Poemas do Viandante (294)

João Queiroz - Sem título (2008-9)

294. NÃO HAVIA FALÉSIAS OS MONTANHAS ESCARPADAS

não havia falésias ou montanhas escarpadas

a luz chegava tingida de cetim e brilhava um instante

para descer a pique sobre a planície e morrer

uma morte nascida de um impulso interior

a vida íntima despenhada na crueza da paisagem

aquele grito que sufocaste ao partir

era uma mecânica frágil assente num plano inclinado

íamos e vínhamos e a tua voz rouca cantava

as ruas ainda eram pequenas passagens

segredos entreabertos no corpo adormecido da vila

um pensamento chegava e eu seguia-o na luz que trazia

deixava-o brilhar por um instante

incandescer sobre a frágil mobília da casa

criar a ilusão de um amor pela junção fria dos corpos

estilhaçar todas as esperanças que o deus enviava

não quero saber da eternidade nem me fales por parábolas

pertenço a uma estirpe que não ama mistérios

e as palavras que ouvimos são transparentes e afáveis

deixam correr o mundo nelas sem dor ou metafísica

palavras plásticas para as coisas de plástico

palavras musicais para tudo o que tem ritmo e dança

palavras de vento para o que nasce no mar e é salgado

basta que te dispas e entregues o corpo à minha língua

e deixes ondular a respiração sobre o caos da melancolia

esqueci a hora em que amei pela primeira vez

essa experiência mutilada  nascida da ignição do desejo

uma conjura ditada pela dinâmica hormonal

o cansaço das paredes e os jardins rombos da imaginação

tudo se confundia na sombria inquietação do instinto

a seda dos corpos e o veludo febril do pensamento

não me recordo já da época em que floriam as glicínias

o pavor que havia se uma perturbação rondava

ou das horas em que oravam perante a sagrada família

esse culto nómada que de casa a casa leva uma ordem

um estranho arranjo de imperativos e súplicas

o desespero das pequenas gentes pela enormidade da vida

toco na lua com os meus dedos manchados de tinta

e o céu exausto de tantos olhares escurece

ó negra cúpula erguida sobre os pilares vindos da terra

uma ardósia escrita a sangue e estrela cadentes

em cada ferida que dilacera a alma faço cair o álcool

e na escura noite grito o teu nome preso nas trevas

o milagre de escutar a música das esferas celestes

Poemas do Viandante (293)

João Queiroz - Sem título (1998)

293. ERA APENAS UM ESBOÇO NA PAISAGEM

era apenas um esboço na paisagem

a promessa de uma árvore

o símbolo solar do desassossego que cresce

toma conta do mundo

distribui os dias pelas semanas

e recolhe-os no pátio do esquecimento

amei a deus sobre todas as coisas

e agora estou nu

caminho pela noite sôfrego e impotente

e conto as horas sobre a cilada do amor

o desperdício da vida nunca é demais

a natureza traz um imperativo

e cada corpo entrega-se à ordem

que emana do vórtice

chegada a hora em que tudo começa

desço lentamente amparado ao muro

sinto o calcário no sangue das mãos

o medo que se expande em mim

e rezo para que o instinto não me traia

neste horizonte de escombros

matéria inerte à espera da respiração

o divino odor inalado com vagar

breves inspirações

e longas pausas para oxigenar o coração

não sei do que falas se dizes a lei da natureza

talvez seja um traço de adrenalina

aquela dor que abre o ventre

a busca desesperada da terra

não sei nada de leis nem da natureza

como as maçãs que a terra dá

e oiço cantar as raparigas

puras e cândidas na traição armadilhada

talvez seja esse o imperativo da maternidade

o desaguar do ser no lago do mundo

a casa branca rasgada no azul do céu

nada sei da natureza e da sua lei

da repetição infinita do gesto

a pedra que cai ao ritmo das marés

quantos anos tens perguntaste-me

e eu contei-te a minha vida

fui educado no amor da precisão

o esquadro e a régua

o trabalhar lento do compasso

esses exercícios matinais

a delituosa prevenção do mal

deixei de esboçar paisagens

os corvos vinham e comiam-nas pela manhã

e tudo ficava tão vazio

que ouvia deus chorar

Poemas do Viandante (292)

João Queiroz - Sem título (?)

292. INCLINO O OLHAR PARA A MONTANHA

inclino o olhar para a montanha

e aspiro o ar frio da tarde

faço das pedras gruta

e arvoro a casa

onde te aguardo ao anoitecer

não pertenço a este tempo

e os lugares que me foram dados

esqueço-os mal chega o outono

sento-me e enumero as espécies

amieiros bétulas e sobreiros

o carvalho e o choupo

cerejeiras e freixos

adormeço entre folhas e ramos

e um sonho vagaroso arde

no desvão da memória

aproximo-me da infância

desço ao poço fundo

e encontro na água fria

a luz trémula do teu olhar

estou nu e escondo-me no jardim

a tua presença frondosa

espero-a na sombra

desejo-a na hora

em que cansada se vá

Poemas do Viandante (291)

João Queiroz - Sem título (?)

291. UM PORTO EM RUÍNAS DEBRUÇADO SOBRE O MAR

um porto em ruínas debruçado sobre o mar

batido pelo sal furioso das águas

iam e vinham e voltavam irascíveis

atiravam-se violentas sobre a pedra

e rosnavam no seu hálito marinho

uivavam se a rocha se erguia e resistia

e tornavam sempre e sempre

movidas pelo frio do vento

e um desejo de vingança inscrito nas ondas

uma fotografia de família lembrava a tempestade

um rasto de árvores arrancadas e raízes ao sol

o silêncio das palavras por dentro da fúria

tudo isso fotografado de longe

agora impresso em papel brilhante

o desespero de guardar na memória o imemorável

a hora em que o perigo se inclina sobre nós

e uma ave de veludo lembra o anjo da morte

se clareia sobre a cidade

apagam as luzes e deixam que o dia venha

com o seu cortejo de ofícios

o sólido argumento da dor iluminada

a pressa esquiva da urgência fatal

as ruas crescem de pessoas e de passos

fantasmas especados sob o império do sol

candelabro de sete braços

a impenitência de dormir pelos jardins

o trigo joeirado é agora pão

e sento-me para transformar o mundo

incendiar os castelos e vilas fronteiriças

abrir rombos  nas linhas inimigas

paciente espero pela audácia da noite

enquanto escrevo uma carta de amor

sob o véu vermelho da distância

um copo de vinho e pão sobre a mesa

Poemas do Viandante (290)

João Queiroz - Sem título (2005)

290. O FILAMENTO INCANDESCENTE DA LÂMPADA QUEBROU-SE

o filamento incandescente da lâmpada quebrou-se

e sobre o mundo vieram densas trevas

um segredo marítimo trémulo como uma quimera infantil

o antigo exercício de obscuras profecias

de onde vem o pão e o trigo e a semente e a água

e a terra e o que a terra traz em seu seio

e as palavras que nela habitam e são enigma

pego no mistério da palavra e desfaço-o em sílabas

e cada sílaba abre-se em ínfimos átomos

que se decompõem em partículas

pura energia e nela habita o latir do cão

o ronco de um motor no escuro dos campos

a tua mão abandonada ao vento

o pé da videira brota do pó ensanguentado

ergue uma promessa de vinho à tua mesa

desenha uma aritmética silenciosa

onde mãos sorrateiros se inclinam para os cachos

e nos lagares há um cheiro a mosto

à sombra deixada por cristo na última ceia

o grito de guerra do batalhão conduzido para morte

pego num verso e deixo-o morrer 

olho o cadáver hirto e preso na lividez

e sonho no poema um cemitério

as campas ordenadas segundo uma funesta geometria

e vendo-se ao longe eternos ciprestes

sombreando campas ávidas de poetas

o ódio visceral semeia terraços de papoilas

ali crescerá a cidade sobre a indiferença do olhar

as autoridades ordenarão o espaço

tracejarão ruas e praças a promessa da morte

e no centro haverá uma festa

diónisos dormirá sob o olhar radiante de apolo

não há quem cante nas ruas desertas

o orvalho secou nas rosas abertas

e os passeios escondem o suado arfar da terra

despes-te e não encontras o corpo

julho aqueceu-o e tomou-o por dentro

dilatou-lhe as células levedadas pelo desejo

ergueu-as e cresceram para o céu

eram nuvens incandescentes

segredos trémulos as lâmpadas de água

sobre a cidade o campo choveu

Poemas do Viandante (289)

João Queiroz - Sem título (?) (1998)

289. CONDUZO O BARCO PELO DESABRIGADO DESERTO

conduzo o barco pelo desabrigado deserto
e procuro a casa onde a eternidade se demora
pois a peste grassa pela cidade 
e ninguém pode entrar ou sair
desse círculo de fogo que protege a doença
evita-lhe a contaminação dos homens
o peso insuportável das orações

as areias batidas de sol contêm um desejo
água que se perde pela fenda aberta
cada nome que a boca pronuncia ao anoitecer
os gestos com que encerravas as trevas
e desenhavas a planície lisa da pele
sarcófago que guarda os restos do amor

de coração contrito e mão arrependida
lanço pétalas sobre o andor vazio
e aguardo o perdão pela violência das palavras
pelo tecido quente das omissões

quem habita o desabitado deserto
sabe escutar a seiva dos cactos
e domar cada demónio embriagado
que a noite amamenta no seio escuro
seio de estrelas perdidas na galáxia
a que deram o nome de um santo
pois todos os santos têm um caminho
- estrada dura e plena de abominação -
e transportam um odor de flores sobre a varanda

ali escutam despidos a voz de deus
entre folhas secas e um rasto de bolor

Poemas do Viandante (288)

João Queiroz - Sem título (2008/9)

288. VENHO DO TEMPO AVARO DA POBREZA

venho do tempo avaro da pobreza

dos dias em que a míngua descia sobre as cabeças

entrava nas casas para traçar o vazio

uma onda fria de ausência

o medo desmedido da eternidade

se havia um excesso de sentimento não o sei

apenas a desolação crescia

desenhava uma angústia febril nas paredes

e a melancolia segmentava-se

um rasto de carvão e jornais rasgados

os homens que passavam de bicicleta

estou sentado ao vento da noite

e a serra d’aire brilha ao longe

um vulto negro e incerto

a promessa de abandono e limpidez

no rosto sofrido com que amavas os dias

recupero a tua memória perdida

eram os dias da grande guerra

e os soldados marchavam incautos

presos a um destino surdo

à ração esquiva da morte em combate

uma paliçada de canas dividia o mundo

e um génio falava do outro lado

a almotolia do azeite

e as primeiras flores do coração

nuvens de poeira e restos de palha

um afogado perdido nas águas do tejo

a primeira morfologia das constelações

sobre tudo isso veio o esquecimento

e traçou um plano de combate

armadilhou a terra bravia da memória

e roubou ao inimigo cada recordação

o talento da crueldade nasce nessa moradia

é um exercício lento de combustão

uma suspeita nunca confirmada de amargura

as mãos sujas pelo crime prosperam na madrugada

são brancas e trazem na lividez a faca

com que cortam o fio que te liga à vida

uma ave voa no tumulto dos céus

estrelas solitárias dormem em alvoroço

e na terra ouvem-se os primeiros trovões

a descarga eléctrica na torre da igreja

qual seria o teu ofício ainda não o sei

recordo-me que vinhas de longe

e sentavas-te ao entardecer

para contar essas estranhas histórias

que me povoam a infância

a terra coberta de erva canária

os primeiros regatos trazidos pela invernia

sobre o presépio um céu azul e estrelado

e nunca mais houve natal que não fosse esse natal

um deus pequeno e sujo entre palhas

o rumor de gente a entrar pela porta

e um anjo sentado no musgo

apascentava breves rebanhos perdidos na terra

dobrado o cabo da boa esperança

e as tormentas domadas pela arte de navegar

espero pela manhã com o rosto preso na almofada

e o barulho das parras batidas pelo vento

o corpo a arder no desejo do teu

desenho um mapa para me orientar

e deixo sinais de obediência

ajoelho-me silencioso perante o altar

e espero que deus fale

e traga ao meu coração o primitivo ardor

a incandescência com que te abria o corpo

e sentia em cada célula

o odor suave do teu sangue de fêmea

a tecelagem primitiva com que me envolvias

no círculo desenhado pelas ancas

a música que crescia no palco

um incêndio na seiva das árvores

o grito estrangulado no peito

quando dizias fala para mim

ainda tenho a graça da juventude

o sexo molhado à espera do teu

na fímbria onde o desejo se abre

e se abate como uma nuvem negra

sobre os telhados de zinco da cidade

venho do tempo avaro em que amava a pobreza

os dias em que encostado ao poço

comia laranjas se era delas o tempo

e tudo era a simplicidade de ser

pequenas promessas levedadas em segredo

o rasto de poeira antes da cidade

levo no bolso a penúria desses dias

e amo-a na pureza com que ela me devolvia

cada coisa que eu dava a quem a pedia

Poemas do Viandante (287)

João Queiroz - Sem título (?) (2008)

287. ESTE NÃO É O CAMINHO PARA A ILHA

este não é o caminho para a ilha
falta-lhe o mar revolto e nunca vindimado
falta-lhe o murmúrio da lua reflectido nas águas
a incerteza dos remos nas mãos do remador

não sei a finalidade dos meses
e por isso canto no silêncio do paul
se chegam as primeiras aves 
ou a inconstância dos dias 
a tirania do sol se o verão se anuncia
as semanas tranquilas e a vida desperdiçada

reconheço o som ondulado da tua voz
e os enigmas que nela escondes
para atear enxofre em ruas e praças
no mundo breve cerzido pelo olhar
a esperança que torna suportável o dia

entra-se na floresta do passado por estreita porta
e ela alarga-se ao passarmos
batentes e ombreiras retiram-se para longe
e já não distinguimos a fronteira
o tempo é um mar indiviso
esforçados navegadores cravam-lhe as mãos
em busca de vento favorável ou porto de abrigo

era o tempo em que aos domingos havia missa
e ficávamos especados à porta
vendo passar as pobres eurídices
jovens sombras tão mortas de cansaço
para nenhuma fui um lesto orfeu
e os seus nomes estão esquecidos no mausoléu
onde habitavam nos dias de semana
para ao domingo ressuscitarem na casa de deus

quando chega setembro e o tempo das vindimas
ouvem-se os primeiros compassos do outono
e aguarda-se que se desvaneça  a exaltação do verão
tomada pela penumbra e a promessa de chuva

flávio filóstrato inventou a vida de apolónio de tiana
e encheu-a de milagres e passes de mágica
um traço de luz nos dias adoecidos do império
e ainda hoje há quem sonhe com o taumaturgo
e se entregue a rigorosa dieta de ervas e cardos
os restos que ficam da tardia colheita das romãs

não aportaremos na ilha caminhando na floresta
o saco onde tudo cabe é cada vez mais leve
e as recordações com que parti cresceram
e tão grandes se tornaram que as deixei ao vento
esperando que a rotação da terra as traga
para esta casa onde contenho o fôlego
e aguardo em silêncio o solstício de inverno

Poemas do Viandante (286)

João Queiroz - Sem título (?) (2008)

286. OS DIAS DE CALOR TRAZEM FRIAS NOITES

os dias de calor trazem noites frias
e o escaldante desejo que me habita arrefece
torna-se nocturno e canta monstruoso sobre a terra
canta uma canção dadivosa e sanguínea
que se abre nas pradarias da noite
para cavalgar sob o império do vento

as palavras que terias a dizer
essa declaração tão completa de inocência
são estrelas cadentes sobre as águas do mar
um assombro e uma pegada inscrita na rocha
o calcário ressuscitado para a vida
pelo exercício íntimo da memória

havia uma carvoaria mais acima
e as casas destelhadas pelo temporal vibravam
tensas cordas a unir o céu e a terra
fascínio primitivo oculto pelos cortinados de damasco
ervas e restos de tijolos juncavam o chão
alguns gatos ao sol de fevereiro

estou cansado do teu corpo
do ritmo da carne a balançar nas ondas do mar

abre a tua noite com o tacto delicado da desolação
e escreve o nome no escuro pensamento que te aguarda
em sossego deixa vibrar a corda do rumor
uma sombra de fogo ilumina as trevas
ouves já o cântico da nova inocência
o bronze dos sinos anuncia-a
antes que o galo cante três vezes

o poema devorado ergue-se na penumbra
e a fronteira recolhe-se na frágil gramática do amor

Poemas do Viandante (285)

João Queiroz - Sem título (?) (1998)

285. EIS A ILHA MISTERIOSA ONDE ESCONDES O TESOURO

eis a ilha misteriosa onde escondes o tesouro
ao atravessá-la um nó apodera-se da garganta
abre-se terrível o universo em expansão
galáxias e desejos e poeiras cósmicas
tudo conflui para o centro da pequena vila
uma terra muralhada destruída pelo terramoto
as águas plácidas do rio sob a inclemência de julho

pego nas mãos das mulheres que amei
e sigo a sombra na calçada polida pelos anos
falam sobre a imprecisão das noites
as viagens feitas na leveza daqueles dias
a memória sepultada num hotel à beira da estrada

ela pensava no velho gato de schrödinger
enquanto compunha os jarros selvagens
a lembrança das flores trazidas nos braços
o prazer de ver a lua na janela sobre o lago
um coração de mulher regido pelo princípio de incerteza
tomado pelo exercício matinal do cálculo
a descoberta de uma inequação para inferir
a diferença entre os homens que amara

os avisos colados na porta eram um chamariz
todos se juntavam ali para os ler
e recitavam-nos como se fossem poemas
ou uma oração litúrgica na missa dominical
assim eram amados os editais
mais que todos o de abertura da época de caça
esse passeio tranquilo na memória longínqua

um violino expandia-se sobre a casa
começara um breve gemido no centro da terra
e lentamente as ondas cresceram
tomaram conta da desolação dos quartos
ocuparam as paredes e saíram pelas janelas
o mundo tornara-se uma onda sonora gigantesca
um tsunami a varrer a orla marítima
a noite que cobre de poeira a escuridão da lua
um fogo vindo da areia húmida e vazia

o odor de seda fresca vem dos teus braços
a cintilação da água no regaço azul das mãos

recomeço as contagens e as folhas mortas crescem
são uma ameaça dobrada pelos dedos
o eco de uma súplica desesperada no outono
não vim para medir a terra e construir um padrão
cavalgo os tumultos que o dia traz
e espero o matagal da noite
para compor um rosário de trevas

quero lá saber da batalha de waterloo
quero lá saber de napoleão e de wellington
escreverei apenas sobre o silêncio da montanha
dessa casa de pedra e colmo que me espera
as pernas despidas da mulher que amarei

quero lá saber da batalha de el alamein
quero lá saber de rommel e de montgomery
esperarei por ti no fundo do quintal
que venhas pura e sem biografia
página branca para a mentira do meu amor

fazia girar o pião sobre o cimento
enquanto a mãe cauterizava  a ferida
aquela que nasce selvagem no centro das células
inunda o corpo de frias respirações
e traz um grito o troar do cláxon  
a viagem vai começar
sem mapa nem bússola ou meta que te aguarde

Poemas do Viandante (284)

João Queiroz - Sem título (?)

284. DAQUILO QUE SE SABIA APENAS A CERTEZA DO GRITO

daquilo que se sabia apenas a certeza do grito
um risco tracejado no mármore das encostas
o gesto com que se sentava ao chegar a casa
e esperava que a noite fechasse portas e janelas
para que o vento marítimo sossegasse nas ruas

algumas vielas reflectiam constelações 
e um saber ameaçador inscrevia-se nos recantos
onde sem desespero alguém discutia os equinócios
ou analisava a ortodoxia do celibato à luz dos concílios

era todo um saber feito de revoluções
uma epistemologia febril pendia das casas
traçava mapas em plantas inorgânicas
exaustas pelo roubo matinal do pólen

estranhos rictos inundavam as faces dos transeuntes
gente perdida e sem império pela baixa de lisboa
um pregão ouvido na distância do tempo
o exercício de juntar num aqui passado e presente
a linha laminada de onde parte o futuro

depois de aldrin e de armstrong a lua nunca mais foi a mesma
comentou e sentou-se a olhar os céus à espera de chuva
ou de um pássaro nocturno que trouxesse notícias

para lá da montanha tudo é obscuridade e segredo
e se as aves não regressarem pela noite 
dos desvarios do mundo pouco saberemos

Poemas do Viandante (283)

João Queiroz - Sem título (?)

283. VEJO A IMAGEM DO POEMA SOBRE A ÁGUA

vejo a imagem do poema sobre a água

o doloroso exercício de conjugar as parcelas do mundo

recolhê-las na concha de algum molusco

e fazê-las sair para o palco sob a ordem ali criada

o lodo das águas escorria pela areia
e se caminhávamos de mãos dadas pelas rochas
avistávamos a limpidez das casas ao longe
as chaminés onde corria o fumo da incerteza
os dias fustigados pelo vento a semeiam

recolho-me numa dessas casas
para ouvir o bater do mar na praia e sonhar
um exercício de melancolia de quem envelhece
sente o corpo preso aos desacertos do tempo

as articulações esquecidas da antiga mobilidade
agora arame farpado doente pelo óxido de ferro
vindo na inclemência do uso ou na acidez das chuvas

sonho deitado na areia um corpo de mulher
a incerteza da pele sob a inspecção dos dedos
o murmúrio da voz na quietação da manhã

não lhe vejo a idade
apenas amo esse corpo na fragrância de mulher
ele a traz consigo ao deitar-se e deposita-a em mim
e espera o momento onde corro a cortina
e num passo de dança o tomo de assalto

as muralhas há muito caídas
espreitam ao longe a ondulação daqueles seios
o torpor voraz com que se entregam
folhas mortas de outono
num tempo esquecido de vindimas

poiso os óculos e descanso no húmus da terra
o livro entreaberto descai
mistura com o pó as folhas mortas e algumas formigas
enquanto a cidade rumoreja ao fundo
zumbe na distância monstruosa com que se afasta
escondendo o pensamento que a devora
deixando casas e carros carcomidos pelas ruas
os jardins secos e ávidos de amantes
o tribunal fechado e a comarca suspensa

oiço um longo elogio às tempestades matinais
mas recolho-me na fímbria da água
e deixo de lado a contabilidade dos frutos
as pêras e maçãs perdidas a laranjeira seca
os alvores do mundo que ardem no fundo da minha alma

sentado e solene sou um gato a cismar no poema
as palavras entreabertas dão para o teu quarto
e pé ante pé aproximo-me febril e cheio de música
e entro-te no corpo para anunciar a madrugada