Meditação Breve (141) Moinhos e gigantes

Amadeo de Souza-Cardoso, Le Moulin, 1912

Não desdenhássemos nós das visões de D. Quixote e talvez víssemos o gigante que se esconde em cada moinho de vento. Ingénuos e desdenhosos, acreditámos em Cervantes. Vemos um moinho de vento e dizemos: é apenas um moinho de vento. Depois, admiramo-nos que os gigantes nos façam a vida num inferno.

Micronarrativa (41) A queda de uma rosa

Jorge Apperley, Una bailarina del antiguo Egipto, 1915-16

Sobre a cabeça, levantou o braço direito e, ao esticar o esquerdo, abriu os dedos de onde caiu uma rosa. Ao tocar o chão, as pétalas soltaram-se, por instantes hesitaram, mas logo se ergueram e como um bando de aves voaram, tingindo o céu com uma luz de nácar.

 

Haikai do Viandante (402)

João Hogan, Paisagem, 1960

 Caminhos que levam

ao sombrio silvar do lume.

Dias do viandante.

O sal do silêncio (35)

Eduardo Harrington Sena, Dogma, 1953

Se o coração é tocado pela alvura do branco, o horizonte carrega em seu dorso as trevas que há no negro. Entre ambos, o silêncio balança à procura do vento que o conduza ao porto onde o espero.

 

A Sarça Ardente - 41

Francesca Woodman, Untitled, 1977

Refaço a memória azul

de onde deslizam

os teus olhos,

labareda nascida

no ocaso de Junho,

fragmento de vidro

a reverberar na rua.

Eram os dias

em que chegavas

vinda da luz do litoral.

Carregavas mares

e sombras de areia.

Na minha boca, sal

e sílabas dos teus sonhos.

Setembro de 2020

Impressões 62. Híbridos

Jaime Silva, sem título, 1978

Os híbridos produzidos pela imaginação são apenas reminiscências longínquas de épocas em que a vida ainda não atingira graus de diferenciação como os conhecidos hoje. Esses seres imaginários escondem-se nos nossos genes e, encontrando um espírito sensível, logo se manifestam, trazendo à luz a verdade que o passar do tempo ocultou.

A rapariga da bicicleta

Rodney Smith, Anika on Bicycle, 1993

Ela vinha de bicicleta por uma álea e parava diante de nós, a certa distância. Olhava-nos. Corria o boato de que vivia na floresta e, quando nos voltava as costas, para lá retornaria. Ninguém o confirmou. A palavra cobardia será a mais adequada. O fascínio que sobre nós exercia era tão grande quanto o terror que sentíamos se os nossos olhos encontravam os dela. Raramente a vanglória das palavras corresponde à grandeza dos actos. Estávamos todos apaixonados. Não houve quem dela se aproximasse. Um dia, desmontou da bicicleta e começou a caminhar na nossa direcção. Vou escolher um, disse. Fugimos miseravelmente. Nunca soubemos o que lhe aconteceu. Nenhum voltou àquele sítio. 

O sal do silêncio (34)

Ernst Haas, Homecoming soldier, Vienna, 1946-1948

Tão grande é o ruído que em mim trago, que o barulho ensurdecedor da grande cidade não é mais que o profundo silêncio em que habitam os homens tomados pela surdez ou os seres que de súbito passaram da vida para o palácio sombrio da morte. 

 

Haikai do Viandante (401)

Felix Vallotton, Moonlight, 1895

 Silêncios da lua,

sombras perdidas nos campos.

Mistérios de Outono.

A Sarça Ardente - 40

Alson Skinner Clark, Autumn Blaze

O Outono aproxima-se

trazido nas asas

de um anjo.

Oiço já o rumorejar

das folhas mortas

pelo chão.

Oiço o cântico suave

de quem bebe

o vinho do silêncio.

Oiço o verniz do vento

a estalar na luz

do meio-dia.

Setembro de 2020

Histórias sem nexo 14. Um cravo no Creonte

Ricardo da Cruz-Filipe, Ordre des visibilités, 1988

Cristo! Credo! Cravaram-me um cravo. A creolina, a creolina? A criada crente na crónica deixou o crumble e o croché. Num crosse pegou na cruz e como numa cruzada crocitou ai o meu Creonte, o que lhe fez o crápula do crupiê. Ai cruzes, cravo-lhe a crista numa cratera.

Meditação Breve (140) O além

Ara Güler, Istanbul, 1982

Não vale a pena procurar o além num outro mundo. Neste que cabe aos mortais não faltam aléns e nenhum deles deixa de conter o seu rol de qualidades, às quais não faltam a água do segredo, a luz do enigma e o vendaval do mistério. Espreita-se por uma janela e ali mesmo emerge o mais perturbante dos aléns.

 

Diálogos morais 47. O guia

Hans Baumgartner, Tarragona, España, 1968

- Se saísses de cima das minhas costas, não seria mau.

- Preciso de ver ao longe.

- Para quê?

- Para que não nos percamos no caminho.

- Para isso basta ele.

- Não me faças rir.

- Tu não ris, o mais que fazes é ganir.

- Seja, mas se achas que ele nos pode guiar, tenho pena de ti.

- Ele vai adiante e tomou a rédea da nossa caminhada.

- Que interessa que vá adiante, conheces algum homem que saiba para onde vai?

Haikai urbano (62)

Carlos Botelho, Lisboa, 1936

Os velhos telhados

jazem presos ao Outono.

Os dias de Lisboa.

 

A Sarça Ardente - 39

Renato Torres, Vénus (tapeçaria)

Uma mulher cruza
a aura da tarde.
Vai vagarosa
no ondular do oceano.
Sereia de luz
no marulhar da memória.
Sombra de sílfide
no rumor das ondas.
Ave de fogo
na água nupcial
dos meus olhos.
 
Setembro de 2020

 

Micronarrativa (40) O caminho da vida

Fernando Taborda, Estrada da vida, 1954

De súbito, descobriu aquilo a que todos chamavam o caminho da vida. Entrou nele e caminhou sem parar. Subia e descia, para tornar a subir e a descer. Rodava continuamente e nem quando sentia que tinha a cabeça para baixo e os pés para o ar se deixava tentar pelo desejo de abandonar a senda que tomara. Afinal, esse era o seu caminho e a sua vida.

Arqueologias do espírito 7

Anónimo pré-histórico, Caballo ejecutado en el IV Estilo (Portel)

Desçamos no espírito do homem para nos deparamos com a hora em que nele aflorou a possibilidade de se emancipar do férreo desígnio da determinação e pensar-se como livre. Talvez tenha sido naquele instante em que, pela primeira, vez se deparou com o galope livre do cavalo, com a sua leveza, a sua graça, o rápido pisar da terra para nela se mover, para ir e vir segundo o mais íntimo arbítrio. Livre é o que se move na paisagem com a beleza pura e quase alada de um cavalo selvagem.

 

A pianista

Emmerico Nunes, sem título, 1908

Entre todos os salões que frequentei havia um especial. Nele, uma pianista dava um pequeno recital. Nunca passava de meia-hora. Todos diziam ser perfeita a sua técnica e grande o talento com que nos fazia imaginar as mais diversas cenas. Muitas vezes me senti numa paisagem bucólica ou experimentei a vertigem causada pelo perigo que nos espreita no mar ou no alto de uma montanha escarpada. A última vez senti-me um gato. O pior é que os outros convivas passaram a ignorar-me ou enxotavam-me com rudeza. Se lhes dirigia a palavra, clamavam que o gato não parava de miar. Mesmo a dona da casa chegou a pegar-me ao colo, o que me desconcertou, e fazia-me festas como se eu ronronasse. 

 

Impressões 61. Invocação

Francisco dos Santos, Invocação, 1916

Não a voz que clama no deserto, mas aquela que rompe o silêncio da noite e chama sem parar, aquela que fende o cerco dos lábios e deixa as sílabas perderem-se no vendaval, aquela que pela aurora grita sobre a terra e ninguém a escuta. Essa é a voz de onde nasce, palavra a palavra, toda a invocação. 

A Sarça Ardente - 38

Caspar David Friedrich, Easter Morning, 1833

Desejo páscoas transbordantes

às palavras que a cruz

do tempo matou.

Que o túmulo onde dormem

se abra na aurora

e um anjo guarde o lugar vazio.

Ressurrectas irão em busca

da festa perdida

e os seus lábios dirão noli me tangere.

Setembro de 2020

Diálogos morais 46. Perturbação

José Salgado Veloso, Amor e Psyche, 1891

- Sinto-me perturbada.

- Muito?

- Tanto.

- Compreendo. Acontece-me o mesmo.

- Também tu, então?

- Também eu, quem diria?

- Pensei que fosses mais resistente.

- E sou, mas também estou perturbado.

- Vamo-nos, então, vestir.

- Vestir?

- Sim, sim, vestir. 

- Porquê?

- A aragem fresca perturba-me. 

- É isso que te perturba?

- Sim. E se apanho uma pneumonia?
 

Haikai do Viandante (400)

JCM, Ilha do Baleal, 2020

De súbito, a rocha

abre-se ao mar de Setembro.

Espuma e água.

Meditação Breve (139) O fundo obscuro

Salim Dabbagh, Pintura 33S, 1968

Todos julgam saber o que é uma coisa e têm ainda a pretensão de conhecer de onde provêm as coisas com que lidam. No entanto, se se perguntar a proveniência delas, a dificuldade em responder torna-se de imediato patente. Porquê? Porque todos os seres que nos rodeiam provêm de um lugar difuso, de uma semi-obscuridade, de onde irrompem lentamente, ganhando contornos, até que o hábito, criando uma ilusão, as apresenta aos nossos olhos como realidades definidas.

A jogadora de damas

Abel Manta, Jogo de damas, 1927

Ela estava na sala de jogos do clube. Deve conhecer esse género de instituição de província. Nunca a vira ali. Não foi uma súbita atracção. Entrou vagarosamente no meu círculo. Um dia, estarão a fazer cinco anos, virou-se para mim e, olhando para o tabuleiro de damas, perguntou-me se sabia jogar. Respondi que sim, tinha até vencido vários torneios. Óptimo, disse, vamos jogar. Qual será o prémio, perguntei. Se ganhar, casarei consigo. Apaixonei-me por ela nesse momento. Começou então o meu suplício. Todos os dias ela joga uma partida comigo. Além de mim, ainda defronta mais meia dúzia de pretendentes, a quem fez a mesma promessa. O que me mantém vivo é ela continuar solteira.  

A Sarça Ardente - 37

António Carneiro, sem título, 1919

Se sonhados os meus sonhos

te descessem na pele,

dormiria eternamente.

Faria do sono um albergue,

o rude resguardo

para a tempestade e a noite.

Sonâmbulo barco de breu

levar-me-ia ao porto,

à morosa mansarda de tuas mãos.

Setembro de 2020

Histórias sem nexo 13. Bruxas de branco

Alexey Titarenko, Untitled, (White Dresses), St. Petersburg, Russia, 1995

De Bruna e de Brigite, as bravias bruxas de branco, brotavam brioches, broas e brócolos. Brutais, brocavam braços, braçadeiras e braceletes. Brandiam no breu, a toda a brida, brocados e brúgias. Ó brumas de bromato. Ó bramir da breca. Ó brometo de bruxedos. 

Meditação Breve (138) Arte

Fernando Calhau, sem título #80, 2000

Todos trazemos no mais recôndito do ser estranhos territórios e inusitadas paisagens. Dormem, desde tempos imemoriais, um sono profundo. São transmitidos de geração em geração, sem que aqueles que os transmitem ou os recebem se dêem conta, até que um dia acordam na cadência de um poema, nas linhas de uma pintura, no ritmo de uma peça musical.

Micronarrativa (39) O fantasma carbonizado

Philip Jones Griffith, Quang Ngai, Civilian victim, South Vietnam, 1967

Estava no lugar errado na mais imprópria das horas. A loucura desmedida dos homens, um clarão infernal descido dos céus, e tornei-me um fantasma carbonizado, alguém que perdeu o rosto e cujos olhos entraram na mais negra das noites. O meu nome? Eu não tenho nome.

Haikai urbano (61)

Nadir Afonso, Babilónia, 1970

Pura Babilónia

vinda no vento da noite.

Promessa esquecida.

A Sarça Ardente - 36

Diogo de Macedo, Eva, 1923

Deixo-te a esmeralda da nostalgia

como herança

para os dias de Dezembro.

Entrego-te o que ganhei

e o que perdi

na névoa da noite.

Escuto-te entre limoeiros,

para receber

a graça de uma cereja.

Ofereço-te o rumor da melancolia

enrolado nos dedos

com que te abro ao silêncio.

Agosto de 2020