Sonetos de Inverno (6)

Philip Guston, Winter, 1963

 A verdade do Inverno esconde-se

na floresta onde as pétalas caem

sobre o chão negro dos dias passados,

sobre o leito onde dorme o futuro.

 

As sibilas dançam, cantam os hinos

macerados pelas chuvas arcaicas.

Os segredos de outrora desvelam-se

no rumor da boca fria dos profetas.

 

Natureza, a verdade recobre

as tuas horas com um manto de pétalas

renascidas no desvão da floresta.

 

O silêncio, um presságio arcaico

dança imóvel no segredo da noite.

Uma rosa de sal sangra nos céus.

 

Janeiro de 2024

A sombra da água (25)

Ricardo da Cruz-Filipe, Mar n.º 1, 1983 (Gulbenkian)

Sento-me a ver o mar. Oiço o cântico das ondas, prescruto-lhes o ritmo, escando, no silêncio da praia, cada verso que traz e leva, como uma sombra de seda, a água salgada. Em transe, observo o oceano desdobrando-se, tomado pela inquietação que se abre no ventre da manhã rasgada pelos dardos do Sol.

Histórias sem nexo 31. Titilações

João Paulo, Desenho I, 1962 (Gulbenkian)

O til tirânico tirou uma tira de tiramisu. Tibúrcio, o tio tinhoso, tiritava na tina do Tivoli e a tia Tibéria titilava tíbia e sem tino. O titã do Tito tinha timbre de til na tigela, de onde tios e tias tiravam típicos tinidos sem timoneiro.

A memória do ar (24)

Cândido Costa Pinto, sem título, 1945 (Gulbenkian)

Para lá do cosmos imaginado, resta um mundo aéreo, fabricado por correntes de ar presas à luz de cada dia. É um mundo oculto na sua transparência, onde germina a disposição para o voo e o medo da queda. Existe, se deixarmos a imaginação cavalgar os prados da consciência. Desaparece, se sujeitamos os grandes espaço à gramática das pequenas coisas. 

Sonetos de Inverno (5)

Muirhead Bone, View of Rome at Sunset, c. 1912

Os crepúsculos de Inverno cintilam

sobre a sombra do dia, trazem fogo

ao amor das coisas raras e luz

à morada fria e rude dos deuses.

 

Os poentes são mistérios, promessas

do espírito, a água lustral

onde, ávidos, lavamos os corpos

e os abrimos ao orvalho da noite.

 

No fulgor de cada hora crepita

um crepúsculo na sombra dos deuses,

um amor na invernia deste mundo.

 

Toco o corpo que se abre ao poente.

No orvalho de ardor e mistério,

sinto a água que na noite me espera.

 

Janeiro de 2024

Geometrias de fogo (24)

Noronha da Costa, Pôr do Sol (Gulbenkian)

O sol cinda-se em línguas de fogo. Ao arderem, abrem a terra aos segredos do céu. Brilham na antecâmara da noite, dançam trémulas na casa do crepúsculo, contorcem-se em ondas luminosas, como se nelas houvesse a presença de um abecedário que, tocado pela cintilação do fogo, se desdobrasse em mil línguas, conhecidas e desconhecidas, públicas e secretas, puras e impuras.

O sal do silêncio (109)

Carl Theodor Reiffenstein, Abgesägte Baumstämme vor einer Mauer in Oberwesel, 1858

O cântico do vento foi daqueles troncos suprimido. Um dia suportaram grandes ramagens e folhas vibrantes. O vento tocava-as e uma música vinda de terra elevava-se aos céus. Agora, submetidos ao império da utilidade, jazem esquecidos no chão. Da sua antiga musicalidade nada resta. Sobra-lhes o silêncio, não o silêncio que há no centro da vida, mas aquele que acompanha a decomposição dos corpos e a vitória da morte.

No limiar (14)

Manuel Casimiro, Estrutura, 1970 (Gulbenkian)

Pensemos como pensa um deus ocupado a extrair do nada um mundo. O que colocará ele nesse limiar onde o nada bordeja o ser? O que será decisivo para que exista alguma coisa e não coisa nenhuma? O deus pensa que esse ponto inicial da existência é uma certa disposição que acolherá tudo o que vier e o que vier mover-se-á no horizonte dessa disposição inicial. A isso chamamos nós, talvez influenciados ainda por um eco longínquo do pensamento desse deus furtivo, estrutura. Dela tudo depende, pensamos, pois está nessa fronteira indecisa que separa, unindo, aquilo que é e aquilo que não é.

Sonetos de Inverno (4)

Bernardo Marques, Inverno (Gulbenkian)

Os dias frios, as horas gastas da vida,

céus de chumbo, o silêncio do medo.

Em Janeiro, teço sombras e nuvens,

traço linhas na brancura da noite.

 

A tristeza rasga a terra e os mares.

Um fantasma no escuro da casa,

no jardim onde as rosas secaram.

Um punhal no coração da paisagem.

 

Visto as sombras que teci em silêncio.

Visto as nuvens que me cobrem o corpo.

Em Janeiro, vejo os céus, oiço o medo.

 

Treme a terra na tristeza da casa.

Tremo pálido no frio do jardim.

São escuras as paisagens sem rosas.

 

Janeiro de 2024 

O Espírito da Terra (28)

Bartolomeu Cid dos Santos, Terra Incógnita (Gulbenkian)

Nenhuma terra é como esta. Uma terra coroada de mistérios e enigmas, uma terra atravessada por rios cintilantes e caminhos escavados na púrpura das paisagens. Habitam-na seres que trazem na boca o bastão das palavras. Quando assentam arraiais, constroem aldeias e cidades, onde se entregam à lenta decifração dos segredos ou ao cansaço das noites polvilhadas de sonhos.

Pintura e haikus (37)

Albert Rafols Casamada, Del azul, 1997

 Manchas de brancura

em superfície azul.

Nuvens no oceano.

Impressões 115. Primeiros passos

Max Libermann, The first step (Mother and Child, small sketch), 1890

A realidade não será, na sua natureza mais fundamental, senão um tecido de impressões, que tomam figura e, ao configurarem-se, permitem que os nossos sentidos se iludam e tomem como traço definido e rigoroso aquilo que é apenas o rasto dessas impressões. Se abandonamos a ilusão do rigor e da definição, então descobrimos que tudo é esboço e, sendo assim, qualquer passo é sempre o primeiro passo, um ensaio perante o desconhecido.

Sonetos de Inverno (3)

George Inness, Winter, Close of Day, 1866

Sol de Inverno, sol de mármore rosa,

luz do céu frio na manhã de Janeiro.

Os dias correm pelo vento tocados,

são navios de caruma sem norte.

 

Oiço pássaros romper o silêncio,

abrir mundos ao ardor da harmonia,

velhos cânticos ressoam nas ruas,

enquanto os homens sonham extáticos.

 

Vendavais de luz e mármore rosa

são segredos escondidos nos barcos

do Inverno, vozes vivas da terra.

 

Oiço cânticos na casa do tempo.

O silêncio arde preso aos dias,

uma rosa desfolhada nos dedos.

 

Janeiro de 2024 

A sombra da água (24)

François Boucher, The Waterfalls of Tivoli, 1730

As águas caem como sombras inquietas sobre a terra. Tomadas pela ânsia, precipitam-se do alto da montanha. Anima-as um desejo de fogo, um chamamento vindo de longe. Querem ser rio para deslizar pelo leito escavado na rocha e encontrar na imensidão secreta do oceano o lar de onde partiram.

Signo sinal 16. Identidade

Nikias Skapinakis, Objecto não Identificado - XLII, 1968 (Gulbenkian)

Objectos não identificados são como países ainda não descobertos. Têm fronteiras que lhe determinam o contorno, possuem um corpo como se fora uma imenso território. Por vezes, arvoram um pavilhão que deles será símbolo, mas ainda não têm um nome que lhes permita saber o que neles há de luz e o quinhão que suportam de trevas. Correm pelo espaço, navegam pelo tempo, procuram em cada recanto a identidade que lhes trará uma denominação e o passaporte para o pensamento.

A memória do ar (23)

Chas. A. Hellmuth, Broadway, N. Y., 1920-25 (Photoseed)

 

Pessoas caminham como estátuas enlouquecidas pela desmedida da cidade. Vão presas ao talento aéreo da sua loucura. São pássaros inflamados pelo desejo de voar, mas faltam-lhes as asas. Quando o ar irrompe no seu caminho, trazido pela força rolante do vento, elas olham os céus e apenas vêem sombras. Os seus corpos são de pedra e nem a vontade mais pura as consegue erguer  ao éter dos céus.