sexta-feira, 31 de agosto de 2018

Haikai urbano (36)

Ed van der Elsken, Café “Chez Moineau”, Paris, 1954

Sombra e solidão.
Ele dorme, ela lê.
Vida de café.

quinta-feira, 30 de agosto de 2018

Chegar a casa

Cecil Beaton, Dorian Leigh, Vogue, 1950

Apoiou os braços e nestes, a cabeça. Estava exausta. Tinha vindo de longe, de tão longe que esquecera o sítio de onde partira. Talvez fosse de uma casa na montanha ou de uma cidade perto do oceano. Todas as suas memórias tinham começado a dissipar-se. Era como se uma pedra dura, de repente, se desfizesse em grãos de areia microscópicos, e estes, quase um fluido, escorressem entre os dedos. Assim, perdia ela os pormenores da sua vida, o nome dos pais, a face dos homens que amara, o lugar onde nascera. Vívido, apenas o buraco negro por onde entrara e a luz que agora a iluminava. Uma voz sussurrou-lhe: chegaste a casa.

terça-feira, 21 de agosto de 2018

Biografias 15. A rapariga que sorri


Ela cruza os dedos, respira fundo e sorri. E no sorriso habita o silêncio que se esconde no fundo do seu coração. Esperam sempre qualquer coisa de mim, pensa, mas nada mais tenho a dar do que o meu sorriso. Pega numa garrafa, abre-a em silêncio e sorri.

Fotografia: Sergio Larrain-Magnum, Limón Soda, Valparaíso.

domingo, 19 de agosto de 2018

Poemas do Viandante (683)

Frantisek Kupka, Trazos negros enroscados, 1911-12

683. espirais volutas e fogo

espirais volutas e fogo
o suão vibra
no vitral
do meio-dia
na rosa-dos-ventos
nas asas da borboleta
coberta de sol
coberta de míngua

(20/12/2016)

sábado, 18 de agosto de 2018

Meditação breve (78) Mistério


O prazer que extraímos do mistério reside na derrota da razão. Não existe apenas a satisfação do triunfo, quando um enigma é decifrado. Aquilo que resiste aos avanços do nosso entendimento também provoca não pequena volúpia.

Pintura: Alphonse Osbert, El misterio de la noche, 1897

sexta-feira, 17 de agosto de 2018

Haikai do Viandante (357)


Nuvens sobre o lago.
Sombras deslizam nas águas.
Promessas de Outono.

Pintura: Nikolay Dubovskoy, Calm, 1890

quinta-feira, 16 de agosto de 2018

Biografias 14. A mulher do último café

Charles Hewitt, Night Time Coffee, London, 1952

Era sempre a última cliente. Chegava como uma sombra. Pedia um café, bebia-o em silêncio, enquanto olhava os jogos de luz que se desprendiam da iluminação pública. Passados minutos, sem que dissesse uma palavra, tirava umas moedas de uma bolsa velha e gasta e depositava-as distraída sobre o balcão. Então, partia num passo hesitante, como se não soubesse o caminho até que se fundia na escuridão da noite.

segunda-feira, 13 de agosto de 2018

O deserto

Jean Dieuzaide, Sahara, vue aérienne, 1965

O deserto cresce. É tão tentador citar: 'O deserto cresce, ai daquele que oculta desertos.' Ninguém tem o poder de ocultar um deserto, nem tão pouco o deserto que traz dentro de si. Antigamente, havia quem fosse para o deserto para estar mais próximo de Deus ou para combater o demónio. Uma arena para grandes combates metafísicos. Aquele que traz o deserto em si, esse não precisa de nenhum deserto material. Senta-se na sua solidão e espera a hora em que o demónio se entrega nas suas mãos ou Deus, envolto numa sombra, se senta ao seu lado. O deserto cresce.

terça-feira, 19 de junho de 2018

Poemas do Viandante (682)

Amadeo de Souza Cardoso - Quadro (1912)

682. prímulas e margaridas

prímulas e margaridas
amadurecem
na paisagem pisada
pela luz venal
do verbo
cantam
perdidas no sonho
do jardineiro
preso à tesoura da morte

(20/12/2016)

sexta-feira, 8 de junho de 2018

A estátua

Nelly’s, Girl from Ipati, Greece, ca. 1930

Se o acontecimento é extraordinário, as razões que a levaram aquela decisão são misteriosas. Não lhe faltavam os dons que atrairiam sobre ela as maiores felicidades. Bela, poderia escolher o homem que quisesse e a vida que mais desejasse. Tinha uma índole jovial e não lhe faltavam amizades. Tão pouco nascera num lar sem fortuna. Quando viu, pela primeira vez, a estátua de pedra, gritou. Depois, silenciou-se. Uma noite, viram-na colocar-se ao lado da estátua, imitando-lhe a pose. Na manhã seguinte, continuava lá. Enlouquecera, pensaram. Quando no dia seguinte a avistaram, alguém foi ter com ela. Tocou-lhe. A sua carne, porém, era um mármore frio e pálido. 

quinta-feira, 31 de maio de 2018

Haikai do Viandante (356)

William Henry Fox Talbot, The Pencil of Nature, London, 1844

O silêncio passa
pela escada do tempo.
Sombra e solidão.

sábado, 7 de abril de 2018

Haikai urbano (35)

Léonard Misonne, Reflets, c. 1935

Reflexos e sombras
são fantasmas na cidade.
Rituais de Inverno.

sexta-feira, 6 de abril de 2018

Poemas do Viandante (681)

Yves Klein - Peinture de feu sans titre (empreintes de corps) (F 88) (1962)

681. o fogo desce sobre

o fogo desce sobre
o corpo
                das águas
e silva e zumbe
e na combustão
da alma
devora o desejo
o ardor da aurora

(20/12/2016)

quinta-feira, 5 de abril de 2018

Meditação breve (77) Innuendos

Edward Weston, Shell, 1927

Toda a arte assente na prática do innuendo. Não dizer ou não mostrar nada directamente. A arte é uma praxis de sugestão e um jogo de insinuações. Fora disso é um exercício fútil para alimentar egos ávidos de existência.

quarta-feira, 4 de abril de 2018

Biografias 13. A mulher caída

John Murphy, Cadere: Outside the Frame, 2008

Arrastou pelas ruas o peso dos sentimentos. Ardeu na fogueira das emoções. Arrojou pelo chão a mobília da vida. Tinha um nome e perdeu-o na praça pública. Exausta, seca e sem nome, deu uns passos, encostou-se à parede e deixou-se cair. Não há desejo que suporte o peso do mundo.

terça-feira, 3 de abril de 2018

Haikai urbano (34)

Karel Plicka, Prague in photographs, 1940s

O secreto centro
onde a cidade germina.
Livros e silêncio.

segunda-feira, 2 de abril de 2018

Meditação breve (76) Ruínas

Fred Boissonnas, Quiet Greece, 1903-1930

A comoção que se sente perante ruínas de um passado - e pouco importa se ele foi glorioso ou não - pouco em a ver com esse passado. Não é nostalgia o que se insinua no coração, mas uma angústia vivaz por sermos expostos ao nosso próprio futuro.

domingo, 1 de abril de 2018

Poemas do Viandante (680)

Yves Klein - Anthropométrie sans titre (ANT 171) (c. 1960)

680. manchas de azul

manchas de azul
crescem
contra a inocência
do mundo
cantam em desvario
e desvalidas
tingem de cobre
o sulfato
da melancolia

(20/12/2016)

sábado, 31 de março de 2018

A beleza

Kishin Shinoyama, 1968

O seu ar era puro e a maneira de andar recatada. Comecei a esperá-la com ansiedade. Um dia, ganhei coragem e falei-lhe. Respondeu-me. Acompanhei-a e disse-lhe que a iria buscar. Disse-me o nome e, para minha surpresa, assentiu. Assim o fiz e quando me aproximava de casa convidei-a a entrar. Não recusou. Ao fechar a porta, toquei-lhe no braço. Ela afastou-me com delicadeza e despiu-se diante de mim. Eu ardia de paixão. Nua, ajoelhou-se, sentou-se sobre os calcanhares, inclinou, levemente, o dorso para trás, a cabeça para a frente e para baixo. Nunca vira nada tão belo. Não resisti, e toquei-lhe. Horror. Estava fria. Sob os meus dedos, uma estátua de mármore. Essa mesmo que vê no jardim.

sexta-feira, 30 de março de 2018

Haikai do Viandante (355)

Clarence H. White, Morning Dew, 1908

O sol rasga a noite
e a aurora desce na terra.
Manhã de orvalho.

quinta-feira, 29 de março de 2018

Biografias 12. A rapariga do chapéu

Julia Margaret Cameron, Ophelia, Study No. 2, 1867

Erguia-se diante do espelho, punha na cabeça um chapéu adornado com uma camélia, sempre o mesmo, deixava os cabelos cair sobre os ombros, enquanto o olhar se inclinava para baixo como se ali estivesse a verdade de todo o seu ser.

quarta-feira, 28 de março de 2018

Meditação breve (75) Rebelião

Arnold Genthe, Isadorable, 1921

Ter corpo é estar sujeito à gravidade. Por isso, a dança é uma rebelião. Não é o corpo em movimento que faz a sua essência. Esta não é outra coisa senão a revolta contra a nossa condição, contra o facto de estarmos submetidos, por inexoráveis leis, à tirania da gravidade. Por um instante, ao dançar, o corpo eleva-se e, nessa eternidade que dura um momento, aquele que dança é livre, como num sonho.

terça-feira, 27 de março de 2018

Poemas do Viandante (679)

Ana Peters - Nuance de Negro (1995)

679. nuances de negro

nuances de negro
nadam no lago
da escuridão
ouve-se barulho
de braços
na água da morte
e um perfume
desenha ilhas
de trevas
nas vísceras da noite

(20/12/2016)

segunda-feira, 26 de março de 2018

Meditação breve (74) Sombras no lago

Alfred Stieglitz, Shadows in Lake, 1916

Os homens estão sempre dispostos a falar de si e da sua excessiva importância no mundo. Esquecem que nem pó sequer são, mas sombras reflectidas num lago. Não é que não existam belas sombras. Existem, aliás sombras belíssimas, mas não deixam de ser sombras que logo se desvanecem e são esquecidas. E aqui estará a maior felicidade de uma sombra: ser esquecida.

domingo, 25 de março de 2018

Uma cegonha

Leo Matiz, Frida Kahlo tomando el sol,1941

Conheceu-a bem, julgo. Talvez o dia mais memorável da minha vida foi aquele em que ela se deitou ali mesmo. Está a ver a sombra da árvore? Foi aí. O sol banhava-a  e ela resplandecia. O vento levantava-lhe o vestido. Não tinha qualquer peça de lingerie, apenas a pele. Esplêndida. Confesso que a desejei. O que me assombrou não foi a beleza do rosto nem o corpo magnífico que vento descobria. Foi a sua partida. A certa altura, pôs-se de cócoras, o vento enfunou-lhe o vestido e, pode crer, este transformou-se em asas enormes e cintilantes. Estremeci, maravilhado. Então, ela levantou voo e desapareceu atrás das nuvens. Era uma cegonha.

sábado, 24 de março de 2018

Haikai do Viandante (355)

JCM, Convento de Cristo, Tomar, 2018

Pedras sobre pedras,
o frio murmúrio do vento.
Um dia que passou.

sexta-feira, 23 de março de 2018

O homem que escutava o mar

Ferdinando Scianna, Jorge Luis Borges listening to a shell, Palermo, 1984

Agarrou numa concha e levou-a ao ouvido. Oiço o oceano, gritou e riu-se. Depois, sentou-se, pegou na caneta e escreveu sobre as ondas que ouvira e o mar que só então passara a existir. De vez em quando, tornava-se a levantar, segurava, com mil cuidados, a concha, levava-a ao ouvido e dizia: oiço o oceano. Depois, ria-se e continuava a escrever as gaivotas que nasciam e os cardumes que passavam ao longe. Quando anoiteceu, da sua caneta saiu um pequeno barco a remos. Então, levantou-se, tirou a gravata, desapertou o colarinho, entrou no barco e remou. Ao largo, um enorme transatlântico esperava-o. Nunca mais voltou.

quinta-feira, 22 de março de 2018

Poemas do Viandante (678)

Takesada Matsutani - Propagando un sueño (1961)

678. os sonhos sonham-se

os sonhos sonham-se
no vazio
propagam-se na pobreza
do coração
e são semente
silenciosa
no húmus do desejo
no útero da terra

(20/12/2016)

quarta-feira, 21 de março de 2018

Meditação breve (73) Noites de luar

Alvin Langdon Coburn, Moonlight, c. 1907

Talvez as noites de luar sejam propícias ao devaneio dos amantes, mas a luz que cai sobre a terra tem o estranho poder de revelar o que há de sombrio no mundo. Não é o amor que essa luz suscita mas o terrível que nele se esconde. O que torna romântica uma noite de luar é o perigo que ela deixa entrever.

terça-feira, 20 de março de 2018

Biografias 11. Arlequim adormecido

Pierre Dubreuil, Harlequin - Still Life, 1923

Cansado de seduzir Colombinas, Arlequim adormece e a máscara cai-lhe do rosto. Assim exposto à devassa do olhar, não passa de uma natureza morta à mão do ciúme de um qualquer Pierrot.