Poemas do Viandante (296)

João Queiroz - Sem título (?)

296. A ESTREITA PASSAGEM PARA O LADO DA NOITE

a estreita passagem para o lado da noite

um caminho estelar aberto e lento

tudo o que peito pode ainda albergar

o peso desmedido da candura na alma

e um rasto de luz e sombra no espírito

houve invernos em que o amor servia o corpo

trazia-lhe conforto e um pouco de calor

acompanhava-o se pela manhã cantava

houve invernos em que o amor trazia a solidão

um exercício frágil na esquina dos dias

a porta que se fechava e o mundo desaparecia

pego nas tuas mãos e não espero nada

o dia nasceu cinzento e a cidade calou-se

ao longe escuta-se o zumbido dos campos

o ronco matinal das árvores ao florescer

e se havia uma pedra no olhar

ou o júbilo de antes descia pela memória

era o coração a vociferar na tempestade

a luz cerúlea a pedir estrelas na manhã

uma promessa de vida aberta sobre a loucura

por vezes pego numa palavra e olho-a

ela resiste e depois entrega-se mansamente

abre o coração de cada sílaba

e deixa que eu espreite os campos secretos

onde a azáfama de gerações depositaram detritos

restos inúteis com os quais construo o sentido

um dicionário de sentimentos

e uma ontologia lexical para uso privado

liberto da tradição o meu ser estremece

e falo alto nas ruas da cidade

e não há quem não me julgue estrangeiro

perdido na saudade e incendiado de álcool

de tudo o que compreendi

ainda são as tuas mãos o que mais amo

pequenas passagens abertas para o poente

instrumentos de precisão para o prazer tardio

o fio que me liga à terra do passado

havia um pequeno e pobre jardim

caminhos de terra e canteiros murados a tijolo

vasos para as plantas secarem no verão

trago tudo isso no bolso da memória

pesa e verga-me para o chão

mas eu canto o prodígio desse silêncio

e olho para passado com o desejo da aurora

a estreita passagem levava-me a uma terra de rosas

saibro batido pela inclemência das gerações

o exercício torpe de esquecer a herança

a pobre estirpe sem prodígio ou ouro

que me trouxe o barro para as paredes desta casa

Poemas do Viandante (295)

João Queiroz - Sem título (2005)

295. O SENTIMENTO COM QUE DESENHAS A VIDA

o sentimento com que desenhas a vida

abre-se na noite para um duelo sem razão

vem ulcerado e um odor impuro mancha o céu

tudo se expande na flacidez do espaço

breves clarões incidem sobre o corpo

iluminam pequenas cicatrizes a rouquidão da voz

recomeço a meditação sobre a origem do mal

e conto as horas perdidas no sonho

as flores puras e brancas trazidas nos braços

a pérgula esquecida onde passeávamos no verão

a fome nesses dias de sagrada pobreza

a castidade ameaçada pelo devaneio

procissões de raparigas fechadas para o sacrifício

e na fenda viciosa da terra nasciam sedições

exercícios de fogo e água

o breve arquipélago da memória em ebulição

cheguei à cidade trazido da cidade

e o horizonte era um mar de janelas e telhados

as linhas do eléctrico a brilhar ao sol

e um resto de janeiro transfigurado em primavera

tão descritivo é o teu sentimento

disseste e afagaste o animal deitado por terra

fiquei à espera das palavras que haveria

enquanto o sol se avermelhava e morria no oceano

e tudo caminhava para a serenidade monstruosa

com que os teus dedos exigiam o meu amor

descrevo o gelo que me paralisa a respiração

e oiço a malícia sobre as ruas magoadas pela noite

Poemas do Viandante (294)

João Queiroz - Sem título (2008-9)

294. NÃO HAVIA FALÉSIAS OS MONTANHAS ESCARPADAS

não havia falésias ou montanhas escarpadas

a luz chegava tingida de cetim e brilhava um instante

para descer a pique sobre a planície e morrer

uma morte nascida de um impulso interior

a vida íntima despenhada na crueza da paisagem

aquele grito que sufocaste ao partir

era uma mecânica frágil assente num plano inclinado

íamos e vínhamos e a tua voz rouca cantava

as ruas ainda eram pequenas passagens

segredos entreabertos no corpo adormecido da vila

um pensamento chegava e eu seguia-o na luz que trazia

deixava-o brilhar por um instante

incandescer sobre a frágil mobília da casa

criar a ilusão de um amor pela junção fria dos corpos

estilhaçar todas as esperanças que o deus enviava

não quero saber da eternidade nem me fales por parábolas

pertenço a uma estirpe que não ama mistérios

e as palavras que ouvimos são transparentes e afáveis

deixam correr o mundo nelas sem dor ou metafísica

palavras plásticas para as coisas de plástico

palavras musicais para tudo o que tem ritmo e dança

palavras de vento para o que nasce no mar e é salgado

basta que te dispas e entregues o corpo à minha língua

e deixes ondular a respiração sobre o caos da melancolia

esqueci a hora em que amei pela primeira vez

essa experiência mutilada  nascida da ignição do desejo

uma conjura ditada pela dinâmica hormonal

o cansaço das paredes e os jardins rombos da imaginação

tudo se confundia na sombria inquietação do instinto

a seda dos corpos e o veludo febril do pensamento

não me recordo já da época em que floriam as glicínias

o pavor que havia se uma perturbação rondava

ou das horas em que oravam perante a sagrada família

esse culto nómada que de casa a casa leva uma ordem

um estranho arranjo de imperativos e súplicas

o desespero das pequenas gentes pela enormidade da vida

toco na lua com os meus dedos manchados de tinta

e o céu exausto de tantos olhares escurece

ó negra cúpula erguida sobre os pilares vindos da terra

uma ardósia escrita a sangue e estrela cadentes

em cada ferida que dilacera a alma faço cair o álcool

e na escura noite grito o teu nome preso nas trevas

o milagre de escutar a música das esferas celestes

Poemas do Viandante (293)

João Queiroz - Sem título (1998)

293. ERA APENAS UM ESBOÇO NA PAISAGEM

era apenas um esboço na paisagem

a promessa de uma árvore

o símbolo solar do desassossego que cresce

toma conta do mundo

distribui os dias pelas semanas

e recolhe-os no pátio do esquecimento

amei a deus sobre todas as coisas

e agora estou nu

caminho pela noite sôfrego e impotente

e conto as horas sobre a cilada do amor

o desperdício da vida nunca é demais

a natureza traz um imperativo

e cada corpo entrega-se à ordem

que emana do vórtice

chegada a hora em que tudo começa

desço lentamente amparado ao muro

sinto o calcário no sangue das mãos

o medo que se expande em mim

e rezo para que o instinto não me traia

neste horizonte de escombros

matéria inerte à espera da respiração

o divino odor inalado com vagar

breves inspirações

e longas pausas para oxigenar o coração

não sei do que falas se dizes a lei da natureza

talvez seja um traço de adrenalina

aquela dor que abre o ventre

a busca desesperada da terra

não sei nada de leis nem da natureza

como as maçãs que a terra dá

e oiço cantar as raparigas

puras e cândidas na traição armadilhada

talvez seja esse o imperativo da maternidade

o desaguar do ser no lago do mundo

a casa branca rasgada no azul do céu

nada sei da natureza e da sua lei

da repetição infinita do gesto

a pedra que cai ao ritmo das marés

quantos anos tens perguntaste-me

e eu contei-te a minha vida

fui educado no amor da precisão

o esquadro e a régua

o trabalhar lento do compasso

esses exercícios matinais

a delituosa prevenção do mal

deixei de esboçar paisagens

os corvos vinham e comiam-nas pela manhã

e tudo ficava tão vazio

que ouvia deus chorar

Poemas do Viandante (292)

João Queiroz - Sem título (?)

292. INCLINO O OLHAR PARA A MONTANHA

inclino o olhar para a montanha

e aspiro o ar frio da tarde

faço das pedras gruta

e arvoro a casa

onde te aguardo ao anoitecer

não pertenço a este tempo

e os lugares que me foram dados

esqueço-os mal chega o outono

sento-me e enumero as espécies

amieiros bétulas e sobreiros

o carvalho e o choupo

cerejeiras e freixos

adormeço entre folhas e ramos

e um sonho vagaroso arde

no desvão da memória

aproximo-me da infância

desço ao poço fundo

e encontro na água fria

a luz trémula do teu olhar

estou nu e escondo-me no jardim

a tua presença frondosa

espero-a na sombra

desejo-a na hora

em que cansada se vá

Poemas do Viandante (291)

João Queiroz - Sem título (?)

291. UM PORTO EM RUÍNAS DEBRUÇADO SOBRE O MAR

um porto em ruínas debruçado sobre o mar

batido pelo sal furioso das águas

iam e vinham e voltavam irascíveis

atiravam-se violentas sobre a pedra

e rosnavam no seu hálito marinho

uivavam se a rocha se erguia e resistia

e tornavam sempre e sempre

movidas pelo frio do vento

e um desejo de vingança inscrito nas ondas

uma fotografia de família lembrava a tempestade

um rasto de árvores arrancadas e raízes ao sol

o silêncio das palavras por dentro da fúria

tudo isso fotografado de longe

agora impresso em papel brilhante

o desespero de guardar na memória o imemorável

a hora em que o perigo se inclina sobre nós

e uma ave de veludo lembra o anjo da morte

se clareia sobre a cidade

apagam as luzes e deixam que o dia venha

com o seu cortejo de ofícios

o sólido argumento da dor iluminada

a pressa esquiva da urgência fatal

as ruas crescem de pessoas e de passos

fantasmas especados sob o império do sol

candelabro de sete braços

a impenitência de dormir pelos jardins

o trigo joeirado é agora pão

e sento-me para transformar o mundo

incendiar os castelos e vilas fronteiriças

abrir rombos  nas linhas inimigas

paciente espero pela audácia da noite

enquanto escrevo uma carta de amor

sob o véu vermelho da distância

um copo de vinho e pão sobre a mesa

Poemas do Viandante (290)

João Queiroz - Sem título (2005)

290. O FILAMENTO INCANDESCENTE DA LÂMPADA QUEBROU-SE

o filamento incandescente da lâmpada quebrou-se

e sobre o mundo vieram densas trevas

um segredo marítimo trémulo como uma quimera infantil

o antigo exercício de obscuras profecias

de onde vem o pão e o trigo e a semente e a água

e a terra e o que a terra traz em seu seio

e as palavras que nela habitam e são enigma

pego no mistério da palavra e desfaço-o em sílabas

e cada sílaba abre-se em ínfimos átomos

que se decompõem em partículas

pura energia e nela habita o latir do cão

o ronco de um motor no escuro dos campos

a tua mão abandonada ao vento

o pé da videira brota do pó ensanguentado

ergue uma promessa de vinho à tua mesa

desenha uma aritmética silenciosa

onde mãos sorrateiros se inclinam para os cachos

e nos lagares há um cheiro a mosto

à sombra deixada por cristo na última ceia

o grito de guerra do batalhão conduzido para morte

pego num verso e deixo-o morrer 

olho o cadáver hirto e preso na lividez

e sonho no poema um cemitério

as campas ordenadas segundo uma funesta geometria

e vendo-se ao longe eternos ciprestes

sombreando campas ávidas de poetas

o ódio visceral semeia terraços de papoilas

ali crescerá a cidade sobre a indiferença do olhar

as autoridades ordenarão o espaço

tracejarão ruas e praças a promessa da morte

e no centro haverá uma festa

diónisos dormirá sob o olhar radiante de apolo

não há quem cante nas ruas desertas

o orvalho secou nas rosas abertas

e os passeios escondem o suado arfar da terra

despes-te e não encontras o corpo

julho aqueceu-o e tomou-o por dentro

dilatou-lhe as células levedadas pelo desejo

ergueu-as e cresceram para o céu

eram nuvens incandescentes

segredos trémulos as lâmpadas de água

sobre a cidade o campo choveu

Poemas do Viandante (289)

João Queiroz - Sem título (?) (1998)

289. CONDUZO O BARCO PELO DESABRIGADO DESERTO

conduzo o barco pelo desabrigado deserto
e procuro a casa onde a eternidade se demora
pois a peste grassa pela cidade 
e ninguém pode entrar ou sair
desse círculo de fogo que protege a doença
evita-lhe a contaminação dos homens
o peso insuportável das orações

as areias batidas de sol contêm um desejo
água que se perde pela fenda aberta
cada nome que a boca pronuncia ao anoitecer
os gestos com que encerravas as trevas
e desenhavas a planície lisa da pele
sarcófago que guarda os restos do amor

de coração contrito e mão arrependida
lanço pétalas sobre o andor vazio
e aguardo o perdão pela violência das palavras
pelo tecido quente das omissões

quem habita o desabitado deserto
sabe escutar a seiva dos cactos
e domar cada demónio embriagado
que a noite amamenta no seio escuro
seio de estrelas perdidas na galáxia
a que deram o nome de um santo
pois todos os santos têm um caminho
- estrada dura e plena de abominação -
e transportam um odor de flores sobre a varanda

ali escutam despidos a voz de deus
entre folhas secas e um rasto de bolor

Poemas do Viandante (288)

João Queiroz - Sem título (2008/9)

288. VENHO DO TEMPO AVARO DA POBREZA

venho do tempo avaro da pobreza

dos dias em que a míngua descia sobre as cabeças

entrava nas casas para traçar o vazio

uma onda fria de ausência

o medo desmedido da eternidade

se havia um excesso de sentimento não o sei

apenas a desolação crescia

desenhava uma angústia febril nas paredes

e a melancolia segmentava-se

um rasto de carvão e jornais rasgados

os homens que passavam de bicicleta

estou sentado ao vento da noite

e a serra d’aire brilha ao longe

um vulto negro e incerto

a promessa de abandono e limpidez

no rosto sofrido com que amavas os dias

recupero a tua memória perdida

eram os dias da grande guerra

e os soldados marchavam incautos

presos a um destino surdo

à ração esquiva da morte em combate

uma paliçada de canas dividia o mundo

e um génio falava do outro lado

a almotolia do azeite

e as primeiras flores do coração

nuvens de poeira e restos de palha

um afogado perdido nas águas do tejo

a primeira morfologia das constelações

sobre tudo isso veio o esquecimento

e traçou um plano de combate

armadilhou a terra bravia da memória

e roubou ao inimigo cada recordação

o talento da crueldade nasce nessa moradia

é um exercício lento de combustão

uma suspeita nunca confirmada de amargura

as mãos sujas pelo crime prosperam na madrugada

são brancas e trazem na lividez a faca

com que cortam o fio que te liga à vida

uma ave voa no tumulto dos céus

estrelas solitárias dormem em alvoroço

e na terra ouvem-se os primeiros trovões

a descarga eléctrica na torre da igreja

qual seria o teu ofício ainda não o sei

recordo-me que vinhas de longe

e sentavas-te ao entardecer

para contar essas estranhas histórias

que me povoam a infância

a terra coberta de erva canária

os primeiros regatos trazidos pela invernia

sobre o presépio um céu azul e estrelado

e nunca mais houve natal que não fosse esse natal

um deus pequeno e sujo entre palhas

o rumor de gente a entrar pela porta

e um anjo sentado no musgo

apascentava breves rebanhos perdidos na terra

dobrado o cabo da boa esperança

e as tormentas domadas pela arte de navegar

espero pela manhã com o rosto preso na almofada

e o barulho das parras batidas pelo vento

o corpo a arder no desejo do teu

desenho um mapa para me orientar

e deixo sinais de obediência

ajoelho-me silencioso perante o altar

e espero que deus fale

e traga ao meu coração o primitivo ardor

a incandescência com que te abria o corpo

e sentia em cada célula

o odor suave do teu sangue de fêmea

a tecelagem primitiva com que me envolvias

no círculo desenhado pelas ancas

a música que crescia no palco

um incêndio na seiva das árvores

o grito estrangulado no peito

quando dizias fala para mim

ainda tenho a graça da juventude

o sexo molhado à espera do teu

na fímbria onde o desejo se abre

e se abate como uma nuvem negra

sobre os telhados de zinco da cidade

venho do tempo avaro em que amava a pobreza

os dias em que encostado ao poço

comia laranjas se era delas o tempo

e tudo era a simplicidade de ser

pequenas promessas levedadas em segredo

o rasto de poeira antes da cidade

levo no bolso a penúria desses dias

e amo-a na pureza com que ela me devolvia

cada coisa que eu dava a quem a pedia