O sal do silêncio (4)

Antonio Tápies, Cuatro Tazas

Os dias crescem como se fugissem das trevas. Os pássaros cantam mas ainda não vejo despontar as folhas nas árvores, ou talvez esteja desatento. Se estivesse perto do mar ia ver as gaivotas e os barcos que regressam da pesca. Assim, sento-me e espero que um anjo mudo se sente ao pé de mim para que eu converse com ele.

Meditação Breve (97) Saber

Zao Wou-Ki, 10-11-58/30-12-70

De tudo o que se deseja saber, talvez a única coisa que saibamos, e não sem imprecisão, é esse desejo e a inquietação que ele acendo no peito.

Impossibilidade

Clarence H. White, Evening Interior, ca. 1899

Os boatos eram múltiplos. Havia quem falasse numa estranha doença que lhe roubara a beleza. Outros insinuavam que teria um amante secreto e que este a abandonara. Uma versão que chegou a estar em voga dizia que antes de vir para aqui tivera um filho, o entregara ao cuidado de uma ama e ele teria morrido. Um dia, em que aceitou, para surpresa minha, receber-me, confidenciou que estava ao corrente do que se dizia, mas que a sua beleza nunca a interessara. Que não, que nunca tivera um filho ou um amante. Era virgem e continuaria sê-lo, agora que decidira encerrar-se naquela casa. Disse-o sem hesitação. Depois, pediu com delicadeza que saísse e, de súbito, descobri que tinha o coração destroçado. Nunca um amor foi tão impossível.

Impressões 20. Manifestação

Constantine Manos, The Boston Symphony Orchestra. Boston, Massachusetts, 1958

A música é um corpo de sons dotado de alma. Alturas há que dos acordes se solta uma imagem fugaz, que paira, por instantes, na obscuridade, rodopia para depois, mal cai o silêncio, desaparecer. Quem a viu não tem dúvidas. É a alma da música que ali se manifestou, dizem.

Poesia do Viandante (707)

Kurt Schwitters - Bild mit weither Stange (1938)

707. hastes desprendem-se

hastes desprendem-se

da imagem

perdem-se em êxtase

                de ervas

                e leves

ascendem aos céus

semeados de seda

e advérbios a arder

no vómito do vento

(24/12/2016)

Haikai do Viandante (366)

Benvenuto Benvenuti, Mattino, 1935-40

Manhã sobre o bosque,

pássaro de asas azuis.

Uma nuvem passa.

O sal do silêncio (3)

Eduardo Gruber, ¿S-T?, 1999

Sento-me numa pedra e oiço o tilintar do vento. As folhas dobram-se, enquanto meço, com olhar enviesado, a distância entre a sombra e a luz. Ergo-me e dou os primeiros passos sobre a terra. A canção que havia em mim desprendeu-se dos lábios e perde-se no silêncio anil dos céus.

Micronarrativa (13) Oração

Pierre-Louis Pierson, Priére, 1860s

Rogo para que venha a palavra que terei a dizer, naquele lugar cujo nome esqueci. Suplico para que a luz me ilumine quando aguardo o rolar inquieto da noite. Imploro o sal que me há-de temperar o corpo e torná-lo pasto de uma boca ávida.

Impressões 19. Ao domingo

Henri Le Sidaner, Le Dimanche, 1898

O domingo nasce no interregno entre dois esquecimentos. Chega como o dia da memória, esse tempo em que os campos esperam a candura daquelas que, pálidas e vestidas de branco, elevam aos céus o ardor inocente da terra.

Poesia do Viandante (706)

Frances Hodgkins - Augusta Month (Walls, Roofs and Flowers) (1939)

706. telhados e flores

telhados e flores

erguem-se

sobre

casas e muros

as largas lojas

de vento e fogo

a ruidosa ruína

da paixão incendiada

na sílaba das ruas

(24/12/2016)

O sal do silêncio (2)

Francisco Farreras, Coudrage N.º 120 A, 1985

Era um caminho de silvas e pó e nele seguiam cantando os anjos. As palavras emanavam das suas bocas e caíam a prumo sobre a terra, enraizavam e na manhã seguintes eram já arbustos. O verde que deles se desprendia elevava-se aos céus. Então, era uma nuvem ou uma águia, o mais das vezes um raio de sol que me iluminava ao amanhecer.

O sal do silêncio (1)

Ana Peters, Azul prusi, 1993

Sorrio, se oiço falar do fulgor da música. Toda a tarde procurei um nome divino, mas a memória esquiva frustrou-me o desejo. Sem nome, não há culto e sem este os dias não passam de dias, horas envoltas na poeira do que passa. Um acorde tingido pela perfeição chega a mim. Aguardo, é apenas uma vogal, uma sílaba. Lentamente, do magma da memória chega o nome e uma deusa matinal dança perante as vésperas do meu olhar.

Impressões 18. Na praça

Pierre Dubreuil, La grande place, Bruxelles, 1908

É nas grandes praças que as pessoas, ávidas e ferventes de paixões, se encontram. Ali reverbera a luz, como se fosse eterna a estiagem, mas logo a combustão a tudo transforma na cinza da melancolia e no azinhavre da amargura.

Haikai urbano (45)

André Kertész, The Street of the castle, Paris, 1932

O passado chega

preso em névoa e silêncio.

Pedras, sangue e sal.

Poesia do Viandante (705)

Georgia O'keeffe - A Celebration (1924)

705. celebremos a passagem

celebremos a passagem

célere do tempo

a distância

que se encurta

no cordame da vida

o verde vime

no crepúsculo do mar

(23/12/2016)

Micronarrativa (12) Abandono

Toulouse-Lautrec, Seule, 1896

A hora em que, por fim, a solidão chega. Desce sobre o espírito como uma bênção, a graça de um deus sempre desatento ou avaro na distribuição dos seus favores. Traído o corpo, abandona-se sobre o leito como se este fosse um sepulcro e o lugar da libertação.

Impressões 17. Figuras do crepúsculo

Kati Horna, Doll Surimpression, 1950's

Essas figuras que vagueiam ao crepúsculo, turvam-se quando a noite chega, vestem-se de cal e poeira e, quando a aurora as encontra, dormem de olhos abertos na sua cama de terra.

Meditação Breve (96) Oração

Jan de Meyere, La Prière, 1927 [daqui]

Oração, esse exercício lento e melancólico, no qual a humanidade, inquieta e de olhos vendados, hesita entre a petição e o acolhimento.

Haikai do Viandante (365)

Paul Gauguin, Breton Village in the Snow, 1894

Neve sobre neve,

da noite à claridade.

Frio de Fevereiro.

Poesia do Viandante (704)

Albert Rafols Casamada - Mayo (1978)

704. maio amadurece

maio amadurece

no trigo da memória

desfolha-se grão

a grão

no arquipélago

da tarde

ilhas em chamas

num oceano de álcool

(23/12/2016)

A dança

Winslow Homer, A Summer Night, 1890

Dançaram toda a noite. Não havia, entre os presentes, quem as conhecesse e naquela época ainda era usual ver mulheres a dançarem umas com as outras. Talvez os homens não se sentissem à vontade ou achassem a tarefa indigna. Quem lá estava, não deu pela sua chegada. De súbito, viram-nas enlaçadas a rodopiar sob o luar. Não havia música, mas quem as viu afirma que nunca vira ninguém a dançar com tanta precisão. Sim, foi essa a palavra usada, precisão. Quem ali estava ficou a noite toda a vê-las no seu incansável rodopiar. Ao chegar a aurora começaram a dissolver-se, até que a luz da manhã as fez desaparecer. No chão, estavam as roupas que elas vestiam.

Haikai urbano (44)

Maximilien Luce, La Rue Mouffetard, Paris, 1889-90

Na rua Mouffetard,

o bulício do comércio
roda sem parar.

Meditação Breve (95) Obsolescência

Eliot Elisofon, Sleek new Chevrolet Corvette standing in show room, 1953

A beleza dos objectos criados pelo engenho humano cresce à medida que estes se vão tornando obsoletos. A obsolescência dos homens é um perigo quase sempre fatal. A dos objectos humanos é o caminho para a glória estética.

Micronarrativa (11) Paciência

Benvenuto Benvenuti, Calafuria, 1940

Ela saiu pela noite, um barco esperava-a, e desapareceu. Quando ele se levantou de manhã, não a viu. Subiu, então, à torre e começou, não sem obstinação, a perscrutar o horizonte. Fez daquele lugar a sua habitação. Se lhe perguntam se ainda a espera, responde que a sua paciência não tem fim.

Poesia do Viandante (703)

Tal-Coat - Glauque (1972)

703. campos de girassóis

campos de girassóis

verdiágua

desfilam sob a grua

do olhar

giram na sonolência

do sol

fecham-se

se a corola da noite

anoitece os céus

(23/12/2016)

Meditação Breve (94) Morte

Vivian Maier, Chicago, IL 1962

Não há como a morte, mesmo que apenas aludida, para que os vivos se confrontem e interroguem sobre o sentido da vida. Isso, porém, leva-os a esquecer a interrogação essencial: qual o sentido da morte?

Haikai do Viandante (364)

Frederic Edwin Church, Cruz en un paisaje agreste, 1857

A perdida cruz

cresce dentro da paisagem.

Luz e vendaval.

Impressões 16. Naufrágio

Henri Edmond Delacroix Cross, O Naufrágio, 1907

Imperceptível, trémulo, envolto na obscuridade, o naufrágio aproxima-se de nós, toma-nos por dentro e faz descarrilar a embarcação onde o espírito, inquieto e temeroso, se transporta. Não há viagem sem naufrágio.

Micronarrativa (10) A veladora

Antonio Beato, Karnak Luxor, 1862

Convidei-a a vir no barco. Era a sua última oportunidade, disse-lhe. Ela não o desmentiu. Respondeu apenas que o meu convite era inaceitável. O seu lugar, sublinhou sem tristeza, era nos santuários. Há mais de quatro milénios que velava por eles. Não seria o amor que a desviaria da missão, acrescentou e desapareceu entre as ruínas.

Poesia do Viandante (702)

Agnes Martin - Falling Blue (1963)

702. um azul cai no outono

um azul cai no outono

desses olhos

um azul árduo

desliza

dos lódãos

e dos ciprestes

ondula nas oliveiras

sopra e sussurra

no hibisco da infância

(23/12/2016)