domingo, 12 de agosto de 2012

Poemas do Viandante (325)

325. AS PORTAS QUE SE ABREM E FECHAM

As portas que se abrem e fecham,
a colina rasgada pelos últimos fogos,
a paisagem esquiva na janela do quarto.
Ficaria semanas a enumerar sensações,
a desmembrar imagens que me chegam,
como se uma verdade fosse possível
ou um novo deus se revelasse.

Desço as escadas em direcção à rua
e esqueço o exercício de separar estações.
Espero apenas que venha o inverno
e o tempo de exílio,
a feliz ventura da pátria sonegada.

Aqueles que desejam a graça
sentam-se ao meu lado no chão húmido,
olham os céus e perscrutam as nuvens.
O silêncio cresce no ventre do verão,
um silêncio abrasador na quietude da tarde,
império de sombra no coração da luz.

Os que esperam o êxtase retiram-se,
partem para a reclusão da floresta,
para o sigilo que em si a natureza esconde.
Fico preso no cristal da solidão,
na expectativa de que chegues ao arrefecer
e tragas na brancura das mãos
as horas maduras do meu breve amor.

sábado, 11 de agosto de 2012

Poemas do Viandante (324)

324. O PERDIDO PODER DE TE RESSUSCITAR

O perdido poder de te ressuscitar,
de trazer à vida o murmúrio dessa voz,
o calor suspenso sobre a casa.
Começado o declínio, nada nos salva,
o barco corre sonâmbulo pelo rio
e a foz, apenas o nada que te aguarda.

Desesperam os que amam a beleza,
essa lúcida inclinação para a loucura,
pois sempre que a respiração se suspende,
ela retoma o ritmo, o hábito lho deu.
Tão frágeis os nossos juízos,
que tomamos por belo aquilo que passa.

Na casa recusamos ver o salitre
e na face, aquela que mais amamos,
esquecemos o ruminar das horas.
Pobres poderes são a nossa herança:
um riso, a flor da camélia, uma noite,
a breve alegria do esquecimento.

sexta-feira, 10 de agosto de 2012

Haikai do Viandante (87)

Salvador Dali - Vista de Cadaqués desde el Mont Pani (1921)

céu, sol e luar
cobrem o abrigo sereno
da luz sobre o mar

quinta-feira, 9 de agosto de 2012

Da pobreza

Giotto di Bondone - Alegoria da Pobreza (1316-1319)

A pobreza não é a mesma coisa do que a miséria. Esta tem como núcleo central  abjecção. A pobreza deve ser entendida como um desapossamento de si, um abandonar-se a si mesmo, um não querer centrar em si o que quer que seja. A essência da pobreza é a dignidade, não aquela daquele que decidiu tornar-se pobre, mas a dignidade que essa pobreza permite manifestar.

quarta-feira, 8 de agosto de 2012

Poemas do Viandante (323)

323. NÃO HÁ UMA HISTÓRIA VIVA DA MISÉRIA

Não há uma história viva da miséria.
Os miseráveis limitam-se à sua fronteira,
a pura sombra pelo chão,
o cântico sóbrio com que suportam o destino.
Estão ali, mas são invisíveis,
sem mãos ou braços,
a luz não se demora naqueles corpos,
segue o caminho luminoso,
sem deixar rasto, sombra, leve indício.

Não basta a pobreza pelas ruas
ou a devoção austera e contida no templo.
O mundo arfa numa sede de penúria,
de casas ardidas e cidades cariadas.
A miséria veio no espírito da terra,
a pura abjecção da graça em declínio,
o sórdido desenho do coração dos homens.

Não há uma história do que não se vê,
nem ciência daquilo que não se ama,
não há uma pegada no caminho
ou um eco a saltar sobre a montanha.
De nada vale ler livros e tratados,
espantar dos dias o sagrado ócio,
ir mundo fora recolher testemunho.
A miséria é o invisível daquilo que vemos,
sangue que pulsa na vida sem porquê.

terça-feira, 7 de agosto de 2012

Poemas do Viandante (322)

322. VIRÁ PELA INFÂNCIA TODA A SABEDORIA?

Virá pela infância toda a sabedoria?
A orientação do vento e o percurso das nuvens,
o rumor dos animais e a palavra humana,
a gesta daqueles que amamos
ou o exercício da lealdade.
Esse território tão cuidadosamente lavrado,
o mais arcaico dos campos,
é também o único domínio que nos cabe,
escarpado e húmido,
escondido no mais remoto,
silêncio puro que fala
no centro inaudível que arde em ti.

segunda-feira, 6 de agosto de 2012

Poemas do Viandante (321)

321. PARA QUE QUERES TU A ETERNIDADE?

Para que queres tu a eternidade?
Não te basta a hora vazia,
o dia que a rugir passou?
Não te basta a pequena rua
ou o jardim seco ao pé da praça?
Não te basta a agonia que vem
se o tempo não passa?

Para que queres tu a eternidade?
Coleccionas folhas num herbário
e pensas que ali ficarão
e os netos dos teus netos as herdarão.
Uma súbita alegria faz-te cantar
e sonhas com a primavera,
o futuro a há-de degolar.

Para que queres tu a eternidade?
Perdeste a pátria na viagem
e as casas que habitaste são sombra,
a névoa vazia da memória,
que imprecisa cai devagar.
Esquece o desejo e a sua voragem,
entrega-te ao momento que chegar.

domingo, 5 de agosto de 2012

Poemas do Viandante (320)

320. NINGUÉM SABE A HORA DA RECONCILIAÇÃO

Ninguém sabe a hora da reconciliação,
o mundo aberto à placidez,
ao rumor dos teus passos no jardim.
Ninguém sabe o tempo dos astros,
as estrelas inquietas
que cintilam nos teus olhos.

Componho um livro de histórias,
traço em cada página o segredo,
o lento fulgurar de uma vida.
Depois entrego-o ao silêncio da noite,
à constelação mais tumultuosa
e espero que a árvore frutifique.

Tudo o que escrevo são orações,
uma acção de graças
pela letargia que há em cada ser.
Na quietação que nos habita,
uma voz ressoa,
ave de papel a latejar sobre o infinito.

Penso na coragem reservada dos heróis,
penso nos peregrinos perdidos,
penso no campo devastado pela cólera.
Não há ciência para tal pensamento
e sento-me se a madrugada vem
e anuncia o tempo da reconciliação.

sábado, 4 de agosto de 2012

Poemas do Viandante (319)

319. TENHO A VIDA A SANGRAR, DISSESTE

Tenho a vida a sangrar, disseste
e recolheste o pensamento
sob um véu invisível,
despido de geometria,
pura seda do oriente,
a casa vacilante da infância.

Olho-te na lonjura dos dias
e vejo-te despida
na solidão que cresce,
invade o mundo
e faz ecoar a música
no fundo da tua alma.

Abro os braços para te acolher
e a fronteira de silêncio cede,
abre-se à dança do amor,
as tuas mãos nuas inclinam-se
e a lua reverbera
na constelação da noite.

A vida é uma ilha que sangra,
o lago onde o amor desliza,
sombra silenciosa
que escorre entre os dedos,
se em segredo me olhas
na rebentação das ondas.

sexta-feira, 3 de agosto de 2012

Poemas do Viandante (318)

318. SENTO-ME NESTA CADEIRA E PERSCRUTO A HISTÓRIA

Sento-me nesta cadeira e perscruto a história,
os círculos de expansão e a flor contraída,
a escuridão ancestral que sobre nós cai
e o terrível silêncio de Deus a falar em mim,
trazendo uma palavra demasiado grande
para que o meu coração a sustenha,
a saboreie antes de a entregar ao vento,
ao desejo dos homens amontoados em tendas
ou à dissipação das horas sobre a terra furtiva.

Vivemos no tempo do tempo distorcido,
das aves sem penas e das casas destelhadas.
Vivemos no tempo em que o amor rareia
e os homens intrépidos se escondem na floresta,
pobres sombras coleccionadoras de amargura,
giesta precária nascida fora de estação.
Quando o reflexo do céu fende as águas,
o símbolo que guia a vida perde a cor
e os homens vêem o tempo oscilar no trapézio,

mas a história não finda e gira em torno de ti,
afaga-te a pele e escurece-te o ventre e o coração,
desenha na margem do rio estranhos hieróglifos:
uma fiada de jarros brancos e um bando de patos mudos
para assegurar o trabalho do futuro decifrador,
perito em minas e descobridor de alçapões,
o grande sacerdote do passado irremediável,
pobre oficiante desconhecedor do tempo distorcido,
amante de um corpo decomposto em pó e cinzas.

Agostinho de Hipona sabia o que era o tempo,
se não se perguntasse pelo o seu ser
e não aspirasse à vanglória de uma definição,
exercício de cruel raquitismo inventado pela razão
para submeter o voo imponderável do mar
ou a dinâmica dos milhafres sobre a montanha.
Se suspenderes perante o bosque todas as perguntas,
virão pássaros  furtivos tomar-te a mão
para te conduzir em silêncio ao centro do mundo.

Desse lugar sem nome, virá a luz negra do futuro,
o exercício de adivinhação a que te entregas
no desespero de todas as causas estarem perdidas.
Abençoa a perdição e ergue os olhos aos céus,
o caminho para o cume apenas agora começa,
senda improvável escavada na pedra dura,
paisagem de abismos em torno do decrépito corpo.
Canta, pobre perscrutador, pois a história balança
e descreve piruetas sob o império do céu,

divorcia-se do tempo e entrega-se ao celibato,
ao rumor da solidão feito de metonímias,
de grandes oximoros com que nega a realidade
e constrói uma praia de sentido no caos da vida.
Também eu pertenço à ordem de Melquisedeque
e não tenho princípio gerador  nem fim de geração.
O tempo é uma corda de sisal e por ela subo e desço
para visitar os mortos na vida e os vivos na morte,
para Te escutar a palavra que não cabe em mim.

Sento-me na nau dos corvos para ouvir o mar
e oiço o búzio do teu amor a cantar dentro de mim.
Dispo-te e o fulgor do sexo anuncia-me a morte,
a estranha escada por onde vou e volto no tempo,
a cadeira firme com que olho a história:
são inexplicáveis os ventos de agosto sobre as águas,
os negócios do mundo na cegueira dos mercadores,
o declínio da terra no fulgor da ciência.
Também eu sou filho d’Aquele que não tem filhos.

quinta-feira, 2 de agosto de 2012

Poemas do Viandante (317)

317. SÃO FRÍVOLOS OS DIAS QUE NOS CABEM

são frívolos os dias que nos cabem
a herança de antepassados dadivosos e cruéis
que raptaram para si a terra rude
e deixaram à descendência o musgo suave
terras de seda e planícies de algodão
malévolos antepassados que tanto nos amaram
e esse amor esgotou a nossa energia
a velha sabedoria da terra
o rumor dos passos na sombra da cidade

ontem estive nas praias da normandia
e vi as crateras abertas nos campos de batalha
o ferro retorcido e o cimento esfacelado
estive em omaha e utah em sword e pointe de hoc
e chorei por aqueles que desembarcaram na morte
mas também por quem a recebeu dos ares
chorei por amigos e inimigos
e pela crueldade da vida que mandou morrer
gente mais nova que os meus filhos

eram duros os nossos antepassados
vieram num tempo que pedia a flor da virilidade
e como recompensa a cruz da morte
o sepulcro em terra distante e estrangeira
ontem estive nos cemitérios da normandia
fui a colleville-sur-mer e não esqueci la cambe
e não tinha flores para deixar em cada campa
nem uma palavra para dizer
ou a breve oração que conforta almas perdidas

o uivo da vida é agora suave ronronar
os tempos mudaram e tudo é incerto
as amplas avenidas tomaram o lugar da ruela
e erguem-se cidades nos campos de batalha
enriqueceram os homens e as casas cresceram
mas a estirpe definha atada ao prazer da hora
ao sussurro dos mercadores no átrio do templo

para que nascemos nós nesta terra
se já não sabemos domar o vento do norte
ou com a força da mão parar a tempestade
ontem estive na normandia
e toda a minha vida é uma canção frívola
cantada por um cantor de cabaret
em cada campa havia uma acusação silenciosa
e um juiz erguia-se nas trincheiras desfeitas
para me condenar à vida fácil
e à liberdade inconsciente que esconde a morte

o amor dos antepassados é uma maldição
roubou-nos o outono e o inverno
levou com ele a escarpa e o deserto
e encheu a alma de sonhos de néon e alumínio
construídos sobre os cemitérios invisíveis
com que o rude amor nos abriu as portas
para entrarmos pervertidos no degredo do paraíso