O desdém

Deborah Turbeville, Unseen Versailles - Aurelia Weingarten, 1980

Talvez se tivesse cansado de tudo, ou talvez fosse uma revoltada, é possível, mas tenho uma hipótese mais interessante. Havia nela uma tal altivez que são raros aqueles que podem dizer que conviveram com ela. Fui um desses, mas não pense que sei mais sobre ela do que um mero conhecido. Nunca foi dada a confidências e a afabilidade do convívio não passava de uma muralha com que se defendia - é esta a verdadeira palavra - dos poucos que a rodeavam. Quer saber do que se defendia ela? Do amor, do que haveria de ser? Todos a amávamos, claro, e ela não o suportava. Procurava, na verdade, o desdém, mas nunca o encontrou, a não ser no gesto com que nos abandonou a todos.

O sal do silêncio (23)

Johan Hagemeyer, Silence, 1920

Os jardins onde o silêncio nasce escondem-se por detrás da muralha noite. Jardins secretos, onde os anjos esperam uma palavra. Neles, as árvores rumorejam resguardadas da cal do tempo e os seus ramos abrem-se para a eternidade, a nuvem vacilante que se demora no coração dos homens.

Pintura e haikus (11)

Ken Howard, High water, Summer, 1996

No meio do mar,

o Verão cresce na água.

Os homens renascem.

Micronarrativa (22) Impaciência

Alexander Rodchenko, Girl with a Leica, 1934

Sentada, ela esperou. Enquanto havia sol, pequenos quadrados de luz iluminavam-na furtivamente. Nesses momentos, a esperança não a abandonara. Depois, fez-se noite e ela confundiu-se com a escuridão. Aquele por quem esperava passou então por ali, mas não a viu. Impaciente, continuou o caminho, esperançado em encontrá-la num outro sítio onde ela nunca haveria de estar.

Poesia do Viandante (732)

Yoriyasu Masuda - Ambiente espiritual (1996)

732. o espírito espuma

o espírito espuma

na boca

de orvalho

floresce envolto

em auroras

de cânhamo e sisal

declina

no incenso

do carvão a arder

(28/12/2016)

Diálogos morais 16. Tolerância

Auguste Rodin and Rose Beuret, Meudon, 1893

- Como podes gostar tanto de cães?
- Mantêm-me vivo.
- Vivo?
- Vivo rodeado de matéria inerte a que dou vida...
- E essa não te chega?
- Não, preciso de ver os cães, de os sentir.
- Para quê?
- Para nada, apenas porque estão vivos.
- Ah, se eles fossem de mármore, ainda poderia tolerá-los.

Impressões 36. Estranhos lugares

Paul Strand, Street, Tetuan, Morocco, 1962

Há lugares - que estranhos são - onde só aquilo que é secreto se pode encontrar. Não se procure ali a claridade nem o que na claridade se dá a ver. Ninguém o achará. Sombras, vultos, vestígios encontram nesses locais a sua pátria. Se os espreitamos, vemo-los como se fossem o rasto de um cometa. Se queremos observá-los de frente, encontramos apenas o vazio que nos enche a alma.

Haikai do Viandante (375)

Claude Monet, Summer, Field of Poppies, 1875

Campos de papoilas

são fogos de luz na terra.

Rumor de Verão.

A rapariga da flor

Chas. A. Hellmuth, Study of Miss A., 1921

Lembro-me muito bem dela. Como poderia ser de outra maneira? O rosto transbordava de melancolia, o que não deixava ninguém indiferente. Não havia rapaz que não estivesse apaixonado por ela. Acabou por casar com um janota - hoje ninguém usa essa palavra, eu sei -, um daqueles homens inconstantes, quase femininos na preocupação com a aparência. Conquistou-a ao oferecer-lhe uma flor. Ela pegou nela, encostou-a ao coração e rendeu-se. Ele abandonou-a passados alguns meses. O que lhe aconteceu, pergunta-me. Não sei muito bem. Há quem diga que foi para outra cidade e que todos os dias compra uma flor que encosta ao peito, enquanto passeia melancólica com ar ausente. Não sei se é verdade.

Poesia do Viandante (731)

William Congdon - Winter 3 (Exeter-New Hampshire) (1956)

731. alguém chega

alguém chega

coberto

de silêncio

aos ombros

o manto

do inverno

uma trova

de neve

sobre o néon

dos nenúfares

(28/12/2016)

Diálogos morais 15. Cegueira

Ernst Haas, Homecoming Prisoners, Vienna, 1947

- Conhece-o, conhece-o?

- (...)

- É o meu filho, viu-o?

- (...)

- Ninguém fala comigo.

- (...)

- Parece que tenho peste. Conhece-o?

- (...)

- Outro que passa. Ninguém vê a minha dor. Viu-o?

- (...)

- Ficaram cegos estes soldados. Viu-o?

- (...)

- Como o teriam podido ver se são cegos.

Diálogos morais 14. Caminho

John Boyd, Couple snowshoeing, 1907

- Está frio.
- Não mais que ontem.
- Sim, mas a cada dia que passa tudo se torna mais difícil.
- É verdade, o caminho nunca mais acaba.
- Julgo que estás errado.
- Estarei?
- Chegará o momento em que o próprio caminho desaparecerá.

Micronarrativa (21) O peso da sabedoria

Petr Velkoborský, Little schoolboy, 1987

A sabedoria é uma coisa boa, muito boa. É o que me dizem lá em casa e a professora não pára de o repetir. Quase acreditei, mas descobri que era uma afirmação falsa, palavras para enganar crianças. A sabedoria é uma coisa pesada, tão pesada que, ao entrar no nosso cérebro, torna-o cada vez mais pesado. Quando estudamos demais corremos o risco de não conseguir levantar a cabeça. Temos de ter cuidado. Nada pior que um homem que não pode erguer a cabeça.

Poesia do Viandante (730)

William Congdon - Destroyed City (1949).

730. cidades circuncidadas

cidades circuncidadas

pelo terror

púrpura perpétua

engalanada de ervas

e destroços

cidades cantadas

na tômbola

sinuosa da solidão

castas cidades

cidades de cimento e sal

(28/12/2016)

O sal do silêncio (22)

Harry Callahan, Chicago, ca.1950

As aves partiram, os ninhos foram deixados ao abandono. O silêncio cresceu e, como sal, depositou-se na brancura da neve. Árvores irrompem da terra, elevam-se aos céus. Os seus ramos enegrecidos e descarnados esperam. O tempo passa vagaroso, movido pelo lento murmúrio com que o vento em vão procura as folhas que deseja acariciar.

Micronarrativa (19) Vingança

Cecil Beaton, Three models dressed in Ladurée macaron colours, 1948

Uma lê, a outra reza. De que estou à espera? Sempre podia pegar num livro ou fazer uma oração, mas ler para quê e rezar a quem? Aguardo que se cansem. Quando quiserem falar comigo, direi que me dói a cabeça, levanto-me e deixo-as aí, abandonadas e entregues aos devaneios com que me esquecem.

Haikai do Viandante (374)

Clara Gangutia, Arco-íris, 1991

Sob o arco-íris

a vida corre em silêncio.

Da terra ao céu.

Poesia do Viandante (729)

Adolph Gottlieb - Amanhecer (1971)

729. no ardor do astro

no ardor do astro

o dia amanhece

transborda de luz

abre a úlcera

e urde

os tentáculos

que trarão

o navio da noite

(28/12/2016)

Diálogos morais 13. Escuta

Josef Sudek, St. Vitus cathedral, Prague, Czech Republic, ca. 1926-27

- Ouviu?
- Não, não ouvi nada.
- Apenas um rumor, um sussurro.
- Talvez seja algum animal, um rato, um esquilo perdido.
- Não, o som desses conheço-o muito bem.
- ...
- Olhe a luz, veja como os raios penetram na catedral.
- Sim, mas não oiço nada.
- Se não consegue escutar a luz, o que conseguirá ouvir?

Micronarrativa (18) O medo do encontro

Guy Bourdin, Fashion photography, 1970s

Ela queria sentar-se na sua própria sombra, mas um medo ancestral impedia-a. O que seria dela se, esmagada, a sombra se retirasse e ela, sem defesa ou saída, ficasse abandonada à tirania da luz? Então, quando o desejo a impelia, segurava-se a qualquer coisa que impedisse o corpo e a sombra de se encontrarem.

Haikai do Viandante (373)

Richard K. Hofmeister, Castle Enshrouded by Mist, 1979

Névoa e silêncio

cobrem o velho castelo.

Chão de pedra fria.

Diálogos morais 12. Asas

Andrzej Mroczek - Nuit sur la Place du marché principal de Cracovie, 2004, (Sculptures d’Igor MITORAJ)

- Também te arrancaram os braços.
- É verdade.
- E as asas, o que é feito delas?
- Nunca as tive.
- O sexo, porém, sempre to permitiram.
- Não tenho a certeza.
- Não?
- Por causa dele, disseram-me, nunca teria asas.

Poesia do Viandante (728)

Julian Schnabel - Always Virtue (1988)

728. virtudes são vírgulas

virtudes são vírgulas

no vendaval

do vício

                fogos-fátuos

na fogueira

da folhagem

                reticências

no rumorejar

do ruído

(28/12/2016)

O sal do silêncio (21)

Eve Arnold, Silvana Mangano at the Museum of Modern Art, New York, 1956

Há rostos silenciosos, e no silêncio que os habita esconde-se a luz de todos os mistérios do mundo. Em nenhuns outros se é capaz de imaginar uma personagem da tragédia grega. O silêncio é a máscara que permite que a voz do destino fale para o espectador atónito e que, quase incrédulo, espera a revelação da verdade.

Meditação Breve (105) De pernas para o ar

John Vachon, Children playing at a playground, Irwinville school, Georgia, 1938

Por vezes, como se dentro delas falasse um forte instinto, as crianças sentem que alguma coisa não está bem. Então, colocam-se de pernas para o ar e esperam, não sem razão, que a verdade lhes seja revelada.

Haikai do Viandante (372)

George Pierre Seurat, Landscape with Horse, 1882

Um cavalo come

a erva da Primavera.

O homem espera.

Micronarrativa (17) A sombra do desejo

Ray K. Metzker, Philadelphia, 1964

Ela nunca sabia quem iria encontrar ao virar de uma esquina. Umas vezes, não estava lá ninguém. Outras, passava por conhecidos e desconhecidos. O encontro mais decisivo foi aquele em que se deparou com a sombra do seu próprio desejo.

Poesia do Viandante (727)

Norman Narotzky, Last Light, 1990

727. last light in the sky

last light in the sky

luz e lírios

cisnes selvagens

desdobram-se

nas docas

lançam âncora

na areia lívida

the livid sand

dos areais da língua

(28/12/2016)

Impressões 35. O hálito da Terra

Jeanne Carbonetti, Aliento de Primavera, 1988

Também a Terra possui um hálito. Chega até nós não na forma de um aroma, mas como um espírito que procura uma forma, como uma alma que se aproxima de um corpo e, fulgurante de luz e cor, entra nele pela porta aberta do olhar extasiado.

Protecção

Richard Peter, Dresden 1945. View from the city hall tower, 1945

Não era um anjo. Longe disso. Foi alguém que, quando começaram os bombardeamentos, decidiu ir para o cimo da torre e observar. Era corajoso e, diz-se, não odiava os atacantes. Talvez compreendesse as suas razões. A princípio, chorou e sentiu uma dor lancinante a germinar mesmo no centro do seu ser, enquanto a cidade, a cidade onde nascera e que amava sobre todas as outras, se desmoronava. Depois, as lágrimas secaram, a dor desapareceu, o coração, que sempre fora benevolente, empederniu. Só assim suportava o que via. A partir do coração, a pedra cresceu a cada bombardeamento, tomou-lhe conta do corpo, paralisou-o. Hoje, é a estátua que ali vê. Protege-nos com o seu olhar de mármore.