Meditação Breve (100) Abandono

Foto de Graciela Iturbide

Quando alguém se sente chamado para um território inóspito, então é porque chegou a hora do abandono. Não de se sentir abandonado, mas de abandonar-se, para que o vento que sopra onde quer lhe possa falar e indicar-lhe o caminho que o espera.

Poesia do Viandante (716)

Meyer Schapiro, Landscape, 1940

716. paisagens de granito

paisagens de granito

e grafite

rasgadas na cera

dos campos

paisagens húmidas

untuosas

sedadas no sono

da noite

paisagens de poeira

e seixo

vidradas no visco

de um verso

(25/12/2016)

Impressões 28. Larvas na noite

Yale Joel, Night traffic on the Major Deegan Expressway. New York, June 1958

Os carros deslizam como larvas no território da noite. Abrem valas de luz por onde caminham em busca de um destino, dessa morada onde o silêncio lhes paga cada pergunta com o mistério de uma resposta.

Micronarrativa (15) Indecisão

Elliott Erwitt, Jacksonville, Florida, 1968

Uma inquieta presença insinuava-se à entrada. A sua vida fora sempre um lago de indecisão. Chegava ali e hesitava longamente se devia entrar ou ir-se embora. Acabava sempre por se ir. No dia que entrou, a sua mão ficou agarrada longas horas à porta entreaberta, como se fosse possível apagar o precipitado passo.

Adeus

Fotografia de Jacques Henri Lartigue

Sentava-me ao lado dela e observávamos o oceano, comentando os veraneantes, a ondulação, o destino dos barcos que passavam. Por vezes, convidava-a a jantar, mas ela nem sempre acedia, protestando cansaço ou algum incómodo ocasional. Era uma amizade intermitente. Num dia à tarde, sentados um ao lado do outro, brilhavam-lhe os olhos. Disse-me: acabou a minha pena, posso voltar para casa. Olhei-a estupefacto. Pena? Sim. Venha comigo. Pegou-me na mão e levou-me para o mar. Dentro de água beijou-me longamente. Depois, dando umas braçadas, disse-me adeus. Volto para casa, acrescentou. E enquanto se afastava mar adentro, soltou um canto belíssimo. Quando se calou, o seu silêncio quase me enlouqueceu.

Diálogos morais 3. As trevas e a luz

William Holman Hunt, The Lantern-Maker's Courtship, 1854-56

- Ah essa boca velada de negro, como eu...

- Contém os teus desejos, os meus lábios...

- Os teus lábios cerra-os tão terríveis trevas.

- E para que te serve a luz de uma lanterna, se não os iluminas?

Poesia do Viandante (715)

Antonio Clavé - 23-11-75 (1975)

715. leves os ladrilhos

leves os ladrilhos

da casa latem

latejam

tocados

na porosidade

pura da pedra

pela límpida

luz do ladrilhador

(25/12/2016)

O sal do silêncio (11)

Chin-San Long, Tree with cranes, 1966

Expectante, a ave olha o rumor do silêncio, enquanto o tempo, levedado pela brisa, passa em direcção ao futuro. Na ramagem das árvores, sob um céu anónimo, esconde-se a esperança e a mão que há-de pintar de cinza a sombra efémera que a luz sempre consigo traz.

Impressões 27. Esfinge

Anónimo, Sphinx, Egypt, 1890s

Olho e reconheço-me na imagem que a esfinge me devolve. Se pergunto quem sou, nunca oiço a resposta, apenas o ecoar da pergunta no impenitente vazio do deserto chega aos meus ouvidos, devolvendo-me a angústia da pergunta e a incerteza que me habita. 

Haikai do Viandante (368)

George Inness, A Passing Shower, 1860

Chuva passageira

desce dos céus de Abril.

Balem os cordeiros.

Diálogos morais 2. Eu não desisto

Jean Dieuzaide, Aveiro, Portugal, 1954

- Parece uma bola de luz. Quero-a.

- Não podes querer o Sol. Está longe, é muito grande e quente.

- Não interessa. Eu não desisto.

- Não desistes? Como assim?

- Vou crescer, vou ser maior que tu e então, este barco maior que o sol leva-me até ele. Quando lá chegar, mergulho-o na água e ele arrefece. Então trago-o comigo. Eu não sou como tu. Eu não desisto.

Poesia do Viandante (714)

Georgia O'keeffe - Dark Iris No. 11 (1922-23)

714. o lírio negro

o lírio negro

levita

na loucura

da leda

madrugada

(24/12/2016)

O sal do silêncio (10)

Jean Dieuzaide, Castelo dos Sarmiento, Ribadavia, 1960s

O murmúrio das pedras foi arrastado pelo vento para o desfiladeiro do silêncio. Feitas ruínas, as muralhas são agora fantasmas mudos que dormem embalados pelo arbusto do esquecimento.

Meditação Breve (99) Tempestade

Francisco Gutiérrez Cossío, Tempestad, 1946

A chuva cai impiedosa, dilacera a terra seca, enquanto a trovoada abre, com o frenesim de um caçador em busca da presa, um buraco no coração dos homens. Uma tempestade é sempre uma ameaça, mas também é uma porta por onde a luz, por breves instantes, relampeja.

Impressões 26. O lugar do sentido

Tom McCrea, Pruitt-Igoe complex, St. Louis, Missouri, 1955

Facilmente as cidades se excedem e ultrapassam a dimensão em que uma humanidade, espiritualmente saudável, é possível. Entre a penúria da aldeia e a desmedida urbana, abre-se o território da possibilidade, esse lugar onde o pequeno e o grande, o alto e o baixo, a tradição e o novo podem conviver e abrir as portas para que os homens dêem sentido à existência.

O sal do silêncio (9)

Jean Dieuzaide, Albarracín, Spain, 1955

O rigor das pedras alimentava o silêncio das manhãs. Por vezes, passavam mulheres carregadas de pão e frutas. Quando chegava o meio-dia, o sol cintilava no chão, anunciado a estiagem e a luz que a noite traria presa à ondulação das estrelas.

Poesia do Viandante (713)

Josef Albers - Dancing Pair (1916)

713. como carvão

como carvão

sobre papel

o par dança

enlouquecido

pela música

levado pelo ritmo

da terra

o escuro aluvião

do desejo

(24/12/2016)

Diálogos morais 1. A melhor coisa

Hugo Erfurth, Mother and son in german landscape, 1904

- O que deixamos nós para trás, mãe? 

- Nada que mereça as nossas palavras ou sequer um olhar. 

- Tenho medo, não consigo olhar em frente, para onde vamos, mãe?

- Não sei, nunca sabemos para onde vamos e essa ignorância é a melhor coisa que tenho para te dar.

Impressões 25. Neve

Henri Le Sidaner, Neige, Boulevard de la Reine, 1928

Os flocos de neve lembram folhas envelhecidas perdidas pelo chão. Não há pássaros que sobre eles poisem, mas vindo o sol, uma seiva fresca entrará pelos poros da terra e um hálito de água selvagem subirá aos céus para chamar as primeiras aves da Primavera.

O sal do silêncio (8)

Ellsworth Kelly, Light Reflection on Water, 1950

Uma casa construída no frágil reflexo das águas abrigava todas as esperanças. De uma das janelas, via-se o passar do tempo no barco triste dos dias. Na outra, ouvia-se o canto das aves que descia e pousava no coração de quem ali se sentava. Depois, havia quem mergulhasse e deixasse o corpo flutuar na luz do entardecer. Então o vento erguia-se e espirais de poeira agitavam-se no ar para caírem inclementes na trémula memória da casa.

Impressões 24. Um manto de silêncio

Ed Clark, Marilyn Monroe, 1950

Teria sido uma ave ou um raio de luz, talvez a maçã da árvore do paraíso. Agora, é um manto de silêncio sob a penumbra da manhã, a promessa obstinada do Estio que espera, no murmúrio do olhar, o rumor da água na folhagem dos campos.

Poesia do Viandante (712)

Alexander Mikhailovich - Composición (1939)

712. girândola de grinaldas

girândola de grinaldas

explode

e rios de azul

afluem em planícies

de vermelho

rasgadas pelo ocre

da terra

pela veia do vento

no sopro da floresta

(24/12/2016)

À janela

Edouard Boubat, France, 1977

Foi lenta a metamorfose. As coisas mais surpreendentes acabam por parecer banais se o tempo nos habituar a elas. Contrariamente ao hábito, ela abriu a janela. O facto, por inusitado, provou comentários. Também muito notado foi o caso de, passados dias, aparecer no parapeito da janela um gato. Demorou mais de meio ano para que ela, naquela altura ainda muito bela, surgir na janela. Foi o alvoroço. Depois, tornou-se rotina. Passado um ano, nem ela nem o gato saíram mais daquele lugar. Murmurou-se, mas o rumor depressa acabou. Habituamo-nos a tudo e nem sequer foi problemática  a descoberta que o único ser vivo era, apesar de cortado, o ramo preso nas mãos dela. Floresce uma vez por ano.

Haikai do Viandante (367)

Ernesto Allason, Primavera, 1865

Chega a Primavera,

coberta com véus de seda.

Sol, sombra e leveza.

O sal do silêncio (7)

Herbert Boeckl, Allée II, 1919

Imagino ouvir o canto das cigarras, mas são apenas sílabas ociosas que retinem nos meus ouvidos, pedaços de som perdidos na vinha agreste do silêncio, uma mão cheia de terra que se atira para o olival. A noite desce sobre o meu peito e, a compasso, o coração cúmplice bate ao som do canto que as cigarras sibilam no sumptuoso palácio da fantasia.

Micronarrativa (14) Arrebatamento

Pierre Bonnard, Les Grands Boulevards, 1896

De súbito, em pleno dilúvio, um grupo de homens, sob guarda-chuvas, surge na avenida, atravessa-a  em correria desenfreada, e ao chegar ao outro lado elevam-se, como se um vento vindo da terra os arrebatasse para as nuvens negras que cobrem o anil do céu.

Poesia do Viandante (711)

Wassily Kandinsky - Comets (1938)

711. um céu de cometas

um céu de cometas

canta à luz

da estrela da noite

ouvem-se vozes

no véu de veludo

e na órbita

da terra há punhos

de poeira presa

ao silêncio sideral

(24/12/2016)

Impressões 23. Pastoral

Ernest Biéler, Les Caprices. Bergères et chèvres. Sous-bois, 1898

Dóceis rebanhos apascentam sob o olhar sereno da pastora. Ela caminha como se flutuasse e o seu corpo estivesse livre do império da gravidade. Em fogo, os cabelos caem-lhe sobre os ombros, à espera que alguém os apanhe para que a pele se entregue à voracidade dos lábios que a desejam.

A guerra

Roger Fenton, Valley of the Shadow of Death, 1855

Isso foi há mais de um século e meio, exclamei. Não se ria, disse, pois o que conhece da realidade se não as aparências? Combati naquela guerra e naquele lugar preciso, o Vale da Sombra da Morte, como lhe chamávamos. Os ingleses contrataram-me. Era o a que se chama, não sem injustiça, um mercenário. Essa batalha, na Guerra da Crimeia, não foi das mais duras. E com insuspeita seriedade contou pormenores de múltiplas batalhas em que teria participado, ao longo dos séculos. Não há guerra na Europa onde não tenha tomado parte, acrescentou. Olhando para a minha estupefacção e incredulidade, disse: não acredita em mim, mas está enganado. Quem lhe disse que a guerra é um assunto humano?

O sal do silêncio (6)

Francisca Muñoz y Manuel Herrera, Abstracción, 1982-97

Era um mapa de antigos desvarios, uma carta sobre o estado dos campos, o sinal aberto para a devassa dos curiosos. Quem assim falava, não o sei. O que sei, e talvez isso não seja pouco, é que nos olhos dela floriu a luz de um sorriso e a noite iluminou-se, libertando-se das trevas como quem se liberta de uma longa servidão.