Haikai do Viandante (388)

Cecil Beaton, Audrey Hepburn in the costumes for movie “My Fair Lady”, 1963

Uma fantasia

traz sonhos nunca sonhados.

Da noite faz dia.

Gatos velhos

James Van Der Zee, Smart Cat, 1931

Não foi tão difícil quanto pode pensar. Também me surpreendi, mas só uma crença ingénua na uniformidade da natureza pode achar acontecimentos destes um milagre. Não são, pois muitos são os caminhos que as coisas podem tomar. Formei o projecto dois meses depois de terem chegado cá a casa. Quando estava a ler, eles ficavam a olhar para mim, não miavam nem me interrompiam. Um dia tentei ensinar-lhes o alfabeto. O difícil foi descobrir o método. Descoberto este, facilmente aprenderam a ler. É o que vê, preferem policiais e clássicos ingleses da época vitoriana. A poesia não os tenta e dispensam o ensaio. Os óculos? Sem eles já não distinguem as letras. Os gatos também envelhecem.

A Sarça Ardente - 11

Francisco Arjona, Composición III, 1984

Uma sombra

de água

arde-te no âmbar

das mãos.

O fruto do Inverno

desce ao sol

a encosta

madura da manhã.

Tudo se exalta

na recordação

do rumor

do desejo.

Janeiro de 2020

Histórias sem nexo 3. O arqueólogo

Pablo Picasso, Still Life with Fish, 1940

O arqueólogo atirou o arpão. O peixe arfava enquanto era arrastado pela areia. Ar, ar, articulava o animal, enquanto o arqueólogo ardia como um arlequim, na alvura da alba, na aguardente apurada no alambique.

A mulher de sonho

Vicente Vela, Bodegón del ensueño, 1991

Quer que lhe fale da minha mulher. Será relevante para a terapia, presumo. Nunca a compreendi e nunca soube por que casei com ela. Talvez quisesse fechar esse assunto. Ela vivia nos seus sonhos. Não estou a ser alusivo. A vida de cada dia era o prolongamento do sonho que tivera durante a noite. Havia épocas de grande monotonia, pois todas as noites ela tinha o mesmo sonho. Tanto quanto percebi, pelo seu comportamento em estado de vigília, os sonhos tinham uma lógica incompreensível. Ignoro por que não enlouqueci. O que lhe aconteceu? Uma tarde, depois de almoço, disse vou dormir um pouco. Entrou então num dos seus sonhos mais recorrentes e desapareceu. Não a voltei a ver.

Diálogos morais 33. Loucos

Imogen Cunningham, Cemetery in France, 1961

- Estou a enlouquecer, ao vir aqui.
- Também eu.
- Não. Tu estás morta e os mortos não enlouquecem.
- Não?
- Os vivos, sim. Começam a falar com os mortos.
- E isso é sinal de loucura?
- Sim, os mortos não existem.
- Então também eu enlouqueci.
- Não é possível, estás morta.
- Estou, mas falo com um vivo e aqui os vivos não existem.

Haikai do Viandante (387)

Artur Pastor, Oceano Atlântico, sem data

Ondas vão e vêm,
rumorejam sal e espuma,
água e mistério.

A Sarça Ardente - 10

Charles Marq, A un poète, 1984

Sem pássaros

para alumiar,

a Lua sulca

o silvo do silêncio.

Poisa luminosa

na resina

do fogo,

no ardor da tília.

Ouve-se no ranger  

do ramo

o tremor

do tear do tempo.

Janeiro de 2020

Impressões 48. Os derrelictos

Sergio Larrain, Pisac, Peru, 1960

Como Cristo na cruz, também eles foram abandonados. Estão por ali, perdidos sem saberem o que se esconde para além da linha do horizonte. Como fantasmas, vão e vêm, mas na verdade nunca saem do mesmo lugar, do mesmo silêncio, da mesma hora que lhes marca o rosto com o estigma do esquecimento.

Diálogos morais 32. Anjos

Ilse Bing, Chairs with Leaves, Luxembourg Gardens, Paris, 1952

- A cadeira está vazia, podes sentar-te.

- Vazia? Não me parece.

- Ninguém a ocupa.

- Estás enganada.

- Enganada? Só vejo folhas mortas.

- São anjos cansados.

- Não brinques, anjos disfarçados de folhas? 

- Sim, fazem-se de mortos.

- Para quê?

- Para não caírem em tentação.

Haikai do Viandante (386)

Hiroshi Hamaya, Cherrytrees in bloom. Hozukyo, Kyoto, 1979

O silêncio fala

nas cerejeiras em flor.

Um fruto por vir.

Histórias sem nexo 2. O oboísta

Pablo Picasso, Cabeza de hombre, 1909

Sob a oliveira ordenada a ocidente, o oboísta orou. Olhou o horizonte, compôs os óculos e esperou que o obituário sem horror lhe anunciasse o óbito. Morreu ao som do oboé.

A Sarça Ardente - 9

Gerardo Rueda, Encuentro, 1967

Falemos do caos

ou das carpas

mortas

na margem do rio.

Falemos da noite

ou das nuvens

esquecidas

na planície do céu.

Falemos do vazio

ou do vento

fatigado

no silêncio do coração.

Janeiro de 2020

Micronarrativa (30) Perda

Constantine Manos, The Boston Symphony Orchestra. Boston, Massachusetts, 1958

Subitamente, ela voltou-se e os meus olhos foram tomados por uma sombra que ainda hoje me atormenta. O seu corpo, o seu rosto, os seus olhos, tudo o que ela era dançou diante de mim e, num turbilhão, foi-se dissolvendo até nada restar. Perdi o grande amor da minha vida na hora em que o encontrei.