Diálogos morais 23. Preocupação

Alfred Eisenstaedt, Couple drinking beer at inner tube floating party on the Apple River. Somerset, WI, 1941

- Bebe mais devagar.
- Estás com medo que me embebede?
- Não é bem isso.
- Então, temes que faça figuras tristes diante de toda a gente?
- Também não.
- Então?
- É que não sei nadar e, se caio na água, ainda me deixas morrer afogado.

Micronarrativa (25) Desembarque

Alfred Stieglitz, The Hand of Man, 1902

Amava-a e talvez isso me tornasse tão desesperado. Há amores funestos. Enquanto as carruagens dançavam sobre os carris a caminho do que ainda era a nossa cidade, ela recusava todo o meu amor. A minha insistência tornou-a desdenhosa. Quando o comboio parou na estação vazia e a porta se abriu uma mão, não juro que fosse a minha, empurrou-a para a plataforma. A viagem continuou. Nunca mais soube dela.

O sal do silêncio (27)

André Kertész, Vert Galant on a Fall Afternoon, 1963

Esperemos que as primeiras folhas caiam, inundem o chão com o seu cansaço. Será então a hora de descer as escadas e tomar o caminho que nos há-de levar à casa do Inverno, onde a luz se esconde para poder voltar a iluminar.

Poesia do Viandante (741)

Darío Villalba - Árbol Eléctrico II (1996)

741. a quarta árvore

a quarta árvore

trazia um

outono nos braços

embalava-o

na erva

da ramagem

soprada

pela

verdade do vento

(29/12/2016)

Haikai do Viandante (379)

Max Baur, From his series 'Studies with the camera', 1940-49

No silêncio poisa

o barco que te espera.

Secreta harmonia.

Meditação Breve (110) Curiosidade

Elliott Erwitt, Chateau de Versailles. Yvelines, France, 1975

A curiosidade é um animal esquivo e de desejo inclinado. Louvam-na como uma virtude. Se tivesse para isso o poder colocá-la-ia na lista das grandes perversões. Não é a presença que atrai o olhar e chama pelo coração, mas a ausência que abre a porta para que a mancha negra da curiosidade entre por ela.

Impressões 41. Mães

Alexander Rodchenko, Portrait of Mother, 1924

As mães são assim. Envelhecem escondidas nos corpos dos filhos. Quando se dá por elas, a pele está franzida, a carne flácida e os olhos impotentes para ver a realidade, mas continuam a ser mães, presas à glória imperecível da sua maternidade.

Impressões 40. Noites

Ara Güler, Traffic on the old Galata Bridge, Turkey, 1956

As noites cortadas pela luz dos faróis e dos candeeiros públicos são a casa onde habitam os fantasmas que, em silêncio, nos atormentam durante o dia. São manchas indecisas de luz e trevas, grandes telas onde pintores desconhecidos pintam as sombras, súbitas ameaças que vindas das águas ocupam, até ao amanhecer, a terra firme. 

Poesia do Viandante (740)

Darío Villalba - Árbol Eléctrico I (1996)

740. a terceira árvore

a terceira árvore

tinha

uma vocação

                assassina

inscrita na

seiva selvagem

a borbulhar em botões

na raiva dos ramos

(29/12/2016)

Meditação Breve (109) Trelas

André Kertész, MacDougal Alley, New York City, 1977

Uma trela une o homem ao cão. Sem ela perder-se-iam um do outro. Com ela guiam-se, intermitentemente, um ao outro. Também os seres humanos desenvolvem trelas simbólicas que os unem entre si. O mal começa quando a intermitência do que guia se perde e uns tornam-se pastores e os outros ovelhas de um numeroso rebanho.

Haikai urbano (50)

Pierre Bonnard, La Place de Clichy, 1912

A praça fervilha

no pulsar da multidão.

A cidade canta.

O sal do silêncio (26)

Julia Margaret Cameron, Woman in Robes Reading a Book, 1870

Oh o abandono com que te entregas à leitura e deixas cair a mão sobre a perna. Pelos teus olhos desfilam mistérios, crimes, pequenas traições que um autor esquecido pelos dias teceu. Recolhes tudo isso no palácio do teu silêncio, para que mais tarde te rumoreje no ventre, te murmure no coração.

Diálogos morais 22. No paraíso

Pierre Bonnard, Le paradis terrestre, 1916-20

- Estou nua e tenho frio.
- No paraíso não sabemos o que significa estar nu, nem o que é o frio ou o calor.
- Desejo-te, o meu corpo estremece se penso em ti.
- No paraíso nada nos falta, não temos o que desejar.
- A minha alma é uma girândola de anseios, sacia-me.
- Pensas que sou uma serpente?

Poesia do Viandante (739)

Darío Villalba - Árbol Bergman II (1976)

739. a segunda árvore

a segunda árvore

nascia

na corda presa

à roldana

poço de água

a arder

no húmido húmus

da urgência

(29/12/2016)

Diálogos morais 21. Uma questão de nome

Ruth Orkin, Tirza in the Mirror, 1952

- És parecida comigo.
- Fui feita à tua imagem e semelhança.
- Podias vir brincar para aqui.
- Não posso sair de casa, mas tu poder entrar pelo espelho.
- Impossível.
- A tua mãe não deixa? Tens  medo de uma casa desconhecida?
- Não. Nada disso é problema. Só não me chamo Alice.

Haikai do Viandante (378)

George Inness, Días de verano, 1857

O Verão declina

na sede dos animais.

Silêncio e água.

Diálogos morais 20. Asas

Gordon Parks, Ballerinas Renee (Zizi) Jeanmaire & Collette Marchand of the Ballet de Paris company. NY, 1949

- Se tivesse asas, também me elevaria como tu.
- Mas eu não tenho asas.
- Silêncio, se não cais.

Aparição

Sergey Borisov, Russia, 1988

Houve apenas duas testemunhas. Uma morreu passado dias, a outra sou eu. Na fotografia que correu mundo, nunca se soube quem a tirou, sou o que está perfilado. Sobre o acontecido, uns diziam que a fotografia era falsa, outros que se estava perante uma assumpção aos céus, outros que era a chegada de um emissário de Deus. Ninguém estava certo. A fotografia era verdadeira, mas a pessoa, se era uma pessoa, nem descia nem subia aos céus. Formou-se ali mesmo diante de mim. O ar tornou-se mais espesso, ganhou contornos, até que se modelou como um ser humano. Pairou alguns minutos à minha frente, depois caminhou pelos ares, dobrou uma esquina. Não há quem saiba o que lhe aconteceu.

Poesia do Viandante (738)

Darío Villalba, Árbol Bergman I (1976)

738. a primeira árvore

a primeira árvore

um fogo

no ritmo dos ramos

nos ninhos

esquecidos

por pássaros de poeira

no incêndio do inverno

(29/12/2016)

O sal do silêncio (25)

Philip Jones Griffith, Group of school children with their teacher waiting to board a bus. Liverpool,  1952

O silêncio que cresce nos rostos e transpira para o mundo traz uma mensagem feita de rugas, sorrisos tolhidos nos lábios, olhares abertos para o invisível. Não há luz que o ilumine nem trevas que o obscureça. É um silêncio habitado por larvas inquietas que nele encontram o sossego do seu casulo.

Impressões 39. Encarnação

Todd Webb, Broadway at Wall Street, New York, 1959

Sob a luz sonâmbula do candeeiro, sombras ganham carne e figura, um corpo, que logo se esconde na fantasia ociosa das roupas. É uma dança de uma tribo antiquíssima que então se vê, um rodopiar com pontos de fuga, o exercício sagrado da encarnação.

Pintura e haikus (12)

Michel Larionov, Calle con farolas, 1910

Dédalos de luz

brilham secretos na noite.

Rua fria e lívida.

A espera

Edward Hopper, Summertime, 1943

Tinha-se apaixonado loucamente por um desconhecido, num daqueles dias de Verão em que tudo parece possível. Ele disse-lhe o nome, Godot, e que o esperasse à porta de casa. De chapéu na cabeça para enfrentar o sol, ela assim fez. As horas passaram, sem que o amado chegasse. Ela, porém, não desistiu. Passaram semanas, meses. O Verão declinou e o Outono deu lugar ao Inverno. O seu amor era de tal maneira grande que não arredou pé. Traziam-lhe comida e agasalhos, ela porém só tinha olhos para o fim da rua. As grandes chuvas não a intimidaram. Aquela era agora a sua vida. Quando Godot chegou, ela não era mais que uma fria estátua de pedra, coberta pelos grandes nevões de Fevereiro.

Poesia do Viandante (737)

Tal-Coat, Vuelo, 1973

737. uma ave de tinta

uma ave de tinta

negra

voa no vigor

da brancura

no céu de azoto

no cordel cardado

pelas nuvens de novembro

(29/12/2016)

Diálogos morais 19. Os gémeos suicidas

Rodney Smith, Twins Leaning Outward, 1997

- Será muito fundo?
- Não me parece.
- Talvez seja arriscado mergulhar aqui.
- Sim, é um risco. Nada nos garante que não nos salvemos.
- Se eu morrer, como poderei ter a certeza que também tu morreste.
- Devolvo-te a pergunta.
- É um enigma irresolúvel. Saltas?
- Claro que sim, mas tenho um problema. O fato foi tão caro.
- Eu também salto, mas por nada deste mundo quero estragar o chapéu.
- Poderíamos tirá-los, fato e chapéu.
- Impossível, como, sem eles, saberíamos que somos nós?
- Tens razão. Aliás, o mar não me parece nada fundo.

Diálogos morais 18. Não

Dorothea Lange, Consumer relations, San Francisco, 1952

- Vamos mais depressa, anda.
- Não.
- Dá-me a mão.
- Não.
- Queres perder-te?
- Não.
- Queres ir ao colo?
- Não.
- Gostas da mamã?
- Não.
- A mamã é má?
- Não.
- Só sabes dizer não?
- Não.

Meditação Breve (108) O peso do passado

Gertrude Käsebie, Indian Chief, c. 1901

Sempre que se olha pausada e longamente para o futuro, o que dá profundidade e exactidão ao olhar é o peso que o passado deposita nele. Sem uma tradição, os olhos perdem-se na superfície móbil da existência e são incapazes de perscrutar o amanhã.

O sal do silêncio (24)

Paul-Emile Pajot y Gilbert Pajot, A Concarneau, va- et- vient des bateaux de pêche

Feitos da matéria dos sonhos, os barcos deslizam nas águas. Vão e vêm, empurrados pelo vento, sonhados por sonhadores dedicados, que se entregam ao sono durante o dia, para que os pescadores não desesperem retidos em terra, sem que um sonho lhes mova a embarcação.

Poesia do Viandante (736)

Manuel Viola - Ardiendo (1973)

738. um fogo no pórtico

um  fogo no pórtico

a sombra

ergue-se

na erva do estio

e adormece

na água da aurora

no silvar das cigarras

(29/12/2016)

Transfiguração

Giovanni Segantini, A messa prima, 1884-85

Era o mais popular dos sacerdotes que a paróquia já tivera. Todas as manhãs, bem antes da primeira missa, subia as escadas da Igreja e abria-a. Aos pobres, dava o que tinha. Vivia com pouco, apesar do muito que lhe davam. Aos ricos, ajudava-os a suportar o fardo do egoísmo, abrindo caminhos insuspeitados nos seus corações. Não havia quem não gostasse dele. Num domingo, porém, não o viram subir as escadas. A porta da Igreja, chegada a hora da missa, estava fechada. O tempo passava. Procuraram-no em casa. Não estava. Forçaram a porta do templo. Por trás do altar, ele pendia, sotaina a escorrer sangue, de uma cruz tosca. O rosto era o dele, mas nunca se parecera tanto com Cristo como naquela hora.