A beleza

Kishin Shinoyama, 1968

O seu ar era puro e a maneira de andar recatada. Comecei a esperá-la com ansiedade. Um dia, ganhei coragem e falei-lhe. Respondeu-me. Acompanhei-a e disse-lhe que a iria buscar. Disse-me o nome e, para minha surpresa, assentiu. Assim o fiz e quando me aproximava de casa convidei-a a entrar. Não recusou. Ao fechar a porta, toquei-lhe no braço. Ela afastou-me com delicadeza e despiu-se diante de mim. Eu ardia de paixão. Nua, ajoelhou-se, sentou-se sobre os calcanhares, inclinou, levemente, o dorso para trás, a cabeça para a frente e para baixo. Nunca vira nada tão belo. Não resisti, e toquei-lhe. Horror. Estava fria. Sob os meus dedos, uma estátua de mármore. Essa mesmo que vê no jardim.

Haikai do Viandante (355)

Clarence H. White, Morning Dew, 1908

O sol rasga a noite

e a aurora desce na terra.

Manhã de orvalho.

Biografias 12. A rapariga do chapéu

Julia Margaret Cameron, Ophelia, Study No. 2, 1867

Erguia-se diante do espelho, punha na cabeça um chapéu adornado com uma camélia, sempre o mesmo, deixava os cabelos cair sobre os ombros, enquanto o olhar se inclinava para baixo como se ali estivesse a verdade de todo o seu ser.

Meditação breve (75) Rebelião

Arnold Genthe, Isadorable, 1921

Ter corpo é estar sujeito à gravidade. Por isso, a dança é uma rebelião. Não é o corpo em movimento que faz a sua essência. Esta não é outra coisa senão a revolta contra a nossa condição, contra o facto de estarmos submetidos, por inexoráveis leis, à tirania da gravidade. Por um instante, ao dançar, o corpo eleva-se e, nessa eternidade que dura um momento, aquele que dança é livre, como num sonho.

Poemas do Viandante (679)

Ana Peters - Nuance de Negro (1995)

679. nuances de negro

nuances de negro

nadam no lago

da escuridão

ouve-se barulho

de braços

na água da morte

e um perfume

desenha ilhas

de trevas

nas vísceras da noite

(20/12/2016)

Meditação breve (74) Sombras no lago

Alfred Stieglitz, Shadows in Lake, 1916

Os homens estão sempre dispostos a falar de si e da sua excessiva importância no mundo. Esquecem que nem pó sequer são, mas sombras reflectidas num lago. Não é que não existam belas sombras. Existem, aliás sombras belíssimas, mas não deixam de ser sombras que logo se desvanecem e são esquecidas. E aqui estará a maior felicidade de uma sombra: ser esquecida.

Uma cegonha

Leo Matiz, Frida Kahlo tomando el sol,1941

Conheceu-a bem, julgo. Talvez o dia mais memorável da minha vida foi aquele em que ela se deitou ali mesmo. Está a ver a sombra da árvore? Foi aí. O sol banhava-a  e ela resplandecia. O vento levantava-lhe o vestido. Não tinha qualquer peça de lingerie, apenas a pele. Esplêndida. Confesso que a desejei. O que me assombrou não foi a beleza do rosto nem o corpo magnífico que vento descobria. Foi a sua partida. A certa altura, pôs-se de cócoras, o vento enfunou-lhe o vestido e, pode crer, este transformou-se em asas enormes e cintilantes. Estremeci, maravilhado. Então, ela levantou voo e desapareceu atrás das nuvens. Era uma cegonha.

Haikai do Viandante (355)

JCM, Convento de Cristo, Tomar, 2018

Pedras sobre pedras,

o frio murmúrio do vento.

Um dia que passou.

O homem que escutava o mar

Ferdinando Scianna, Jorge Luis Borges listening to a shell, Palermo, 1984

Agarrou numa concha e levou-a ao ouvido. Oiço o oceano, gritou e riu-se. Depois, sentou-se, pegou na caneta e escreveu sobre as ondas que ouvira e o mar que só então passara a existir. De vez em quando, tornava-se a levantar, segurava, com mil cuidados, a concha, levava-a ao ouvido e dizia: oiço o oceano. Depois, ria-se e continuava a escrever as gaivotas que nasciam e os cardumes que passavam ao longe. Quando anoiteceu, da sua caneta saiu um pequeno barco a remos. Então, levantou-se, tirou a gravata, desapertou o colarinho, entrou no barco e remou. Ao largo, um enorme transatlântico esperava-o. Nunca mais voltou.

Poemas do Viandante (678)

Takesada Matsutani - Propagando un sueño (1961)

678. os sonhos sonham-se

os sonhos sonham-se

no vazio

propagam-se na pobreza

do coração

e são semente

silenciosa

no húmus do desejo

no útero da terra

(20/12/2016)

Meditação breve (73) Noites de luar

Alvin Langdon Coburn, Moonlight, c. 1907

Talvez as noites de luar sejam propícias ao devaneio dos amantes, mas a luz que cai sobre a terra tem o estranho poder de revelar o que há de sombrio no mundo. Não é o amor que essa luz suscita mas o terrível que nele se esconde. O que torna romântica uma noite de luar é o perigo que ela deixa entrever.

Biografias 11. Arlequim adormecido

Pierre Dubreuil, Harlequin - Still Life, 1923

Cansado de seduzir Colombinas, Arlequim adormece e a máscara cai-lhe do rosto. Assim exposto à devassa do olhar, não passa de uma natureza morta à mão do ciúme de um qualquer Pierrot.

Haikai do Viandante (354)

Jean Dieuzaide, Rabello sur le Douro, 1954

Um barco navega

sobre o silêncio do rio.
Luminosas margens.

Meditação breve (72) Fogo-de-artifício

Andre de Dienes, Fireworks over Notre-Dame, Paris, 1936

O fogo-de-artifício não é um mero divertimento que, pela associação da luz, da cor e do fogo, nos prende o olhar. Ele simboliza a vida social, a qual não passa de um conjunto intermitente de explosões mais ou menos luminosas e que, na verdade, se reduzem a nada. O fascínio dos fogos-de-artifício reside na sua aparência, tal como os jogos da vida social. Na verdade, um fogo-de-artifício não passa de um fogo-fátuo, tal como a fatuidade é a virtude exigida pela vida em sociedade.

Poemas do Viandante (677)

Arnulf Rainer - Sovrapittura nera (1959)

677. o nigredo do negro

o nigredo do negro

resvala

na alvura branca

da cidade

e estende o lençol
da lentidão
nas nuvens da invernia

nos tambores de neve

(20/12/2016)

Meditação breve (71) O invisível

Karl Krüger, Frauenhände, 1934

Não é o que se mostra que deve reter a nossa atenção. O que exige o nosso olhar é o que não se vê. Se umas mãos se mostram tapando o rosto, é a este que devemos dar todo o nosso cuidado. O invisível sempre foi muito mais real do que o visível.

Biografias 10. A mulher cansada

René Groebli, Das Auge der Liebe, 1954

A monotonia do amor, o ritual do acasalamento, a grande cerimónia do prazer. Como tudo isso me cansa e escorre para a grande obscuridade que me habita. Não sou virgem consagrada nem prostituta do templo. Deixo correr a minha vida na orla da noite e o corpo pede-me o sono da eternidade.

Aquele que rodopia

Leonard Freed, Whirling Dervishes, Konya, Turkeye, 1976

É tão estranha a minha situação que não haverá quem acredite no que aconteceu. Não hesito em chamar paraíso ao lugar onde estou, mas o melhor é não abusar da benevolência do leitor. O que se passa é que estou no céu e não morri. Após uma crise grave, entrei numa comunidade de dervixes. Empobreci e a minha vida tornou-se casta e austera. Segui os preceitos e orei ao Misericordioso. Aprendi, ao dançar, a abandonar-me. Um dia, ao meditar rodopiando como é habitual na nossa ordem, senti que a gravidade deixara de ter poder sobre o meu corpo. Então, enquanto girava, fui elevado aos céus. Aqui estou, grato ao Todo Poderoso, e sem esperança que o leitor acredite em mim.

Haikai urbano (33)

Gisèle Freund, Sur les quais, Paris, 1956

Sobre o cais, a neve

fria desliza no inverno

do teu coração.

O amante excessivo

Cecil Beaton, Fashion Model, 1950s

Há amores que são excessivos. Foi assim que ele começou a conversa. A princípio fiquei atónito, pois não esperava uma confissão, mas logo me recompus. Contou-me como tinha conhecido a mulher, a paixão que dele se apoderou. Não escondeu sequer alguns episódios picarescos, embora nunca tenha exposto a intimidade desse amor. Descreveu o casamento durante horas. A passagem dos anos não saciou a paixão, confessou-me. A dela, não sei. O que ele me contou foi que, um dia, a mulher lhe disse: o teu amor é excessivo para mim. Nesse instante, alimentada pela obsessão dele, ela começou a desdobrar-se. Primeiro, uma sombra, depois um vulto, por fim outra mulher exactamente igual a ela. Hoje, não sem felicidade, vivem os três.

Poemas do Viandante (676)

Ana Peters - Revoloteo Voleteig (1997)

676. pássaros palpitam

pássaros palpitam

e volteiam

brancos e brandos

em céu de fúcsia

suspensos

na luz da cerejeira

num trinado

de púrpura

quase roxo

                quase puro

                               quase quase

(19/12/2016)

Biografias 9. O amola-tesouras

Ruth Matilda Anderson, Scissors grinder, 1926

Tornar agudo e cortante aquilo que ficou rombo. Não há profissão mais necessária à vida espiritual que a de amolador. Quando rombo, o espírito divaga na errância incapaz de separar o trigo do joio, a verdade da falsificação. De terra em terra, o amola-tesouras era um portador de esperança e de uma promessa de verdade.

A ponte

Toni Schneiders, Fykesunds bru im Hardanger Fjord, 1959

Ninguém sabe quem construiu a ponte. Diz-se que nos inícios dos anos cinquenta do século passado, de um dia para o outro, a ponte apareceu ali. Os relatos são coincidentes e os jornais da época registaram o fenómeno. Pouca gente morava então nesta zona, mas o terror foi grande, como pode imaginar. Do lado de lá, não há notícia que tenha vindo alguém e aqueles que do lado de cá se aventuraram nas trevas da outra margem nunca voltaram. O que está no fim da ponte ninguém sabe. A escuridão parece eterna. Desde que a ponte apareceu ali - ia a dizer foi construída - nunca o dia sucedeu à noite. E isto é tudo o que sei.

Haikai urbano (32)

Alfred Stieglitz, Reflections, Night–New York, 1897

Reflexos na noite,

suaves sombras de seda.

Árvores e luz.

Poemas do Viandante (675)

Antonio Tápies - Grand triangle marron (1963)

675. o triste triângulo marron

o triste triângulo marron

amadurece

entre castanheiros

desenha um símbolo cego

e surdo

o sabre com que

recorto o

bater das folhas

na penúria dos ramos

(19/12/2016)

Meditação breve (70) Massa

Sebastião Salgado, Church gate station, 1995

Basta olhar para esse aglomerados de seres humanos que justificam o nome de massa para nos tornarmos cépticos sobre se a nossa espécie será tão plástica quanto pensa. A plasticidade nasce da vida do espírito e este só se manifesta no indivíduo. Silêncio e solidão são a pátria do espírito, mas a massa é a casa do homem.

Biografias 8. A mulher que perdeu a face

Raoul Hausmann, Le Portrait corrigé, 1946-1947

Possuir uma face é um trabalho secreto e minucioso, um exercício de atenção ao pormenor, a construção daquilo que faz alguém irromper no olhar dos outros. A mulher que perdeu a face, perdeu-a porque nunca a teve. Faltou-lhe a atenção, o esforço e, acima de tudo, a minúcia.

Meditação breve (69) Premonições

Gaston Xhardez, La fenêtre volante. Prémonition à un monde futur, ca 1957-1958

Nada pior, no domínio do espírito, do que o exercício da premonição. Não é apenas porque as actividades espirituais não são um exercício de pressentimento do futuro, mas também porque o futuro nunca se ajusta aos desejos de quem se presta  a exercícios premonitórios. Não há nada mais terreno e estranho a viagens no tempo do que a vida espiritual.

Haikai do Viandante (353)

Alex Howitt

Um gato desliza

na sombra branca da neve.

O Inverno demora-se.

Poemas do Viandante (674)

Ana Peters - Cádmio limão (1992)

674. extraio o limão do cádmio

extraio o limão do cádmio

e deixo-o escorrer

pela vala

de um corpo

vejo-o borbulhar

e gotejar

pela garganta

e espero sem esperança

a escuridão da eternidade

(19/12/2016)