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| Weegee, Night Shelter, c.1938 |
Tinha
chegado a onde nunca imaginara chegar. Estava só e descobrira que nenhum lugar
fora feito, na realidade, para ser o meu lugar. Nenhuma desculpa podia
apresentar no tribunal da consciência para me absolver da situação. Tão pouco seria
sensato culpar qualquer entidade metafísica que me tivesse predisposto para a
ruína. Escolhera, fingindo não escolher, o caminho que me levou a este abrigo. Por
incúria, pela vertigem de um desejo de queda. Na hora em que me deitei no banco
de madeira, estava reconciliado comigo. Abandonara tudo. Chegara ao centro de
mim mesmo. Descobrira que a verdade de todo o homem é ser um desabrigado. Ao
adormecer, sabia, pela primeira vez, o que era a vida. Poderia recomeçar. Sem
qualquer ilusão.
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