Nenhuma casa

Filippo de Pisis - Paisagem alpina com casa (1927)

Olho a casa de longe, e tudo é pura memória, esteira que a partida abre sobre o mar rumoroso da montanha. O ar frio gela-me os pulmões, mas caminho. Não posso voltar atrás. Não tenho para onde voltar. A casa, aquela onde nasci, tornou-se-me estranha. Ainda ontem eu chamava-lhe, bem alto, a minha casa. A noite, porém, desceu sobre ela. De manhã, o velho corvo estava morto. A casa tremeu sob o ranger da mobília. Sombras corriam pelos quartos. Uma voz, tão escura e tão rouca, nunca a ouvira, soou imperativa: pensas que esta é a tua casa? Vai-te! O corvo está morto e nenhuma casa é a tua casa. Não voltarei.

O bezerro de ouro

Emil Nolde - Danza alrededor del becerro de oro (1910)

A dança à volta do bezerro de ouro. Não se trata de dançar em torno de um ídolo material, da estátua de um animal elevado à condição de um deus. Trata-se de dançar em torno de si-mesmo, não para chegar ao interior de si, mas para se tomar como o ídolo que se deve, a cada momento da vida, adorar. O bezerro de ouro não existe fora do homem. Habita-o, é esse hóspede indesejável a quem, quando tomamos a palavra, nos referimos como eu.

Céu negro

Jacqueline Lamba - Ciel Noir (1986)

A tonalidade negra do céu anuncia um fenómeno tempestuoso, mais ou menos intenso, mas sempre em contradição com o que o hábito faz desejar ao homem como normal. Na vida espiritual, porém, a ruptura com a normalidade, o pôr em causa o hábito e o desafio das rotinas é um elemento central na criação de alguma coisa que torne a vida mais digna de ser vivida. O céu negro ou a negra noite do espírito são, desse modo, não o pronúncio de uma desgraça, mas o sinal de que uma graça se apresta para descer sobre o homem.

Poemas do Viandante (542)

Elmer Bischoff - #88 (1985)

542. caem as cores

caem as cores

na inocência

da tela e

abrem círculos

para que estrelas

desçam por

elas e

sejam sombra

verde e  laranja

na cintilação

da infância

A elasticidade da vida

Umberto Boccioni - Elasticity (1912)

Podemos sempre pensar que a vida quotidiana, com o seu cortejo de necessidades, logros e submissões, é um exercício contínuo de deformação, no qual as forças exteriores se conjugam para distorcer a figura humana. A vida espiritual, seja qual for o seu âmbito, é a prova da elasticidade do indivíduo, a propriedade de restaurar na sua forma originária o que vida deformou e tornou disforme. Se esta esta vida espiritual, porém, estiver completamente morta, o destino do disforme é a monstruosidade.

Em configuração

Joost Schmidt - Estudio de una figura (1930)

Chegar à sua própria figura, configurar-se, é o destino daquele que foi lançado na vida. A vida espiritual dos homens não é outra coisa senão uma preparação da sua figura, um conjunto de ensaios e erros até que, inopinadamente o rosto, o seu verdadeiro rosto, brote na luz da clareira. Configurado, o viandante lança-se de novo ao caminho. Novas configurações o esperam.

Numa noite de Verão

Edvard Munch - Os solitários (1907)

As noites de Verão são propícias a acontecimentos singulares. Tão estranhos que aqueles que os vivem preferem esquecê-los. Também eu quis esquecer o que me aconteceu numa dessas noites de calor. Não fui, não sou capaz. Resignado, sento-me e deixo-me assaltar pela memória. Ela, que vi mil vezes na sua beleza vibrante, ali tão perto e tão tocável. Caminho ao seu encontro, o coração descompassa-se ansioso, um cão rosna ao longe, e a minha mão desce para o seu ombro, tão branco. Toco-lhe e sinto a pele a deslizar nos meus dedos. Ela vira-se lentamente. Ainda hoje não me atrevo a contar o que vi.

Haikai do Viandante (283)

Jean François Millet - A Primavera (1868-1873)

um céu de carvão

desce sobre a primavera

água e sol na terra

A tempestade interior

Edvard Munch - The Storm (1893)

A tempestade é sempre um desafio que a vida coloca ao homem. Não propriamente a tempestade exterior, a exibição de violência e desarranjo dos elementos climatéricos, mas a tempestade interior, aquela que se abate sobre o homem, quando ele menos espera. Ao desarticular as estruturas em que uma vida se tinha consolidado e tornado em mera rotina, a tempestade interior abre o caminho para si mesmo, caminho alienado nos hábitos quotidianos.

Do caminho e da viagem

Gonzalo Torné - Camino infinito II (1997)

A viagem que cabe a cada homem parece finita, mas o caminho é sem fim. A natureza infinita do caminho pode significar que este é tão amplo que suporta todas as viagens finitas do homem. Pode ser sinal, porém, de outra coisa: tal como o caminho é infinito, também a viagem que cabe a cada um não tem fim.

Poemas do Viandante (541)

Franz Marc - Blue Horse with Rainbow (1913)

541. Cavalazul

um cavalazul

galopa

veloz e vítreo

sob a chuva

verdanil

de um verão

levedado

na estrela do sul

Dos náufragos

Andrés Cortés Aguilar - El Naufragio

É a condição de náufrago aquela que melhor retrata a situação do homem no mundo. O que nos ensina acerca da condição humana a metáfora do naufrágio? Duas coisas. A primeira, a mais evidente, mostra-nos que a linha que separa a vida da morte está sempre pronta a partir-se. A segunda, a mais surpreendente, mostra-nos que, tal como a água não é o elemento do homem, o mundo, onde ele é um eterno náufrago, também não é a sua casa.

Da ansiedade

Max Klinger - Ansiedade

A ansiedade é o sintoma, senão um símbolo, de um forte apego aquilo que é exterior e não se controla. Nela inscreve-se a vontade de domínio. Uma vontade de domínio defraudada e ultrapassada por tudo aquilo que a vida traz e não é dominável. A ansiedade é sempre o sinal de uma ilusão, a ilusão de um poder que se deseja possuir mas que não existe.

A luz da clareira

Jacqueline Lamba - Clareira (1942)

A clareira é o lugar onde se manifesta aquilo que a sombra oculta. Trazer à luz da clareira é o fim supremo que se coloca à vida dos homens. É na clareira que o que nunca foi pensado, o que nunca foi dito, o que nunca foi descoberto ganha vida. Cada homem, porém, é para si mesmo o mais difícil de trazer à luz da clareira.

Da janela e da porta

Raoul Dufy - Open Window (1928)

A janela é um lugar de transição entre o mundo interior e o mundo exterior. Como metáfora de uma fronteira é, todavia, diferente da porta. A porta convida ao exercício da entrada e da saída, ao jogo da acção, à mudança contínua entre mundos. A janela, por sua vez, traz consigo uma dimensão mais espiritualizada. Apela à contemplação. E é nela que o viandante encontra a viagem mais difícil e a que contém os maiores perigos. 

Poemas do Viandante (540)

Arshile Gorky - Agonia (1947)

540. Agonia

a luz destila-se

em raios

vermelhos

rubros

estrelas

de sangue a

regurgitar

a noitiagonia

Dia de festa

Raoul Dufy - Dia de Festa (1906)

A cidade esqueceu-se de si e abriu-se a esta gente que festeja. O quê? Ele já nem sabe. Talvez um santo, talvez a história, talvez outra coisa qualquer. Pouco lhe importa. Caminha só entre as pessoas e vê nos seus olhos um brilho baço, uma luz sombria que choca com a sua solidão. Também ele festeja. No silêncio a que se abandona, ouve uma música que o chama. Então começa a dançar perante os olhos atónitos de quem o vê. Ergue-se nos ares, rodopia e todo o seu corpo é vertigem na noite. Fazem um círculo à volta da sua solidão e ele dança, dança com a noite, com o frio, dança consigo até que, exausto, se deixa cair nos braços que, para o aparar, a morte lhe estende.

Haikai do Viandante (282)

Pierre Bonnard - Premier printemps (1908)

chega a primavera

desce dos céus uma luz

ilumina a terra

Da loucura

Alfonso Daniel Rodríguez Castelao - A louca do monte (1912

Em cada ser humano habita a loucura, um princípio de irrazoabilidade. Perante ela, desenham-se três caminhos. O de se deixar submergir pela loucura. O de derrotá-la, recalcando-a dentro de si mesmo, como uma grande e ameaçadora sombra, cujo nome sequer se pode pronunciar. O de estabelecer uma aliança com a sua própria loucura e utilizá-la como a energia que a viagem necessita para se abrir a sempre novas realidade.

Poemas do Viandante (539)

Paul Klee - A garden for Orpheus (1926)

539. na lira de orfeu

na lira de orfeu

ouvem-se aves

no jardim

uma canção

de vento

o vendaval

que se ateia

e te leva daqui

Da risibilidade

Edward Hopper - Two Comedians (1965)

A velha distinção aristotélica entre tragédia e comédia diz que a primeira trata dos homens superiores e a segunda, dos inferiores. O brilho desta distinção poderá fazer cair num equívoco aquele que se entrega a uma vida do espírito. Não é porque se é um ser superior que as coisas espirituais lhe cabem. É porque se é inferior, risível e se tem a plena consciência dessa risibilidade que se abre um caminho espiritual. A plena consciência dessa natureza digna de ser satirizada e ridicularizada é condição necessária para uma vida espiritual, seja qual for a sua dimensão. Saber que se é digno do riso dos outros é o ponto de partida para a viagem de descoberta de si.

Um monte de cinzas

José de Togores - Figura escondiéndose (1925)

Pousou a cabeça sobre a mesa. A noite chegara ao fim, todos tinham saído. Adormeceu. Sonhou consigo mesma. Desejou desaparecer, fundir-se na matéria do mundo, apagar todas as pistas que, durante a vida, deixara. Havia, no sonho, um grande arquivo. Ali procurou por tudo o que lhe dizia respeito. Queimava o que ia encontrando. Folha a folha, a sua vida ardia. Uma combustão lenta e dolorosa e, ao mesmo tempo, uma experiência única de libertação. Ardia na liberdade assim descoberta. Quando de manhã, como era hábito, a empregada entrou no quarto, tudo estava em silêncio e a cama por desfazer. Sobre a mesa, porém, erguia-se, ainda quente, um monte de cinzas.

Da vida interior

Antonio Guijarro - Interior

Muitas vezes opõe-se a vida interior à vida exterior, como se a primeira fosse um lugar muito mais pacífico e paradisíaco do que a segunda. Ora o mundo interior de cada um pode ser bem mais caótico do que o exterior. Toda a vida espiritual, nas suas diversas dimensões, não é mais do que a luta contra o caos que nos habita, a busca por uma ordem que constantemente ameaça ruir e arrastar-nos para o abismo.

Um furacão contínuo

Gaspard Dughet - O Furacão

O hábito linguístico tornou corrente tomar o furacão como imagem das grandes perturbações da vida. Esta imagem - ou esta metáfora já morta - tem um efeito consolador e tranquilizador, pois esconde que a vida, e não apenas uma parte dela, é uma grande perturbação, um furacão contínuo, contra o qual não há defesa possível. Resta apenas o silêncio interior para que o redemoinho das coisas encontre o seu lugar.

Noites portuárias

Caspar David Friedrich - Porto de noite (1818)

A viagem espiritual dos homens, como qualquer outra viagem, é feita de partidas e chegadas. Também ela vive dos grandes portos e dos cais de embarque. E é nessas noites portuárias, de onde a luz desapareceu e apenas se ouve o marulhar das águas nos cascos das embarcações, que um novo sentido emerge e um novo destino se desenha para aquele que, acabado de chegar a terra, se dispõe já a partir.

Poemas do Viandante (538)

Lee Krasner - Abstract #2 (1946-48)

538. abstracta sombra

abstracta sombra

semeia

o terrível

ao irromper

de súbito

pelo terror

secreto

da assombração

Visões nocturnas

Joan Miró - Nocturno (1940)

As visões nocturnas, a noite escura da alma de que falava João da Cruz, são, num primeiro olhar, o negativo, em sentido fotográfico, das visões luminosas, aquilo que, verdadeiramente, permite estas. Na verdade, porém, elas são outra coisa. São o encontro com a própria luz, que de tão intensa torna tudo obscuro. 

Haikai do Viandante (281)

Peder Balke - The Mountain Range 'Trolltindene' (c.1845)

montanha sombria

erguida sobre as nuvens

aves pelos céus

Na margem do passado

Pieter Brueghel, o Velho - Dia sombrio (1565)

Sento-me na margem do passado e deixo o rio correr aos meus olhos. Demorei séculos para chegar aqui. O presente cansava-me e viajar para o futuro seria estultícia. Olho, e a vida que vejo, os homens a trabalhar na floresta, a aldeia pousada na sombra do dia, pertence já ao reino da morte, mas tenho a minha lira e comprei, como Orfeu, uma viagem ao reino subterrâneo. Não, não vim resgatar nenhuma Eurídice que, um dia, teria amado, neste lugar cujo nome há muito não pronuncio. Estou aqui para me recordar do que fui, das paisagens que amei, do sopro do vento sobre as águas do rio. Sento-me na margem do passado e olho a perfeição com que tudo passou.

Poemas do Viandante (537)

Robert Motherwell - À beira-mar n.º 22 (1962)

537. o mar é um punhal

o mar é um punhal

de azul

a germinar

na onda

negra

que se ergue

na areia

quase verde

quase triste