sábado, 25 de novembro de 2017

Meditação breve (58) Brechas

Aníbal Sequeira - Água fresca

Há, por parte do homem, uma luta contumaz contra a desagregação do mundo. O espírito, porém, cansa-se desses rituais de idolatria e, no tecido das coisas quotidianas, vai abrindo brechas. Por elas, entra um sopro que a tudo e a todos transporta para outro mundo, tão diferente daquele que os homens, em desespero, teimam em perpetuar.

sexta-feira, 24 de novembro de 2017

No seu lugar

 Norwegian Film Institute © - Liv Ullmann

Via-a assim e nunca quis sequer imaginar o que passava pela sua cabeça. A cabeça de uma mulher é um país estrangeiro. Se somos novos temos a ilusão de que é possível aprender a língua e penetrar naquela pátria. O tempo, porém, trata de matar as ilusões e mostrar que não é apenas o vocabulário que nos separa. A morfologia é inaudita e a sintaxe obedece a uma lógica que, sem remissão, desconhecemos. Se eu não a quis compreender? Não, conheci-a já bem maduro. Bastava-me olhar para ela. Tinha descoberto, há muito, que a felicidade é maior na incompreensão mútua. Ela olhava para além e eu observava-a em silêncio. E tudo estava no seu lugar.

quinta-feira, 23 de novembro de 2017

Poemas do Viandante (662)

Javier Rodríguez Quesada - Altar

662. pedra e luz e um rumor

pedra e luz e um rumor
de lume e lua
o cântico
cansado do louco
espelho
do mundo
escuridão da alma
um animal
na alvura do altar

(16/12/2016)

quarta-feira, 22 de novembro de 2017

Haikai urbano (28)

Saul Leiter - Purple Umbrella, Paris, 1950s

A purple umbrella
sob a chuva de Paris.
Um anjo passou.

segunda-feira, 20 de novembro de 2017

Haikai urbano (27)

Raoul Hausmann - Nos Dames de Paris, 1939

Um caleidoscópio
dança febril nos meus olhos.
Pedras de Paris.

domingo, 19 de novembro de 2017

A cadeira

André Kertész - Acapulco,1955

Vê aquela cadeira? Não está a ver? Parece uma sombra, mas é bem real, se é que alguma coisa há que o seja. Não, não se preocupe, não vou discutir metafísica consigo. Aliás, é assunto que não me interessa. Quer saber o que ela tem de tão especial? Mudei-me para aqui há 70 anos, já a cadeira ali estava, e até hoje nunca vi ninguém sentado nela, apesar de todos os dias uma pessoa, que foi mudando ao longo dos anos, a limpar e cuidar. Dizem, certamente por superstição, que é o lugar do morto. Parece, agora, interessado. Quer saber porque lhe falo disto? É simples. A cadeira está ali e é evidente que está à espera. E sempre que chega um forasteiro, pergunto-me se não é ele que ela, há tanto tempo, aguarda.

sexta-feira, 17 de novembro de 2017

Meditação breve (57) Desejo

John Loengard, Henry Moore’s Sheep Piece, Hertfordshire, England, 1983

O que a fotografia de John Loengard nos mostra, aparentemente, é a desproporção entre a realidade e os artefactos. No entanto, o que vemos é a desmesura do desejo humano expressa no trabalho de Henry Moore. O deseja celebra-se no seu excesso e este excesso é o sinal de um desejar infinito.

quinta-feira, 16 de novembro de 2017

Poemas do Viandante (661)

Jesús María Cormán - Moor n.º 10 (2001)

661. chove na charneca

chove na charneca
um lago de saudade
vibra
em ondas verdes
rasgadas
pelo odor de poeira
uma catástrofe
de violetas
no vitríolo dos céus

(16/12/2016)

quarta-feira, 15 de novembro de 2017

Intimação

Otto Steinert - Call, 1950

A vida do espírito começa com um chamamento. Este dá-nos a dimensão da alteridade, do outro, daquele que toma a palavra e, com a sua voz, no chama. Esses outro que nos chama, contudo, não está, necessariamente, fora de nós. Esse outro podemos ser nós. Quando esse outro, que somos nós, nos chama, então é porque temos uma vocação. Se o chamamento vier de fora, ele não passe de uma solicitação. Se vier de nós, então estamos perante uma intimação. Somos intimados a responder.

terça-feira, 14 de novembro de 2017

Haikai urbano (26)

Artur Pastor - Cais das Colunas, Lisboa, 1950-69

No cais das colunas,
Lisboa perde-se nas águas.
Tejo, a luz do mar.

segunda-feira, 13 de novembro de 2017

Haikai do Viandante (343)

Jeanne Carbonetti - Bétulas no Inverno (1997)

As bétulas despem-se
no silêncio do inverno.
Um ramo caiu.

domingo, 12 de novembro de 2017

O sopro do vento

Wolf Suschitzky - Milkman, Charing Cross road, London, 1935

Uma das formas de resistência que os seres humanos opõem ao espírito é a nostalgia. Olham o passado, paradoxalmente, como uma promessa de um mundo melhor. Na verdade, o que vêem são apenas simulacros desse passado despidos da sua vida real e de todo o trágico que ali houve. Essa saudade evita o exercício da escuta. O que devemos escutar? A resposta é simples: o vento. O vento sopra onde quer e nele repousa a energia, a virtude e a vontade do espírito.

sábado, 11 de novembro de 2017

Poemas do Viandante (660)

Jesús María Cormán - White event N.º 8 (2000)

660. espuma escorre

espuma escorre
tocada
pelo carbúnculo
do desejo
fio de água fiado
na roca do oceano
as mãos vazias
e
quase puras
tão puras as mãos do tempo

(16/12/2016)

sexta-feira, 10 de novembro de 2017

Evocações

Deborah Turbeville - Isabella at École Des Beaux Arts, Paris, 1977

Quando o espírito mergulha na evocação, como acontece nesta fotografia de Deborah Turbeville, nunca é com a finalidade de rememorar o passado ou, tão pouco, de o comemorar. A evocação não é um jogo memorial mas, antes, uma reconfiguração de elementos dispersos, que, de súbito, se unem para nos darem a ver uma presença inédita num presente nunca vivido. Evocar não é convocar o passado mas promover o presente.

quinta-feira, 9 de novembro de 2017

Intimidade

Giorgio de Chirico - Entrevista (1927)

Naquilo a que se dá o nome de intimidade não existe apenas, e ao contrário do que muitas vezes se pensa, o que é mais próprio, autêntico e verdadeiro. A intimidade é um espaço de negociação entre o público e o privado, entre os desejos e afecções subjectivas e as convenções exteriores. A fronteira entre o íntimo e o público é de tal maneira porosa que, muitas vezes, se perde a noção daquilo que se deve reservar e aquilo que se deve ostentar. O segredo não é intrínseco à intimidade, mas resulta de uma conduta que exige esforço e persistência.

quarta-feira, 8 de novembro de 2017

Vórtice

Francesca Woodman - Space², Providence, Rhode Island, 1975-1978

Tudo começou com uma pequena turbulência. Inexplicavelmente, aquele ponto do quarto parecia atravessado por correntes de ar vindas não sei bem de onde. Em vez de abrandarem e de desaparecerem, foram-se tornando mais vivas, até que um vórtice silencioso rodopiava à minha frente. Primeiro, foi uma sombra. Depois, qualquer coisa, talvez um espírito, ganhou contornos. Com o rodopiar, esses contornos preencheram-se. Eram um corpo, o teu corpo, ainda jovem e belo. Perguntei-te o nome, mas não sabias falar. Tive de te ensinar, para que me pudesses contar a tua história e falar desse lugar de onde fugiste naquele dia nunca por mim lamentado.

terça-feira, 7 de novembro de 2017

Haikai urbano (25)

Deborah Turbeville - Vera Abrusova, Stroganov Palace, 1996

Uma borboleta
sonha sombra e solidão.
Um rumor de ruína.

segunda-feira, 6 de novembro de 2017

Poemas do Viandante (659)

Willem De Kooning -  Puerta al río (1960)

659. o vístula e o danúbio

o vístula e o danúbio
são rios
e valsam na calçada
a valsa dos
afogados
pedra ante pedra
bate a água
no barco
a balançar ao desvario
a rugir de
margem em margem

(15/12/2016)

domingo, 5 de novembro de 2017

Meditação breve (56) Fotografia

Kurt Hielscher - Albarracín, Spain, 1925

O que é uma fotografia? Uma fotografia é um desejo. O desejo de sair do tempo e entrar na eternidade. Eternamente, o cigarro fica suspenso, na mão daquele homem, sem chegar aos lábios. Eternamente, aquele rapaz e aquela mulher ficam sob o arco que anuncia uma entrada. Eternamente, aquela casa... Um desejo, por intenso que seja, não é, contudo, a realidade. A fotografia é um desejo nunca consumado, uma travessura de Eros, esse deus irrequieto e zombador.

sábado, 4 de novembro de 2017

Haikai urbano (24)

Ernst Ludwig Kirchner - Prostituta che si offre (1914)

Na rua se oferece
a quem se vende comprando.
Sonoro silêncio.

sexta-feira, 3 de novembro de 2017

Naturezas mortas

Frances Murray - Rebecca-Tree, 1992

Não posso dar melhor conselho. Devemos ter cuidado com o que nos fascina. O fascínio é sempre a contraparte de um desejo. Um dia, ao maquilhar-se, ela notou um insólito risco ondulado no queixo. Tentou apagá-lo. Em vão. Conformou-se, quase de imediato, não sem secreto júbilo. Algum tempo depois, aquilo que parecia o desenho de um tronco cresceu desse traço até ao lábio. Aguardou com ânsia o que viria a seguir. A realidade não lhe frustrou a expectativa. Na pele do rosto, nasceram os ramos de uma árvore e expandiram-se para além dos contornos. Nunca o lamentou. Olhava-se ao espelho e não queria crer, ela, a quem sempre as naturezas mortas fascinaram, tinha alcançado a verdade escondida no fundo do seu desejo. Quando chegava a Primavera, cobria-se de folhas e todo o seu corpo irradiava luz. Cheguei a desejá-la.

quinta-feira, 2 de novembro de 2017

A ponte do diabo

Charles Clifford, Devil’s Bridge, Martorell, Catalonia, 1860–61

A história é essa, tem toda a razão. Sei-a desde a infância. Ouvi mil vezes o motivo por que lhe chamam a ponte do diabo. A narrativa perde-se na noite medieval. Fascinou-me, é verdade, mas acabou por deixar de me interessar. Se alguém me pergunta a razão do nome da ponte, nunca conto a história original. Invento sempre uma nova explicação. Não pense que o faço por desprezo pela verdade. Pelo contrário, é porque estou comprometido com ela que invento as histórias. Não percebe? Não é difícil, se imaginar as mil maneiras que o diabo tem para fazer a ponte para o coração dos homens. Nunca falo da mesma ponte, embora ela seja sempre a mesma.

quarta-feira, 1 de novembro de 2017

Poemas do Viandante (658)

Aubrey Williams - Cosmic Storm (1977)

658. a tempestade cósmica

a tempestade cósmica
cola-se
ao vento frio
sopra do verso
                e
                tempestua
e voa
                pássaro de fogo
sagrado
na sagração da primavera

(15/12/2016)

terça-feira, 31 de outubro de 2017

Haikai do Viandante (342)

JCM - Auto-retrato IX. Serra de Aire, 2007

Se chega o crepúsculo,
sou sombra da minha sombra.
A tarde entardece.

segunda-feira, 30 de outubro de 2017

Meditação breve (55) - Mundo

JCM - My foolish world (2007)

O mundo é sempre um exercício persistente de ascese e de atenção. Sem esse exercício o que temos é o caos, a indefinição, o fim das formas num mar informe. Aquilo que vemos tão definido e exacto é o resultado de uma aprendizagem que o espírito, a princípio levado por uma coacção externa, depois de modo autónomo, se impõe. Na verdade, a realidade não é mais do que uma realização.

domingo, 29 de outubro de 2017

Sonho

Oscar Dominguez - La Rêve, 1946-47

Podemos dizer: o sonho é um fado, um destino que nos transforma em sonhadores. É verdade, mas também se pode dizer: o sonho é um furúnculo. Coçamo-lo, coçamo-lo e ele, então, sangra e deixa escorrer a pestilência que encerra ou a pestilência que nos encerra.

sábado, 28 de outubro de 2017

Haikai do Viandante (341)

Ivonne Sánchez Barea - Vuelo (2007)

Um pássaro voa
na vendaval da floresta.
Silêncio que resta.

sexta-feira, 27 de outubro de 2017

Poemas do Viandante (657)

William Congdon - Black city on gold river (1949)

657. uma cidade de pez corre

uma cidade de pez corre
na margem
do rio de ouro
leva o fruto da fuligem
nas asas
que cobrem
casas e palácios
onde dorme
o plácido peixe da paciência

(15/12/2016)

quinta-feira, 26 de outubro de 2017

Meditação breve (54) - Errância

Friedl Dicker - Rêve (1934-38)

O espírito não sonha, nem projecta, nem desenha utopias. É presença pura e acontecer. O sonho, o projecto, a utopia são sintomas de uma doença, sinais que abandonámos a casa do espírito e que entrámos no caminho da errância.

quarta-feira, 25 de outubro de 2017

Indícios

Aaron Siskind - Gloucester, 1944

A ciência trabalha não com certezas mas com corroborações robustas dadas pela experiência. O espírito, porém, não tem apenas uma dimensão científica. Fora dela, ele trabalha por indícios. Um indício não nos diz nada sobre a verdade do que quer que seja. Indica um caminho, sugere uma palavra, aponta um silêncio.