Poemas do Viandante (299)

João Queiroz - Sem título (?)

299. O SENTIMENTO DE QUE TUDO ESTÁ PERDIDO

o sentimento de que tudo está perdido

a voluptuosa decisão de deixar o mundo entregue

ao desvario da humanidade ou à rotação dos astros

fonte de prazer e secreto amor da perdição

um espelho gasto onde a alma se vê

murmúrio que trespassa a cólera da inocência

invento aos teus olhos um idioma

as palavras são secas e as vogais fechadas

e componho longas cartas

promessas de amor nunca cumpridas

um tratado breve sobre vulcões

e a pequena liturgia com que adormeço

espero-te na fímbria dos dias claros

espero-te na orla das trevas

o meu coração é um deserto sem pólen

uma fornalha esfriada pela noite

pobre flecha que perdeu o alvo

rumor sinistro na glória do teu esplendor

poderia voltar ao velho para quê de holderlin

mas não me cabe tão tormentosa questão

descobri que todo o tempo é de indigência

pois ele o ladrão tudo a todos rouba

e quanto mais furta mais pobre ele é

nesse seu eterno fluir para lado algum

ao acordar nunca sei onde estou

se na cidade que vejo ou na montanha sonhada

nunca sei o que faço nesta cama

e o que cobrem os lençóis que me cobrem

ao acordar estou já cansado do que vejo

e o sono pesado inclina-me para a escuridão

amo senhor a pobreza que me deste

a pequenez velada da adolescência

os dias incongruentes em que crescia

amo acima de tudo o nunca ser amado

pequena sombra entre estrelas rutilantes

o chão de terra que me deste por habitação

pego num livro e percorro-lhe as páginas

e a memória vai passado afora

entra dentro daqueles cidades

que no deslumbramento da viagem amámos

um amor breve e incendiado

as ruas percorridas de mãos dadas

desisti de cada teoria que estimei

componho o jardim com frases soltas

pequenas citações e plantas anémicas

a água está cara e tudo morre à sede

a dialéctica dos dias e a analítica da morte

o borbulhar inconsciente do coração

um homem novo prometeram-nos

mas a semana passou e a mercadoria perdeu-se

os caminhos estão perigosos

os bandoleiros não descansam

e o comércio prefere vender água destilada

e caramelos turvos e sem açúcar

sou velho e na minha velhice falta-me a flor

a memória dos dias em que o não fui

a possibilidade de um dia ter sido exuberante

nada em mim se ilumina ao rememorar

nada em mim se incendeia pelo fogo do passado

nada em mim requer outra hora que não esta

nos dias de chuva olho as gotas na vidraça

e lá fora passam carros aquáticos

dois cães molhados ganem nos semáforos

e sob os guarda-chuvas há rostos que não sei

deles vem até mim uma sombra pálida

o grito emudecido que cantava na boca

sou um citadino exilado no ventre da cidade

pobre apátrida de olhos velados e mãos frias

gestos imprecisos semeados à luz do dia

passam macilentos e cansados os eléctricos

uma música suave sobre o chão em fogo

e tudo em mim se encerra na prisão da tarde

o que fiz com os sonhos que a noite oferecia

estranha pergunta de quem sofre de alucinações

e deseja com ardor um momento de lucidez

a hora onde o sonho se esvai

e tudo na realidade se torna plausível

os carros a lua ou o anel de noivado que esqueci

sempre pensei que uma metáfora era um náufrago

o desespero abandonado nas águas do oceano

a frágil capa que punhas nos dias de inverno

rememoro cada hora passado nos escombros da vila

o cerco antigo posto às muralhas decrépitas

o escândalo de nunca ter amado o rock-and-roll

lembro-me de ti senhor se troveja

ou um incêndio cobre as matas e os campos

fogaréus brancos na esplanada das mãos

trago a vida vazia no bolso do casaco

e a lua chega sempre em quarto minguante

uma promessa adiada na penumbra do amor

estará tudo perdido neste tempo fruste

na hora onde esquecemos o que nos ensinaram

esses antepassados que julgámos ridículos

presos na erva das suas convenções

apertados no estreito vestido herdado

cansados do joio que a manhã trazia

a mácula do sentimento é inútil

disseste e entregaste-te nos meus braços

a cabeça inclinada e o coração descompassado

bebi o vinho que havia em ti

e adormeci sobre o corpo baldio

enquanto um sino tocava as trindades

invento mansamente o ardor do instinto

e jogo ao crepúsculo a sorte bravia

o que vier trará a sua luz sobre as trevas

e quando o galo cantar na madrugada

um novo espírito virá sobre a montanha

e para mim tudo será crepúsculo

Poemas do Viandante (298)

João Queiroz - Sem título (2005-6)

298. AS ESTRADAS COBERTAS DE GELO

as estradas cobertas de gelo

e uma intempérie sobre a rocha escarpada

passava os dias a observar a montanha

a desenhar rastos e trilhos

o longo caminho que leva ao precipício

um vulto vinha pela luz da manhã

caminhava por senda de terra batida

sob a estreita misericórdia do céu

não trazia flores nos braços ou pássaros no ombro

nem palavras que sossegassem corações

a luz a cada passo fazia-o mais e mais vulto

e a sua densidade crescia contra a sombra da floresta

primeiro era folha e ramos

logo madeira e agora uma estátua de pedra

um uivo ressoou para lá da planície

e tudo em mim se abriu para os teus olhos

e eles vieram na volúpia da viagem

oscilaram e sentaram-se no peito aberto

cantavam nesta praça desvalida de flores

uma ária antiga perdida no júbilo da madrugada

sedimentos de rocha e restos de folhas secas

o basalto e o granito e o calcário

e voltava sempre e sempre às enumerações

uma esperança de compor o mundo

e abrir uma janela na paisagem

a pequena fresta para o outro lado

aquele que não tem norte nem horizonte

nem caminho que leve

ou abrigo onde o salteador se esconda

olho para a fotografia pousada sobre a mesa

e tudo se inclina na seca garganta da memória

Poemas do Viandante (297)

João Queiroz - Sem título (?) (1998)

297. AS PRIMEIRAS FOLHAS TRAZIDAS PELA ÁGUA

as primeiras folhas trazidas pela água

um rasto de desolação no calor da tarde

e toda a história da paixão contida nestas páginas

o fragor com que ruem as últimas memórias

lembra multidões exaltadas tomadas pela cólera

intempérie ardente vestida no desmando do mundo

retomo sempre o mesmo verso

não interessa as palavras com que se oculta

a máscara negra cingida sobre a face

tento segurá-lo ao papel e prendê-lo

e ele escapa uma e outra vez

torna-se uma paisagem bravia

ou uma ruela mal iluminada na noite

a velocidade escasseia no ritmo da minha mão

e o verso esconde-se numa vibração de metal

a geometria desta cidade confunde-me

ruas oblíquas e curvas tortuosas enxameiam o coração

rasgam o território entre a espessura das moradias

morrem num daqueles becos sem saída

assim vivi a navegar por cidades desconcertadas

tomei-lhes o pulso e respirei o ar poluído

ao sentar-me nos escassos bancos de jardim

por vezes a cidade queria ser um verso

e cresciam poemas inúteis feitos em desalinho

uma chuva ácida sobreposta ao terror da paisagem

a dinastia dispersa pelas avenidas

as margens estão infectadas de ervas

copos de plástico e garrafas partidas

ali sentado vejo o correr das águas

e os barcos que deslizam no horizonte

cansei-me da melancolia

e aguardo que o silêncio chame por mim

Poemas do Viandante (296)

João Queiroz - Sem título (?)

296. A ESTREITA PASSAGEM PARA O LADO DA NOITE

a estreita passagem para o lado da noite

um caminho estelar aberto e lento

tudo o que peito pode ainda albergar

o peso desmedido da candura na alma

e um rasto de luz e sombra no espírito

houve invernos em que o amor servia o corpo

trazia-lhe conforto e um pouco de calor

acompanhava-o se pela manhã cantava

houve invernos em que o amor trazia a solidão

um exercício frágil na esquina dos dias

a porta que se fechava e o mundo desaparecia

pego nas tuas mãos e não espero nada

o dia nasceu cinzento e a cidade calou-se

ao longe escuta-se o zumbido dos campos

o ronco matinal das árvores ao florescer

e se havia uma pedra no olhar

ou o júbilo de antes descia pela memória

era o coração a vociferar na tempestade

a luz cerúlea a pedir estrelas na manhã

uma promessa de vida aberta sobre a loucura

por vezes pego numa palavra e olho-a

ela resiste e depois entrega-se mansamente

abre o coração de cada sílaba

e deixa que eu espreite os campos secretos

onde a azáfama de gerações depositaram detritos

restos inúteis com os quais construo o sentido

um dicionário de sentimentos

e uma ontologia lexical para uso privado

liberto da tradição o meu ser estremece

e falo alto nas ruas da cidade

e não há quem não me julgue estrangeiro

perdido na saudade e incendiado de álcool

de tudo o que compreendi

ainda são as tuas mãos o que mais amo

pequenas passagens abertas para o poente

instrumentos de precisão para o prazer tardio

o fio que me liga à terra do passado

havia um pequeno e pobre jardim

caminhos de terra e canteiros murados a tijolo

vasos para as plantas secarem no verão

trago tudo isso no bolso da memória

pesa e verga-me para o chão

mas eu canto o prodígio desse silêncio

e olho para passado com o desejo da aurora

a estreita passagem levava-me a uma terra de rosas

saibro batido pela inclemência das gerações

o exercício torpe de esquecer a herança

a pobre estirpe sem prodígio ou ouro

que me trouxe o barro para as paredes desta casa

Poemas do Viandante (295)

João Queiroz - Sem título (2005)

295. O SENTIMENTO COM QUE DESENHAS A VIDA

o sentimento com que desenhas a vida

abre-se na noite para um duelo sem razão

vem ulcerado e um odor impuro mancha o céu

tudo se expande na flacidez do espaço

breves clarões incidem sobre o corpo

iluminam pequenas cicatrizes a rouquidão da voz

recomeço a meditação sobre a origem do mal

e conto as horas perdidas no sonho

as flores puras e brancas trazidas nos braços

a pérgula esquecida onde passeávamos no verão

a fome nesses dias de sagrada pobreza

a castidade ameaçada pelo devaneio

procissões de raparigas fechadas para o sacrifício

e na fenda viciosa da terra nasciam sedições

exercícios de fogo e água

o breve arquipélago da memória em ebulição

cheguei à cidade trazido da cidade

e o horizonte era um mar de janelas e telhados

as linhas do eléctrico a brilhar ao sol

e um resto de janeiro transfigurado em primavera

tão descritivo é o teu sentimento

disseste e afagaste o animal deitado por terra

fiquei à espera das palavras que haveria

enquanto o sol se avermelhava e morria no oceano

e tudo caminhava para a serenidade monstruosa

com que os teus dedos exigiam o meu amor

descrevo o gelo que me paralisa a respiração

e oiço a malícia sobre as ruas magoadas pela noite

Poemas do Viandante (294)

João Queiroz - Sem título (2008-9)

294. NÃO HAVIA FALÉSIAS OS MONTANHAS ESCARPADAS

não havia falésias ou montanhas escarpadas

a luz chegava tingida de cetim e brilhava um instante

para descer a pique sobre a planície e morrer

uma morte nascida de um impulso interior

a vida íntima despenhada na crueza da paisagem

aquele grito que sufocaste ao partir

era uma mecânica frágil assente num plano inclinado

íamos e vínhamos e a tua voz rouca cantava

as ruas ainda eram pequenas passagens

segredos entreabertos no corpo adormecido da vila

um pensamento chegava e eu seguia-o na luz que trazia

deixava-o brilhar por um instante

incandescer sobre a frágil mobília da casa

criar a ilusão de um amor pela junção fria dos corpos

estilhaçar todas as esperanças que o deus enviava

não quero saber da eternidade nem me fales por parábolas

pertenço a uma estirpe que não ama mistérios

e as palavras que ouvimos são transparentes e afáveis

deixam correr o mundo nelas sem dor ou metafísica

palavras plásticas para as coisas de plástico

palavras musicais para tudo o que tem ritmo e dança

palavras de vento para o que nasce no mar e é salgado

basta que te dispas e entregues o corpo à minha língua

e deixes ondular a respiração sobre o caos da melancolia

esqueci a hora em que amei pela primeira vez

essa experiência mutilada  nascida da ignição do desejo

uma conjura ditada pela dinâmica hormonal

o cansaço das paredes e os jardins rombos da imaginação

tudo se confundia na sombria inquietação do instinto

a seda dos corpos e o veludo febril do pensamento

não me recordo já da época em que floriam as glicínias

o pavor que havia se uma perturbação rondava

ou das horas em que oravam perante a sagrada família

esse culto nómada que de casa a casa leva uma ordem

um estranho arranjo de imperativos e súplicas

o desespero das pequenas gentes pela enormidade da vida

toco na lua com os meus dedos manchados de tinta

e o céu exausto de tantos olhares escurece

ó negra cúpula erguida sobre os pilares vindos da terra

uma ardósia escrita a sangue e estrela cadentes

em cada ferida que dilacera a alma faço cair o álcool

e na escura noite grito o teu nome preso nas trevas

o milagre de escutar a música das esferas celestes

Poemas do Viandante (293)

João Queiroz - Sem título (1998)

293. ERA APENAS UM ESBOÇO NA PAISAGEM

era apenas um esboço na paisagem

a promessa de uma árvore

o símbolo solar do desassossego que cresce

toma conta do mundo

distribui os dias pelas semanas

e recolhe-os no pátio do esquecimento

amei a deus sobre todas as coisas

e agora estou nu

caminho pela noite sôfrego e impotente

e conto as horas sobre a cilada do amor

o desperdício da vida nunca é demais

a natureza traz um imperativo

e cada corpo entrega-se à ordem

que emana do vórtice

chegada a hora em que tudo começa

desço lentamente amparado ao muro

sinto o calcário no sangue das mãos

o medo que se expande em mim

e rezo para que o instinto não me traia

neste horizonte de escombros

matéria inerte à espera da respiração

o divino odor inalado com vagar

breves inspirações

e longas pausas para oxigenar o coração

não sei do que falas se dizes a lei da natureza

talvez seja um traço de adrenalina

aquela dor que abre o ventre

a busca desesperada da terra

não sei nada de leis nem da natureza

como as maçãs que a terra dá

e oiço cantar as raparigas

puras e cândidas na traição armadilhada

talvez seja esse o imperativo da maternidade

o desaguar do ser no lago do mundo

a casa branca rasgada no azul do céu

nada sei da natureza e da sua lei

da repetição infinita do gesto

a pedra que cai ao ritmo das marés

quantos anos tens perguntaste-me

e eu contei-te a minha vida

fui educado no amor da precisão

o esquadro e a régua

o trabalhar lento do compasso

esses exercícios matinais

a delituosa prevenção do mal

deixei de esboçar paisagens

os corvos vinham e comiam-nas pela manhã

e tudo ficava tão vazio

que ouvia deus chorar