A longa marcha

Antoni Guansé Brea - La longue marche (1983)

Só quem empreendeu a longa marcha poderá descobrir que ela não conduz a sítio algum. Quem nunca saiu de onde está jamais saberá que esse é o seu lugar. Empreender a longa marcha para se chegar onde se está e tornar-se naquilo se é.

Poemas do Viandante (374)

John Marin - Landscape, Mountains (1918)

374. É TÃO TARDE PARA ANOITECER NA FLORESTA

É tão tarde para anoitecer na floresta,

os animais recolheram-se na funda toca

e o teu coração pulsa receoso do que não vês.

Nada há para temer, porém. Somos os amigos

do invisível, dele esperamos a palavra,

o gesto amplo que indica o caminho,

os hinos que escutaremos à chegada.

Despe-te e deixa o teu corpo no círculo aberto

ao meu olhar, na esplanada onde os sentidos

te convocam para a grande dança da noite.

Ainda não somos inteiros sob o luar,

só agora damos os primeiros passos na montanha,

mas as minhas mãos erguem-se para ti

e esperam vazias o milagre da tua pele.

O tremor que te toca vem das coisas que passam,

do frémito com que se entregam ao devir

e entram no esquecimento que o tempo traz.

São sempre assim os prelúdios, marcados

pela fugaz hesitação, a dúvida cintilante,

pois para nós, mortais, esse é o caminho

que pela floresta ao cume da montanha conduz.

Poemas do Viandante (373)

Amadeo de Souza Cardoso - A parede da janela (1916)

373. CHEGOU O TEMPO DE VENDERES AS MOBÍLIAS

Chegou o tempo de venderes as mobílias

e alugar a casa, não é aqui o teu posto,

nem te esperam já no velho café,

aquele que fechou as portas de ferro

e deixou ao relento os mármores das mesas,

e uma gente triste que vinha jogar

um daqueles jogos de mesa que a memória

apagou, como se apaga um incêndio.

Quando deixas de reconhecer o sentido das

palavras e o bulício traz o ranço do ócio,

nada aqui te diz respeito.

Não deixes que os uivos te enlameiem a alma

e uma hesitação nasça no coração.

Fecha a porta e esquece a cidade,

deixa as praças encherem-se na noite

e o trânsito transbordar nas pontes.

Não chames teu a um lugar que nunca o foi,

nem te comovas com a flor dos jacarandás.

O que se viveu e amou traz em si o peso

da morte, o rasto vazio de um cometa que o céu

tragou, e que não mais voltará.

Olhas os velhos ciprestes presos ao alto,

enquanto uma chuva fina cai sobre a tarde.

Os frutos estão maduros, há que colhê-los,

e levá-los para bem longe, um outro lugar,

uma pátria envolta de arvoredo,

uma pátria coberta pelo silêncio do coração,

a janela que ao longe se ilumina e te chama.

Poemas do Viandante (372)

Giorgio de Chirico - Héctor Andrómaca (1917)

371. O MISTÉRIO MAIOR DE UM CORPO À ESPERA DE OUTRO

O mistério maior de um corpo à espera de outro,

da ânsia que cresce com o aproximar da hora,

o risco no céu azul para lembrar uma promessa.

Há um instante em que chega o terror de que não

venhas, que o tempo te tenha tragado

para te devolver à planície do esquecimento.

São assim os dias dos homens sobre a terra,

cheios de uma cintilação imprecisa,

a troca de um nome, a traição de um amor.

O perigo e o medo impele-os para quem não

os espera, e o desejo que nasce do movimento

não passa de espuma fria deixada pela onda.

Os meses vêm cobertos de imperativos,

erva rala sobre a terra, pasto de animais feridos

à espera da consolação da morte.

Por que espera o outro pelo nosso corpo?

O terror escondido no vítreo silêncio da casa,

a vaidade nascida de uma alma submetida.

Poemas do Viandante (371)

Alfredo García Revuelta - Ciudad (1985)

371. ENTARDECER É DESCOBRIR OS CAMINHOS DA FLORESTA

Entardecer é descobrir os caminhos da floresta,

a metáfora trazida pelo pensador para iluminar

a filosofia, essa outra metáfora da vida,

metamorfose do sangue em puro pensamento,

a esperança irrenunciável ao direito de viver,

o consolo de ir e vir, a que chamaram liberdade.

A lado algum conduzem os caminhos na floresta,

mas os homens sabem neles encontrar a rota,

e navegam sob o império das estrelas

ou o rumor do vento na ramagem das árvores.

Ir a lado nenhum é o teu destino de viajante,

preso no luminoso olival que te liga à viagem.

Ainda não chegou a hora do frio invernoso,

mas os velhos lagares de azeite trabalham,

exercício clandestino trazido do mediterrâneo,

a seiva da terra que ilumina os caminhos.

Os olivais vindos do sul e os bosques do norte

são chão para os teus passos de citadino.

Uma canção desponta num quarteirão longínquo.

A cidade acorda para a tempestade do dia,

para a ventura do puro caminhar para sítio algum.

A voz rouca e amarga traz um uivo selvagem

e entre o betão afivelado das grandes construções

descubro o eco do teu nome esmagado na floresta.

Poemas do Viandante (370)

Claude Joseph Vernet - Mar tempestuoso (1748)

370. O ESTRANHO DESÍGNIO DE TRAZER O OCEANO COMIGO

O estranho desígnio de trazer o oceano comigo,

de escutar o mar na rebentação da noite,

de avistar na campina as velas que passam

na planície de água, a vinha nunca vindimada.

Essas são as minhas viagens: sonhar acordado

o Atlântico que de mim se afasta e se abre

para o mundo que o coração não quer amar.

Sou o navegador que se perdeu das águas,

fundeou no cais como numa perífrase,

e no meio de tantas palavras arpoou no silêncio,

para que, ao olhar a floresta, a força voltasse

e trouxesse com ela o espaço vazio

que se esconde na velha paliçada de sílabas,

a aurora em que o sentido se ergue no nascente.

Não sei já onde termina o espaço e começa

o tempo, a ondulação incerta trazida pelo vento,

a casa que abriga se chega a intempérie.

O poeta vive no dia em que o espaço e o tempo

se desintegraram, escura amálgama, lama

que mancha a alma, a cobre de detritos,

e, como se fora argila, se desfaz em pó.

Pertenço à estirpe dos poetas oceânicos,

aqueles a quem o destino decretou a cegueira,

homens que amam o mar mas vivem em terra,

rodeados de insectos e aves selvagens.

O farol roda no buraco vazio da noite,

ilumina as catedrais de pedra por um instante

e recolhe-se no espaço onde o tempo desapareceu.

Poemas do Viandante (369)

Paul de Vos - Un león y tres lobos

369. VIVEMOS SOB O CHUMBO DA TARDE TORMENTOSA

Vivemos sob o chumbo da tarde tormentosa.

Os dias, cada vez mais curtos, estão perigosos.

Em cada esquina espreita o lobo

e a garra dos homens virtuosos cai sobre os campos,

inunda as ruas da cidade e o comércio rasteiro,

a porta aberta para o fogo de Pentecostes.

Infelizes os tempos em que o vício clama virtude.

São horas de incêndio e não há dor nem sangue

que sacie os que pedem cabeças

e ululantes rasgam as vestes e espezinham os jardins,

gritam pela verdade cobertos no embuste.

Na lama, os filhos da víbora preparam o leito.

Estou sentado num quarto de hotel e vejo o mar.

Sobre as revoltosas ondas, um frágil veleiro volteia,

segura-se aos céus, inclina-se e tímido retoma a rota.

O mar ferido agita-se no despudor dos meus olhos,

e na feroz rebentação oiço o cansaço da terra,

o uivo da matilha que ao longe espera a presa.

Poemas do Viandante (368)

Achille-Etna Michallon - Ruinas del Teatro de Taormina en Sicilia

368. A RUÍNA, UM MISTÉRIO QUE HABITA AS COISAS

A ruína, um mistério que habita as coisas,

partícula invisível no centro do coração,

a pulsão infernal vestida de alegria e esperança.

Como podem os homens aguardar pela sentença

da história, pequena meretriz que se vende na rua,

e dela fazerem trono e altar, viagem e romaria?

Ela marcha presa na voragem do anjo

e  sob os seus pés caem praças e jardins,

a breve violeta que plantara para as tuas mãos.

Mal chega, a rutilante estrela da vida fenece,

entrega-se lívida à combustão da dor,

às brechas que rasgam a parede da alma.

Hoje não precisamos da chegada dos exércitos.

O inimigo vive entre nós, em nossa casa,

e alimenta-se do vurmo que escorre dos corpos,

enquanto canta nas trevas da adolescência,

enquanto soletra, nome a nome, o destino

que um ódio nascido na febre a cada um reserva.

Insensato terramoto que me rouba a pátria,

os dias em que caminhei a teu lado,

a tua mão que se abria para a ânsia da minha.

As muralhas foram derrubadas e as casas ardem.

Os ratos correm pelos campos vazios

e o sino da minha igreja calou o bronze da sua voz.

Poemas do Viandante (367)

Brueghel el Viejo - Mundo Traidor (1568)

367. DESFEZ-SE O ANTIGO CÍRCULO ONDE SE REUNIAM

Desfez-se o antigo círculo onde se reuniam,

para pronunciar longos veredictos

e assim colocar o mundo nos eixos,

de onde a cegueira dos homens o desviava,

lançando-o, incautos, na penumbra abissal,

as ruelas vazias e as praças incendiadas.

Vagueiam perdidos os velhos juízes,

cegos e sem préstimo por caminhos em ruínas.

Comungam o antigo ardor pela coisa justa

e a dura pena que o tempo lhes trouxe.

Olham e não reconhecem nos campos

a erva verde ou a sóbria seara sob o vento.

Tremem-lhes as mãos e o dorido coração,

a chaga febril, a impiedade contra eles lançada.

Desejam célere a morte que não vem.

Desejam escura a noite que o dia não traz.

Desejam cegos os olhos que tudo divisam.

Eles, alicerce onde a vida triunfante florescia.

Fruste a casa que a ombreira me oferece.

Encosto-me e avisto ao longe vultos de sombra

e seda, velhos peregrinos exaustos de caminhar.

Chamo-os e quando chegam digo-lhes que a justiça

esteja convosco. Sorriem e sentam-se a meu lado.

Na parede uma rosa; pão e vinho sobre a mesa.

Poemas do Viandante (366)

Joan Ponç - Suite Inquietude (1947)

366. O DESASSOSSEGO É FEITO DE SEMELHANÇAS E DIFERENÇAS

O desassossego é feito de semelhanças e diferenças,

uma espécie de doença venérea comprada

nas noites em que a insónia canta sobre o cansaço,

e traça a vida com régua e esquadro

para a entregar, mal chega a manhã, ao serralho

das equações e dos problema irresolúveis.

Na face, trago esculpido esse fundo sobressalto.

Nem o sol nem a lua têm poderes para me curar

e a água do mar vem carregada de dor e solidão.

Oiço a estridência a anunciar o amola-tesouras

e penso: vai chover, enquanto o dia se afunda

na angústia que vagarosamente de mim se deslaça.

Passou a hora em que o teu corpo me trazia a certeza,

a exuberância do animal triunfante na selva,

a suprema saúde de nada haver para meditar.

Tocava-lhe na branca fragilidade da pele

e não havia fórmulas ou regras que me contivessem,

palavras tomadas pelo assalto do pensamento.

O tempo parece abrandar, ouve-se o chiar das rodas

nos carris, uma nuvem de faúlhas perdidas no ar.

Sentado, entrego-me a uma rememoração esquálida.

As palavras mirram, perdem sentido e secam,

eram as últimas flores que te deixara nas mãos

antes de tudo ter escurecido na noite que se levanta.

Poemas do Viandante (365)

Odilon Redon - Port Breton

365. OS GESTOS COM QUE DESENHAVAS A LEVEZA DOS DIAS

Os gestos com que desenhavas a leveza dos dias

tornaram-se pesados. A tirânica ofensa trazida

pelo passar do tempo, pelo rumor inquieto das águas,

as que correm enfurecidas sob o véu da tempestade,

tornou-se gelo, pedra, chumbo em teus ombros.

O fulgor que te habitava apagou-se

e a linha do horizonte perdeu distância.

Os barcos não passam de sombras no mar,

onde já não distingues neblinas e crepúsculos,

a promessa de um mundo para lá das frias águas.

Tudo isso estava cifrado na carne vigorosa,

uma ameaça suspensa na verdura dos anos,

o grito do corvo na aurora vazia do mundo.

Mas que importa aos que exultam de saúde

a herança sombria que transportam consigo?

O peso que te comprime e inclina o corpo

é a vida triunfante que, cansada do velho olhar,

corre lúcida e bela para um novo cais.

Os barcos virão num lampejo de céu azul

e como tu outro sentirá o vento da primavera.

Poemas do Viandante (364)

Ana Peters - Niebla (1998)

364. CHEGO AO LIMITE ONDE A PAISAGEM SE DESVANECE

Chego ao limite onde a paisagem se desvanece

e os trilhos, em que caminhei, se apagam.

Olho e a tudo a névoa cobriu,

instalando sobre o mundo um véu igualitário,

ao geminar planícies e vales, montanhas e rios,

o mar com as suas trevas de sal e areia.

Nesse exercício de cegueira espero por ti,

e na queda de cada folha suspeito passos,

um bater de coração, a ruidosa pulsação do amor.

Mas o tempo, adverso ao desejo, rasga o papel

da esperança, a anunciadora do óbito a vir,

e joga-me no fundo das masmorras da terra.

Não há metáfora que ilumine esse lugar,

nem símbolo que indique a ascensão.

Resta ao viandante a cegueira por guia

e, na cerração que o envolve, caminhar,

traçar itinerários a que nunca voltará,

vigiar no fundo da alma a ilusão da manhã.