Meditação breve (43) - Quase Negro

Gustavo Torner - Casi Negro

Esse resquício de luz que separa o quase negro da escuridão total não é sinal do caminho que falta percorrer até à treva absoluta. É antes a prova de que a luz persiste inabalavelmente nas piores situações e de que a noite nunca será plena.

Meditação breve (42) - Labirinto

Lucio Fontana - Ambiente spaziale (Labirinto bianco) (1968)

O labirinto não é uma provação com que alguns são confrontados. Labirinto é aquilo que cada um atravessa no decurso total da sua vida. Incerta não é a saída do labirinto mas a paisagem que encontra ao sair.

Poemas do Viandante (647)

Frantisek Kupka - Alredor de un punto (1911-12)

647. à volta do ponto

à volta do ponto

a lua treme

de mágoa e raízes

roídas

à volta do ponto

a gramática

de uma camélia

desfolha-se

à volta do ponto

na cabeça rutilante

da minha loucura

(13/12/2016)

Haikai do Viandante (334)

Artur Pastor - Atlantic ocean, not dated

Contemplo nas águas
o rolar sombrio das ondas.
As horas deslizam.

Meditação breve (41) - Tradições

Thomas Hoepker - A geisha in traditional oiran dress in a 17th century tea house. Kyoto, 1977

Podemos pensar as tradições como persistências do passado no presente devido à resiliência do hábito social. Mais adequado seria pensá-las como âncoras do presente lançadas nas águas do passado.

Uma degradação meticulosa

Leonard Misonne - Impressionistic photography (photogravure), 1942

As mulheres não se movem. Estão ali há muito, prendendo nas mãos os guarda-chuvas. Não só elas, mas tudo o que vê. Nem vento, nem chuva a cair, nem água a deslizar no caminho ou, sequer, nuvens a vaguear pelos céus. Tudo está, há muito, tomado por uma imobilidade e, contudo, o tempo passa e aquilo que ali está é arrastado por ele. Como? Não sei explicar o processo, mas pode observar o resultado. O que vê é já uma sombra, uma mera impressão daquilo que um dia foi nítido, tão nítido que parecia real. O movimento é uma ilusão, penso. O que acontece é que tudo, apesar de imóvel, viaja, através de uma degradação meticulosa, da nitidez para o vazio, para sucumbir na ausência. Só isso.

Destruições e escombros

Edward Weston - Wrecked Car, Crescent Beach, British Columbia, 1939

Há uma tendência para ver a vida do espírito como alguma coisa de glorioso, onde o viandante vai de luz em luz, de glória em glória. A esta fantasia edulcorante contrapõe-se uma realidade feita de destruições e escombros, ambos dolorosos. Não haverá para o homem maior dor que a destruição da suas mais íntimas ilusões. Olha e à sua volta tudo são escombros.

Poemas do Viandante (646)

Ellsworth Kelly - Light Reflection on Water (1951)

646. a luz cintila na água

a luz cintila na água

afoga-se em

escuridão

ilumina peixes

mortos

com lâmpada

de algas

e candelabro

de plâncton e petróleo

(13/12/2016)

Haikai urbano (19)

Wolf Suschitzky - Venice, 1957

Sol e luz na praça.
Os homens param e olham:
pombos esvoaçam.

A porta do esquecimento

Chema Cobo - Amnesic Gate (1986-87)

Entrar pela porta do esquecimento é uma condição fundamental para a vida do espírito. Aquilo que não se esquece salta sempre como obstáculo no caminho. Uma distracção, um desvio, uma alienação. Entrar pela porta do esquecimento é um exercício de purificação e, ao mesmo tempo, a criação de uma clareira para que a realidade brote plena e total.

Meditação breve (40) - Equilíbrio

Florence Henri - Untitled, USA, c. 1940

O equilíbrio é o motor e o fim de toda a vida espiritual. Por maiores que sejam as ameaças de desequilíbrio, por maior que seja o perigo de perder o centro de gravidade, o espírito move-se para esse equilíbrio onde se reconhece e reconcilia consigo. As obras artísticas, as experiências místicas, até a especulação filosófica não são mais do que os vestígios da luta do espírito pelo equilíbrio.

Exausta

Deborah Turbeville - Vera Arbuzova, Stroganov Palace, 1996

Exausta, deitei-me no chão. Não era capaz de dar mais um passo. Os quartos ficavam tão longe. Senti, por instantes, a dureza da madeira, mas adormeci. Se foi um sonho, não consigo dizê-lo. Sei apenas que me vi ali estirada, a respiração, a princípio irregular, serenou e adormeci. Pela primeira vez contemplei demoradamente o meu corpo sem que um espelho interviesse. A certa altura vejo-o multiplicar-se em incontáveis corpos. Reconheci-os, eram todos o meu corpo, desde o nascimento até agora. Afastavam-se de mim, condenando-me à solidão de ser apenas aquilo que sou em cada instante, para logo me ver partir para longe de mim mesma. Estou exausta.

Poemas do Viandante (645)

Ellsworth Kelly - Four Blacks (1952)

645. no verão as folhas

no verão as folhas

tingem-se de negro

carcomidas

pela fuligem

oxidadas pelo ódio

tomadas pelo pavor

da queda

anunciada

em seiva ansiosa

de sombras e outonos

(13/12/2016)

Haikai do Viandante (333)

Paul Klee - Clearing in the Forest (1926)

dissipam-se as sombras

na assombração da floresta

chega a madrugada

Meditação breve (39) - Máscara

Annie Leibovitz - Meryl Streep, New York, 1981

Debaixo da máscara o que encontramos? Outra máscara. E debaixo desta? Uma nova. Enquanto alguém pensar que é alguma coisa, o que descobre por detrás da máscara com que representa o seu papel social é apenas uma nova máscara. O desejo de que por debaixo da aparência exista a realidade não passa disso mesmo, um desejo.

Meditação breve (38) - Árvores

Pier Luigi Lavagnino - Alberi (1969)

Uma árvore não é mais do que um silêncio que tomou corpo. Do alto da sua mudez, ela olha com condescendência para a bavardage onde os homens, sem parar, se afogam. 

Vida interior

Meyer Schapiro - Abstract Interior (1950)

Um dos equívocos mais perigosos para a vida interior é confundi-la com uma existência plena de abstracções. Um conceito, por exemplo, é uma mera representação, enquanto a vida é sempre uma presença, um estar presente aqui e agora. O caminho do espírito começa sempre por um elevar-se da inocência concreta ao domínio da abstracção - é o momento da representação - para, de seguida, conquistar-se a si mesmo como realidade viva e plena, como presença pura no devir. Este é o tempo da sabedoria.

Poemas do Viandante (644)

Gerardo Rueda - De levante a poniente (1974)

644. de levante a poente

de levante a poente

sigo o rumo

do astro

escuto a erva

a ronronar

na palidez da planície

e

se o oriente se afasta

o mar em mágoa

afoga um diadema de fogo

(13/12/2016)

Haikai urbano (18)

Ara Güler - Traffic on the old Galata Bridge, Turkey, 1956

cidade nocturna
sombra e secreto segredo
da noite a luz

A necessitada

Deborah Turbeville - Clothes by Romeo Gigli, Mirabella Magazine, 
École des Beaux Arts, Paris, 1989

O sangue corre-me um pouco mais rápido nos lábios, sinto a pressão contra a pele, a boca lateja. Engulo a saliva e passo com a língua pelos lábios. Vejo os dele e sinto que a pressão dos meus, o latejar do sangue no seu interior, é um sinal. Sinal de uma falta. Quase sinto o que me falta, uma ausência física. O coração estremece ao de leve e respiro. O ar entra muito lentamente pelas narinas e a tensão cresce. Penso nele e o coração é lacerado por uma dor. Inclino-me mas não está ali, apenas uma necessidade sem fim de lhe sorver os lábios, de os arrepanhar. Os lábios, os meus latejam no vazio.

Haikai do Viandante (332)

Filippo de Pisis - Paesaggio alpestre con case (1927)

casa na montanha

presa ao silêncio do dia

a sombra irrompe

A estátua

Josef Breitenbach - Sculpture Academy, Paris, c. 1935

Tenho frio. Não, o estúdio não está frio. Nem é o estar despida que me traz o frio. É o olhar deles nas minhas costas. Olham para mim e não me desejam, o olhar deles é frio, ao dirigiram os olhos para mim é gelo que deles sai. Só as pobres estátuas que saem das suas mãos recebem o seu desejo, o calor dos seus olhos. Tenho frio, muito. Os músculos começam a perder a flexibilidade, sinto-os duros, o sangue parou e os pulmões já não se movem. Quero, mas não consigo mover os braços. Aquela olhares gelam-me. Toda eu cheio a mármore. Sou uma pedra que nasceu dos olhos deles, a sua estátua, malditos sejam.

Poemas do Viandante (643)

Fernando Lerín - Sem título (1985)

643. uma névoa de azul

uma névoa de azul

e pedra

desce na manhã

embriagada

cobre de glicínias

as colinas de mogno

onde sangram

rosas de água

a escorrer púrpura

para o rio de cal e anil

(12/12/2016)

Ofícios e profissões

Joaquín Mir - Carpintero

O que se perdeu na transição dos antigos ofícios para as modernas profissões? O essencial da perda reside no desaparecimento do espírito ligado ao trabalho. As modernas profissões visam apenas a eficácia externa e não pressupõem nelas nenhuma metamorfose espiritual. Quanto muito, exigem adequação psicológica. Os antigos ofícios, porém, eram verdadeiros programas de transformação espiritual. O afeiçoar da matéria era também um programa de transformação de si mesmo. O que se ganhou em objectos que, a cada instante, se tornam obsoletos, perdeu-se na vida interior de quem os produz.

A fugitiva

Jeanloup Sieff - Alfred Hitchcock and Ina Balke, 1962

Pertenço-lhe. Se não lhe pertencesse não fugia. Corro, mas ele aproxima-se. Não suporto mais aquelas mãos. Ele aproxima-se. Uma provação, um teste. Definitivo. Se ele me agarrar, entrego-me ao seu império. Se conseguir escapar, serei livre, não mais lhe pertencerei. Essa sombra que me persegue quase me faz cair, sinto o ardor das suas mãos, o fogo que se desprende dos olhos. O ódio move-me. Oiço os gritos e fujo. Malditas ervas. Tantas pedras, vou cair. Não, ele ainda não me apanhou. É apenas uma sombra e as sombras não prendem as pessoas. Ou prendem. Corro. Ele corre, uma sombra. Aproxima-se e eu corro, fujo. Serei agarrada?

Haikai do Viandante (331)

Modesto Ciruelos - Caballos (1952)

os cavalos dançam

à porta da eternidade

silêncio na estepe

A acossada

Gerda Taro - Republican militiawoman training on the beach, outside Barcelona, Spain, 1936

Apontar, a mão firme. Não hesitar, nunca hesitar. Não há coisa pior do que hesitar. Hesito e intrometem-se nos meus sentimentos. Estarei perdida. Não me amam. Olham-me e sinto os olhos do inimigo a rodear-me. As suas mãos na minha pele, as suas palavras de amor. Não quero que me toquem, sinto a pele suja. Não posso hesitar. Apontar, a mão firme e desfazer-me deles. O joelho por terra, alvejá-los antes que se aproximem e tragam o ronco das suas vozes, o martelar dos seus dedos. Rodeiam-me, aproximam-se, o que faço? Hesito, não hesito? Disparo. Para quê?

Poemas do Viandante (642)

Esteban Vicente - Matices del rojo (1986)

642. o vermelho abre-se em

o vermelho abre-se em

mil matizes

o poder cego do ocre

o delírio do vinho

o casto caminho

do castanho

a terra de saibro

e a casa de tijolo

pairam no poder cego

e deslumbrante

da ferida em carne viva

(12/12/2016)

A abandonada

Francesca Woodman - Untitled, Providence, Rhode Island, 1976

Ela desce, desce, penetra o soalho e vai desaparecer. A sombra que vivia a meu lado, vai-se embora. Temia-a tanto e já sinto a angústia da sua ausência. Que fazer agora que não tenho de me proteger dela, das suas solicitações, das suas manobras esquivas? Não, não me vou vestir. Para quê, se ninguém me vem ver, a própria sombra me deixou. Eu sou como estas paredes. Abandonadas, desintegram-se dia após dia, como se o nada as chamasse para dentro da sua imensa algibeira vazia. Medo? Não tenho medo, apenas um pouco de cansaço. Sim cansaço, o abandono é um exercício violento, tão violento. Sento-me cansada e espero. É tudo.

A enclausurada

Deborah Turbeville, Self Portrait, Versailles, 1981

Enlouqueço. Sim, quase louca. Onde ponho os pés? Fechada, fechada aqui, para sempre. Para sempre? O que é a eternidade? E aqui o que é? Lá fora, o mundo espera-me. As pessoas falam e eu aqui presa. Se ao menos fosse um convento... São oito da manhã, quantas horas até o dia acabar? Caminhar, não parar. Não posso esquecer. Talvez fosse melhor esquecer, ou então morrer. Se eu soubesse cantar, mas não quero cantar. Quero rasgar as veias e deixar o sangue... ou cantar, talvez cantar fosse um remédio ou talvez não. Não posso mais, vou andar devagar, muito devagar e contar os passos. Quantos passos até ao fim? Um, dois, três, quatro...