Poesia do Viandante (693)

Jesús de Perceval - La gruta (1966)

693. a graça declina

a graça declina

na gruta

redime em silêncio

o segredo

e secreta sela

de glicínias

o desejo

de figos e água fria

(22/12/2016)

Haikai urbano (40)

John Florea, Cologne, Germany, 1945

Tudo se desfaz

na angústia da espera.

Cidade em ruínas.

Meditação Breve (88) Peregrinação

Bernice Kolko, Pilgrimage, Ixtapalapa, 1958

Toda a peregrinação é a resposta a uma voz. Ao ouvir o chamamento, o peregrino faz-se ao caminho e dirige-se ao seu destino, esse lugar sagrado onde reside a voz que o chama. Ao chegar, descobre que aquela voz, que de tão longe o chamava, não é senão a sua própria voz.

Impressões 9. Jogo de Xadrez

Alfred Eisenstaedt, Russian chess players, 1954

Sentado, em silêncio, o público olha e espera, enquanto os jogadores pensam no ataque fatal, no destino irremissível de um Rei abandonado pela Rainha e caído do trono.

Haikai do Viandante (362)

George Inness, A Breezy Autumn, 1887

Os campos desertos,

sombras de sol e silêncio.

Vendaval de Outono.

A casa

Deborah Turbeville

A casa era grande e a porta estava aberta. Não hesitei. Recebeu-me o silêncio. Uma luz suave vacilava ao cair. Por vezes, irrompia um cântico. Parecia gregoriano, mas não era uma língua humana o que se ouvia. Passei por elas muitas vezes, mas nunca deram por mim. Iam e vinham. Sentavam-se aqui ou ali. Vi-as deitadas. Sempre silenciosas até que se juntavam e o canto voltava. Nessas alturas, o meu coração abrasava. Não sei se deambulei ali dias, meses, anos. Sei que um dia exclamei “estou morto!” Nesse instante, tudo desapareceu. Eu estava na rua e esperava o autocarro. Ele chegou, entrei e sentei-me. Então o canto voltou e elas sentaram-se à minha volta. Uma murmurou: a tua casa aguarda-nos.

Poesia do Viandante (692)

Salvador Soria, Integración de lo destruido 91-H, 1991

692. a destruição desce

a destruição desce

pelo poema

um sinal

uma sirene

a matéria da vida

bate e rebate

com o martelo

da solidão

no cinzel da cizânia

(21/12/2016)

A sombra

Pierre Dubreuil, Jazz, 1939

A música que se escutava naquele dia talvez não pertencesse a este mundo. Quem sabe? As coisas são muito mais estranhas do que parecem. Os músicos tocavam e o par, o único que se atrevia na pista, dançava extasiado. Talvez estivessem apaixonados. Os seus corpos unidos pelo ritmo pareciam ter-se libertado do império da gravidade. Quando o frenesim cedeu ao que se podia chamar um andamento larghissimo, o par quase parou. Uma invulgar - não sei que outra palavra possa utilizar - emanação desprendeu-se deles. É aquela sombra que vê na parede. Eles desapareceram há muito, mas a sua sombra ali está, inamovível, para comprovar que eram tão reais como eu ou você, ou esta música que nos envolve ao dançarmos.

Pintura e haikus (1)

Nicolas Poussin, A Dance for the Music of Time, 1634-36

Um Janus bifronte

ouve a música do tempo.

Princípio e fim.

Meditação Breve (87) Músicos de rua

August Sander, Street Musicians in Cologne, 1928

Os músicos de rua não são seres humanos, mas anjos que desceram dos céus para trazerem ao inóspito deserto das cidades sobrepovoadas uma reminiscência da água que corre no paraíso.

A placenta

Alfred Eisenstaedt, Richard Schafer studying complicated formula on blackboard at the IAS, 1947

Como era habitual, chegava cedo, sentava-se e contemplava as fórmulas. Bem o pode afirmar, vivia para a álgebra. Não me interrompa, peço. Deixe-me contar o que se passou. Por vezes, levantava-se, pegava no giz e ensaiava alguma coisa e tornava a sentar-se. Apenas falava com o empregado que lhe trazia comida. Era parco nas palavras. Nesse dia, parecia inquieto. Desenhou o círculo que se vê no centro do quadro. Não sei álgebra para lhe dizer se é um zero ou a letra o. Sei que depois de o desenhar, espetou o dedo no centro do círculo. Este abriu-se - parecia uma placenta, assegura quem viu -, sugou-o, enquanto ele cantava, e tornou a fechar-se. Estes são os factos, o resto não passa de especulação.

Poesia do Viandante (691)

Willi Baumeister, Apolo, con figura dispuesta oblicuamente, (1922)

691. um ardiloso apolo

um ardiloso apolo

vai por campos

de juncos e rosas

e cego escuta

no sibilo da serpente

no grito do grifo

a música do medo

a alegria das musas

(21/12/2016)

Impressões 8. A medida humana

Alfred Eisenstaedt, Multnomah Falls, OR, 1938

Um grego, Protágoras, tomado pela ilusão, disse, um dia, que o homem era medida de todas as coisas. Talvez pensasse que não haveria razão acima da razão humana. O mais certo, porém, é que apenas, perante o desmedido, ensaiasse uma fuga da inultrapassável pequenez humana.

Haikai urbano (39)

Gustave Caillebotte, Paris Street-Rainy Weather, 1877

A chuva desliza

sobre as ruas da cidade.

Sombras de Outono.

Meditação Breve (86) Bandeiras

Thomas Hoepker, Celebrating the German reunification in Berlin. Waving the German flag at Berlin’s Brandenburg Gate, October 3, 1990

Que estranha relação há entre o coração dos homens e o ondular colorido das bandeiras. As mãos erguem-nas como se o corpo fosse demasiado pesado para elevar aos céus o devaneio exuberante do sentimento.

Poesia do Viandante (690)

Joan Hernández Pijoan - Casa i xiprer (1988)

690. o súbito cipreste

o súbito cipreste

no caminho de casa

é uma gramática

de recordações

recortada

na morfologia

do memória

na sintaxe

do sentimento

(21/12/2016)

Impressões 7. Distorção

Erwin Blumenfeld, Portrait, Solarised and Cut, 1937

Ali, onde a imagem se distorce, começa o longo e sinuoso caminho que conduz à verdade. Desfeita a ilusão da bela imagem, estilhaçado o véu, a realidade surge por dentro da incongruência.

Meditação Breve (85) Entre mundos

Alexey Titarenko, Untitled, (Three Women Selling Cigarettes), St. Petersburg, Russia, 1992

É sempre dolorosa a passagem entre mundos. Na terra de ninguém, a vida torna-se avara e turva. Resta apenas agarrar o que estiver à mão. O tempo passa, o velho mundo dilui-se, mas a maioria fica presa no limbo de onde é impossível avistar o que os deuses, para perdição dos homens, trouxeram.

Haikai urbano (38)

Erwin Blumenfeld, Fashion photo for Vogue at the Eiffel Tower, Paris, France, 1939

Do cimo da torre

um anjo vela a cidade.

Luzes e rumores.

Poesia do Viandante (689)

Jackson Pollock - Burning Landscape (1943)

689. fogos de verão

fogos de verão

abismam-se

em ânsia

de água

e verde-musgo

no vitral

do inverno

(21/12/2016)

Impressões 6. Geometria

Kurt Hielscher, Wiesenkirche, Soest, Westfalen, 1931 

Não há, no mundo, ordem maior que a da geometria. Ela desceu sobre os homens para os retirar do caos e dar-lhes a claridade que afugenta os monstros, as tempestades ou a inquietude do coração.

Haikai do Viandante (361)

John Stewart, Entrée du Vallée d'Ossau, 1852

Um cântico preso

ao silêncio da montanha.

Murmúrios de água.

Meditação breve (84) Loucura

Raoul Hausmann, Corbeilles de lumière, 1931

Loucura é o desejo de descrever o mundo até ao ínfimo pormenor, não esquecer nada, anotar cada sobressalto trazido pelo vento, a sensação de passar os dedos pelo corrimão ou a indiferença com que se desce o último degrau de uma escada que se conhece desde sempre. Loucura é não suportar um cemitério tecido de esquecimento.

Impressões 5. Passado

Jean Dieuzaide, Catalogne romane, San Jaime de Frontanya, 1957

Por que é o passado tão perfeito? Porque é o paraíso de onde, sem apelo, foste expulso e ao qual, apesar da beleza do seu chamamento, nunca voltarás.

Poesia do Viandante (688)

Aubrey Williams - Bone Heap (1959)

688. no lago da linguagem

no lago da linguagem

húmidas vêm

as palavras

para que mãos

as movam

na música das sílabas

(21/12/2016)

Impressões 4. Pequenez

Andreas Feininger, Bernini’s Peristyle, St. Peter’s Square, approx. 1960

Não são as colunas que, no seu desejo de se elevarem, são desmesuradas. És tu que, incapaz de te ergueres, és pequeno, demasiado pequeno para o mundo que te cabe suportar.

Haikai urbano (37)

Armando Salas Portugal, Torres de Satélite, c. 1958

Cidade dos sonhos,

Babel de ferro e betão.

Sombra sem história.

Meditação breve (83) Segredos

Julia Margaret Cameron, Enid, 1874

Deve ser sempre com recato e temor que se abre a porta de um velho armário. Nunca se sabe que segredos esquecidos o esquivo coração ali guarda.

Impressões 3. Separação

Gaston Xhardez, La fenêtre volante, Prémonition à un monde futur, ca 1957-1958

O que separa o homem do céu? A ordenada opacidade dos vidros e a terna tentação do fruto proibido. Sempre que, inquieto e ávido, quer abrir a janela é a maçã que se prende ao desvario dos dedos.

Poesia do Viandante (687)

Elmer Bischoff, # 104, 1987

687. a harpa da incerteza

a harpa da incerteza

ressoa no mar

da memória

incêndio e sangue

incenso e saudade

as cordas dedilhadas

na asa do corvo

na fenda da fantasia

(21/12/2016)