Diálogos morais 73. Um barco

William Anckorn, Rêve d'Enfant, 1894

- Avô...

- Diz...

- Passas tanto tempo a fazer o teu barco.

- Não é fácil, e eu não sou um velho armador.

- Mas tanto tempo, deves gostar.

- Claro que gosto, mas não é por isso passo tanto tempo com o meu pequeno arco.

- Não...

- Não, é por necessidade.

- Mas não precisas desse barco para nada.

- Claro que preciso.

- É para não esqueceres o tempo em que andavas embarcado.

- Talvez.

- É uma reprodução do teu antigo barco?

- Não, é apenas o barco que um dia me levará para o mar distante.

Diálogos morais 72. A noite

Eugene Robert Richee, Louise Brooks, 1928

- Confundo-me com a escuridão?

- ...

- Este silêncio, perturba-me.

- ...

- Estão todos calados, porquê?

- ...

- Talvez, não esteja aqui ninguém. Está aí alguém?

- ...

- Não está ninguém. Oiço um murmúrio. Será uma fantasia?

- ...

- Não. Estou só eu. Sou a rainha da noite,

- Não, não és a rainha da noite. A noite não tem reis nem rainhas.

- Quem está aí?

- A noite.

 

Diálogos morais 71. Indignação

Robert Doisneau, La Dame Indignée, 1948

 - Não é possível.

- Como?

- Olhe para ali. Não, o melhor é não olhar.

- Decida-se. Olho ou não olho?

- Uma imoralidade.

- Uma imoralidade olhar?

- Não aquilo. Não olhe.

- Será que olhar me fará assim tão mal?

- Muito pior do que imagina.

- Então, porque não despega os olhos dali?

- Sinto-me mal.

- Olhou tanto… Chamo um médico?

- Morro.

- Morre, só por olhar?

- Não, morro de inveja.

Diálogos morais 70. Fidelidade

Frances Benjamin Johnston, Kritik, 1898

- Olhas-me, desconfiada.

- Não te pareces comigo.

- Não? O pintor tem a sua liberdade.

- Não estou a discutir arte, pedi o meu retrato.

- E ele fez-me a mim.

- Tu não és eu, não te pareces comigo.

- Um retrato nunca é o retratado.

- O pintor escusava de ser tão infiel.

- Não falemos de infidelidades.

- Acusas-me de alguma coisa?

- Dispenso os pormenores da tua vida.

- Dispensas…, não parece.

- O pintor, podes crer, foi fiel ao produzir-me.

- Fiel a quem? A mim, que lhe paguei?

- Não, a mim. Só eu conto para ele.

Diálogos morais 69. Mercado

Dorothea Lange, Consumer relations, San Francisco, 1952

- Não quero ir...

- Despacha-te, não podemos chegar atrasados.

- Dá-me colo.

- Os homens não andam ao colo.

- Sou uma criança e tu és a minha mãe.

- As crianças, também não. Estão à nossa espera.

- Não quero ir.

- Vamos...

- Vamos a onde?

- Vamos à loja comprar...

- Vamos, mesmo?

- Sim.

- E lá também se vendem mães?

Diálogos morais 68. Fantasia

Eugene Robert Richee, Betty Grable, 1930s

- Encosto-me a ti e sinto o teu corpo, quente e suave. 

- Eu, pelo contrário, sinto a tua imagem fria e metálica.

- É uma conquista.

- Uma conquista?

- Pensava que, qualquer imagem, apenas fosse visível, afinal também me sentes.

- E...

- Terei também um corpo, ainda que frio e metálico.

- Não, não passas de uma imagem no espelho, uma fantasia.

- Estás enganada.

- Eu...?

- Sim, tu. Sou uma fantasia, mas...

- As fantasias não têm realidade, não há lugar para qualquer mas.

- Pelo contrário, sou uma fantasia e sonho-te.

- A mim.

- Sim, a ti. Sonho-te para te possas ver no espelho e eu possa existir.

Diálogos morais 67. Desejo

Sergio Larrain, Bar, Valparaiso, Chile, 1963

- O que deseja?

- É uma questão de desejo?

- É sempre uma questão de desejo.

- Se assim é, então desejo...

- Não disse que satisfazemos todos os desejos.

- Também não especificou quais.

- Não me deu tempo.

- O tempo é uma coisa muito preciosa para ser dado.

- Compreendo, mas preciso dele para especificar que objectos oferecemos ao desejo.

- Sim, mas neste momento, olhando-a, só desejo uma coisa.

- Sim, eu sei, uma limonada, que é a única coisa que temos. A cerveja esgotou-se.

Diálogos morais 66. Destino

Julia Margaret Cameron, The Parting of Lancelot and Guinevere, 1874

- Chegou a altura.

- De quê?

- De que será?

- Não faço ideia.

- Como hei-de dizer?

- Diz, estou a ouvir.

- De deixar o destino seguir o seu caminho.

- O destino tem um caminho?

- Então, não tem?

- Pensava que o destino fosse o caminho.

Diálogos morais 65. Raízes

Unknown, Cypress Trees on Side of Roadway, 1912

- É estranho ser um cipreste.

- Não mais do que ser qualquer outra árvore.

- Usava apenas a nossa situação como exemplo.

- Exemplo de quê?

- Vivemos ao lado de uma estrada onde as coisas se movem, mas nós somos imóveis, estamos presas pelas raízes.

- Estarmos ancoradas na terra, será uma prisão?

- Não é uma prisão? Como podemos acompanhar quem por aqui passa?

- E quem aqui passa estará seguro do seu lugar? 

- Pode ir a onde queira.

- E nós ficamos a onde pertencemos. Temos raízes.

Diálogos morais 64. Visão

Paul Strand, Conversation, 1916

- Como?

- É o que te digo.

- Não posso crer.

- É a mais pura verdade.

- Custa a compreender.

- Também a mim custou.

- Como foi possível?

- Foi o que me perguntei na altura.

- Não admira, também me teria feito a mesma pergunta.

- É inacreditável.

- Agora que me disseste, ainda me custa a crer.

- Se não tivesse visto, não acreditava.

- Ah... viste.

- Com os meus próprios olhos.

- E ainda crês naquilo que os teus olhos vêem?

Diálogos morais 63. A mão

Alfred Eisenstaedt, Couple holding hands, 1948

- Dá-me a sua mão?

- Para quê?

- Preciso de si.

- Precisa de mim ou da minha mão? Decida-se.

- Não brinque comigo.

- Não estou a brincar. Muda muito rapidamente de desejos. É volúvel.

- Não, não...

- Eu não sou a minha mão e esta não sou eu.

- Está a fazer-se desentendida.

- Quer que lhe recorde o que disse?

- Pedi-lhe a mão, é uma metonímia.

- Poupe-me, por Deus. A literatura nunca me interessou.

Diálogos morais 62. Perfumes

Horst P. Horst, London, 1936

- Está a ver, ali ao fundo...

- Não, mas adoro o seu perfume.

- Adora?

- Imenso, fui eu quem lhe o ofereci.

- Está enganado.

- Como?

- Equivocado. Não me ofereceu o meu perfume.

- Não está a falar a sério. Não se atreveria a...

- Dispenso-lhe a insegurança. O que me ofereceu foi um perfume...

- Sim, isso mesmo, e adoro o seu aroma.

- Adora o perfume que comprou, mas esse não é meu. O meu perfume recebi-o de outros.

- De quem?

- Não tem grande queda para distinguir os odores.  A química não é o seu forte.

- Diga-me quem lhe deu o seu perfume.

- É uma herança. Recebi-o nos genes, mas esse não o empolgou. 

Diálogos morais 61. Um cavalheiro de indústria

Modesto Ciruelos González, Abstracción, 1975

- Olha, estás a ver o que se passa?

- Não estou e não quero ver.

- Apesar de tudo, nunca deixas de ser desagradável.

- De tudo, o quê?

- Do carro, do casaco, do dinheiro, enfim.

- Não te agrada? Podes despir o casaco e ires a pé.

- Tanto esforço e nem um vislumbre de cavalheirismo.

- E depois?

- Um pouco de gentileza e o mundo seria melhor.

- E achas que eu estaria aqui sentado, se fosse gentil?

- Nunca deixaste de ser um cavalheiro de indústria.

Diálogos morais 60. Uma questão prática

Bert Hardy, A young woman talks to a boyfriend after her evening’s work as a cinema usherette, c. 1954

- Muito trabalho?

- Não, hoje havia poucos espectadores.

- Um mau filme.

- Oh não, apenas uma noite má na bilheteira.

- Isso é pior que um mau filme.

- Não, não é. Um mau filme suja a alma.

- Uma idealista, é o que és.

- Serei.

- A vida não se faz de idealidades.

- Não? Também sei ser uma mulher prática.

- Sabes?

- Sei. O mais prático é ires dormir para tua casa. 

- Como?

- Sem mim.

Diálogos morais 59. Ateísmo

Josef Breitenbach, Dr. Riegler and J. Greno, Munich, 1933

- Meu Deus, como está desejável.

- Não estará a invocar o santo nome de Deus em vão?

- O meu desejo, espero-o, não será em vão.

- Além disso não estou desejável, apenas estou despida.

- Isso confirma que o meu desejo não será vão.

- Já vi que é um crente no seu desejo.

- Sim, sou-lhe muito devoto.

- Eu, pelo contrário, sou profundamente ateia.

Diálogos morais 58. Engano

Carl Mydans, Vladimir Nabokov (in mirror) dictating while wife Vera types, 1958

- Parágrafo.

- Parágrafo, tens a certeza? Não faz sentido.

- Quem é o escritor?

- Parece-me que a resposta é clara.

- Então, faz parágrafo.

- Não tem sentido.

- O escritor sou eu.

- Enganas-te.

- Engano-me?

- Tu ditas, és um ditador. Quem escreve sou eu.

Diálogos morais 57. Na floresta

Deborah Turbeville, Women in The Woods, VOGUE Italia, 1977

- Quem és tu?

- Não sei.

- De onde vieste?

- Não faço ideia.

- Como chegaste aqui?

- Ignoro.

- O que queres deste lugar?

- Não me ocorre nenhum querer.

- Pareces quase transparente.

- Não estás em melhor condição.

- Afinal, tens opiniões.

- E tu, além de opiniões, o que tens? 

Diálogos morais 56. Vir à existência

Tina Modotti, Carnavale, 1926

- Gostava de saber quem foi o idiota que inventou isto.

- É verdade, um idiota.

- Todos os anos a mesma coisa.

- Uma vezes vestem-nos disto, outras daquilo, mas é sempre o mesmo.

- Desfilar, desfilar, para que os papalvos se riam.

- Uns alarves, a rirem-se de boca atafulhada.

- E nós a desfilar, faça sol ou chuva.

- Bem, se não fosse o Carnaval nem tínhamos vindo à existência.

- Se viemos para isto, melhor fora que não tivéssemos vindo.

Diálogos morais 55. Sobre a cidade

Alfred Eisenstaedt, View of Los Angeles by night from the hills above city, 1936

- Não admira que se percam.

- É verdade. O excesso de luz cega-os.

- A noite é tempo para descansar.

- Eles já não sabem o que é isso.

- Andam por ali levados por um movimento sem fim.

- O coração fica tolhido.

- Pior, a vontade perverte-se e está sempre a suceder o pior.

- Estás a ver aquela rapariga, ali à direita.

- Parece exausta e o que pensa não é o melhor.

- Vais tu ou vou eu?

- Ambos, pois um já não tem poder para a salvar.

Diálogos morais 54. A rainha da Primavera

Yale Joel, Salesman is demonstrating a spring hat, 1962

- Magnífico, fica-lhe muito bem.

- Tem a certeza?

- Repare, olhe para o espelho.

- Sim, sim, eu olho.

- Vai ser a rainha desta Primavera.

- Tem a certeza?

- Já viu como combina com os seus olhos, o tom da pele.

- E serei a rainha desta Primavera?

- Claro. Não uma mera princesa, mas a mais bela rainha da Primavera.

- Então, não quero o chapéu.

- Não quer?

- Não. A Primavera passa depressa.