Impossibilidade

Clarence H. White, Evening Interior, ca. 1899

Os boatos eram múltiplos. Havia quem falasse numa estranha doença que lhe roubara a beleza. Outros insinuavam que teria um amante secreto e que este a abandonara. Uma versão que chegou a estar em voga dizia que antes de vir para aqui tivera um filho, o entregara ao cuidado de uma ama e ele teria morrido. Um dia, em que aceitou, para surpresa minha, receber-me, confidenciou que estava ao corrente do que se dizia, mas que a sua beleza nunca a interessara. Que não, que nunca tivera um filho ou um amante. Era virgem e continuaria sê-lo, agora que decidira encerrar-se naquela casa. Disse-o sem hesitação. Depois, pediu com delicadeza que saísse e, de súbito, descobri que tinha o coração destroçado. Nunca um amor foi tão impossível.

Impressões 20. Manifestação

Constantine Manos, The Boston Symphony Orchestra. Boston, Massachusetts, 1958

A música é um corpo de sons dotado de alma. Alturas há que dos acordes se solta uma imagem fugaz, que paira, por instantes, na obscuridade, rodopia para depois, mal cai o silêncio, desaparecer. Quem a viu não tem dúvidas. É a alma da música que ali se manifestou, dizem.

Poesia do Viandante (707)

Kurt Schwitters - Bild mit weither Stange (1938)

707. hastes desprendem-se

hastes desprendem-se

da imagem

perdem-se em êxtase

                de ervas

                e leves

ascendem aos céus

semeados de seda

e advérbios a arder

no vómito do vento

(24/12/2016)

Haikai do Viandante (366)

Benvenuto Benvenuti, Mattino, 1935-40

Manhã sobre o bosque,

pássaro de asas azuis.

Uma nuvem passa.

O sal do silêncio (3)

Eduardo Gruber, ¿S-T?, 1999

Sento-me numa pedra e oiço o tilintar do vento. As folhas dobram-se, enquanto meço, com olhar enviesado, a distância entre a sombra e a luz. Ergo-me e dou os primeiros passos sobre a terra. A canção que havia em mim desprendeu-se dos lábios e perde-se no silêncio anil dos céus.

Micronarrativa (13) Oração

Pierre-Louis Pierson, Priére, 1860s

Rogo para que venha a palavra que terei a dizer, naquele lugar cujo nome esqueci. Suplico para que a luz me ilumine quando aguardo o rolar inquieto da noite. Imploro o sal que me há-de temperar o corpo e torná-lo pasto de uma boca ávida.

Impressões 19. Ao domingo

Henri Le Sidaner, Le Dimanche, 1898

O domingo nasce no interregno entre dois esquecimentos. Chega como o dia da memória, esse tempo em que os campos esperam a candura daquelas que, pálidas e vestidas de branco, elevam aos céus o ardor inocente da terra.

Poesia do Viandante (706)

Frances Hodgkins - Augusta Month (Walls, Roofs and Flowers) (1939)

706. telhados e flores

telhados e flores

erguem-se

sobre

casas e muros

as largas lojas

de vento e fogo

a ruidosa ruína

da paixão incendiada

na sílaba das ruas

(24/12/2016)

O sal do silêncio (2)

Francisco Farreras, Coudrage N.º 120 A, 1985

Era um caminho de silvas e pó e nele seguiam cantando os anjos. As palavras emanavam das suas bocas e caíam a prumo sobre a terra, enraizavam e na manhã seguintes eram já arbustos. O verde que deles se desprendia elevava-se aos céus. Então, era uma nuvem ou uma águia, o mais das vezes um raio de sol que me iluminava ao amanhecer.

O sal do silêncio (1)

Ana Peters, Azul prusi, 1993

Sorrio, se oiço falar do fulgor da música. Toda a tarde procurei um nome divino, mas a memória esquiva frustrou-me o desejo. Sem nome, não há culto e sem este os dias não passam de dias, horas envoltas na poeira do que passa. Um acorde tingido pela perfeição chega a mim. Aguardo, é apenas uma vogal, uma sílaba. Lentamente, do magma da memória chega o nome e uma deusa matinal dança perante as vésperas do meu olhar.

Impressões 18. Na praça

Pierre Dubreuil, La grande place, Bruxelles, 1908

É nas grandes praças que as pessoas, ávidas e ferventes de paixões, se encontram. Ali reverbera a luz, como se fosse eterna a estiagem, mas logo a combustão a tudo transforma na cinza da melancolia e no azinhavre da amargura.

Haikai urbano (45)

André Kertész, The Street of the castle, Paris, 1932

O passado chega

preso em névoa e silêncio.

Pedras, sangue e sal.

Poesia do Viandante (705)

Georgia O'keeffe - A Celebration (1924)

705. celebremos a passagem

celebremos a passagem

célere do tempo

a distância

que se encurta

no cordame da vida

o verde vime

no crepúsculo do mar

(23/12/2016)

Micronarrativa (12) Abandono

Toulouse-Lautrec, Seule, 1896

A hora em que, por fim, a solidão chega. Desce sobre o espírito como uma bênção, a graça de um deus sempre desatento ou avaro na distribuição dos seus favores. Traído o corpo, abandona-se sobre o leito como se este fosse um sepulcro e o lugar da libertação.

Impressões 17. Figuras do crepúsculo

Kati Horna, Doll Surimpression, 1950's

Essas figuras que vagueiam ao crepúsculo, turvam-se quando a noite chega, vestem-se de cal e poeira e, quando a aurora as encontra, dormem de olhos abertos na sua cama de terra.

Meditação Breve (96) Oração

Jan de Meyere, La Prière, 1927 [daqui]

Oração, esse exercício lento e melancólico, no qual a humanidade, inquieta e de olhos vendados, hesita entre a petição e o acolhimento.

Haikai do Viandante (365)

Paul Gauguin, Breton Village in the Snow, 1894

Neve sobre neve,

da noite à claridade.

Frio de Fevereiro.

Poesia do Viandante (704)

Albert Rafols Casamada - Mayo (1978)

704. maio amadurece

maio amadurece

no trigo da memória

desfolha-se grão

a grão

no arquipélago

da tarde

ilhas em chamas

num oceano de álcool

(23/12/2016)

A dança

Winslow Homer, A Summer Night, 1890

Dançaram toda a noite. Não havia, entre os presentes, quem as conhecesse e naquela época ainda era usual ver mulheres a dançarem umas com as outras. Talvez os homens não se sentissem à vontade ou achassem a tarefa indigna. Quem lá estava, não deu pela sua chegada. De súbito, viram-nas enlaçadas a rodopiar sob o luar. Não havia música, mas quem as viu afirma que nunca vira ninguém a dançar com tanta precisão. Sim, foi essa a palavra usada, precisão. Quem ali estava ficou a noite toda a vê-las no seu incansável rodopiar. Ao chegar a aurora começaram a dissolver-se, até que a luz da manhã as fez desaparecer. No chão, estavam as roupas que elas vestiam.

Haikai urbano (44)

Maximilien Luce, La Rue Mouffetard, Paris, 1889-90

Na rua Mouffetard,

o bulício do comércio
roda sem parar.

Meditação Breve (95) Obsolescência

Eliot Elisofon, Sleek new Chevrolet Corvette standing in show room, 1953

A beleza dos objectos criados pelo engenho humano cresce à medida que estes se vão tornando obsoletos. A obsolescência dos homens é um perigo quase sempre fatal. A dos objectos humanos é o caminho para a glória estética.

Micronarrativa (11) Paciência

Benvenuto Benvenuti, Calafuria, 1940

Ela saiu pela noite, um barco esperava-a, e desapareceu. Quando ele se levantou de manhã, não a viu. Subiu, então, à torre e começou, não sem obstinação, a perscrutar o horizonte. Fez daquele lugar a sua habitação. Se lhe perguntam se ainda a espera, responde que a sua paciência não tem fim.

Poesia do Viandante (703)

Tal-Coat - Glauque (1972)

703. campos de girassóis

campos de girassóis

verdiágua

desfilam sob a grua

do olhar

giram na sonolência

do sol

fecham-se

se a corola da noite

anoitece os céus

(23/12/2016)

Meditação Breve (94) Morte

Vivian Maier, Chicago, IL 1962

Não há como a morte, mesmo que apenas aludida, para que os vivos se confrontem e interroguem sobre o sentido da vida. Isso, porém, leva-os a esquecer a interrogação essencial: qual o sentido da morte?

Haikai do Viandante (364)

Frederic Edwin Church, Cruz en un paisaje agreste, 1857

A perdida cruz

cresce dentro da paisagem.

Luz e vendaval.

Impressões 16. Naufrágio

Henri Edmond Delacroix Cross, O Naufrágio, 1907

Imperceptível, trémulo, envolto na obscuridade, o naufrágio aproxima-se de nós, toma-nos por dentro e faz descarrilar a embarcação onde o espírito, inquieto e temeroso, se transporta. Não há viagem sem naufrágio.

Micronarrativa (10) A veladora

Antonio Beato, Karnak Luxor, 1862

Convidei-a a vir no barco. Era a sua última oportunidade, disse-lhe. Ela não o desmentiu. Respondeu apenas que o meu convite era inaceitável. O seu lugar, sublinhou sem tristeza, era nos santuários. Há mais de quatro milénios que velava por eles. Não seria o amor que a desviaria da missão, acrescentou e desapareceu entre as ruínas.

Poesia do Viandante (702)

Agnes Martin - Falling Blue (1963)

702. um azul cai no outono

um azul cai no outono

desses olhos

um azul árduo

desliza

dos lódãos

e dos ciprestes

ondula nas oliveiras

sopra e sussurra

no hibisco da infância

(23/12/2016)

As bordadeiras

Kusakabe Kinbei, Parasol embroiderers in Japan, ca 1890

O trabalho lento, mas minucioso, dava-lhes um lugar no mundo.  O que era desprovido de graça, ao sair das suas mãos, parecia ter sido tocado por um deus. As ruas eram assim mais belas devido ao seu trabalho e não havia mulher que não se sentisse orgulhosa de ostentar um guarda-sol por elas bordado. Um dia, saíram da oficina e não tornaram a aparecer. Circulam versões para todos os gostos. A mais verosímil conta que, no fim de uma rua, entraram por uma porta e não mais foram vistas. Dias depois, a polícia instigada pelos patrões foi procurá-las. Arrombou a porta e quando se preparava para entrar descobriu que nada havia para onde ir. Além dela, estava, absurdo e ameaçador, o vazio absoluto.

Haikai do Viandante (363)

Aureliano de Beruete y Moret, El Manzanares

A água que corre

lava a solidão do dia.

Áspero Inverno.