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| Ana Hatherly, sem título, 1971 (Gulbenkian) |
O livor destes dias faz de
Julho
o mais ímpio dos meses de
Verão.
Claras nuvens no céu são o
prenúncio
do jardim onde as horas se
recolhem.
Escondeu-se o Sol e dardejou
sem clemência os homens impudentes.
Vozes clamam ao longe, fatigadas,
rasgam turvos silêncios em sua
dor.
Escondi o meu corpo na caverna
onde moram os sonhos e dormi,
esquecido dos dardos invencíveis.
É o áspero rumo que me leva
desta terra sem ruas, sem rumores,
ao local onde morre o Sol no
mar.
Julho de 2024
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