Haikai urbano (42)

Ara Güler, Paar in Zeyrek, 1960

Caída dos céus,

desliza sobre a cidade.

Neve, branca neve.

O livro da vida

Florian Schmidt, Turn The Page

Sim, ela enlouqueceu. Temo, pode crer, que a situação seja irreversível. Um dia, sentou-se e abriu um livro que eu nunca vira. Era o livro da sua vida, exclamou alegre. Então, começou a ler e a virar as páginas. Na segunda, exclamou: que estranho! Na terceira, o assombro aumento na sua face. Quando virou a quarta, havia já um ricto de temor na testa. Depois, começou a virá-las cada vez mais rapidamente e dizia: não, não pode ser. Gritava, chegou a arrancar alguma folhas e a rasgá-las Então, já em completo desespero, atirou-me o livro. Eu abri-o e em todas as páginas estava escrito a mesma coisa. Era essa a sua vida.

Impressões 14. Apocalipse

Riccardo Schweizer, Apocalipse, 1957

O Apocalipse não é uma consumação de um fim definitivo do mundo, mas a revelação da possibilidade de um começo. Todo o Apocalipse traz em seu seio um Génesis.

Micronarrativa (7) Geisha

Thomas Hoepker, A geisha in traditional oiran dress in a 17th century tea house. Kyoto, 1977

Sentada, ela espera a hora de se elevar. A luz toca-a e ilumina-a para que o segredo a envolva e, para os olhos ávidos, se torne opaca. A sombra espera-a para a conduzir à casa da noite.

Poesia do Viandante (698)

Agnes Martin, Esta lluvia, 1960

698. chuvas de dezembro

chuvas de dezembro

envoltas

no desvão da dor

caem no terraço

do olvido

e abrem os dedos

da solidão

na fronteira da fantasia

(23/12/2016)

Micronarrativa (6) A carta

Alexey Titarenko, Old woman, St. Petersburg, Russia, 1999

Estou tão cansada que nem forças tenho para desdobrar o papel e ler a carta. O que poderá ela dizer que eu não saiba já. As palavras que escreveste pesam como chumbo e o meu corpo cansado mais do que para a tua memória inclina-se para a terra.

No bosque

Carlos Morago, Arboleda, 1998

Um bosque é o suficiente para alimentar o romantismo que nos habita. Desesperado, talvez por um desgosto de amor ou por um desastre financeiro, ter-se-ia suicidado entre as árvores. O local não deixa de ser convidativo aos grandes gestos, mas a verdade é bem diferente. Não se lhe conheciam paixões ou interesses. Entrou no bosque, é certo, mas o seu corpo nunca foi encontrado. A versão mais razoável é a que conta um amigo que o acompanhou. Chegado à clareira, ao anoitecer, disse-lhe. É aqui que vou ficar. Logo o corpo começou a sofrer uma estranha metamorfose. Quando a luz da manhã chegou, ele era aquela árvore que ali vê. A mais alta e imponente de todas. O resto são fantasias.

Pintura e haikus (4)

Arnold Böcklin, Château en ruine, 1847

Murmúrios de luz

sobre montes e ruínas.

Sombras do crepúsculo.

Impressões 13. Passam

Sergio Larrain - Magnum Photos, Bolívia, Potosi, 1957

Passam e trazem com elas a morada do silêncio, um olhar de inquirição, uma sombra sobre o corpo. Passam e são o dia e a noite, o princípio de esperança e o fundo desespero. Passam e acordam na memória o rasto de uma nuvem esquecida.

Poesia do Viandante (697)

Frantisek Kupka - Discos de Newton (1911-12)

697. discos de newton

discos de newton

sombreiam o som

do arco-íris

soltam solstícios

na casa

do sol

esculpem

lápides de luz

ao soltarem-se da sombra

(22/12/2016)

Presenças

Bartolomé Esteban Murillo, El regreso del hijo pródigo, 1668

No seu núcleo mais misterioso - e por isso mesmo mais espiritual - o nascimento do Menino Jesus não será outra coisa se não o regresso do filho pródigo. Os textos das tradições sagradas possuem uma espécie de circularidade, na qual um mesmo sentido é dito de maneiras diversas, remetendo as narrativas umas para as outras, como se lutassem para que um sentido decisivo, embora obscuro, não se perca. Seja no nascimento, seja no regresso, estamos sempre confrontados com a chegada do que não se espera, com o inusitado de uma presença que anula o absurdo da ausência. No nascimento do Menino, é o filho pródigo que se torna presente. No regresso do filho pródigo é o Menino que se afasta da sua ausência.

A rainha da noite

Milton Greene, Marilyn Monroe, 1953

Todas as histórias que se contam sobre a sua morte são apócrifas. Servem para serenar a razão e tranquilizar os súbditos. Eu vi como tudo aconteceu. Como sempre, ela estava vestida de negro. Naquela noite, ao contrário do hábito, não deambulou entre os presentes, nem dançou. Sentou-se no chão descalça. A parede de vidro deixava perceber a noite cerrada sem lua nem estrelas. O que se via do seu corpo era luminoso. Fiquei fascinado. Não era o único. O fascínio, porém, logo deu lugar ao sobressalto quando ela começou a perder o brilho. Depois, sobreveio a comoção. Corremos para ela. Não estava morta nem viva. Tinha-se apagado, literalmente.

Haikai urbano (41)

The New York Times Photo Archives, 43rd Street and Broadway. New York, 1937

As neves de Inverno
rasgam rumores nas ruas.
Vultos em silêncio.

Dezoito anos

Kurt Hielscher, Parsberg castle, Germany, 1931

Era filha única e a mais bela rapariga da região, se não mesmo do país. Pretendentes? Não lhe faltavam, mas foram todos rejeitados. Nunca se soube se a rejeição nascia dela ou da intransigência do pai. Correm as duas versões. No dia em que fez dezoito anos fechou-se na torre, na da direita. Nunca mais de lá saiu. Uma criada servia-a. Passava os dias à janela. Quando o pai morreu, nada se alterou a não ser que, passados dois anos, parece ter-lhe nascido uma criança, uma rapariga. Como? Não se sabe. Desde a morte do pai que nenhum homem foi visto no castelo. A criança? Olhe para a janela da outra torre. Está lá desde que fez dezoito anos, precisamente no dia da morte da mãe.

Impressões 12. Quimeras

Izis, Place de la Concorde, Paris, c. 1958

Arcos de água e luz, quimeras que ligam uma à outra margem da escuridão.

Poesia do Viandante (696)

Julião Sarmento - Sismo (1984)

696. um sismo cisma

um sismo cisma

sentado no cimo

da cabeça de richter

vem trémulo

e tremente

e temente

trazendo

no terror da terra

na luz do aluvião

o dedo de deus

(22/12/2016)

Micronarrativa (5) O branco e o negro

Chris Killip, Cookie in the Snow, Seacoal Beach, Lynemouth, Northumberland, UK, 1991

Exausto, o homem inclina-se perante o vento. Os pés pisam pesados a palidez da neve e o coração, tocado pelo pulsar do sangue, floresce em pensamentos negros ateados pela brancura da paisagem. 

Pintura e haikus (3)

Karl Briullov, A Mother Waking Up from Her Child´s Crying, 1831

Um choro na noite

e a mãe logo estremece.

Temor e terror.

Meditação Breve (90) Apontar

Ernst Haas, View from Notre Dame, Paris, 1955

Apontar para algo é destacá-lo de um horizonte indefinido, torná-lo singular e, mais que tudo, trazê-lo à vida. O acto de apontar não é uma mera sinalização, mas uma acção criadora que traz ao mundo de quem observa a novidade de um novo ser.

Micronarrativa (4) Compaixão

Tereza Zelenkova, The Unseen, 2015

Não é desejo de ficarem incógnitas, nem cumprimento de imperativo religioso. Apenas, compaixão. A sua beleza é tão cintilante que não há quem possa olhar-lhes o rosto e não seja de imediato levado pela morte.

Poesia do Viandante (695)

Joan Hernández Pijoan, Núvol rosa, 1991

166.  de nuvem a núvol

de nuvem a núvol

assim chego

a la plaça de catalunya

e canto

em catalão

un cel càlid

ennuvolat

de nuvens núbeis

e novelos de rosas

(22/12/2016)

Impressões 11. Mundos

John Martins, Soap Bubles, sd

Bolas de sabão são reminiscências de mundos que um criador, através do sopro, cria para logo os deixar dissolver  no oceano incompreensível da eternidade.

Micronarrativa (3) Liberdade

Joaquin Sorolla, Otra Margarita, 1892

Guardada por dois polícias, ela encolhe-se no banco e olha desconfiada, como se, no fundo do seu espírito, soubesse que a sua prisão não era o fim da liberdade, mas apenas o começo.

Pintura e haikus (2)

Hans Vredeman de Vries, Arquitectura fantástica com personagens, 1568

Colunas de pedra

e sombrias canções de amor.

Sonhos de Verão.

Chegar a tempo

Gerda Taro, Two Republican soldiers with a soldier on a stretcher, Navacerrada Pass, Segovia front, Spain, 1937

Como podem eles comigo? Está luminoso o sol. Já não me dói nada. Sim, sinto-me tão pesado, a cabeça parece feita de chumbo. Vou morrer? Sim, vou morrer. O sol, como é luminoso. Não sei se esta luz é bela, como era a que iluminava a minha casa. Aqui não há beleza. Irei morrer, eles não chegarão a tempo. Ao menos que viesse uma ambulância. Terá valido a pena? E se não tornar a ver o sol, nem a ouvir a voz das raparigas ou o vento a sussurrar na noite? Estão outros a cair e os que me levam vão tão devagar. As balas chegam depressa, demasiado cedo, mas os homens são lentos, demasiado lentos. O corpo agora quase não o sinto e a cabeça pesa tanto. Chegarão a tempo? Chegarão?

Poesia do Viandante (694)

Julián García Flaquer - Máquina de dibujar (1981)

694. desenho do desejo

desenho do desejo

a máquina

uma geometria

de suplício

na hidráulica

da espera

uma gramática

de vento

terror de tempestade

(22/12/2016)

Meditação Breve (89) Torres

Andreas Feininger, Sixth Avenue and Rockefeller Center, New York, ca1940

Houve uma altura em que os homens construíram torres para chegarem à morada dos deuses. Hoje, abandonados à sua sorte, constroem-nas para esconderem, entre o orgulho do artifício, a desmedida da sua pequenez.

Impressões 10. Diante do espelho

Oscar Ghiglia, Donna allo specchio

Diante do espelho, a mulher deixa que um segredo lhe deslize pela face, paire, por instantes, no silêncio do quarto e se recolha na sombra onde se esconde o coração.

Micronarrativa (2) Revelação

Ingmar Bergman, do filme Morangos Silvestres, 1957

Não te orgulhes da tua juventude, ela passará depressa. Olha o espelho e o que vês nele é o que serás quando os dias se tornarem cinzentos e a derradeira noite se aproximar.

Micronarrativa (1) Diluição

Alexey Titarenko, Man and Shadow, St. Petersburg, 1994

Um homem abandona-se à própria sombra. Os contornos desfazem-se, a imprecisão apossa-se da figura, o corpo perde solidez, até que um fluido desliza pela parede e um rasto de penumbra corre na sujidade do chão.