Os jogadores de damas

Júlio Resende, Jogar às Damas, 1945

O que afligia o taberneiro era eles nunca beberem vinho. Não é que não fizessem despesa. Eram até clientes melhores que todos os outros, mas o seu negócio era vender vinho e eles acabavam por desprezar aquilo para que vivia. Chegavam à taberna, sentavam-se diante do tabuleiro e jogavam damas durante duas horas. Todos os dias. Bebiam café e refrigerantes. Comiam sempre qualquer coisa. Eram parcos em palavras, mas não hostis. Os jogos entre eles eram épicos. Tinham uma concentração enorme que os raptava do que se passava ao redor. Chegada a contenda ao fim, despediam-se e saíam. Não havia noite em que não fossem encontrados completamente embriagados, arrastando-se pelas ruas da aldeia.

Arqueologias do espírito 1

George Pierre Seurat, Forêt à Pontaubert, 1881

Nunca a floresta deixa de fascinar os homens. É o lugar onde se escondem os perigos ancestrais e, ao mesmo tempo, o abrigo perante o avanço da superficialidade que a vida civilizada traz consigo. Aquilo que toca os homens, no mais secreto que há neles, é a sensação de que viver nela, percorrê-la, conhecer-lhe os caminhos e as clareiras os torna mais autênticos, como se a autenticidade nascesse do sombrio, da súbita luz que o ramalhar do vento deixa passar, do húmus que cobre a terra.

Haikai urbano (57)

Nadir Afonso, Lisboa

 Tão leve Lisboa

nas asas sombrias do corvo.

Água, vento e luz.

Histórias sem nexo 10. Corpete

Horst P. Horst, Mainbocher Corset, 1939

Cresce, comedido e comovido, no côncavo colorido de um crepitante concerto, um corpo composto e comandado pela cruel crueza de um corpete.

A Sarça Ardente - 28

Lucio Fontana, Ambiente spaziale (Labirinto bianco), 1968

Desenho as pétalas brancas

do porvir.

Com elas componho flores

e uma promessa

de água a correr.

Imóvel, enfrento a noite

e o futuro.

Levo na mão o peso

da luz

e a cicatriz do silêncio.

Abril de 2020

Meditação Breve (134) Fortuna

Dorothea Lange, Unemployed men stand in line to get a free dinner, 1932

Nunca sabemos por que razão se está ou não na terrível situação de ter de recorrer à caridade. Há quem pense que a razão está na injustiça social, há quem julgue que isso se deve ao mérito pessoal ou à falta dele. Talvez seja apenas uma questão de sorte e de uma disposição benevolente da deusa Fortuna. Esta é, para muitos, a pior das explicações, mas isso não faz dela a mais inverosímil.

Homicídio

Pablo Picasso - La muerte de Casagemas, 1901

Matou-o. Não há aqui um dr. Jekyll que se transforma em mr. Hyde. O caso é mais complexo do que a simples metamorfose. Tratou-se de um acidente ainda no outro mundo, um erro na distribuição. Duas almas, em versão masculina, foram enviadas para o mesmo corpo. Desde o nascimento que conflituam. A situação azedou quando um deles decidiu, agora que iria descobrir os prazeres do sexo, que o corpo seria apenas dele. Não se via a repartir os segredos de Vénus com aquele estranho com quem partilhava o corpo, mas não a alma. Este vendo-se ameaçado, não hesitou. Apontou a pistola à cabeça e matou-o. Não foi um crime passional, mas um acto de legítima defesa.

Meditação Breve (133) Espaço

Ansel Adams, Sand Fence, Keeler, California, c.1948

Como outros animais, também o homem vive fascinado pela limitação do território. Cercas, paliçadas, fronteiras, muros, tapumes, sebes, não têm fim os truques e dispositivos que se inventam. Depois, o tempo ou a tempestade devolvem o espaço à sua inteireza, libertando-o dos sonhos e pesadelos humanos.

Impressões 55. Vestígios desfocados

Jaime Morera y Galicia, Plaza de la iglesia de Santa Coloma de Queralt, 1887

O modo como as coisas eram no passado é tão estranho que mesmo os indícios mais fiéis, aqueles que se aprimoram para registar a realidade, não passam de vestígios desfocados, que um dedo cansado deixou sobre uma folha suja e gasta de papel pardo.

A Sarça Ardente - 27

Ángel Orcajo, Arquitecturas pintadas, 1988

Sento-me sob a cinza do dia

e olho a cidade.

Cães dormem pelos passeios

e ao ouvir murmurar

vejo o navio da Primavera.

Uma sirene rasga o silêncio,

enche-o com a pedra

maculada da aflição.

Acácias e tílias, jacarandás,

canções na voz das cotovias.

Abril de 2020

Haikai urbano (56)

Carlos Botelho, O Tejo, 1967

Lisboa sonhada

em ruas de cor e silêncio.

Murmúrios de luz.

Micronarrativa (35) O desejo

Emil Otto Hoppé, Seated Woman in Profile, 1928

Nem sempre o desejo se manifesta em turbilhão. Sentada, uma ânsia silenciosa trabalha dentro dela. Toma-lhe conta do corpo, tinge-lhe a alma e torna-se espírito. Ela apenas espera sentada e olha ao longe, mas nesse olhar mistura-se já o incêndio e o fogo que o apagará.

O mordomo

Susan Rothenberg, Half and half, 1985-87

Chamávamos-lhe o mordomo, não por chiste, mas porque se apresentou assim. Quando voltou do estrangeiro, após reformar-se, ninguém o reconheceu. As maneiras que adquirira estavam nos antípodas das que levara daqui. Contava muitas histórias. Tinha servido uma condessa, onde fizera a formação, dizia, e depois um casal de artistas de Hollywood. Cultuava-os a ambos. Sempre pensámos que eram mentiras. Um dia, porém, chegaram aqui, à aldeia, a condessa e o casal de artistas. Ao vê-los, ficou em pânico. A quem servir agora? Foi aí que descobrimos o seu génio. Dividiu-se em dois. O tronco e a cabeça serviam os artistas, a parte debaixo, a condessa. Só nessa altura acreditámos que ele fora realmente um mordomo. 

Diálogos morais 42. Falta de sono

Alfred Eisenstaedt, Woman napping among lunchtime
loungers relaxing at base of statue at New York Public Library, 1944

- Queres um bolo?
- Sim, obrigado.
- O que tem ela para se isolar?
- Está a dormir.
- Estará a fazer dieta?
- Também devíamos, a continuar assim ninguém olha para nós.
- Não podemos fazer.
- Não?
- Não temos sono.

A Sarça Ardente - 26

Fernando Lerín, sin título, 1963

Os dias tão devagar se deixam ir

levados pela cal sombria do tempo.

Demoram-se em esperas e delongas,

em conversas e súbitos silêncios.

Evitam a canícula fervente,

o Verão a trará no calendário,

a seda que na escarpa fria se tece

para que logo a noite seja dia.

Apressada demora a tudo move,

o mundo tão parado ainda corre.

Entre os dedos as águas e os ventos.

Vindo pela mudez da madrugada,

exausto, oiço a voz que não se vê

num fogaréu de luz, na sarça ardente.

Abril de 2020

A sonhadora

Imogen Cunningham, The Dream, 1910

Sentava-se todos os dias na mesma cadeira. Voltada para trás, segurava-se ao encosto e fechava os olhos. A luz lateral iluminava-lhe parte do rosto. Passada uma hora, levantava-se e saía. O que se passava nela não sei. Posso conjecturar, mas uma boa conjectura é mais autêntica que uma descrição factual. Sonhava. Sonhava sempre o mesmo sonho, não numa pura repetição do mesmo, mas como aquelas pessoas que se aventuram numa gruta inexplorada. Cada dia vão um pouco mais longe, antes de voltarem para o ar livre. Era assim que ela sonhava. Um dia, porém, não voltou do sonho. Perdeu-se nele e não tornou a levantar-se. Está ali há décadas. Espera por quem a traga para fora da gruta que sonhou. [23/7/2020]

Histórias sem nexo 9. Ninfas

Emile Bernard, After the Bath, the Nymphs, 1908

Novembro. Nuas, as ninfas nadaram sob nuvens de níquel e nácar. Nenúfares da noite, níveas noivas que nenhum Narciso núbil navegará.

Meditação Breve (132) Ruínas

Karl Schmidt-Rottluff, Casa derruida, 1930

Há no coração do homem tanta nostalgia que, ao ver um mundo em ruínas, se ergue no peito um lamento e o espírito precipita-se para a elegia. Toda a ruína, porém, é mais do que um mundo que acabou. É a possibilidade de erguer um outro.

Haikai do Viandante (397)

Nikolay Dubovskoy, Calm, 1890

No puro sossego

nasce a feroz tempestade.

No céu, luz e nuvens.

Impressões 54. Passado perfeito

Paul Signac, Pierre Hâlé's Windmill Sainte-Briac, 1884

Alturas há em que, rompendo a muralha de mármore do presente, o passado nos chega em cintilações e murmúrios tão perfeitos que o julgamos encantado.

A Sarça Ardente - 25

Zao Wou-Ki, 27-6-79

Subi pela serra, caminhos de pedra

e terra macerada

no sal grosso dos anos.

O sol descia pela folhagem

de árvores tardias

presas ao rumor das rochas.

Ao longe, cintilavam aldeias perdidas

e nas nuvens simulacros

de anjos resplandeciam fervilhando de luz.

Abril de 2020

Diálogos morais 41. Mudanças de cor

Emil Nolde, Blue Couple (in Profile) in Sidelight

- Em que estás a pensar?
- Em nada.
- Então porque ficaste vermelha?
- Uma ilusão provocada pela lua.
- Pensava que...
- Não tens que pensar em nada.
- Não posso?
- Não.
- Com tanto não, não admira que tenhamos ficado azuis.

A mulher difusa

Saul Leiter, Carol Brown in “Harper’s Bazaar”, c.1958

Dir-lhe-ia que é vítima da ilusão cartesiana. A verdade não reside naquilo que é claro e distinto. Não apenas a verdade, também a felicidade habita o indistinto, o que é turvado pela sombra. A minha mulher, lembra-se dela, variava no grau de definição com que se apresentava perante mim e o mundo. Alturas havia em que era demasiado obscura, a sua presença suscitava melancolia e piedade. Normalmente, o que me tornava particularmente feliz, ela era apenas difusa, não havia nela nem obscuridade nem clareza. Só isso permitiu que a amasse. Um dia, porém, apresentou-se diante de mim clara e distinta. Resplandecia. A sua presença era tão intensa que explodiu. Não tornei a casar.

Haikai do Viandante (396)

Robert Mapplethorpe, Grapes, 1985

Natureza morta.

Contra as trevas e a noite,

luz e vinho novo.

Meditação Breve (131) O hóspede indesejado

Malcolm Marley, Age of Catastrophe, 1976

Talvez o Homem seja o hóspede indesejado, do qual os donos de casa se querem ver livres o mais depressa possível. É difícil, ao olhar o mundo, não exclamar: isto vai acabar mal. Não se trata, infelizmente, de pessimismo.

A Sarça Ardente - 24

Lucio Muñoz, 8-86, 1986

O peso do passado adormece

no quarto da memória.

Dorme um sono de gaivotas

na areia da noite.

O oceano rodopia em ondas

de cobalto e ardósia.

O navio nublado da recordação

afasta-se do cais.

Sou um tripulante descuidado.

Olho as águas

e nas algas, o cardume de sombras

da sombra que fui.

Abril de 2020

Meditação Breve (130) Destruição

René Burri, The Kaiser-Wilhem-Gedachtniskirche, West Berlin, 1959.

Nunca sabemos como lidar com a destruição. Reconstruir fragmento a fragmento o que o tempo e a vida destruíram ou deixar a ferida aberta, em carne viva, para que a benevolência de uma cicatriz não apague a memória da dor? 

Pintura e haikus (18)

João Queiroz, sem título, 2016

De súbito, a luz.

Pedra a pedra, a montanha

abre-se ao céu.

Pintura e haikus (17)

Maria Helena Vieira da Silva, Bibliothèque, 1949

Pura biblioteca,
de que são feitos os teus livros?
De água, luz e sal.

Micronarrativa (34) Na fronteira

Ara Güler, Children playing among the tombstones in the Seyhülislam Yahya Efendi cemetery at Ortaköy, Turkey, 1985

Entre lápides e túmulos, a vida é mais sossegada. Na cidade dos mortos, crianças vivas brincam nesse limiar que divide dois mundos. Quem está na fronteira, vê-os a ambos e caminha para cá e para lá sem passaporte nem autorização especial.