A Luz de Inverno 9

Wassily Kandinsky, At Rest, 1908

Do Inverno, os dias frios

de Fevereiro recolhem-se

na gruta negra da noite.

 

Estrelas caminham pálidas,

aves perdidas no céu,

fios de luz na voz dos mortos.

 

As ruas esperam o fogo

como as rosas, a água

e o meu corpo, a madrugada.

Fevereiro de 2023

 

Geometrias de fogo (8)

Georgia O'keeffe, Era rojo y rosa, 1959

O fogo é uma canção que crepita no horizonte, uma parra que se desprende da vide, se chega o Outono, uma mulher tomada pela loucura do amor. Então, as chamas dançam, enquanto as cores incendiadas se desdobram, como labaredas de mármore e âmbar, entre o rosa leve da saudade e o vermelho vivo da paixão.

A sombra da água (9)

Artur Pastor, Atlantic ocean, not dated

A água enrola-se no seu mistério e desdobra-se, como uma sombra no crepúsculo, pela areia, transformando a violência que a arrasta num suave deslizar de espuma pelos interstícios da terra. Ouve-se, então, o seu rugido declinar num suave rumor, o murmúrio de quem se entrega exausto à força do que acontece.

A Luz de Inverno 8

George Iness, Winter, Close of Day, 1866

 O dia despede-se frio

banhado pelo crepúsculo

e o canto sombrio dos pássaros.

 

A vida dorme na terra,

espera a vinda do sol,

O orvalho da aurora.

 

No céu, os astros murmuram

perdidos na crua memória

dos dias puros do passado.

 

Fevereiro de 2023

Pintura e haikus (29)

Marc Chagall, Abraham and the Three Angels, 1958-60

Abraão falava

e os anjos em silêncio

silêncios fiavam.

A sombra da água (8)

Rodney Smith, Danielle in Boat, Beaufort, SC, 1996

O que eu queria, diz a sombra, é que os mortos se erguessem das águas e tornassem ao conforto do lar, para virem, nos dias incertos da melancolia, passear no lago, olhando as árvores e sonhando com grandes florestas, onde, como praias do Meio-Dia, se abrem clareiras, para que possam repousar por instantes, e banhar-se na luz viva do mundo ou nos aromas das flores silvestres.

A memória do ar (7)

Alexander Alland, Brooklyn Bridge, 1938

Pontes são passagens entre a manhã e a noite, compromissos entre dois crepúsculos, lugares de festa onde a terra cede os seus filhos ao ar. Nelas, os homens são pássaros sem asas, caminham como se voassem e sentem no vendaval do vento a casa de assombro onde dormirão descansados.

A Luz de Inverno 7

José Dominguez Alvarez, sem título

 A cintilação dos dias

de Inverno, o fulgor do fogo

solar nas casas e ruas,

 

o espírito soprado

em segredo pelo vento,

tão frio, tão denso da aurora.

 

Como um ladrão, a neve

rouba do fogo o fulgor,

do Inverno, a luz cintilante.

 

Fevereiro de 2023

Geometrias de fogo (7)

Jeanne Carbonetti, Abedul en otoño, 1997

O fogo é agora sangue inflamado na seiva das bétulas, um rasto de açafrão nas folhas caídas, o brilho do cobre se batido pelo sol, o vinho vertido na brancura da toalha. Traz com ele a tentação da iridescência, mas só a cor dos incêndios desenha o seu arco num céu toldado pelo desejo das chamas e a paixão das labaredas.

A sombra da água (7)

Hiroshi Sugitomo, Cascade River, Lake Superior, 1995

Não são as águas que governam o movimento que as levará da nascente à foz, mas a sua sombra que, como um motor descido dos céus, lhes impõe a dança do ritmo e o fulgor da viagem, tornando-as lentas ou rápidas, conforme o desejo que germina no sombrio coração nascido do encontro entre a luz e as trevas.

O Espírito da Terra (24)

Albert Renger-Patzsch, Heidesheim (Sandaue), 1940s

Sob a erva a terra esconde-se, para que nela a vida, como um segredo, possa germinar. Tudo o que nasce vem do silêncio da terra, de uma lenta urdidura, para que a novidade chegue envolta no véu transparente da surpresa. Os dias passam como anéis deslumbrantes de mármore, que se recolhem em dedos afilados, enquanto, no solo, cresce o odor daquilo que, ainda sem nome, virá.

A Luz de Inverno 6

Leonard Misonne, Winter, Gilly Belgium, 1935

Na terra, homens caminham

no murmúrio das geadas,

buscam os primeiros frutos

para oferecer aos pássaros

filhos do fogo e do vento,

às vozes frias de Dezembro.

Eu sigo as sombras do céu

e canto a luz do Inverno.

Sou uma estrela errante.

Janeiro de 2023

Meditação Breve (188) O tempo

Elliott Erwitt, Paris, 1989

Pode-se imaginar que a causa final que levou à invenção da fotografia tenha sido a de congelar para a eternidade um momento, do qual se expulsa o movimento e com ele o tempo. Depois, há fotografias em que o movimento se liberta e o tempo retoma o seu velho poder. O vento não deixará de fustigar os guarda-chuvas, o homem não parará o seu movimento em direcção aos lábios da mulher, o bailarino continuará a dar os passos que o mantêm entre o céu e a terra, como se a eternidade não fosse mais do que um tempo sem fim.

Geometrias de fogo (6)

Marc Chagall, War, 1964-66

São os piores dias aqueles em que fogo cai do céu ao som das botas cardadas. As labaredas pesam como rochas gigantescas e esmagam a terra e o que nela se move. Ao longe, vê-se a cintilação e um enorme fulgor, mas o espectador sabe que não são línguas de fogo a descer sobre o cenáculo, mas o lumaréu vindo do inferno que os homens trazem dentro de si.

A Luz de Inverno 5

Ramón Casas Carbó, Invierno, 1893

Uma chuva ardente cai

sobre a sombra da tarde,

sobre o vazio das ruas.

O frio floresce nos corpos,

prende-os dentro de casa,

simula-lhes solidões.

No crepitar da lareira,

o homem escuta a voz

das aves da Primavera.

Janeiro de 2023

 

Micronarrativa (64) Viagem

Ernst Haas, Utah, 1952

A imagem extática de uma natureza que espera, uma paisagem delicada onde os mais terríveis segredos se escondem, para que o silêncio os guarde e não os deixe cair, como um trovão retumbante, sobre quem passa. Esse fundo sem fundo aguarda-te e tu, perdido na névoa da ignorância, precipitas-te para ele, arrastando tudo atrás de ti, como se esse mundo silvestre fosse o lar onde a esperança te aguarda.

A sombra da água (6)

Edward Steichen, Late Afternoon - Venice, 1907

A noite desce sobre o rumor das águas, é uma sombra vinda de um mundo sem nome. A luz ainda resiste como se tivesse nela a força para suster a escuridão. A vida, porém, passa indiferente como se a vertigem que a habita a impedisse de olhar aquilo que nela se desenrola. 

O sal do silêncio (94)

Rudolph Eickemeyr Jr., In the Valley of the Beaverkill, 1890

Era o lugar onde homens chegados à transparência poderiam encontrar abrigo. Ali não haveria quem lançasse atrás deles os cães da perseguição e os lobos do desdém. Uma atmosfera pura cobria a terra e o vento ou o cântico dos pássaros de Verão eram ainda uma memória do silêncio, onde, perdidos no cristal da existência, encontravam o peso do seu corpo.

A Luz de Inverno 4

Gustave Loiseau, The Eure River in Winter, 1903

Longas e frias são as noites

que o Inverno transporta

no segredo da memória.

Se chega a aurora, tudo

se cobre com o verniz

mudo da melancolia.

Pássaros poisam nos ramos

despidos da solidão

e cantam velhas canções.

Janeiro de 2023

A memória do ar (6)

André Kertész, Washington square at night, New York city, 1954

A noite rarefaz-se numa atmosfera de melancolia. Um vento suave corre entre ramos despidos, açoita com bonomia quem se atreve a enfrentar a solidão, escava em silêncio um buraco no lençol nocturno, para que o dia, com a sua luz de âmbar, venha numa aurora deslumbrante, como uma noiva que chega ao altar.

Pintura e haikus (28)

António Sena - Deep, 1975

De azul em azul

o mar no céu se confunde.

 Trémulo horizonte.

Geometrias de fogo (5)

Paul Klee, Fire Wind, 1923

Se o esquecimento se debruça e cobre as planícies do coração, se os rios se escondem da cintilação da luz, se os cabelos das mulheres perdem a fulguração dos crepúsculos do Verão, então um vento de fogo cobre a Terra, inventando novas figuras onde a luz reverbera, para aquecer os corações gélidos, atear as águas que em tumulto procuram a foz, incendiar na ondulação do amor os cabelos das mulheres.

A Luz de Inverno 3

Boris Kustodiev, Winter, 1916

O Inverno traz silêncios

na sombra fria das árvores,

no rumor azul da tarde,

Os ramos despedaçados

deixam cair folhas secas

sobre a terra nua do Sul.

O teu corpo ilumina-se,

se as minhas mãos vazias

dançam na noite das tuas. 

Janeiro de 2023

 

A sombra da água (5)

Otto Scharf, sem título, 1895

São águas tão tristes as que correm devagar, como se abrissem o caminho contra obstáculos desmedidos e carregassem com elas o peso de cada sombra. Enquanto rumam levadas pelo fluxo do tempo recebem em depósito a gravidade das imagens que o mundo sob o céu fabrica para que cheguem, como um enigma vindo do passado, à solidão do oceano.

Impressões 108. Uma revelação

Andre de Dienes (Dienes Andor), Paris, 1936

O súbito matrimónio entre o fulgor da luz e a sombra da névoa abre aos olhos o segredo que, dia após dia, o tempo oculta. Tudo o que se vê não é mais do que uma impressão que os olhos desabituados do espanto das primeiras coisas tomam como realidade substancial, de contornos precisos e existência sólida. Passeamos no mundo caminhando de impressão em impressão, ignorantes de que nós próprios não somos mais que meras impressões inscritas nas areias movediças de uma praia de águas alteradas.

A memória do ar (5)

Ernst Haas, Salzburg, Austria, 1945

A névoa é o ar condensado sobre os tectos da cidade. Assim, recolhe numa memória as pedras que se erguem aos céus e as pessoas que passam indiferentes, como se o ar não existisse e nele não pulsasse a possibilidade da vida, mesmo quando se desloca num torvelinho de violência, preso a uma vontade incompreensível. Então, é um pedra que bate e abre um caminho que ninguém tinha esboçado na fogueira da imaginação.

A Luz de Inverno 2

William Congdon, Winter, 1950

 A chuva inunda as ruas

com o seu véu de tristeza

presa na escarpa das horas.

 

Passou o Natal ao ritmo

das coisas vindas de longe

no turvo trenó do tempo.

 

Um silêncio sobre a terra,

a beleza do que passa

no veleiro do crepúsculo.

 

Dezembro de 2022

Geometrias de fogo (4)

Thomas Cole, Expulsión. Luna y luz de fuego, 1828

Poderia ser uma canção lunar ou o rasto de um cometa perdido. Poderia ser o fogo que arde em todo o amor ou a explosão que trouxe do quase nada este universo. Poderia ser a sombra incandescente do silêncio ou o halo de um corpo transido de frio. Era, porém, outra coisa, transbordante e sem nome, pois tudo o que o fogo unge está para além de toda medida e de qualquer nomeação.

Câmara discreta (19)

Eugene Robert Richee, Marlene Dietrich, 1931

Os sonhos tinham-se esgotado, restava uma memória antiga, o cilício do passado e a cintilação abscôndita do olhar, onde o ódio e a raiva dançavam no vertiginoso ritmo da sagração da Primavera. O tumulto do coração e a revolta do corpo eram como um poema longamente decantado de boca para boca. Quando o vento suspendeu a sua viagem sem fim, uma sombra ofereceu-se à benevolência da câmara, para que o arquipélago da dor encontrasse um porto para ancorar.

A memória do ar (4)

Clarence Laughlin, Imagination, 1944

O ar é uma musa discreta, inspira sem se deixar ver, arrasta quem o ignora, eleva a quem com ele sabe dançar. Por vezes, deixa-se arrastar na violência da tempestade. Outras, é o zéfiro que cobre com brandura discreta os corpos tocados pelo aguilhão do fogo.