeu-se. Ele abandonou-a passados alguns meses. O que lhe aconteceu, pergunta-me. Não sei muito bem. Há quem diga que foi para outra cidade e que todos os dias compra uma flor que encosta ao peito, enquanto passeia melancólica com ar ausente. Não sei se é verdade.

Poesia do Viandante (731)

William Congdon - Winter 3 (Exeter-New Hampshire) (1956)

731. alguém chega

alguém chega

coberto

de silêncio

aos ombros

o manto

do inverno

uma trova

de neve

sobre o néon

dos nenúfares

(28/12/2016)