Sonetos de Inverno (2)

László Meitner, Inverno em Paris (Gulbenkian)

Estes dias de sombra trazem nas mãos

o bramar das aves negras de Inverno.

São presságios, são auspícios sem luz.

Uma carta tão fechada na noite.

 

Dança a chuva nas paredes das casas

destelhadas pelo vento do norte.

Dança a velha soberana no paço

carcomido pela morte das rosas.

 

Uivam lobos nas montanhas sem neve.

Grasnam corvos nas ramagens despidas.

Rugem homens esquecidos na cidade.

 

Nas gargantas das mulheres exaustas,

os murmúrios de um amor desprezado

a poeira sulfurosa os sufoca.

 

Dezembro de 2023

Geometrias de fogo (23)

Felix Vallotton, sem título, 1917

A devastação trazida pelo fogo cresce em nuvens negras de fumo. Na terra queimada, as árvores são cadáveres hirtos, com os ramos apontando para os céus. De todos os lados que se olhe, apenas se vê uma paisagem feita de desolação e dor. As labaredas, ainda vivas, continuam a cintilar. São um sinal na terra, uma admoestação caída dos céus.

Haikai do Viandante (433)

Ando Hiroshige, A family in a misty landscape, 1843-42

 

Paisagem de bruma.

Sombra sobre nevoeiro.

O sol do silêncio.

No limiar (13)

Jorge Molder, O Pequeno Mundo, 2020 (Gulbenkian)

Em cada momento, o homem, qualquer ser humano, encontra-se suspenso do eterno movimento do devir. Não é que o que era e não é o que será, mas apenas duas negações, pois o limiar é ponto onde essas negações se suprimem e se transformam numa afirmação que dura a eternidade de um instante. Visto pelos olhos da humanidade, esse homem, cada ser humano, é um ser indeciso, cujos contornos, a que falta a nitidez da decisão, não são mais do que as fronteiras porosas por onde os raios do tempo passam. Visto por olhos divinos, a sua imprecisão surge como a marca rigorosa da finitude com que se atormenta.

Sonetos de Inverno (1)

Pedro Calapez, Viagem de Inverno, 1989 (Gulbenkian)

Vem solstício. Do Inverno a luz

abrirás, e os segredos da noite

brilharão entre estrelas e luas,

entre mares de azul e cobalto.

 

Ó intróito da invernia, paroxismo

do silêncio e das trevas amargas.

Crescerão depois os dias, canções

haverá pelos lugares sem nome.

 

Ao cair, a noite ergue-se frágil

no murmúrio da floresta, rumor

das estrelas, sal secreto da vida.

 

Uma cruz de azevinho ao longe,

velhos cânticos, Natal no horizonte.

A luz pálida será fogo ardente.

 

Dezembro de 2023 

O sal do silêncio (108)

Mathilde Battenberg, Provence landscape, 1914

A luz desenha paisagens tintas pela eternidade. Nelas crescem as cores que cintilam no olhar do espectador. Onde os ciprestes se elevam nasce um silêncio tão poderoso, que a tudo inunda. Os ventos calam o rumor que os habita, os homens abrigam-se no colmo das casas e todas as coisas mergulham na mudez reconciliadas com o fulgor daquilo que não tem princípio nem fim. 

A sombra da água (23)

Carl Rottmann, Santorini (Thira), c. 1843

Olha as águas e a luz fulminante cega-me, como se no fundo germinassem monstros luminosos ou fantasmas iridescentes, como se um enigma subisse à superfície e se entregasse a uma incansável cintilação. Fecho, então, os olhos e toda a luz aquática reflui para o centro sombrio do meu corpo. 

Sonetos de Outono (12)

Jan Van Goyen (atrib.), Dirt Road with Farmhouse and Board Fence, 1629

Adeus, Outono, o aprazado tempo

chegou com folhas mortas, água fria,

vento de Norte e a saudade súbita

de quem partiu e não virá jamais.

 

Recolho a casa, deixo as ruas sujas,

praças vazias, a memória trémula

do verso esquivo e das sombras ténues,

onde escondia o ardor do fogo.

 

Ramos despidos clamam, vozes duras,

vozes de Inverno, flores, sal e lágrimas.

Os dias decrescem no rumor das nuvens.

 

Grande mistério é a noite escura

onde um deus aguarda a hora próxima

para lançar na terra o sol e a sombra.

 

Dezembro de 2023 

A memória do ar (22)

Carl Philipp Fohr, Cloud Study, c. 1816/17

A transumância das nuvens pinta de cinza e negro os grandes espaços onde o ar circula como uma sombra transparente e silenciosa. São um rebanho sem pastor nem cão de guarda. Vão, mas mas a memória lembrar-lhes-á o retorno, na hora aprazada, ao lugar de onde partiram para observarem, das aéreas alturas, vales e planícies ou as inquietantes montanhas.

Sonetos de Outono (11)

Antonio Tápies, A caída, 1982

Eis o tropel dos dias passando grave

pela diáspora da vida simples,

pela aurora doutro tempo a vir.

Eis o silêncio desta noite sôfrega.

 

Amargas dores, corações rasgados.

O abandono é semente ávida,

germina fácil no mortal terreiro

onde o ser em névoa fria se oculta.

 

Não veneremos o clamor dos deuses

sujos de sangue ou da cal da morte,

filhos de rosas sem o véu da cor.

 

Sim, é de ferro o anel de ouro.

Sim, é nocturna essa luz do dia.

Sim, é de sombra a alva nau de Outono.

 

Dezembro de 2023

Pintura e haikus (36)

Gino Severini, Danseuses, 1912-13

A súbita música,

em ondulante esquadria,

gera corpo e dança.

Sonetos de Outono (10)

Alfred Sisley, Bank of the Seine in Autumn, 1876

Como um pássaro já ferido canto

uma canção feita silêncio e dor.

Oiço o ritmo ancestral na fímbria

das folhas secas, no vazio da alma.

 

Trago em mim cada Outono vivo,

cada Outono preso aos dias passados,

ao calendário feito de erva fresca

e de memórias para sempre mortas.

 

Deixo que o ser na luz se revele livre,

na liberdade do mistério aberto

como um livro de orações sagradas.

 

Vou pela estrada sem destino claro,

sem o fulgor dos dias de Estio, acesos

no esquecimento do ardor da noite.

 

Dezembro de 2023 

Meditação breve (192) Vibrações

Rafael Barradas, Paisaje vibracionista, 1918

A serenidade dos lugares, o calmo repouso que certas paisagens oferecem aos olhos mais incautos, o murmurante silêncio que se desprende da terra, tudo aquilo que sossega o pensamento e aquieta o coração emana de um intenso vibrar da natureza, da sua íntima inquietação que se transforma, à luz clara do dia, numa estância de aprazível tranquilidade.

Sonetos de Outono (9)

 
Vincent van Gogh, Camino con sauces podados, 1889

Nascem desejos em turvado céu.

As nuvens correm no silêncio vivo,

anunciam chuva entre os ramos secos.

Flores e frutos da memória caem.

 

Os dias obscuros, uma fria tristeza,

pálido sol, rosas de cor amarga,

eis o Outono no lençol de linho

tecido em dia de tempestade e fúria.

 

Soltam-se ventos sobre as ruas vazias.

Olho a tarde em abrigo cálido,

deixo correr ao vento o sal do mar.

 

Pobres, os lábios exaltados sopram

velhas canções de vinho, luz e mágoa.

Eu oiço, oiço-te, ó voz silente.

 

Dezembro de 2023

O sal do silêncio (107)

Aureliano de Beruete Y Moret, El Manzanares

As águas rompem o silêncio da tarde, deixam no ar o murmúrio do seu impetuoso passar e o sussurro de mil memórias perdidas nas orlas do rio. Como pássaros esquivos, os homens olham-nas e deixam-se tomar pelo desejo do oceano e o sal das grandes viagens.