Poemas do Viandante (320)

320. NINGUÉM SABE A HORA DA RECONCILIAÇÃO

Ninguém sabe a hora da reconciliação,

o mundo aberto à placidez,

ao rumor dos teus passos no jardim.

Ninguém sabe o tempo dos astros,

as estrelas inquietas

que cintilam nos teus olhos.

Componho um livro de histórias,

traço em cada página o segredo,

o lento fulgurar de uma vida.

Depois entrego-o ao silêncio da noite,

à constelação mais tumultuosa

e espero que a árvore frutifique.

Tudo o que escrevo são orações,

uma acção de graças

pela letargia que há em cada ser.

Na quietação que nos habita,

uma voz ressoa,

ave de papel a latejar sobre o infinito.

Penso na coragem reservada dos heróis,

penso nos peregrinos perdidos,

penso no campo devastado pela cólera.

Não há ciência para tal pensamento

e sento-me se a madrugada vem

e anuncia o tempo da reconciliação.

Poemas do Viandante (319)

319. TENHO A VIDA A SANGRAR, DISSESTE

Tenho a vida a sangrar, disseste

e recolheste o pensamento

sob um véu invisível,

despido de geometria,

pura seda do oriente,

a casa vacilante da infância.

Olho-te na lonjura dos dias

e vejo-te despida

na solidão que cresce,

invade o mundo

e faz ecoar a música

no fundo da tua alma.

Abro os braços para te acolher

e a fronteira de silêncio cede,

abre-se à dança do amor,

as tuas mãos nuas inclinam-se

e a lua reverbera

na constelação da noite.

A vida é uma ilha que sangra,

o lago onde o amor desliza,

sombra silenciosa

que escorre entre os dedos,

se em segredo me olhas

na rebentação das ondas.

Poemas do Viandante (318)

318. SENTO-ME NESTA CADEIRA E PERSCRUTO A HISTÓRIA

Sento-me nesta cadeira e perscruto a história,

os círculos de expansão e a flor contraída,

a escuridão ancestral que sobre nós cai

e o terrível silêncio de Deus a falar em mim,

trazendo uma palavra demasiado grande

para que o meu coração a sustenha,

a saboreie antes de a entregar ao vento,

ao desejo dos homens amontoados em tendas

ou à dissipação das horas sobre a terra furtiva.

Vivemos no tempo do tempo distorcido,

das aves sem penas e das casas destelhadas.

Vivemos no tempo em que o amor rareia

e os homens intrépidos se escondem na floresta,

pobres sombras coleccionadoras de amargura,

giesta precária nascida fora de estação.

Quando o reflexo do céu fende as águas,

o símbolo que guia a vida perde a cor

e os homens vêem o tempo oscilar no trapézio,

mas a história não finda e gira em torno de ti,

afaga-te a pele e escurece-te o ventre e o coração,

desenha na margem do rio estranhos hieróglifos:

uma fiada de jarros brancos e um bando de patos mudos

para assegurar o trabalho do futuro decifrador,

perito em minas e descobridor de alçapões,

o grande sacerdote do passado irremediável,

pobre oficiante desconhecedor do tempo distorcido,

amante de um corpo decomposto em pó e cinzas.

Agostinho de Hipona sabia o que era o tempo,

se não se perguntasse pelo o seu ser

e não aspirasse à vanglória de uma definição,

exercício de cruel raquitismo inventado pela razão

para submeter o voo imponderável do mar

ou a dinâmica dos milhafres sobre a montanha.

Se suspenderes perante o bosque todas as perguntas,

virão pássaros  furtivos tomar-te a mão

para te conduzir em silêncio ao centro do mundo.

Desse lugar sem nome, virá a luz negra do futuro,

o exercício de adivinhação a que te entregas

no desespero de todas as causas estarem perdidas.

Abençoa a perdição e ergue os olhos aos céus,

o caminho para o cume apenas agora começa,

senda improvável escavada na pedra dura,

paisagem de abismos em torno do decrépito corpo.

Canta, pobre perscrutador, pois a história balança

e descreve piruetas sob o império do céu,

divorcia-se do tempo e entrega-se ao celibato,

ao rumor da solidão feito de metonímias,

de grandes oximoros com que nega a realidade

e constrói uma praia de sentido no caos da vida.

Também eu pertenço à ordem de Melquisedeque

e não tenho princípio gerador  nem fim de geração.

O tempo é uma corda de sisal e por ela subo e desço

para visitar os mortos na vida e os vivos na morte,

para Te escutar a palavra que não cabe em mim.

Sento-me na nau dos corvos para ouvir o mar

e oiço o búzio do teu amor a cantar dentro de mim.

Dispo-te e o fulgor do sexo anuncia-me a morte,

a estranha escada por onde vou e volto no tempo,

a cadeira firme com que olho a história:

são inexplicáveis os ventos de agosto sobre as águas,

os negócios do mundo na cegueira dos mercadores,

o declínio da terra no fulgor da ciência.

Também eu sou filho d’Aquele que não tem filhos.

Poemas do Viandante (317)

317. SÃO FRÍVOLOS OS DIAS QUE NOS CABEM

são frívolos os dias que nos cabem

a herança de antepassados dadivosos e cruéis

que raptaram para si a terra rude

e deixaram à descendência o musgo suave

terras de seda e planícies de algodão

malévolos antepassados que tanto nos amaram

e esse amor esgotou a nossa energia

a velha sabedoria da terra

o rumor dos passos na sombra da cidade

ontem estive nas praias da normandia

e vi as crateras abertas nos campos de batalha

o ferro retorcido e o cimento esfacelado

estive em omaha e utah em sword e pointe de hoc

e chorei por aqueles que desembarcaram na morte

mas também por quem a recebeu dos ares

chorei por amigos e inimigos

e pela crueldade da vida que mandou morrer

gente mais nova que os meus filhos

eram duros os nossos antepassados

vieram num tempo que pedia a flor da virilidade

e como recompensa a cruz da morte

o sepulcro em terra distante e estrangeira

ontem estive nos cemitérios da normandia

fui a colleville-sur-mer e não esqueci la cambe

e não tinha flores para deixar em cada campa

nem uma palavra para dizer

ou a breve oração que conforta almas perdidas

o uivo da vida é agora suave ronronar

os tempos mudaram e tudo é incerto

as amplas avenidas tomaram o lugar da ruela

e erguem-se cidades nos campos de batalha

enriqueceram os homens e as casas cresceram

mas a estirpe definha atada ao prazer da hora

ao sussurro dos mercadores no átrio do templo

para que nascemos nós nesta terra

se já não sabemos domar o vento do norte

ou com a força da mão parar a tempestade

ontem estive na normandia

e toda a minha vida é uma canção frívola

cantada por um cantor de cabaret

em cada campa havia uma acusação silenciosa

e um juiz erguia-se nas trincheiras desfeitas

para me condenar à vida fácil

e à liberdade inconsciente que esconde a morte

o amor dos antepassados é uma maldição

roubou-nos o outono e o inverno

levou com ele a escarpa e o deserto

e encheu a alma de sonhos de néon e alumínio

construídos sobre os cemitérios invisíveis

com que o rude amor nos abriu as portas

para entrarmos pervertidos no degredo do paraíso

Poemas do Viandante (316)

316. Palavras são armadilhas afáveis

palavras são armadilhas afáveis

deixadas no caminho do incauto viandante

tecem uma iluminação de sons

sobre a esquadria inóspita do mundo

e prometem tudo o que não podem cumprir

os lilases em tuas mãos

o lenço que te cai sobre os ombros

sobre o que não se pode falar

é preciso guardar silêncio

assim o disse o filósofo no século que passou

mas a sua visão estava doente

como uma rosa fanada pelo tempo

nada há sobre que possamos falar

mas tememos a hora vazia

e trocamos palavras para esquecer o medo

ou a angústia que vem pelo crepúsculo

cheguei a este instante da vida

e sei que não há o dizível nem o indizível

se quem me ama me dirige a palavra

diz na fala o indizível do seu amor

e tudo o que os homens apontam como indizível

só o é porque eles o disseram

por isso ao olhar o horto e o jardim

ou ao escutar os bandos de estorninhos

descobri que nada disso me interessa

 falo porque sou humano

e não sei latir ou ganir como um cão

para exprimir a dor ou o prazer

uso palavras para perfurar o silêncio

e riscar de carvão a brancura da parede

cada frase que construo é um jardim

pequenas violetas e arbustos sem nome

os velhos vasos de aspidistras secas pelo verão

falamos pois amamos as emboscadas

com palavras e uma gramática rude

construímos laços e anzóis

e pensamos que tudo isso é uma cidade

ruas e avenidas ou um porto e o cais

assim cresce o comércio sonoro

e institui-se um mercado secreto

a palavra que te dou pela palavra que recebo

passa assim a vida

e no fluxo das palavras esquecemos o rio

déspota feroz que corre sem parar

da nascente do passado para a sombria foz

Poemas do Viandante (315)

315. NÃO TENHO TERRA NATAL OU PÁTRIA

não tenho terra natal ou pátria

desconheço o lugar a que pertenço

o corpo pesa e esmaga-me o olhar

e de todas as coisas que vi

nada sei para além de um nome

o rasto de um ruído esquivo

reflexo da sóbria luz das estrelas

amo a solidão que nunca tive

e as tardes entregues à meditação

longas as noites abandonado ao frio

ao vento vindo do deserto

às mulheres na dádiva do amor

amo cada hora onde te pensei

casa ancestral de uma estirpe sem glória

sinto-me perdido neste gélido descampado

sem searas nem chaminés benfazejas

a pulsação débil

o regurgitar da vida pela boca da morte

desisti de saber o que é a verdade

seja um mar de pássaros altivos

ou uma pátria de gente extraviada

Poemas do Viandante (314)

314. A FACE COM QUE O DIA SE ABRE

a face com que o dia se abre

tem ainda vestígios da noite

uma camisa de dormir de seda pura

e um véu tecido de névoa

sobre cada esquina da rua

vem amarrotada a luz da aurora

e os regatos que correm sem fortuna

entregam-se à trágica claridade

que pelas casas se abate

deusa cruel sem rosto ou destino

e tudo cabe na abóbada celeste

o rio e as suas margens

o outono a entregar-se na névoa fria

e o ramo de violetas esquecidas

no túmulo do soldado desconhecido

pego na dor que me consome

aguardo a decifração do enigma

e vejo o dia clarear

sob a injunção de um deus

que na terra tem o vasto império 

Poemas do Viandante (313)

313. DE QUE ME VALEM OS SENTIDOS

de que me valem os sentidos

se o que por eles vem está tocado de sombra

e deixa na boca um rasto amargo

como se tudo estivesse para acabar

e apenas restasse um sopro de escuridão

vindo pela fresta rasgada na parede

promessa adiada ou um sonho transfigurado

recolho-me no pensamento que me toca

e oiço o ribombar das águas no paredão

o mar vem solto fustigar o silêncio

e o mundo é uma luz dentro de mim

o seu brilho dói-me nas mãos

e se pergunto pelas horas

não há quem me dirija a palavra

há dias em que construo uma botânica

pequenas colecções de folhas

o irreprimível vício das taxionomias

se chegas ao abrigo de uma sentença

o meu coração debruça-se sobre a mentira

e conta uma a uma as pétalas de luz

que fulgem no incêndio desse olhar

retomo as informações que pelos sentidos

do mundo sob a máscara da verdade coligi

construo uma física precária

e com ela vou terra fora

sem bússola ou mapa que me guie

o sol ao pôr-se diz-me as trevas

e o coração anoitece dentro de mim

Poemas do Viandante (312)

312. DEIXO A LUCIDEZ NA TERRA SECA

deixo a lucidez na terra seca

e colho flores silvestres

breves intimações de luz

num universo longínquo

feito de profecias sagazes

e de memórias dolorosas

um velho retrato de família

o livro aberto sobre a mesa

as primeiras canções iluminadas

pela voracidade da infância

construí um mundo rudimentar

tracei caminhos e fronteiras

e em lado algum vi o nome

que um dia descobri ser o teu

resta-me desfazer a geografia

e entregar cada imperativo

à necessidade que o criou

amadureço na luz de setembro

e se as vestes se rasgam

entro despido na água do mar