Haikai do Viandante (439)

Ana Hatherly, Palma de Maiorca, 1958 (Gulbenkian)

Sob o céu cinzento

paisagens de azul e verde.

Árvores e vento.

Ofício de Outono (4)

Camille Corot, Italian lanscape near Marino in Autumn, 1826-27

germinou a semente do outono

as folhas caem

um frémito na fronteira da tarde

 

vieram intermitentes as chuvas

tocam as ruas da cidade

abrem sulcos no cenário da memória

 

uma música estelar desprende-se

da harmonia dos céus

ilumina o silêncio da alma abandonada

 

Outubro de 2024

Histórias sem nexo 32. Cenas

Candido Portinari, Fumo, 1936 (Gulbenkian)

Severo e sem cerimónias, Severino sentou-se sem a Serena. Sebastiana seduzida cedeu ao Serafim. Uma secância sensual? Uma sedação sem a sensata seda de uma cefaleia? Cegos, Severino e Serena separam-se. Secos, Sebastiana e Serafim celebram. Cenas.

Impressões 122. Sombras do passado

António Soares, sem título, 1940 (Gulbenkian)

Sombras do passado visitam-nos e envolvem-nos na sépia de impressões arcaicas. Sinais retidos nas primeiras memórias ou imaginados no segredo de uma memória colectiva, o discurso infinito vindo no silêncio dos genes, composto numa língua desprovida de gramática, despida de palavras, aberta ao acaso do sentido.

Ofício de Outono (3)

Gregorio Prieto Muñoz, Aranjuez, 1918-1919

deixo-me levedar ao sol da manhã

cresço para o esquecimento

ou para a vereda da eternidade

 

a música das glicínias abre o jardim

caminho ao ritmo das flores

e bebo a água azul dos poços

 

os dias são agora uma oração erguida

sobre os abismos da noite

e os sonhos cegos da madrugada

 

Outubro de 2024

Meditação breve (199) O saber do fogo

Carlos Calvet, sem título, 1967 (Gulbenkian)

É um saber selvagem o que nasce de olhar o fogo, uma ciência incendiária que se propaga como uma epidemia ou certos erros que tomam o freio nos dentes e reduzem a linguagem a cinzas. Só aquele que domina as artes do fogo tem poder para domar a sua ciência, reduzi-la fórmulas práticas de onde nasce todo o artifício que há no frágil coração de uma labareda.

Câmara discreta (23)

Alfred Eisenstaedt, Couple in Penn Station sharing farewell embrace before he ships off to war during WWII, 1943

É grande o vocabulário das despedidas e complexa a sua gramática, gerida por uma sintaxe despótica, que, com a autoridade das suas regras, impõe um código onde os sentimentos se articulam na nuvem do afastamento. Nunca se sabe se naquela despedida se celebra uma separação ou a derrelicção definitiva. Esquecidos do cenário, aqueles que se despedem apenas têm no coração um horizonte temporal. Quanto tempo? Quantos dias, semanas, meses, faltam para o retorno? O coração bate fremente e o pudor do abandono esconde a face, para que o futuro não tenha a prova desse dor trazida por um presente sombrio que logo será engolido pelo magma do passado.

Ofício de Outono (2)

Ricardo Asensio, Camino en otoño

são sombrias as flores de outono

sugam a luz do dia

na auréola do anoitecer

 

grávidas caminham nas ruas

no ventre o fruto

o frio e a fronda das neves

 

esta é a morada do silêncio

o jardim onde dormem

os arbustos desflorados pelo tempo

 

Outubro de 2024

Signo sinal 22. Anunciação

Fernando Calhau, sem título #375 (Gulbenkian)

A súbita irrupção de um triângulo de luz branca sobre uma paisagem de cinza e carvão é um sinal que se abre diante dos olhos incrédulos, até que se torne, sem que o espectador descubra a razão, o signo de uma transcendência que rompe a ordem das coisas e anuncia não o caos mas um novo e mais luminoso cosmos. 

Micronarrativa (69) Esboço

Ralph Gibson, The Sketch, 1975

No princípio, era o nada e o nada sonhou-se como uma criança sonha, no início da manhã, erguer-se da cama e caminhar perdido pela vastidão da casa. Nesse horizonte vazio, uma luz de carvão cintilou e um esboço irrompeu, para anunciar a chegada daquele a quem o murmurar de uma voz chamou pelo nome.

Ofício de Outono (1)

Caspar David Friedrich, Autumn, 1826

são os silêncios do outono

a súbita água

na ânsia da aurora

 

folhas despedem-se

do rumor dos ramos

abrem-se no húmus da terra

 

os pássaros partiram para o sul

levam na vertigem do voo

a sombra do verão

 

Outubro de 2024

O sal do silêncio (118)

Ângelo de Sousa, sem título, 1966

Os poderes do silêncio transbordam da matéria húmida presa no interior da Terra. Florescem no mundo como searas de cor ou erguem-se na pulsação das florestas quando tocadas pelo sal da aurora.

A memória do ar (34)

E. F. Withmore, Black Brook Notch, 1890

Nas montanhas, diz-se, o ar é mais puro. Talvez essa memória arcaica contenha ainda uma visão fulminante da verdade, a recordação de um tempo em que imensas florestas cobriam as encostas e, como um poderoso filtro, teciam a pureza do ar, daquele que o vento levaria para cobrir as planícies e as primeiras cidades, ainda incipientes na ideia que as fazia nascer.

Geometrias de fogo (34)

Van Gogh, Pollard Willows with Setting Sun, 1888

O Sol, ao pôr-se, desenha estranhas paisagens, onde nascem, na lentidão da tarde, reflexos e imagens que não pertencem a este mundo, mas que encontram nessas geografias esboçadas pelo crepúsculo o seu lugar e a casa de que fazem a mais viva das moradas.

A sombra da água (34)

Luís Noronha da Costa, Mar Português, 1982 (Gulbenkian)

Um mar que se encerra dentro de um adjectivo perde-se de si mesmo, torna-se uma água coalhada pelo pulsar das palavras, uma visão de sangue espumejante a fugir pela areia das praias, um rasto de luz a ferir-se na solidez das rochas, uma promessa de fuga desfeita pela linha do horizonte.

O Espírito da Terra (34)

Maria Benamor, A Memória e o Sonho, 1971 (Gulbenkian)

O Outono é o sonho tardio da Terra. Adormece lentamente no crepúsculo do ano e deixa a memória levedar nas longas noites que a aproximam do Inverno, para que, sonhando em silêncio, a vida descanse nas suas entranhas, ganhe forças para as longas provações que virão, para triunfar, chegada a hora, sobre a noite e o carvão das trevas.

Haikai do Viandante (438)

Vespeira, Óleo 170, 1961 (Gulbenkian)

Tardes de Verão.

Flocos de chuva e fogo

chamam o Outono.

Impressões 121. Cidade branca

José Júlio Andrade dos Santos, Paisagem (A Cidade Branca), 1951

Uma cidade parada sob a noite, maculada pelas sombras que lhe trarão o negro dos sonhos e a ânsia pelo despontar da aurora, para que, rua a rua, casa a casa, recupere a brancura ancestral, a pureza de virgem que o passar do dia ocultou no véu lutuoso de um crepúsculo moribundo.

Sonetos de Verão (12)

Carlos Calvet, sem título, 1967 (Gulbenkian)

Regressou de rompante o Verão.

Crescem fogos, florestas a arder

contaminam os corpos, e as almas

frágeis urdem severos desesperos.

 

Tudo arde na viva luz da tarde,

as imagens passadas resplandecem

no futuro a vir, no presente ávido

de encontrar o caminho destinado.

 

Um suspiro final, pura vingança

feita fogo e fumo, as frias cinzas

do Outono a chegar enlouquecido.

 

Sem destino, os corpos em vão buscam,

no incêndio da noite, as almas puras

que lhes cabem na senda da floresta.

 

Maio de 2024

Meditação breve (198) Aldeia

Francis Smith, Largo de aldeia (Petite place au Portugal), 1954 (Gulbenkian)

A doce fantasia de ver nas velhas aldeias locais de uma vida boa. Na aparente inocência de casas e pessoas, escondem-se os segredos mais terríveis, um exercício contínuo de vigilância mútua, o fogo aceso da inveja que nunca se extinguirá, uma mão sempre pronta para o crime.

O sal do silêncio (117)

Querubim Lapa, sem título, 1948 (Gulbenkian)

Uma perplexidade debruada pelo medo. Um espanto tocado pela incerteza. Os espectadores sonham a bailarina no palco e são por ela sonhados, como se o silêncio do encontro fosse um sinal anunciador de uma novidade transbordante de perigos e possibilidades.

Signo sinal 21. Natureza

Lucien Clergue, Maïs, Camargue, 1960

Também a natureza nos recorda a cada instante que tudo é símbolo e que cada coisa é mais do que ela, pois é signo que se entrega à nossa decifração e sinal de que neste mundo um número infinito de outros mundos se tocam e cruzam, deixando cada um deles um símbolo como atestação do segredo que lhe dá existência.

Sonetos de Verão (11)

León Kossoff, Christ Church, Spitafields, Summer, 1990

Caminhamos no sulco que outrora

foi rasgado na terra em silêncio

pelas mãos de quem veio antes de nós

e nas sombras do Estio se recolheu.

 

Murmuramos os nomes e tecemos

com a voz litanias e orações.

Damos graças e vamos pela senda

que se abriu na memória descerrada.

 

Devedores, colhemos flor e fruto.

Devedores, clamamos as vitórias.

Devedores, erguemos o espírito.

 

Somos sombras de sombras mais antigas.

Mortas, guiam os nossos passos rudes

nos caminhos por elas lacerados.

 

Setembro de 2024 

A memória do ar (33)

Pedro Chorão, sem título, 1977 (Gulbenkian)

O horizonte abre-se para que as memórias aéreas trazidas pelo vento possam espalhar-se pelo mundo, cobrindo de chuva a secura campos, envolvendo de verde a pedra das montanhas, estremecendo as ondas perdidas do mar, flutuando nas águas puras dos rios, cerzindo aldeias desavindas, derramando luz sobre a crueza incendiada das grandes cidades. 

Geometrias de fogo (33)

Marc Chagall, The Sun of Paris, 1975

Um círculo do fogo no céu abre um mar vermelho no horizonte. Como veleiros, os pássaros navegam nas alturas o esplendor da luz. São anjos tocados pelo silêncio, promessas de vida abertas na folhagem da esperança, um rasto de verde no crivo aceso da paixão.

Sonetos de Verão (10)

Hein Semke, Também AD., 1980 (Gulbenkian) 

De Setembro o cântico e a sombra,

a promessa de dias de luz amena,

de um mar revoltado no sossego

das manhãs, na volúpia do crepúsculo.

 

Somos anjos perdidos nesta terra,

submetemos o corpo e a alma

ao ditado imposto pelo tempo,

a tragédia trazida ao nascer.

 

Uma rosa translúcida cintila

sobre o mar de Setembro, sobre a luz

do crepúsculo, sobre o sal do dia.

 

Procuramos incógnitos o estado

esquecido na hora de nascer,

olvidado no tempo que se escoa.

 

Setembro de 2024

A sombra da água (33)

Gustave Courbet, The Wave, 1869-1870

Na onda manifesta-se o poder oculto da água. As forças da luz e das trevas combinam-se e a terra recua perante o avanço desse exército invencível, incendiado pelo vento, soprado pelo fogo, até que a água adormece no frio calor das areias.

O Espírito da Terra (33)

Karl Greger, Sur la plage (Pays de Galles), 1897

Na areia, a terra quase se torna água, abandona a solidez dos contornos e deixa que o seu espírito, impelido pelo vento, sujeito pela paixão do fluxo, vagueie sobre o mundo, como se fosse um anjo descido dos céus para observar os homens perdidos na rígida fluidez da vida.

Sonetos de Verão (9)

Celestino Alves, A Paisagem de Sines, 1964 (Gulbenkian)

Já declina o Estio, mas o calor,

insensato, ainda atormenta

a cidade, os homens e as aves.

Um caminho sem sol, alguém suplica.

 

Sob a tília espero o tempo fresco,

a passagem do vento que escapa

da montanha e rasga o horizonte

para a noite trazer suave bênção.

 

Tudo passa, na pressa de chegar

ao destino inscrito no silêncio

que habita o fundo de cada coisa.

 

Nos fios, pássaros negros aguardam

o sinal da partida para o Sul,

e eu oiço na morte a luz da vida.

 

Agosto de 2024

Sonetos de Verão (8)

João Queiroz, sem título, 2005 (Gulbenkian)

A ardência do dia cobre de fumo

o silêncio sombrio das avenidas,

o restolho das ruas rudes e sujas,

o espaço aberto destas praças.

 

Cavaleiros sem nome regressaram,

trazem velhas memórias fabricadas

nos rumores do tempo e nos fogos

pela morte feroz então acesos.

 

A cidade descobre-se perdida

num Verão insensato, num delíquio

de donzela cativa na inocência.

 

As muralhas da velha praça-forte

zumbem, pálidas, negras pelos anos.

Cavaleiros a morte aguardam.

 

Agosto de 2024