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| Gustav Klimt, Avenue in the Park of Krammer Castle, 1912 |
Descubro a
casa de Outono,
as sombras
rudes e rápidas,
as águas soltas
do rio,
paisagens, aves,
silêncios.
O tempo força-me
a noite,
esconde o mar
na memória,
lugares vivos,
a cinza
tão triste, a seda
dos mortos.
Um tordo canta
no bosque,
procura o lume
na encosta
voltada ao silvo
do Sul.
O tempo é uma nuvem
sem nome, luz que
balança
na espada vil
da partida.
Setembro de
2026
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| William Turner, St. Peter's from the South, 1819 |
louvores cantados nos
átrios abertos ao Sul.
O júbilo do Verão concede
a luz do espírito
às águas dos oceanos,
às estrelas do Mar do Norte.
Aclamo o poder dos
dias que se aproximam:
graça, louvor e
alegria entram no silêncio de mim.
Setembro de 2026
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| Chaim Soutine, Fig Trees, 1920-21 |
mas imaculada é a que
traz a eternidade no ventre.
Os figos do Verão
chegam como um sonho
sonhado no universo crepuscular
da memória.
Recebo a dádiva
daquilo que sem nome passa,
destilo a alegria no
alambique do instante.
Setembro de 2026
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| Gustav Klimt, The Church in Cassone, 1913 |
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| Edgar Degas, Plaza de la Concordia, 1875 |
a vã astúcia do láudano
do pensamento.
As praças enchem-se de
palavras e as sombras
cobrem de Verão os que
não se calam.
Cansei-me de todos os
rossios e das palavras
colhidas no calor do mercado
da multidão.
Setembro de 2026
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| Urgell Inglada, Tempestad |
a beleza fabricada na
cárie da hipocrisia.
Também o Verão soçobra
na ira
trazida pelo furúnculo
da tempestade.
Contemplo os elementos
desavindos
e recito uma velha ode
ao dia tormentoso.
Agosto de 2026
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| Vincent Van Gogh, Barcas de pesca cerca de Saintes-Maries, 1888 |
e o esplendor dos teus
olhos navegará para longe.
Uma traineira arrasta
nas suas redes o Verão,
a cintilação do Sol
nas águas paradas do porto.
Resguardo-me na escuna
da ventania,
navego o azul do mar
em direcção à luz do Sol.
Agosto de 2026
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| Ana Peters, Azul prusi, 1993 |
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| Juan González Alacreu, Contraluz |
Da geração incrédula e
perversa, não há memória,
mas a voz compassiva
curou a criança lunática.
Agosto estende as suas
redes sobre o azul do mar,
e um grão de mostarda traz
um zéfiro pela terra.
Sentado à sombra,
debito o rol de milagres,
faço-os nascer de um
verbo vazio, iluminam a luz.
Agosto de 2026
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| Carlos de Haes, Playa de Guethary, 1881 (aproximadamente) |
corre-lhes o Estio nas
veias, o avaro coração.
As marés baixas abrem
um deserto na praia.
Se as gaivotas
grasnam, não há quem as oiça.
Caminho pela senda
sombria do crepúsculo,
escuto a voz pregada
na estreita cruz da surdez.
Julho de 2026
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| Paul Cezanne, Bibemus Quarry, 1898-1900 |
Na grávida luz da
graça, uma terra de pomares,
herança contaminada pelo
musgo da abominação.
A lira da noite cai
sobre o fogoso seio do Estio,
as raparigas abrem-se
ao contágio do amor.
Infectado, murmuro no bálsamo
do vento Norte.
Julho cobre-me o
zumbir nascido do desejo.
Julho de 2026
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| Otto Scharf, Eifeldorfbrücke, 1908 |
tomados pelas
convulsões do Verão.
A luz cintila nos
cardos do Estio,
abre-os à turbina dos
olhos do veraneante.
Lenhador sem lenha,
serrador sem madeira,
fabrico no silvar do Sol
o silencio do lar.
Julho de 2026
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| Gustave Guillaumet, El Sahara, 1867 |
espera-o as tempestades
de Verão.
Entre a infância da
cidade cresceu o deserto,
as ruínas soçobram ao
peso das areias.
Não me consola a água do
oceano:
Afasto o olhar, perco-me
na linha do horizonte.
Julho de 2026
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| Alexander Mikhailovich, Composición, 1939 |
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| Vincent Van Gogh, Campo arado, 1888 |
Quem espera a manifestação em glória
completou a corrida, combateu o bom combate.
O ardor dos dia de Junho trouxe aos campos
o resplendor do mundo por criar.
Pego no arco e despeço-me da seta.
O meu combate abre-se ao silêncio do alvo.
Junho de 2026
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| Thomas Cole, A view near Tivoli (morning), 1832 |
da obscura mão do Senhor dos exércitos.
O Verão chegou como um enviado.
Cobre a Terra com a folhagem do calor.
Elevo na noite uma palavra de pedra
e espero a resposta na seda da aurora.
Junho de 2026
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| Paul Gauguin, La recogida del heno, 1888 |
e de casa excluís quem vive no ardil,
quem à mentira ergue um altar.
Fecho os olhos e penso na imperfeição:
nasceu em mim, inventei-a pela manhã.
O mundo rasga-se no ruído das ruas.
A Primavera abre-se à morte,
sem força para cerzir o que a vida feriu.
Junho de 2026
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| Ludwig David, Canal Bei Delft, 1902 |
está a herança sem fim dos dias alegres,
as noites esculpidas na pedra da eternidade.
Observo o jardim no solfejo da Primavera,
colho as últimas rosas da melancolia.
O universo expande-se para fora de si,
deixando um rasto de estrelas,
para cobrir os céus com a cintilação da luz.
Junho de 2026
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| Howard Hodgkin, Mr. and Mrs. Patrick Caulfield, 1969 – 1970 (Gulbenkian) |
Deixar os sacrifícios nas trevas do sangue.
Um jardim no húmus do conhecimento,
a flor-de-lis sob a luz da misericórdia.
No fogo da memória, crepitam os meus olhos.
Ávidos de água, toldados de terra.
As ruas despiram-se de transeuntes.
São um excesso no sobejo do universo,
a métrica lexical na gramática da errância.
Junho
de 2026
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| Mily Possoz, sem título (Gulbenkian) |
raiz mergulhada no solo do mistério,
um salto sobre a fronteira do sem sentido.
Não desvio os ouvidos do rumor antigo,
do que chega e ilumina a minha casa.
O vento fresco da manhã corre nas ruas,
levanta a poeira esquecida,
a verdade na palavra perdida no mundo.
Junho de 2026
