 |
| Philip Guston, Winter, 1963 |
A verdade do
Inverno esconde-se
na floresta
onde as pétalas caem
sobre o chão
negro dos dias passados,
sobre o
leito onde dorme o futuro.
As sibilas
dançam, cantam os hinos
macerados pelas
chuvas arcaicas.
Os segredos
de outrora desvelam-se
no rumor da
boca fria dos profetas.
Natureza, a
verdade recobre
as tuas
horas com um manto de pétalas
renascidas
no desvão da floresta.
O silêncio,
um presságio arcaico
dança imóvel
no segredo da noite.
Uma rosa de
sal sangra nos céus.
Janeiro
de 2024
Sem comentários:
Enviar um comentário