quarta-feira, 28 de fevereiro de 2018

Biografias 7. O homem cansado

Ingmar Bergman, Wild Strawberries, 1957

Uma vida pesa sobre os ombros mais que os céus. Tem o peso dos anos, o dos desejos, o dos sonhos. O que mais pesa, porém, ao homem cansado é o que não desejou e o que não sonhou.

terça-feira, 27 de fevereiro de 2018

Da cisão do espírito

Antoni Angle, Acció Gallot, 1960

Há dias em que o espírito se cinde em mil línguas de fogo, não como o Espírito Santo portador da verdade mas como um corpo lacerado sob o efeito do chicote. Dividido, em luta consigo mesmo, perdido nessa guerra onde cada ideia é inimiga de outra ideia, o espírito sangra. Quando, exausto, se rende na sua cruz, descobre em si uma nova vida. Então, surge a aurora e o mundo retorna à infância como se tudo começasse de novo.

segunda-feira, 26 de fevereiro de 2018

Meditação breve (68) Vozear

James Edward Keeler, The Pleiades, 1900

Basta um pequeno vislumbre do universo visível e tudo aquilo que designamos como fundamental, essencial ou qualquer outra coisa se reduz, na vertigem sentida, ao nada que, efectivamente, somos. E não é que o silêncio desses espaço infinitos assuste, como pensava Pascal. O que assusta é o vozear desmedido da espécie humana.

domingo, 25 de fevereiro de 2018

Haikai do Viandante (352)

Pietro Donzelli, Approdo, dalla serie Delta Del Po, ca. 1950

Um barco na margem
espera a luz triunfante.
Rio, sombra e viagem.

sábado, 24 de fevereiro de 2018

Poemas do Viandante (673)

Julián García Flaquer - La carpa (1981)

673. enredada na rede a carpa

enredada na rede a carpa
debate-se
tragada pelo silêncio
escuta o
vento da vida
a soprar sempre mais
                               e mais longe
e adormece
no arquipélago mudo
da morte
rente ao rugido do pescador

(19/12/2016)

sexta-feira, 23 de fevereiro de 2018

Meditação breve (67) Noite

Harry Callahan, Aix-en-Provence, 1957

De teias se tece a noite. E na tecelagem da aranha há um mistério que abre o olhar para o resplendor que, no fundo das trevas, anuncia o advento da aurora.

quarta-feira, 21 de fevereiro de 2018

Haikai do Viandante (351)

Max Baur, “Im Nebel” (In the Fog) 1930’s

Névoa sobre o rio:
rumores, silêncio e água.
Sombras de Inverno.

segunda-feira, 19 de fevereiro de 2018

Biografias 6. A mulher de negro

Constantine Manos - Karpathos

Não é pelos filhos que ela vela. Vestida de negro, deixa que os olhos se inclinem numa oração. No murmúrio da súplica os deuses escutam a voz do cosmos quando triunfa sobre o caos.

domingo, 18 de fevereiro de 2018

Poemas do Viandante (672)

Stipo Pranyko - Instalación (1996)

672. o frágil fruto instala-se

o frágil fruto instala-se
em silêncio
nas mãos de cronos
arde se
um fósforo desliza
pela lixa dos dias
e evola-se
aspirado pelas narinas
de um arcanjo a arfar na noite

(19/12/2016)

sábado, 17 de fevereiro de 2018

Meditação breve (66) Medo

Emmanuel Souge, Assia, 1935

O medo é uma sombra que se inclina sobre a débil nudez de um corpo aberto e preso à escarpa febril e fria do acontecer.

sexta-feira, 16 de fevereiro de 2018

Biografias 5. O homem da luz

Dmitri Badermants, Buoy Keeper, 1960

Não é pelo peso da tarefa, mas não há no mundo maior responsabilidade. Ao crepúsculo, o homem ergue-se e, bordejando precipícios, leva, com mão firme, um grão de luz para que as trevas da terra não façam presa.

quinta-feira, 15 de fevereiro de 2018

Haikai do Viandante (350)

Guy Le Querrec, Paris, Rue Louis Morard, 1989 - Magnum Photos

No hálito da noite
um gato poisa à janela.
O vento ronrona.

quarta-feira, 14 de fevereiro de 2018

Meditação breve (65) Na margem

Alexey Titarenko, Old woman, St. Petersburg, Russia, 1999

Há no rio tempestuoso da vida uma crueldade para com aqueles que envelhecem. São deixados na margem à espera que o tempo passe e os sepulte na grande pátria do esquecimento. E o que não gostamos de ver, durante os anos gloriosos da existência, é que, mal nascidos, os nossos passos dirigem-se, guiados por instinto infalível, para essa margem de onde não há retorno.

terça-feira, 13 de fevereiro de 2018

Poemas do Viandante (671)

Salvador Soria - Forma,materia, color y espacio (1984)

671. a forma e a matéria e o espaço

a forma e a matéria e o espaço
dão cor ao corpo
                pêndulo perdido
na paisagem
a oscilar em ondas
tocadas pela vibração
um começo e um fim
e entre eles
a mandíbula do movimento

(19/12/2016)

segunda-feira, 12 de fevereiro de 2018

Meditação breve (64) No canto do café

Václav Chochola, Adolf Hoffmeister au deux Magots, 1969

O canto do café é um lugar privilegiado. Não porque seja um sítio excelente de observação da comédia humana, mas porque torna manifesta a nossa natureza lateral. Talvez ainda hoje a espécie humana se pense como centro do universo, mas na verdade não passa de um bando marginal no concerto da criação.

domingo, 11 de fevereiro de 2018

Biografias 4. O homem do chapéu

Duane Michals, Magritte and hat, 1965

Na ideia de chapéu, um homem sem biografia espera a solenidade da sombra e investe-a com a aura que anuncia, ao mundo e à cidade, a santidade de um pecador ou a perdição de um santo.

sábado, 10 de fevereiro de 2018

Haikai urbano (31)

Erich Lessing, Budapest, 1956

Um rumor de música
na rua roída de miséria.
A cidade morre.

sexta-feira, 9 de fevereiro de 2018

A minha mulher

Hannah Höch, Self portrait with Raoul Hausman, ca. 1919


Conheceu a minha mulher. Lembra-se, por certo, da sua figura e da sua maneira de ser misteriosa. Como ela adquiriu os papéis de identidade, nunca o soube. Quando casámos, estava tudo na mais perfeita ordem. O problema é que ela não tinha pai, nem mãe, tão pouco nasceu ou teve uma infância. Um dia, ao crepúsculo, senti uma leve tontura. Não cheguei a cair, mas de dentro de mim começou a sair uma sombra. Não tive medo. O processo não foi demorado. Quando a noite caiu ouvi uma voz, uma bela voz. Tremi. Vinha da sombra, agora um vulto, e tocou-me o coração como nenhuma outra. Quando acendi a luz, o vulto era uma mulher. Olhei-a no fundo dos olhos e soube de imediato que seria a minha mulher.

quinta-feira, 8 de fevereiro de 2018

Poemas do Viandante (670)

Joan Hernández Pijoan - Flors per als campions (1990)

670. os vencedores vestem-se

os vencedores vestem-se
de flores
restos de natureza
na nudez
vocálica da voz
uma sombra triste
no regaço breve
e vítreo
tão vítreo no v da vitória

(18/12/2016)

domingo, 4 de fevereiro de 2018

Meditação breve (63) Imperfeição

Manuel Álvarez Bravo, Ventana al coro, Mexico, 1930s

A coisa mais surpreendente, e também a mais preciosa, nas obras humanas é a sua imperfeição. Esta é a porta por onde entra aquele que procura ir mais além. A imperfeição incita-nos e abre-nos ao que nos ultrapassa. A perfeição apenas apela àquelas terríveis palavras de Cristo na cruz, após as quais entregou o espírito: Está consumado.

sábado, 3 de fevereiro de 2018

Meditação breve (62) Refúgio

Myron Wood, Boy and Sculpture, 1960

A criança sentada numa escultura antropomórfica de Henry Moore encontrou ali o seu refúgio. Não porque as estátuas mimassem figuras humanas, mas porque, ao distorcê-las, se tornassem mais humanas que os próprios seres humanos.

sexta-feira, 2 de fevereiro de 2018

Haikai do Viandante (349)

Max Baur, Park Sanssouci, Potsdam, 1930

Ciprestes tardios
erguem-se leves aos céus.
Sombras e murmúrios.

quarta-feira, 31 de janeiro de 2018

Poemas do Viandante (669)

Gonzalo Torné - El mundo de Ceballos (1994)

669. mundo mapa mudo

mundo mapa mudo
de anémonas
                tisnado
no sol marítimo
                carcomido
pelo passar da barca
sujo       ó tão sujo
pelo açúcar
                a florir
na erva das encostas

(18/12/2016)

terça-feira, 30 de janeiro de 2018

Biografias 3. Mulher hesitante

Walde Huth - Model Patricia in Jaques Fath, Paris, France, 1955

Parada e pensativa, a mulher, inábil nas artes da tecelagem, hesita. Voltar para trás ou entregar-se ao murmúrio sombrio do desejo dos pretendentes?

domingo, 28 de janeiro de 2018

Haikai do Viandante (348)

Camille Pissarro - Morning, Sunshine Effect Winter, 1895

Uma ave cantou
no frio silêncio da neve.
Manhã de Inverno.

sexta-feira, 26 de janeiro de 2018

A vida que se retira

Arthur Tress - Cards and Checkerboard in Abandoned Locker Room for Railroad Workers c. 1970

Os espaços que perderam o préstimo e ficaram entregues à ruína têm sempre o condão de abrir no coração do espectador a chaga da nostalgia. Uma chaga suave mas irremissível. Um tabuleiro de xadrez, o resto de um baralho de cartas não são, porém e apesar da degradação trazida pelo tempo, mero lixo, antes símbolos de uma vida que se retirou. Não a vida física e material mas a vida do espírito. Olhamos e quase se sente o ambiente espiritual que animava quem se servia daquelas instalações, aqueles que jogavam às cartas ou os que se mediam no xadrez. A ruína que os olhos vêem é o que restou dos pensamentos, palavras e desejos que ali ecoaram e que agora são silêncio e fragmentos materiais a deslizar para fora do tempo.

segunda-feira, 22 de janeiro de 2018

Poemas do Viandante (668)

Gonzalo Torné - Espejos para Ceballos (1994)

668. a viagem é um espelho

a viagem é um espelho
onde se reflecte
o viajante coroado
de léguas
                e memórias
tão pesadas
                as memórias
que o vidro
se quebra e quebrado
                o feitiço
resta o girassol
o sol      do silêncio

(18/12/2016)

quinta-feira, 21 de dezembro de 2017

Interrupção

Andrea Mantegna - Adoration of the Shepherds (1451-53)

Com a adoração dos pastores, de Andrea Mantegna, o Homo Viator interrompe por uns dias a sua actividade. Voltará no início de Janeiro, passadas as Festas e os mil compromissos que elas trazem consigo. A todos um Bom Natal e um Feliz Ano Novo.

quarta-feira, 20 de dezembro de 2017

Um casal

André Kertész, Couple devant un coucher de soleil, Lágymányos, Hongrie, 1920

Chegavam ao pôr-do-sol. Vinham de mãos dadas, depois olhavam o horizonte e ele punha-lhe a mão sobre o ombro. Então, ela encostava-se, e assim ficavam largos minutos, depois partiam. Que eu tivesse visto, nunca se beijaram. Se pareciam felizes? Não lho sei dizer. Nunca lhes vi o rosto. Não sei se ela era bela ou se ele tinha um ar altivo. Um dia ficaram mais tempo. O sol pôs-se e eles permaneceram ali, abraçados e luminosos, banhados pelo crepúsculo. Quando a luz estava quase a desaparecer, entraram devagar dentro de água e caminharam sem pressa. Submergiram no momento em que a noite se cerrou. Nem nesse momento houve um beijo, se isso o interessa. Não, não os tornei a ver.

terça-feira, 19 de dezembro de 2017

Poemas do Viandante (667)

Joan Hernández Pijoan - Els negres i el violeta (1983)

667. uma violeta vazia

uma violeta vazia
chora
na escura escuridão
do negro
alça os espinhos
e é uma rosa
a desfazer-se em
água e areia
na tábua aplainada
pelo divino carpinteiro

(17/12/2016)