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| Gustave Guillaumet, El Sahara, 1867 |
espera-o as tempestades
de Verão.
Entre a infância da
cidade cresceu o deserto,
as ruínas soçobram ao
peso das areias.
Não me consola a água do
oceano:
Afasto o olhar, perco-me
na linha do horizonte.
Julho de 2026
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| Alexander Mikhailovich, Composición, 1939 |
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| Vincent Van Gogh, Campo arado, 1888 |
Quem espera a manifestação em glória
completou a corrida, combateu o bom combate.
O ardor dos dia de Junho trouxe aos campos
o resplendor do mundo por criar.
Pego no arco e despeço-me da seta.
O meu combate abre-se ao silêncio do alvo.
Junho de 2026
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| Thomas Cole, A view near Tivoli (morning), 1832 |
da obscura mão do Senhor dos exércitos.
O Verão chegou como um enviado.
Cobre a Terra com a folhagem do calor.
Elevo na noite uma palavra de pedra
e espero a resposta na seda da aurora.
Junho de 2026
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| Paul Gauguin, La recogida del heno, 1888 |
e de casa excluís quem vive no ardil,
quem à mentira ergue um altar.
Fecho os olhos e penso na imperfeição:
nasceu em mim, inventei-a pela manhã.
O mundo rasga-se no ruído das ruas.
A Primavera abre-se à morte,
sem força para cerzir o que a vida feriu.
Junho de 2026
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| Ludwig David, Canal Bei Delft, 1902 |
está a herança sem fim dos dias alegres,
as noites esculpidas na pedra da eternidade.
Observo o jardim no solfejo da Primavera,
colho as últimas rosas da melancolia.
O universo expande-se para fora de si,
deixando um rasto de estrelas,
para cobrir os céus com a cintilação da luz.
Junho de 2026
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| Howard Hodgkin, Mr. and Mrs. Patrick Caulfield, 1969 – 1970 (Gulbenkian) |
Deixar os sacrifícios nas trevas do sangue.
Um jardim no húmus do conhecimento,
a flor-de-lis sob a luz da misericórdia.
No fogo da memória, crepitam os meus olhos.
Ávidos de água, toldados de terra.
As ruas despiram-se de transeuntes.
São um excesso no sobejo do universo,
a métrica lexical na gramática da errância.
Junho
de 2026
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| Mily Possoz, sem título (Gulbenkian) |
raiz mergulhada no solo do mistério,
um salto sobre a fronteira do sem sentido.
Não desvio os ouvidos do rumor antigo,
do que chega e ilumina a minha casa.
O vento fresco da manhã corre nas ruas,
levanta a poeira esquecida,
a verdade na palavra perdida no mundo.
Junho de 2026
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| Fernando Lemos, Pedras, 1949 (Gulbenkian) |
será no fim do dia exaltada.
Pedra angular no segredo do silêncio.
Abro a porta ao êxtase da aurora,
ao orvalho deixado pela fadiga da noite.
Os martelos do mundo batem em furor,
abrem o silvo da cidade
ao florescimento das constelações nocturnas.
1 de Junho de 2026
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| João Queiroz, sem título, 1999 |
mas nele arde a púrpura da redenção,
o sangue de ouro do cosmos a vir.
Perscruto a seiva na luz das tílias,
o vento crestado dentro da minha voz.
A cidade cai na armadilha do domingo.
Dedilha as horas no azul do céu,
no êmbolo dos carros presos no alcatrão.
Maio de 2026
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| Bernardo Marques, Primavera |
da rosa que é, da treva que não é,
do ardor que se aproxima, da luz que vai.
Peso as palavras na balança da memória,
teço um clarão sobre o que se avizinha.
A Terra é um pássaro sonolento e rodopia,
esquecida na poeira da Primavera,
na cintilação do hóspede perdido na noite.
Maio de 2026
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| António Palolo, sem título, 1972 (Vídeo) (Gulbenkian) |
no súbito solo da eternidade:
Erva que não seca, flor que não cai.
Acordo sob o império da fala,
estendo os braços para o oiro da língua.
A Primavera solfeja no furacão da cidade,
irrompe na quietação da boca –
um mundo de sons sombreia a esteva e o vento.
27 de Maio de 2026
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| René Bertholo, Pintura, 1959 (Gulbenkian) |
Erguer das pedras o prodígio do canto.
Erguer do incêndio o incenso do louvor.
Abro caminho com a fragilidade das mãos,
o ar com a madrepérola da manhã.
A cúpula do mundo ferve sob o sol de Maio.
As tílias cintilam, espalhando sombras
sobre o dorso dormente da tenaz do tempo.
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| Frances Hodgkins, Church and Castle, Corfe, 1942 |
a noite e abriu a morte
ao rumor da ressurreição.
Olho o vacilar do silêncio,
a palavra soletrada no esquecimento.
O bosque ao longe cresce para o sol,
traça uma muralha de vento
onde dia desagua no delta da eternidade.
Abril de 2026
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| Henri Cross, Arbres au bord de la mer, 1906-1907 |
Ele é aquele que é e paira
sobre as águas do rio
e as ondas dos oceanos.
Ouço-o no tamborilar da chuva,
no ressoar do relâmpago.
O mundo ilumina-se na voz
vinda das águas,
no eco do candelabro aceso.
Março de 2026
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| Manuel Filipe, Inverno-Primavera , 1978 (Gulbenkian) |
Nuvens no céu tecem-me a nostalgia
do corpo mergulhado na poeira do calor.
Virá o espírito na opulência da oliveira
e derramará perfumes do Líbano.
O Inverno soletra as últimas palavras.
A voz do tempo abre-se ao júbilo da alvorada.
Março de 2026
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| Miguel Flávio, A cidade ao pôr-do-sol, 1967 (Gulbenkian) |
O corpo solicita-me a erva das ruas
e o saibro ígneo do entardecer.
A parábola dos vinhateiros abre um tonel
de sangue no caminho da inocência.
O mundo respira sob o saibro das ervas
o vinho da morte e o vítreo vento das glicínias.
Março de 2026
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| Rockwell Kent, Admiralty Inlet, 1922 |
deixo germinar a semente da ciência infusa.
A voz terrível da rosa da benevolência
troa sob a tempestade de um mandamento.
Um céu quaresmal feito de cinza cobre
os campos onde a tempestade se silencia.
Março de 2026
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| Claude Monet, Antibes, Seen from La Salis, 1888 |
no mar entrelaçado de névoa e memória.
A palavra ergue-se para frutificar
e retorna à sombra vitoriosa do silêncio.
O céu cobriu-se de cinza e nuvens,
fruto silente, rede à espera da água.
Fevereiro de 2026
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| Ovidio Murguía de Castro, Invierno |
e abro o corpo à melancolia da luz.
Os pobres esperam a bem-aventurança
na cintilação da árvore plantada à beira-rio.
A neblina desce dos céus e deixa um rasto
de água nas ervas do caminho, no chão das ruas.
Fevereiro de 2025
