Meditação breve (72) Fogo-de-artifício

Andre de Dienes, Fireworks over Notre-Dame, Paris, 1936

O fogo-de-artifício não é um mero divertimento que, pela associação da luz, da cor e do fogo, nos prende o olhar. Ele simboliza a vida social, a qual não passa de um conjunto intermitente de explosões mais ou menos luminosas e que, na verdade, se reduzem a nada. O fascínio dos fogos-de-artifício reside na sua aparência, tal como os jogos da vida social. Na verdade, um fogo-de-artifício não passa de um fogo-fátuo, tal como a fatuidade é a virtude exigida pela vida em sociedade.

Poemas do Viandante (677)

Arnulf Rainer - Sovrapittura nera (1959)

677. o nigredo do negro

o nigredo do negro

resvala

na alvura branca

da cidade

e estende o lençol
da lentidão
nas nuvens da invernia

nos tambores de neve

(20/12/2016)

Meditação breve (71) O invisível

Karl Krüger, Frauenhände, 1934

Não é o que se mostra que deve reter a nossa atenção. O que exige o nosso olhar é o que não se vê. Se umas mãos se mostram tapando o rosto, é a este que devemos dar todo o nosso cuidado. O invisível sempre foi muito mais real do que o visível.

Biografias 10. A mulher cansada

René Groebli, Das Auge der Liebe, 1954

A monotonia do amor, o ritual do acasalamento, a grande cerimónia do prazer. Como tudo isso me cansa e escorre para a grande obscuridade que me habita. Não sou virgem consagrada nem prostituta do templo. Deixo correr a minha vida na orla da noite e o corpo pede-me o sono da eternidade.

Aquele que rodopia

Leonard Freed, Whirling Dervishes, Konya, Turkeye, 1976

É tão estranha a minha situação que não haverá quem acredite no que aconteceu. Não hesito em chamar paraíso ao lugar onde estou, mas o melhor é não abusar da benevolência do leitor. O que se passa é que estou no céu e não morri. Após uma crise grave, entrei numa comunidade de dervixes. Empobreci e a minha vida tornou-se casta e austera. Segui os preceitos e orei ao Misericordioso. Aprendi, ao dançar, a abandonar-me. Um dia, ao meditar rodopiando como é habitual na nossa ordem, senti que a gravidade deixara de ter poder sobre o meu corpo. Então, enquanto girava, fui elevado aos céus. Aqui estou, grato ao Todo Poderoso, e sem esperança que o leitor acredite em mim.

Haikai urbano (33)

Gisèle Freund, Sur les quais, Paris, 1956

Sobre o cais, a neve

fria desliza no inverno

do teu coração.

O amante excessivo

Cecil Beaton, Fashion Model, 1950s

Há amores que são excessivos. Foi assim que ele começou a conversa. A princípio fiquei atónito, pois não esperava uma confissão, mas logo me recompus. Contou-me como tinha conhecido a mulher, a paixão que dele se apoderou. Não escondeu sequer alguns episódios picarescos, embora nunca tenha exposto a intimidade desse amor. Descreveu o casamento durante horas. A passagem dos anos não saciou a paixão, confessou-me. A dela, não sei. O que ele me contou foi que, um dia, a mulher lhe disse: o teu amor é excessivo para mim. Nesse instante, alimentada pela obsessão dele, ela começou a desdobrar-se. Primeiro, uma sombra, depois um vulto, por fim outra mulher exactamente igual a ela. Hoje, não sem felicidade, vivem os três.

Poemas do Viandante (676)

Ana Peters - Revoloteo Voleteig (1997)

676. pássaros palpitam

pássaros palpitam

e volteiam

brancos e brandos

em céu de fúcsia

suspensos

na luz da cerejeira

num trinado

de púrpura

quase roxo

                quase puro

                               quase quase

(19/12/2016)

Biografias 9. O amola-tesouras

Ruth Matilda Anderson, Scissors grinder, 1926

Tornar agudo e cortante aquilo que ficou rombo. Não há profissão mais necessária à vida espiritual que a de amolador. Quando rombo, o espírito divaga na errância incapaz de separar o trigo do joio, a verdade da falsificação. De terra em terra, o amola-tesouras era um portador de esperança e de uma promessa de verdade.

A ponte

Toni Schneiders, Fykesunds bru im Hardanger Fjord, 1959

Ninguém sabe quem construiu a ponte. Diz-se que nos inícios dos anos cinquenta do século passado, de um dia para o outro, a ponte apareceu ali. Os relatos são coincidentes e os jornais da época registaram o fenómeno. Pouca gente morava então nesta zona, mas o terror foi grande, como pode imaginar. Do lado de lá, não há notícia que tenha vindo alguém e aqueles que do lado de cá se aventuraram nas trevas da outra margem nunca voltaram. O que está no fim da ponte ninguém sabe. A escuridão parece eterna. Desde que a ponte apareceu ali - ia a dizer foi construída - nunca o dia sucedeu à noite. E isto é tudo o que sei.