Poemas do Viandante (345)

345. DESÇO DO DORSO ASTUTO DO PASSADO

Desço do dorso astuto do passado

e afasto-me da promessa que o futuro anuncia.

Bastam-me esta água sobre a areia branca

e os limos que se enredam nos pés.

Bastam-me os caminhos rudes na montanha

e uma casa branca de porta entreaberta.

Aos outros deixo agora o requiem e a profecia.

Aspiro o ar fresco nascido na madrugada

e olho o céu azul na distância inacessível,

maldade ou capricho dos deuses imortais.

Voo com as nuvens se elas passam

e escuto o canto dos pássaros na primavera.

Ser todo e único em cada momento,

andar de pés descalços no musgo da floresta,

carregar a solidão quando estou só

e o vivo prazer de me perder na tua mão.

Sem passado nem futuro, sou apenas sombra,

um traço de luz, o fogo na noite, uma onda.

Poemas do Viandante (344)

344. É UM MOMENTO SEVERO DE DESAMPARO E OCLUSÃO

É um momento severo de desamparo e oclusão.

As folhas deslizam secas na terra quente

e os gatos, a noite os semeia, ocultam-se na sombra

que escorrega de alguma nuvem perdida no céu.

Não é tempo de discórdia nem de harmonia,

apenas as horas passam exaustas e brancas,

transpirando na indecisão dos teus dedos.

Ouve-se um grito ou a fala apressada de quem

não tem idade e da vida tudo espera.

A cidade macera lentamente ao ritmo dos que passam,

vielas e recantos albergam olhares furtivos,

traços de luz suspensos na caliça das paredes.

Os dias estão semeados de terríveis hesitações,

símbolos puros à espera de precária decifração.

No pórticos das igrejas, pedintes e pombos traçam

roteiros e mapas, e toda a miséria ganha um rosto,

a cor designada que irrompe na lividez da alma.

Os dias que nos cabem estão cansados,

e aqueles que um dia amaram desmedidamente

sentam-se à espera de uma carta longínqua,

de um amor que o tempo vendeu ao esquecimento.

Uma paliçada de canas separa a tua da minha casa

e, quando o vento sopra trazido pelo norte,

escuto a música perdida na lira de Orfeu.

Um tremor floresce na esplêndida  fronteira traçada,

e irrompe na clareira onde um animal,

cru e selvagem, esboça uma dança luminosa

e, ambulante, se perde na sombra que cai no umbral.

Poemas do Viandante (343)

343. DE QUANTAS PALAVRAS PRECISAMOS PARA DIZER

De quantas palavras precisamos para dizer

tudo o que o silêncio nos pede?

De quantas horas será feito o caminho

por onde voltamos ao chegar a noite?

Vivemos ainda num tempo de turistas,

artesãos inspirados no puro caminhar,

amantes insaciáveis da cegueira

com que tocam tudo o que o comércio traz.

O peregrino tem a sua casa no caminho

e em cada instante a renova,

criando um silêncio no coração dos campos

e a breve eternidade no fluir das horas.

Esta, porém, não é a sua estação.

Fecharam o templo e o santuário oferecido

mostra uma mácula de bolor e ruína,

no lugar onde floresciam as buganvílias.

Quando erguemos os pés pela estrada,

não sabemos quem somos ou o que esperar.

Um sonho cresce no bosque de cedros

e alimenta o devaneio que escorre da vida.

Interrogamos o voo dos milhafres

ou o uivo longínquo dos lobos matinais,

mas apenas escutamos o silêncio do sino,

o regresso da noite na luz que se esvai.

Poemas do Viandante (342)

342. NAQUELA HORA, ANTES DO DIA SE DESVANECER

Naquela hora, antes do dia se desvanecer,

há um brilho nos céus e um cheiro a erva húmida,

odor vindo do tempo da inocência,

anunciando a estação das lamparinas,

os velhos candeeiros a petróleo.

O vento chegava com a frescura da serra,

para a distribuir casa a casa, as portas abertas

e as janelas onde se contrabandeava a solidão.

A noite precipitava-se com uivos vacilantes,

enchia as casas de tenaz escuridão

e traçava mapas misteriosos

nas paredes, férteis planícies brancas.

Ainda não tínhamos uma biografia,

a vida não passava de uma recolecção de

sensações, tiras rasgadas no papel pardo,

aquele que embrulhava sonhos e mercearias.

Se chovia, escutávamos as águas a cair no telhado,

a escorrer nos beirais, a precipitar-se nos baldes.

Era um tempo de minúcia e ardor

e a vida um cálculo contínuo,

a persistência da flor no jardim encantado.

Cada gesto rasgava um horizonte,

que logo o murmúrio dos pinheiros cerzia,

fazendo pensar num conto de fadas

ou na quimera de um oásis no furor do deserto.

Voltaram, nesta hora tardia, os sonhos,

promessas de vida já esquecidas.

Chegam um pouco antes da madrugada

e acordam-me para as paisagens abandonadas,

que um forasteiro tenebroso saqueou,

deixando um rasto de cinza e desolação

naquelas planícies brancas batidas pelo vento,

rasgadas pelas águas da invernia.

Sonâmbulo, ergo as mãos para a tua face

e oiço-te respirar no silêncio da escuridão.

Poemas do Viandante (341)

341. NÃO A MORTE MAS O ECLIPSE DE DEUS, DISSE

Não a morte mas o eclipse de Deus, disse

outro filósofo, e eu fiquei por terra

a tremer de pavor pelo astro grandioso

que, no seu fluir momentâneo, ocultou

o Sol maior que todos os sóis,

e deixa apenas vir uma penumbra de granito

tecida de voraz esquecimento.

É como se entre a tua luz e o meu coração

se erguesse densa parede

e a pedra branca de calcário me roubasse

os teus olhos e a promessa que em ti havia

no deslizar das ancas

ou na fértil  flutuação dos seios…

e nada mais restasse, apenas a súbita descrença

no sabor da boca, da minha se perdia.

Tornemo-nos, nesta meia-luz, crianças

e levedados na palavra escutada

procuremos nos quartos e no jardim,

subamos ao sótão,

espreitemos entre cortinas e veludos.

O que procuram? – ouviremos.

Como no fugaz jogo da infância, dirás:

Um hálito, o leve tremor do soalho, a poalha

suspensa na atmosfera, a sombra de um insecto,

o rasto das horas que passam na tarde de verão.

Poemas do Viandante (340)

340. ESTA É A HORA EM QUE O POETA SE SENTA

Esta é a hora em que o poeta se senta

e olha a vastidão das praças,

o deambular confuso do tráfego

e, suspenso sobre o enigma do tempo,

pergunta quem por aquelas avenidas virá

e quais as palavras que se soltarão para

que outro mundo venha sobre os jardins

e novos arquitectos desenhem

a luz e a sombra, a água pura e a fonte

onde rebanhos metálicos virão matar a sede.

Deram-te a cegueira por destino

e a placidez do sentimento no lugar da exaltação.

As palavras que te saem dos dedos

de pouco servem, menos ainda para anunciar

futuros ou uma graça salvífica.

São apenas traços na areia, pedaços de cana

seca pelos ardores de um estio que não acaba.

Apontam-te o dedo pelo silêncio da acção

e esperam de ti o dom da profecia,

o empenho do soldado na batalha vencedor.

Este não é um tempo de indigência,

apenas os poetas estão presos ao destino das

palavras, ao sangue da língua,

pela qual vieram cegos ao mundo,

e na ausência de luz tomam uma sílaba,

uma letra, a precária sintaxe,

e com tudo isso compõem um stabat mater dolorosa

para que o mundo possa rumorejar

e a natureza ferida encontre uma voz,

o suspiro das agulhas do pinheiro,

o cântico da água ao despenhar-se na montanha. 

Poemas do Viandante (339)

339. O CORPO, PEQUENO MÓBIL SOBRE O CARREIRO

O corpo, pequeno móbil sobre o carreiro

do jardim, herança confusa de múltiplas origens,

arquitectura genética vinda da noite,

essa noite que espia e espera

para te embalar nos destroços da eternidade.

Sobre ele o imperativo do prazer faz lei,

inscreve nas células o súbito desejo de água,

o rumor de outro corpo,

uma geografia de ânsias e desejos

a arder na incandescência do tacto.

Sonho-te, pobre corpo, desprovido de gravidade,

liberto de leis, cântico silvestre

no calendário vazio, pássaro de seda ou

balão de hélio nos precários dedos

de uma mão egoísta e desmemoriada.

Quando agora chega setembro, pesas-me

e a graciosa leveza outrora sonhada

é um traço de silvas, o espinho que ulcera

as pétalas cansadas da rosa

que, sem porquê, de aberta se faz fechada.

Poemas do Viandante (338)

338. RETORNO PARA O SEGREDO DO MAR E FLUTUO

Retorno para o segredo do mar e flutuo

nas águas frias do oceano.

Sou peixe a dançar na melodia das águas

e suspiro pela música das ondas

ao bater na rocha íngreme da pele.

Ao longe, deslizam veleiros, brancas muralhas

contra a altivez anil do céu.

Mais perto, barcos vindos da pesca

e alcateias de gaivotas, suspensas dos ares,

aguardam tardias o banquete.

Perdido na selva azul, avisto o sol,

uma promessa silenciosa desenhada

nas encostas verdes da praia.

As águas vão e vêm

ao ritmo breve da respiração.

Se a tarde se inclina e escorrega para o mar

o sol entrega-se à solidão do poente

e os dias de infância caem sobre mim,

cheios de barcos e castelos de areia,

orquestra flamejante no concerto da memória.

Poemas do Viandante (337)

337. UM SÍTIO DE PEQUENAS LAGOAS E GRANDES NEBLINAS

Um sítio de pequenas lagoas e grandes neblinas,

lugar de mistérios sombrios e vorazes, perdidos

na lenda, casa branca que todos habitamos,

do pôr do sol ao raiar da aurora.

Sopra um vento fresco e as águas agitam-se,

tremem sob o império do hálito montanhoso,

adormecem se a respiração se suspende na tarde.

Os dias de rancor, um ódio vindo pela estrada

de alcatrão, exercício de perfídia e adultério,

a paisagem entregue ao voo do abutre,

a flora esfacelada e os campos rasgados,

corpo ensanguentado deixado sobre a terra.

Silvas e amoras, as pequenas emboscadas,

ruídos breves que te fazem tremer a mão.

Ao entrar na água fria, o corpo freme e hesita,

para se entregar, de súbito, rendido ao enigma,

à pureza das montanhas, ao voo do falcão.

Não sou camponês, nem em mim habita o desejo

da lavoura. Basta-me olhar os campos

e, perdido nas ruas da cidade, deixar o coração

voar para os cumes agrestes da serra escarpada.

Poemas do Viandante (336)

336. O VENTO DO CREPÚSCULO SOPRA PELAS RUAS

O vento do crepúsculo sopra pelas ruas,

faz tilintar as folhas do coração,

abre alamedas de poeira nos campos,

um rasto de luz e água

no naufrágio do teu peito incendiado.

Como uma seta, chega a noite

e o murmúrio das árvores cresce,

desenha bandos de pássaros escuros,

um exército de flores devastado

sobre um jardim preso ao luar.

Sentado, leio-te um livro nocturno,

a história inacabada de uma princesa,

o rumor de uns passos na escuridão.

Adormeces e tapo-te com o linho do lençol

e leio o pudor do teu rosto até amanhecer.

Poemas do Viandante (335)

335. O QUE PROCURAS DENTRO DAS PALAVRAS?

O que procuras dentro das palavras?

Uma nuvem, o solstício de inverno,

o segredo da árvore perdida

na floresta?

O que procuras em cada verso

que te escapa dos dedos

e inflama o coração

com a palha dos campos?

O mar de agosto enche-se de azul

e ao florir nas areias

deixa um rasto de espuma,

a breve ilusão de uma quimera.

Sentas-te nas rochas húmidas

e pensas no íntimo de cada palavra,

o silêncio que se desprende

na rebentação do poema.

Poemas do Viandante (334)

334. CHEGUEI AO CENTRO DO MUNDO

Cheguei ao centro do mundo,

a esse ponto secreto

onde um estranho rei,

envolto em brumas e sedas,

governa em palácio de vidro e safiras.

Cheguei ao centro do teu corpo,

ao lugar vazio,

o negro buraco que deglute

a minha luz, pedra

de jade perdida nas ruínas do tempo.

Cheguei ao centro de mim,

ao feroz nada,

pequena pérola selvagem

que ruge na noite

e arde com uma chaga sem fim.