Poesia do Viandante (704)

Albert Rafols Casamada - Mayo (1978)

704. maio amadurece

maio amadurece

no trigo da memória

desfolha-se grão

a grão

no arquipélago

da tarde

ilhas em chamas

num oceano de álcool

(23/12/2016)

A dança

Winslow Homer, A Summer Night, 1890

Dançaram toda a noite. Não havia, entre os presentes, quem as conhecesse e naquela época ainda era usual ver mulheres a dançarem umas com as outras. Talvez os homens não se sentissem à vontade ou achassem a tarefa indigna. Quem lá estava, não deu pela sua chegada. De súbito, viram-nas enlaçadas a rodopiar sob o luar. Não havia música, mas quem as viu afirma que nunca vira ninguém a dançar com tanta precisão. Sim, foi essa a palavra usada, precisão. Quem ali estava ficou a noite toda a vê-las no seu incansável rodopiar. Ao chegar a aurora começaram a dissolver-se, até que a luz da manhã as fez desaparecer. No chão, estavam as roupas que elas vestiam.

Haikai urbano (44)

Maximilien Luce, La Rue Mouffetard, Paris, 1889-90

Na rua Mouffetard,

o bulício do comércio
roda sem parar.

Meditação Breve (95) Obsolescência

Eliot Elisofon, Sleek new Chevrolet Corvette standing in show room, 1953

A beleza dos objectos criados pelo engenho humano cresce à medida que estes se vão tornando obsoletos. A obsolescência dos homens é um perigo quase sempre fatal. A dos objectos humanos é o caminho para a glória estética.

Micronarrativa (11) Paciência

Benvenuto Benvenuti, Calafuria, 1940

Ela saiu pela noite, um barco esperava-a, e desapareceu. Quando ele se levantou de manhã, não a viu. Subiu, então, à torre e começou, não sem obstinação, a perscrutar o horizonte. Fez daquele lugar a sua habitação. Se lhe perguntam se ainda a espera, responde que a sua paciência não tem fim.

Poesia do Viandante (703)

Tal-Coat - Glauque (1972)

703. campos de girassóis

campos de girassóis

verdiágua

desfilam sob a grua

do olhar

giram na sonolência

do sol

fecham-se

se a corola da noite

anoitece os céus

(23/12/2016)

Meditação Breve (94) Morte

Vivian Maier, Chicago, IL 1962

Não há como a morte, mesmo que apenas aludida, para que os vivos se confrontem e interroguem sobre o sentido da vida. Isso, porém, leva-os a esquecer a interrogação essencial: qual o sentido da morte?

Haikai do Viandante (364)

Frederic Edwin Church, Cruz en un paisaje agreste, 1857

A perdida cruz

cresce dentro da paisagem.

Luz e vendaval.

Impressões 16. Naufrágio

Henri Edmond Delacroix Cross, O Naufrágio, 1907

Imperceptível, trémulo, envolto na obscuridade, o naufrágio aproxima-se de nós, toma-nos por dentro e faz descarrilar a embarcação onde o espírito, inquieto e temeroso, se transporta. Não há viagem sem naufrágio.

Micronarrativa (10) A veladora

Antonio Beato, Karnak Luxor, 1862

Convidei-a a vir no barco. Era a sua última oportunidade, disse-lhe. Ela não o desmentiu. Respondeu apenas que o meu convite era inaceitável. O seu lugar, sublinhou sem tristeza, era nos santuários. Há mais de quatro milénios que velava por eles. Não seria o amor que a desviaria da missão, acrescentou e desapareceu entre as ruínas.

Poesia do Viandante (702)

Agnes Martin - Falling Blue (1963)

702. um azul cai no outono

um azul cai no outono

desses olhos

um azul árduo

desliza

dos lódãos

e dos ciprestes

ondula nas oliveiras

sopra e sussurra

no hibisco da infância

(23/12/2016)

As bordadeiras

Kusakabe Kinbei, Parasol embroiderers in Japan, ca 1890

O trabalho lento, mas minucioso, dava-lhes um lugar no mundo.  O que era desprovido de graça, ao sair das suas mãos, parecia ter sido tocado por um deus. As ruas eram assim mais belas devido ao seu trabalho e não havia mulher que não se sentisse orgulhosa de ostentar um guarda-sol por elas bordado. Um dia, saíram da oficina e não tornaram a aparecer. Circulam versões para todos os gostos. A mais verosímil conta que, no fim de uma rua, entraram por uma porta e não mais foram vistas. Dias depois, a polícia instigada pelos patrões foi procurá-las. Arrombou a porta e quando se preparava para entrar descobriu que nada havia para onde ir. Além dela, estava, absurdo e ameaçador, o vazio absoluto.

Haikai do Viandante (363)

Aureliano de Beruete y Moret, El Manzanares

A água que corre

lava a solidão do dia.

Áspero Inverno.

Meditação Breve (93) Territórios

Wolfgang Suschitzky, Democracy, 1961

Onde penetra a contagem e o cálculo, esse campo de alarido e luta, nada de essencial se passa. Tudo o que é decisivo se furta ao jogo das maiorias e das minorias e permanece reservado e em silêncio num território só a alguns acessível.

Micronarrativa (9) A carta

Hans Baumgartner, Ferien am Canal du Midi. France, 1949

Sentar-me perto da água e escrever. A anotação de uma memória? Um poema movido pela paisagem? Uma crónica das aventuras em férias? Não. Escrever uma longa carta com tudo o que hei-de querer saber quando chegar a casa e a abrir.

Poesia do Viandante (701)

Agnes Martin - Piedra gris II (1961)

701. o vibrato da estátua

o vibrato da estátua

lavrado na luz

treme tomado

pelo pavor

do vento

se a neve cai

na palidez da pedra

(23/12/2016)

Pintura e haikus (6)

Fernando Lerín, sin título, 1985

Paisagens azuis

crescem na luz do Inverno.

Terra, mar e céu.

Meditação Breve (92) Felicidade

Cas Oorthuys, Typical Dutch Scenery, 1950s

Tudo se inclina para uma suave melancolia. O dia passa calmo, os homens sentam-se tranquilos, a terra e a água casam-se sem tumulto e o próprio amor desliza rente às emoções, sem que os sentimentos borbulhem ou o desejo se exteriorize em categóricos imperativos.

Subida aos céus

Eric Enstorm, Gracia. Bovey, Minnesota, 1918

Vindo da rua, sentou-se. Durante alguns minutos, leu, com compunção, uma das epístolas do apóstolo Paulo. Fazia-o sempre antes das refeições. Paulo, acreditava ele não sem fundamento, velava pela sua frugalidade. Depois pousou, com mansidão, os óculos sobre o livro sagrado. Com o mesmo espírito contrito, comeu a sopa e partiu o pão. Fraccionado este, elevou-o ao alto e murmurou uma breve oração. Colocou-o na boca, como se fosse o último pedaço de pão que comeria. De seguida, com os cotovelos apoiados na mesa, cruzou os dedos e encostou nas mãos a cabeça. Quem o visse diria que estava em meditação tão profunda que o espírito saíra do corpo. Foi assim que se elevou aos céus.

Haikai urbano (43)

Fred Lyon, A Walk in the Fog, 1949

Névoa sobre névoa.

Uma família passeia

presa à solidão.

Poesia do Viandante (700)

Agnes Martin - La rosa (1964)

700. a rosa não é uma rosa

a rosa não é uma rosa

mas um paradoxo

de folhas

no rio da razão

floresce sem florescer

rumina sem rumor

no calor do campo

no amor da roseira

(23/12/2016)

Micronarrativa (8) Anjos

Jean Dieuzaide, Turquie, toit d'une maison. Terrasse de Kayadibi,1954

Quando menos se espera, damos com anjos a espreitarem-nos dos mais inesperados lugares. Uma fresta, uma porta entreaberta, uma janela a ninguém acessível. Voltamo-nos, rapidamente, e lá estão eles com os seus olhos espantados e o coração em ânsia.

Pintura e haikus (5)

Pierre-Albert Marquet, Cielo encapotado en Hendaya, 1926

Um jogo de cores

separa céu, mar e terra.

Fantasia e mistério.

Meditação Breve (91) Passado

André Kertész, Place Gambetta, Paris, 1929

Uma velha praça, um carro que se desvanece, o transeunte protegido pelo guarda-chuva, os candeeiros da iluminação pública alinhados como numa parada militar. É tão perfeito o passado que o coração, ao avistá-lo, chega a doer.

Impressões 15. Abandono

Will Ellis, Abandoned NYC

O abandono é uma casa que acolhe a voz de muitas dores o pulsar do sangue levado pelo desalento da vida.

Poesia do Viandante (699)

Agnes Martin, Flor al viento, 1963

699. flores flutuam

flores flutuam

ao vento

refluem contra

o muro do poema

deixam cair

perfumes de pólen

no sal da servidão

(23/12/2016)

Haikai urbano (42)

Ara Güler, Paar in Zeyrek, 1960

Caída dos céus,

desliza sobre a cidade.

Neve, branca neve.

O livro da vida

Florian Schmidt, Turn The Page

Sim, ela enlouqueceu. Temo, pode crer, que a situação seja irreversível. Um dia, sentou-se e abriu um livro que eu nunca vira. Era o livro da sua vida, exclamou alegre. Então, começou a ler e a virar as páginas. Na segunda, exclamou: que estranho! Na terceira, o assombro aumento na sua face. Quando virou a quarta, havia já um ricto de temor na testa. Depois, começou a virá-las cada vez mais rapidamente e dizia: não, não pode ser. Gritava, chegou a arrancar alguma folhas e a rasgá-las Então, já em completo desespero, atirou-me o livro. Eu abri-o e em todas as páginas estava escrito a mesma coisa. Era essa a sua vida.

Impressões 14. Apocalipse

Riccardo Schweizer, Apocalipse, 1957

O Apocalipse não é uma consumação de um fim definitivo do mundo, mas a revelação da possibilidade de um começo. Todo o Apocalipse traz em seu seio um Génesis.

Micronarrativa (7) Geisha

Thomas Hoepker, A geisha in traditional oiran dress in a 17th century tea house. Kyoto, 1977

Sentada, ela espera a hora de se elevar. A luz toca-a e ilumina-a para que o segredo a envolva e, para os olhos ávidos, se torne opaca. A sombra espera-a para a conduzir à casa da noite.