Poemas do Viandante (368)

Achille-Etna Michallon - Ruinas del Teatro de Taormina en Sicilia

368. A RUÍNA, UM MISTÉRIO QUE HABITA AS COISAS

A ruína, um mistério que habita as coisas,

partícula invisível no centro do coração,

a pulsão infernal vestida de alegria e esperança.

Como podem os homens aguardar pela sentença

da história, pequena meretriz que se vende na rua,

e dela fazerem trono e altar, viagem e romaria?

Ela marcha presa na voragem do anjo

e  sob os seus pés caem praças e jardins,

a breve violeta que plantara para as tuas mãos.

Mal chega, a rutilante estrela da vida fenece,

entrega-se lívida à combustão da dor,

às brechas que rasgam a parede da alma.

Hoje não precisamos da chegada dos exércitos.

O inimigo vive entre nós, em nossa casa,

e alimenta-se do vurmo que escorre dos corpos,

enquanto canta nas trevas da adolescência,

enquanto soletra, nome a nome, o destino

que um ódio nascido na febre a cada um reserva.

Insensato terramoto que me rouba a pátria,

os dias em que caminhei a teu lado,

a tua mão que se abria para a ânsia da minha.

As muralhas foram derrubadas e as casas ardem.

Os ratos correm pelos campos vazios

e o sino da minha igreja calou o bronze da sua voz.

Poemas do Viandante (367)

Brueghel el Viejo - Mundo Traidor (1568)

367. DESFEZ-SE O ANTIGO CÍRCULO ONDE SE REUNIAM

Desfez-se o antigo círculo onde se reuniam,

para pronunciar longos veredictos

e assim colocar o mundo nos eixos,

de onde a cegueira dos homens o desviava,

lançando-o, incautos, na penumbra abissal,

as ruelas vazias e as praças incendiadas.

Vagueiam perdidos os velhos juízes,

cegos e sem préstimo por caminhos em ruínas.

Comungam o antigo ardor pela coisa justa

e a dura pena que o tempo lhes trouxe.

Olham e não reconhecem nos campos

a erva verde ou a sóbria seara sob o vento.

Tremem-lhes as mãos e o dorido coração,

a chaga febril, a impiedade contra eles lançada.

Desejam célere a morte que não vem.

Desejam escura a noite que o dia não traz.

Desejam cegos os olhos que tudo divisam.

Eles, alicerce onde a vida triunfante florescia.

Fruste a casa que a ombreira me oferece.

Encosto-me e avisto ao longe vultos de sombra

e seda, velhos peregrinos exaustos de caminhar.

Chamo-os e quando chegam digo-lhes que a justiça

esteja convosco. Sorriem e sentam-se a meu lado.

Na parede uma rosa; pão e vinho sobre a mesa.

Poemas do Viandante (366)

Joan Ponç - Suite Inquietude (1947)

366. O DESASSOSSEGO É FEITO DE SEMELHANÇAS E DIFERENÇAS

O desassossego é feito de semelhanças e diferenças,

uma espécie de doença venérea comprada

nas noites em que a insónia canta sobre o cansaço,

e traça a vida com régua e esquadro

para a entregar, mal chega a manhã, ao serralho

das equações e dos problema irresolúveis.

Na face, trago esculpido esse fundo sobressalto.

Nem o sol nem a lua têm poderes para me curar

e a água do mar vem carregada de dor e solidão.

Oiço a estridência a anunciar o amola-tesouras

e penso: vai chover, enquanto o dia se afunda

na angústia que vagarosamente de mim se deslaça.

Passou a hora em que o teu corpo me trazia a certeza,

a exuberância do animal triunfante na selva,

a suprema saúde de nada haver para meditar.

Tocava-lhe na branca fragilidade da pele

e não havia fórmulas ou regras que me contivessem,

palavras tomadas pelo assalto do pensamento.

O tempo parece abrandar, ouve-se o chiar das rodas

nos carris, uma nuvem de faúlhas perdidas no ar.

Sentado, entrego-me a uma rememoração esquálida.

As palavras mirram, perdem sentido e secam,

eram as últimas flores que te deixara nas mãos

antes de tudo ter escurecido na noite que se levanta.

Poemas do Viandante (365)

Odilon Redon - Port Breton

365. OS GESTOS COM QUE DESENHAVAS A LEVEZA DOS DIAS

Os gestos com que desenhavas a leveza dos dias

tornaram-se pesados. A tirânica ofensa trazida

pelo passar do tempo, pelo rumor inquieto das águas,

as que correm enfurecidas sob o véu da tempestade,

tornou-se gelo, pedra, chumbo em teus ombros.

O fulgor que te habitava apagou-se

e a linha do horizonte perdeu distância.

Os barcos não passam de sombras no mar,

onde já não distingues neblinas e crepúsculos,

a promessa de um mundo para lá das frias águas.

Tudo isso estava cifrado na carne vigorosa,

uma ameaça suspensa na verdura dos anos,

o grito do corvo na aurora vazia do mundo.

Mas que importa aos que exultam de saúde

a herança sombria que transportam consigo?

O peso que te comprime e inclina o corpo

é a vida triunfante que, cansada do velho olhar,

corre lúcida e bela para um novo cais.

Os barcos virão num lampejo de céu azul

e como tu outro sentirá o vento da primavera.

Poemas do Viandante (364)

Ana Peters - Niebla (1998)

364. CHEGO AO LIMITE ONDE A PAISAGEM SE DESVANECE

Chego ao limite onde a paisagem se desvanece

e os trilhos, em que caminhei, se apagam.

Olho e a tudo a névoa cobriu,

instalando sobre o mundo um véu igualitário,

ao geminar planícies e vales, montanhas e rios,

o mar com as suas trevas de sal e areia.

Nesse exercício de cegueira espero por ti,

e na queda de cada folha suspeito passos,

um bater de coração, a ruidosa pulsação do amor.

Mas o tempo, adverso ao desejo, rasga o papel

da esperança, a anunciadora do óbito a vir,

e joga-me no fundo das masmorras da terra.

Não há metáfora que ilumine esse lugar,

nem símbolo que indique a ascensão.

Resta ao viandante a cegueira por guia

e, na cerração que o envolve, caminhar,

traçar itinerários a que nunca voltará,

vigiar no fundo da alma a ilusão da manhã.

Poemas do Viandante (363)

Max Ernst - At the First Clear Word (1923)

363. AS MINHAS PALAVRAS PERDERAM A ANTIGA CASA

As minhas palavras perderam a antiga casa,

são agora trapos a errar por sendas escarpadas,

caminhos desconhecidos,

sem promessa ou imperativo que as guie,

retire da escuridão e as abra

para a luminosa praça da compreensão.

Pobres e loucas palavras chegadas ao outono,

perdidas no jardim do verão,

a deambular por ruas destroçadas

e praças vazias.

Para elas não há sentido disponível

nem estrela polar, não há fonte

onde matem a sede e a vida retorne.

Por vezes o poema era um sonho de ressurreição,

a esperança do corpo descobrir,

no vão escuro de uma viela,

o espírito antigo, a tensão viva

que iluminava estrelas

e incendiava o sol nocturno do inverno.

Agora sinto em cada palavra dita

a cegueira que chega,

que se eleva para o mundo,

traça uma rota de solidão,

e cai, sílaba a sílaba, sobre os ombros,

inclinando a vida para toca da morte.

Poemas do Viandante (362)

Ben Shahn - Sing Sorrow (1946)

362. MUITAS HORAS VAGUEEI PELAS RUAS

Muitas horas vagueei pelas ruas.

Procurava um gesto,

a sombra de uma árvore,

o indício de uma voz,

o mar encapelado que me traria

o teu rosto.

Em vão passaram dias e meses.

Uma úlcera nasceu na alma,

cresceu pelo corpo,

traçou caminhos sem destino,

a terra queimada,

lâmina a sangrar-me os pés.

Peço-te a gangrena de uma palavra,

a prova inútil da solidão,

o cadáver do amor,

para que o luto desça

nos meus olhos,

que derrotados possam descansar.

Poemas do Viandante (361)

Julio Gómez Biedma - Un agujero negro

361. SOBRE AS FALÉSIA DO SENTIMENTO, A NOITE ABRE-SE

Sobre as falésias do sentimento, a noite abre-se

para te acolher num jardim moldado na terra,

o lento trabalho do secreto formigueiro

sob o abençoado cântico da cigarra.

Para que servem as alegorias nesta hora?

Ouvem-se os pássaros na rocha negra,

e no areal rasgado pelas águas espalham-se

algas, conchas, restos de plástico e madeiras

carcomidas, o ardil antigo do comércio.

Todos se acercam, ociosos, do seu destino,

e vão triunfantes sobre ervas e caminhos,

esquecidos de quem no fim os espera para entoar

a canção, a vitória desolada sobre a vida.

Leio o livro do Êxodo e adormeço tranquilo,

as portas fecham-se e os teus olhos cobrem-me

com a seda amena que te nasce no coração.

Sonho inquieto com a volúpia estendida no umbral

e oiço o pulsar brando da melancolia da manhã,

a voz tecida no uivo que ressoa em cada palavra.

Uma lacuna de sangue abre-se na memória,

poço negro e frio, ventoso e sem fundo.

Grito, mas o eco não me devolve a voz

e uma vertigem traça-me a fogo o ventre,

cresce nos ombros e derrama-se no cérebro.

Por ali, entra a serra que o distante passado me dera

e a infância vazia de tudo o que nela crescera,

o jardim que as mãos desenhavam num caderno

sem folhas nem capas, apenas uma breve memória,

a falésia escarpada na volúpia da aurora.

Poemas do Viandante (360)

Paul Cezanne - Mountains in Provence (1886-890)

360. A COR MUSICAL DAS TUAS PALAVRAS ERGUE-SE

A cor musical das tuas palavras ergue-se,

risca a casa de uma ondulação suave,

o mar avistado de longe sob o império

da neblina, meio caminho entre luz e trevas,

argúcia da vida ao proteger-nos do fogo

ou do frio das intempéries vindas pelos dedos,

para rasgar o lençol molhado da solidão.

Retomo o caminho que me deste na infância.

Só assim te oiço cantar na lonjura deserta,

os caminhos cortados e rios intransitáveis,

a música que vinha desabar em mim

e me lembrava de que teria um corpo e uma alma,

as faces descobertas voltadas para o sol,

a recordação de cada povo que dorme em mim.

Pego-te na mão em silêncio e olho as árvores.

Aguardo que a boca se abra para o fogo

da montanha, onde uma casa de colmo espera

por nós, as janelas inclinadas ao vento,

o segredo que um deus te deixou nos lábios.

O solo coberto de ervas frescas abre-se aos teus

passos, e uma estrela murmura na tarde: vem.

Poemas do Viandante (359)

Paul Gauguin - Y el oro de sus cuerpos (1901)

359. TODAS ESSAS PERPLEXIDADES TRAZIDAS NO CORPO

Todas essas perplexidades trazidas no corpo,

a angústia fabricada pelo passar das horas,

uma dor estranha ao dobrar da esquina,

os músculos que se deslassam ou os ossos

doridos, ateando pesadelos na noite,

a face entrecortada aberta no salitre da casa.

Sempre que o outono se aproxima, o calor redobra,

desenha matagais em fogo, tragédias luminosas,

abre sulcos na pele e sobressaltos no coração.

São violentos para a tua alma os meses do estio

e nessa violência se despedem e entregam ao ocaso,

o suspiro aberto no peito, as águas que virão.

De olhos abertos, escondes-me o segredo,

a pele lêveda, o desejo insaciável na noite fria.

Dolente, estendes a mão e tocas-me ao de leve.

Um sino dobra no fausto do passado,

desenha uma canção que a vida esquecera

e agora brilha na caruma baça do dia.

Abre o alvoroço  da tua casa à minha mão

e deixa que o vento sossegue o incêndio.

De todas as coisas que nos cabem, a mais difícil

é a verdade do que somos, a luz impiedosa sobre

a cabeça, o lugar onde o esquecimento nasce

e se derrama para nos salvar, náufragos da ilusão.

Poemas do Viandante (358)

Salvador Dali - Lilas del tiempo

358. O TEMPO NÃO É UMA HASTE OU UM BARCO

O tempo não é uma haste ou um barco,

não é a mão estendida sobre a vida

ou o sopro do vento contra a parede da tarde.

Feroz labirinto de sentido único,

ondulação que vai mas não volta,

espuma tão frágil que logo se dissolve.

Não sabemos de onde veio nem o destino,

apenas as rugas que sulcam a pele,

os dentes cariados com que o mundo devora

a vida, precária flor sobre a terra abandonada.

Lançamos-lhe armadilhas, metáforas, metonímias,

e ele corre serenamente sobre a paisagem,

traça sulcos e chama-lhe rios da memória,

por vezes toma um ar sério e glorioso,

outras não passa do velho andrajoso

que desenha ruínas a que chama história.

Ou gesta ou caminho ou outra coisa sem sentido,

pois o tempo é inimigo da semântica,

cavaleiro que não repousa sobre a terra,

sempre a meio caminho entre o nada que fabricou

e o outro nada que de longe o chama.

O tempo não é uma casa branca de orvalho

nem o rosto da lua na vastidão negra do céu,

mas o desejo que me prende ao que não aconteceu.