Histórias sem nexo 21. Tresa, a trambiqueira

Albert Gleizes, Busto de mulher, 1920

Tresa, a trácia, trocou as trindades pelo trono. Uma treda, uma trêfega traidora. Troviscou sobre os trevos, as trufas e o tráfego. Um truão, no trovejo, troou: Tresa, ó trouxa da Trácia, truca, truca, senão troco-te, ó trambiqueira que te trombicaste.

Haikai do Viandante (406)

Erik (Dorn) Bodom, Høyfjell, 1871

As águas repousam

entre murmúrios de luz.

No céu, sombra e pássaros.

O sal do silêncio (44)

Stanisław Witkiewicz, Mountain wind, 1895

O vento é a voz do silêncio. Umas vezes, leve e suave, um murmúrio na aurora. Outras, desabrido e cortante, um sermão pela tarde. Outras ainda, irado e tempestuoso, um pesadelo na noite. Se o coração não se cala, o silêncio não pode emudecer.

Arqueologias do espírito 15

Edwin Deakin, Campfire in the Redwoods, 1876

Na floresta, uma fogueira ilumina a noite. Os olhos perdem-se na dança das labaredas, o coração bate compassado e tranquilo, as vozes silenciam-se, enquanto o espírito desce pela corda da memória, de uma memória bem mais antiga e funda do que a de cada um, e mergulha num tempo em que o fogo era a imagem divina, protectora e irada. E nessa memória, cada um pressente, no silêncio da noite, a verdade que se abriga no crepitar da madeira e na inconstância do lume.

A Sarça Ardente - 58

Adolf Gustav Schweitzer, Winter Landscape with Brushwood Gather

Dezembro veste-se de vésperas

e deixa os pés pisar

a cal dos caminhos.

Passa entre ruas antigas

e escuta a voz

dos que ali fizeram morada.

O fumo do passado rumoreja

em volutas de seda,

em céu de brancura azul.

Dezembro arrasta o peso dos dias

e traz uma estrela

para cintilar no ano que há-de vir.

Dezembro de 2020

Acerto de contas

Richard Stacks, A Drink in the Rain, 1955

Reparei nela no momento em que, sob chuva forte, parou defronte da pequena coluna de pedra, dela fez brotar a água e, como criança afogueada, a bebeu. Senti uma incongruência inexplicável e segui-a. Inventava caminhos que desembocavam noutros, que, dados alguns passos, afluíam ainda noutros. A certa altura, percebi que entrara num labirinto e que apenas podia confiar em que ela conhecesse a saída. Chegada a uma pequena praça muralhada, parou. Aproximei-me. Perguntou-me: não me conheces? Não, respondi. Uma vez dei-te um fio de lã em troca do teu amor. Salvaste-te do terrível labirinto e abandonaste-me. Agora devolvo-te a promessa de amor e levo comigo o fio. Como saí dali e posso rememorar a aventura, não o sei.

Impressões 68. Xadrez sob azul

Noronha da Costa, Composição Azul, 1970

Sobre o tabuleiro de xadrez da existência paira uma névoa de azul. Debaixo do véu, personagens compõem um drama feito de reis e rainhas, cavalos à desfilada e torres por conquistar. Os bispos abençoam os pequenos peões que nunca chegarão aos estribos do cavalo para, com a sua lança de água, matarem de sede o rei ou, numa súbita metamorfose, se tornarem diligentes rainhas.

Meditação Breve (145) Criação

Marta Soares, Sem Título XX, 2000

Em todo o processo de criação há uma luta contra a obscuridade, como se tudo fosse uma noite insondável e um pobre artesão combatesse contra a resistência dos materiais e a ameaça do dragão, para que um novo som, uma nova figura, mil novos mundos saíssem das trevas e viessem à luz.

Micronarrativa (45) O beijo

Robert Doisneau, Le Baiser de l'Opera, 1950

Ainda não o sabiam, pois muitas são as coisas que se escondem aos olhos dos homens e mais ainda as que o coração não consegue desvendar. Ele inclinou-se ligeiramente para a frente, ela ofereceu-lhe a boca, os corpos vibraram e a vida oscilou. A emoção do primeiro beijo era tão forte que não lhes permitia compreender que era o último.

A Sarça Ardente - 57

Emil Nolde, Entardecer de Outono, 1924

Aproxima-se o solstício

de Inverno.

Os dias diminuem

para que a noite cresça

sobre as heras

do muro da madrugada.

Um vento suave desliza

das estrelas,

empurra as folhas caídas

para o recato

do pensamento,

para o murmúrio da melancolia.

Dezembro de 2020

Arqueologias do espírito 14

George Inness, Evening Landscape, 1862

Esses momentos em que a luz é já um exercício de nostalgia e a noite a promessa pronta a cumprir-se, essa hora indecisa do crepúsculo inscreveu-se fundo no fundo do espírito dos homens. Entre a beleza do dia que acaba e o terror das trevas, o coração silencia-se por instantes e uma estação no calvário da existência ganha então, aí mesmo, um lugar, onde prepara a ressurreição da luz, no dia que se seguirá à noite.

O Espírito da Terra (7)

Alexandre Calame, L'Hiver, 1851

Coberta de neve, a Terra dorme suspensa à espera do que virá. Tudo emudeceu, os animais terrestres, as aves do céu, os rumores semeados pelo vento na ramagem despida das árvores. Noite do mundo, silêncio onde germinam os esporos de onde brotará, para súbita e selvagem sagração, a rosa de cristal da Primavera.

O sal do silêncio (43)

Edward Steichen, The Brass Bowl, 1904

Uma sombra solene de cansaço desliza-lhe dos olhos, perde-se num lugar invisível, enquanto o corpo resiste à tentação de se deixar cair para o fundo negro, o lugar onde o silêncio benévolo é corroído por outro, obstinado e terrível, que se ergue como um monstro pronto a devorar todas as promessas que se ocultam nos olhos de uma mulher.

Histórias sem nexo 20. Zenão e Zulmira

Francis Picabia, Animação, 1914

A zebra do Zenão zurra aos ziguezagues, a Zulmira, de zígnia, zabumba, zabumba. Se um zéfiro zune zelador sobre a zelosia dos zelotas, logo a zibelina do Zoroastro zuca com zelo no zombeteiro zumbido dos zonzos.

 

A Sarça Ardente - 56

Hafidh Al-Droubi, Harmony in Blue, 1966

A vagarosa inocência

do crepúsculo

cobre a cidade

com sílabas de luz

presas ao aroma do poente.

A noite fende a muralha

do dia e lança

os seus exércitos

de erva

sobre a placidez das praças.

De carro, os novos Atridas

voltam a casa,

para a incerteza

da felicidade,

para a segurança da sorte.

Dezembro de 2020

Diálogos morais 53. Cala-te

David Seymour, One Child of a Large Family with a Homemade Doll, Vienna, Austria, 1948

- Estou zangada.

- 

- És uma inútil, a quem tenho de transportar.

-

- Nem reages, és má, mesmo muito má.

- 

- Não passas de um monte de trapos e serradura.

-

- Fala comigo!

- 

- Quando preciso de falar com alguém, apareces tu, uma muda.

- Cala-te, não posso ouvir-te.

- Sempre falas.

- Não, mas oiço bem.

- Agora disseste palavras.

- Disse, mas isso não é falar. Cala-te e dorme.

O Espírito da Terra (6)

Erik (Dorn) Bodom, Høyfjell, 1871

O fulgor do dia esvai-se, perdido no ondular das águas. Pássaros rasgam o horizonte e voam sob o trémulo manto de nuvens. A noite estende as suas armadilhas de veludo sobre a terra que, sonâmbula, se entrega sem contenda, o coração a latejar e o espírito exaurido pela azáfama do dia.

Pintura e haikus (20)

João Hogan, Paisagem, 1960

Caminhos de areia

no silêncio da paisagem.

Vias de solidão.

Tens de voltar

Alfred Stieglitz, A Snapshot, Paris, 1911

Um acaso pode quebrar o feitiço que nos retém no presente. Um dia, vi-me perdido no meio de uma cidade onde todos se vestiam de forma estranha. Uma mulher, um rosto familiar, chamou-me a atenção. Cheguei à fala com ela. Perguntou-me a razão por que me vestia de modo tão inusitado e olhou-me com condescendência. Falou-me da família, da filha que tinha nascido no ano anterior. Disse o nome dessa filha e eu estremeci. Quis saber o local e data de nascimento, embora eu já o soubesse. Tinha-o escutado à minha avó, era a curiosa história do seu nascimento. Eu falava com a mãe dela, a minha bisavó que morreu trinta anos antes de eu nascer. Divertida, exclamou: conheci-te mal te vi. O tempo é uma ilusão, mas tens de voltar para a tua ilusão. 

A Sarça Ardente - 55

Alexander Rothaug, Curse

A melodia do silêncio

bate à porta

e entra pela casa

do crepúsculo.

Escuto-a na lonjura

do oceano,

no pássaro poisado

no coral da cerejeira.

Danço-a na leveza

da manhã,

se as mãos te tocam

na argila do coração.

Novembro de 2020

 

Impressões 67. Luzes do Norte

Sydney Mortimer Laurence, Northern Lights

A luz é um animal preso à metamorfose, muda de lugar para lugar, construindo mundos que nunca deixam de surpreender quem os observa. Aos amarelos do Sul, contrapõe os azuis do Norte. Ali os homens sonham, entre planícies gélidas tocadas de anil, pequenas cabanas, abrigos onde arde e ruge o laranja avermelhado do fogo que os salvará.

Arqueologias do espírito 13

Stanisław Witkiewicz, Spring fog, 1893

A dissimulação da realidade sob um manto de nevoeiro, a suspeita de que alguma coisa reside naquilo a que os olhos, não sem pena, descortinam como esboços, o temor de um perigo velado pela cortina da névoa ou a expectativa de algum bem dissimulado entre a neblina, tudo isso abriu o espírito para a dimensão do mistério, o que existe fora do homem e o que reside em si, sempre oculto na penumbra do pensamento ou no crepúsculo da imaginação. Adentrar-se pelo manto húmido da névoa e assim se abrir ao segredo do mundo, ao enigma de si. 

O sal do silêncio (42)

Peder Mørk Mønsted, Paisagem de Inverno, 1917

Quando o Inverno desce sobre a Terra, traz consigo a rude necessidade, e em todo o lado, campos ou cidades, a vida torna-se mais rústica, mais precária, mais autêntica, como se o frio fosse uma provação iniciática e, a quem a suportasse com êxito, abrisse a porta para um outro mundo, mais imponderável, mais luminoso, mais próximo da verdade que a todos espera no fim do caminho.

A casa e o mundo

Enzo Sellerio, Vizzini, Italy, 1955

Se foi sempre louca? Ó não. Não apenas era a rapariga mais inteligente na escola como, ao crescer, se tornou a mais bela do bairro. O coração perdeu-a. Tinha pretendentes, claro. Apaixonou-se por um, o menos indicado segundo os padrões da família, e, como sabe, as famílias dos meios populares têm por aqui, ainda hoje, tantos anos passados, um poder excessivo sobre o futuro dos filhos, mais ainda sobre o das filhas. Os pais fecharam-na na mansarda e disseram-lhe, não sem ironia, que bem podia esperar pelo eleito. Morreram há muito, mas os irmãos não a libertaram. O pretendente desapareceu do bairro sem explicação. Ela? Cumpre as ordens dos pais. Continua à espera que ele venha. A janela da mansarda tornou-se a sua casa e o seu mundo.

A Sarça Ardente - 54

Júlia Ventura, Geometrical reconstructions and figure with roses #5, 1987

Espero-te na casa da harmonia,

o areal coberto de limos,

o lume a fulgurar

na montanha da memória.

Os dias são aves apressadas,

esquecidas do ninho

onde deixaram os ovos

a incubar o fruto do futuro.

Senta-te no carrossel do tempo.

Ouve a música da terra

e leva aos lábios a taça

de onde escorre o vinho do vento.

Novembro de 2020

Haikai do Viandante (405)

Emile Claus, La route après l'orage, 1869

 Estrada deserta

perdida na tempestade.

Rumor no caminho.

O Espírito da Terra (5)

Arseny Ivanovich Meshchersky, Winter. Icebreaker, 1878

Também a terra se entrega nas mãos gélidas do Inverno. Tudo se torna mais agreste e uma beleza contida germina nas paisagens frias, como se a realidade se tornasse mais secreta, mais profunda, menos frívola, menos volúvel. Espera silenciosa por uns olhos que a vejam e se contaminem com a promessa que nela se esconde. 

Diálogos morais 52. Visões

Richard Avedon, Elise Daniels, Turban by Paulette, Pré-Catalan, Paris, 1948

- Estás a ver?

- Estou, estou...

- Como é possível?

- Neste mundo, é de esperar tudo.

- Estás mesmo a ver? Não sejas condescendente.

- Estou a ver, podes crer.

- E não te indignas com aqueles ali, logo eles?

- Eles quem?

- O que estás a ver? Diz-me.

- O teu pescoço, a tua mão...

- Não é isso.

- Ah o resto só posso imaginar. Por enquanto.

Medo

Nobuyoshi Araki, Colourscapes, 1991

Não foi a malevolência de uma bruxa má que lhe pôs aquelas amarras à volta do corpo. Também não foi algum amante dado a práticas de dominação ou excentricidades para incendiar o desejo. Não se lhe conhecem namorados, fixos ou ocasionais. A versão mais fidedigna, pelo menos é a mais verosímil, diz que é ela própria que se liga desse modo. A finalidade? A de todas as mulheres, encontrar o príncipe encantado. Ao que for capaz de a desamarrar, ela entregará o corpo e a vida. Se tem havido pretendentes? Como à mulher de Ulisses, também a ela não lhe faltam. Falham todos. Ela sorri apenas quando mais um desiste desconsolado. Se já tentei? Não, tenho medo de conseguir e de, nesse instante supremo, o meu amor por ela desaparecer sem deixar rasto.

A Sarça Ardente - 53

James Thomas Watts, A Misty Autumn Morning (near North Wales)

Despedimo-nos da embriaguez

de cores do Outono

e entramos na sonolência

de cinza do Inverno.

Os dias deslizam de solstício

em solstício.

A terra revolve-se para trazer

um rasto de sal e fogo ao coração.

Na língua, descobrimos palavras

com que dizemos

o fulgor do que passa

na cintilação suave do silêncio.

Novembro de 2020